Biarritz. - Karl-May-Gesellschaft

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»Ich habe Dir schon ein Mal gesagt, ich würde ihn nicht fürchten an Deinem Herzen. Aber
was soll uns das dunkle Gespenst, wo glühendes Leben uns erwartet mit seinen berauschendsten
Genüssen. Du bist mein Weib,
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Deine Seele, Dein Leib gehören mir, und keine Macht der Welt soll Dich meinem Arm mehr
entreißen!«
»Faringi! Faringi! Geliebter Karias! Tapferer Tigertödter – mische Dein Blut nicht mit dem
der Hindostani! Zurück – es ist Dein Tod!«
»Und wäre es! Dein wonniges Leben ist des Todes werth!«
Ihre Hand mit dem Dolch streckte sich ihm entgegen – ein rascher Griff – zur Seite flog die
Waffe, – die zuckende Lippe wühlte sich in ihren heißen, ihm entgegenschlagenden Busen.
»Mein Weib! mein Weib!«
Und die Tigerin schlang ihre weichen warmen Glieder um den Mann und zog ihn nieder in
das Gewirr der seidenen Kissen!
Die Flamme einer anderen Lampe warf ihren dämmernden Strahl auf ein anderes Lager.
Weiche Kissen bildeten es, die Hand der Gattenliebe hatte sie sorgsam geschichtet – nicht
zum Brautbett, sondern zum Sterbelager.
Auf den Kissen ruhte Arabella Seymour, die Gattin des Dechanten von Delhi, an beiden
Seiten des Lagers hielt ein treuer Freund die abgezehrte, fast durchsichtige Hand der Dulderin
in der seinen, hier der Gatte, dessen Leben sie zehn Jahre in treuer, milder Pflichterfüllung
verschönt, dort der Geliebte ihrer Jugend – der Mann, der um sie gelitten, gekämpft und –
entsagt.
Die Schatten des Jenseits lagen auf den blassen, noch immer schönen und edlen Zügen –
über die feinen
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farblosen Lippen dringt zuweilen ein leises Stöhnen der gequälten Brust, von Zeit zu Zeit
auch hebt sich wie mit Anstrengung das ihr blaues Auge verschleiernde Lid und durch den
Vorhang der langen Wimpern ruht der alte freundliche, versöhnende Blick auf den beiden
geliebten Freunden.
Nicht der dämonische, gräuliche Würgeengel ist es, der so oft durch die sonnigen Länder
am Ganges mit schwarzen Fittigen zieht und seine Krallen bis weit hinüber in die Gefilde
Europa’s streckt: es ist der bleiche, zehrende Tod, der auf dem Nebellande im atlantischen
Ocean seine traurigen Keime in die frischeste Jugendkraft senkt und langsam aber sicher die
Adern leert und den Athem des Lebens verzehrt.
Lange hat sie um das Leben gekämpft, das ihr nur das Glück erfüllter Pflichten bot, bis die
Aufopferung einer engelhaften Seele unter den entsetzlichen Leiden von Delhi und Lukhnow
ihre letzte Kraft gebrochen und die Engel des Herrn bereit sind, den letzten irdischen Hauch
des ›Engels von Delhi‹ hinüber zu tragen in das unermeßliche Reich, wo die ewige Freiheit
und Liebe wohnt und keine Völker und keine Gotteslehren mit einander ringen in blutigem
Streit.