A Normalista Adolfo Caminha - PSB

Surpreendia, às vezes, crivando a transparência do ar, revoadas d’aves de arribação.
Recolhia-se animado. Mas os dias passavam quentes e seco.
Outras vezes, à noitinha, clarões rápidos e lívidos abriam-se no poente como
reflexos de luz elétrica; ouvia-se rolar a trovoada muito ao longe. Mendonça punha-se a
escutar calado, sentia um como arrepio bom, e lá tornava a iludir-se alimentando, toda uma
noite, a doce esperança de ver pela manhã o solo úmido e a rama brotando verde e pujante
da “fornalha”. Mas qual! As manhãs sucediam-se cada vez mais tépidas, sem pingo d’água,
uma aragem leve, de cemitério, arrepiando a folhagem do arvoredo. Um céu muito alto,
varrido, monótono, indecifrável como um dogma.
E pouco a pouco aquele estado de coisas foi atuando forte no espírito do sertanejo,
como as vibrações d’um clarim que dá sinal de marcha; pouco a pouco foi se convencendo
que aquilo era uma situação impossível em que ele não devia absolutamente permanecer.
Os açudes estorricavam mostrando os leitos gretados pelo sol, duros como pedra,
juritis encadeadas iam espapaçar ofegantes no chão, defronte da casa; cascavéis
chocalhavam no alpendre, ocultas, invisíveis, e todas as coisas tinham um aspecto desolado
e lúgubre que se comunicava às criaturas.
Passava gente todo santo dia, a pé, de trouxa ao ombro, arrastando-se pesadamente.
Uma vez, ele próprio, Mendonça, vira de perto a agonia lenta de uma mulher
asfixiada pela elefantíasis ⎯ pernas inchadas, ventre inchado, rosto inchado ⎯ horrível.
Decididamente era tempo de arrumar também “os seus cacos” e ⎯ adeus, Campo
Alegre, adeus, carnaubais rumorejantes; adeus, igrejinha branca! Ir-se-ia fazer pela vida em
qualquer parte, em Fortaleza, onde felizmente contava amigos políticos, correligionários
dedicados que certamente lhe não recusariam uma acha de lenha, uma pouca d’água fresca,
um punhado de farinha... Demais era homem, graças a Deus, forte como um novilho, tinha
sangue nas veias ⎯ trabalharia!
Ao mesmo tempo lembrava-se da “sua velha”, da Eulália, que andava adoentada,
com umas pontadas no coração, muito fraca e cuja natureza talvez não resistisse às fadigas
d’uma viagem longa; pensava em Maria do Carmo, sua filha querida, a menina dos seus
olhos, tão nova ainda, e punha-se a meditar nos horrores da seca, nas febres de mau caráter,
na quase absoluta falta d’água, com um desalento a aniquilar-lhe as forças, a dobrar-lhe a
altivez de forte. Depois tornava ao mesmo fio de idéias: não, aquele inferno do sertão, com