Das Leben ist so, wie wir darauf reagieren

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das ist mir gelungen. Ich selber hasse nicht und mein Sohn natürlich auch nicht. Meine besten Freunde leben in Deutschland. Als ich aus dem Konzentrationslager nach Prag zurückgekommen bin, war der Kommunismus, Stalin. Ich sage Ihnen, wer das nicht weiß, was das heißt! Es war manchmal ärger als der Hitler. Katastrophal. Dann bin ich nach Israel. Fünf Kriege waren in Israel, aber Demokratie. Die Leute hier haben keine Ahnung! Man kann denken, man kann lesen, man kann schreiben, man kann fühlen, was man will. Herrlich! Sie haben den Kommunismus schlimm erlebt? Katastrophal! Man fürchtet sich, vor dem besten Freund etwas zu sagen, weil man Angst hat, man wird angezeigt, man kommt ins Gefängnis. Und mit meinem Jungen, ein Kind fragt so viel! 1949 reist Alice Herz Sommer mit ihrem Sohn nach Israel aus. Nach einer beschwerlichen Bahn- und Schiffsreise kommt sie in Jerusalem an. In der ihr eigenen Art nützt sie sofort die Chancen, die sich bieten. Sie unterrichtet an der Musikakademie als Lehrerin und gibt zahlreiche Konzerte als Pianistin. Was hat Ihre Interpretation als Pianistin charakterisiert? Ich glaube, da gibt es nur ein Wort: sehr natürlich. Ich habe nicht sehr originell sein wollen. Ich habe dem Komponisten gedient. Ich wollte tun, was in den Noten steht, aus Respekt vor dem Komponisten. Ich bin auch als Mensch natürlich. Ich glaube, meine hervorstechendste Eigenschaft war, dass ich besessen war von der Arbeit, und ich bin es noch jetzt. Ich finde, Arbeit ist ganz wunderbar. Man ist noch im Bett und freut sich schon darauf. Wenn man es nicht hätte, wäre man doch ein armer Teufel. Mir tun Leute Leid, die acht Stunden am Tag machen müssen, was sie gar nicht interessiert, nur damit sie das Geld verdienen. Das ist sehr arm. Sie spielen noch jeden Tag Klavier? Ich habe einen Geiger, der kommt zwei Mal im Monat, ein wunderbarer Musiker, er heißt Toni, seine Frau Paula. Das sind entzückende Menschen. Und da bereite ich mich immer vor. Meine Schwiegertochter spielt manchmal mit, sie ist Cellistin. Wann sind Sie in Pension gegangen? Als ich Israel verlassen habe, war ich 84, und da war ich noch voll beschäftigt. Die Direktorin hat mich gebeten: „Um Gottes willen, gehen Sie nicht weg.“ Die Schüler sind gern zu mir gekommen. Ich war populär und voll beschäftigt. In London hatten Sie keine Schüler mehr? Nur mehr zwei, drei Schüler, aber ich war mit den Enkelkindern beschäftigt. Worauf kommt es an, damit man musikalisch gut wird? Darauf bin ich erst in meinem hohen Alter gekommen: Der Charakter ist das Ausschlaggebende im Leben eines Menschen, nicht seine Begabung. Das Temperament. Der Wille. Wissen Sie, und das habe ich auch gelernt: Es gibt eigentlich wenig schlechte Menschen. Es gibt schwache Menschen. Leute, die schlecht sind, sind es aus Schwäche oder Feigheit. Sie können sich nicht entscheiden. Können wir noch einmal über Theresienstadt reden? Ihre Schwestern sind noch vor dem Krieg weg aus Prag. Ja, sie sind mit dem letzten Transport aus Prag weg. Am nächsten Tag ist Hitler schon in Prag einmarschiert. Warum sind Sie geblieben? Damals musste man ein Dokument für die Ausreise haben, und das kostete sehr viel Geld. Meine Schwestern hatten das Geld, ich aber nicht. Meine Mutter war außerdem noch da. Sie 055
056 war schon alt, 72. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass ich weggehe und sie bleibt. Der Junge war zwei Jahre alt, als Hitler kam. Ich bin jeden Tag mit dem Kind zu meiner Mutter. Im 42er Jahr wurde sie weggeschickt mit dem Rucksack am Rücken. Das ist unvergesslich. Fürchterlich. Dann kamen die Judengesetze. Man musste die Wohnungen verlassen und in einem bestimmten Stadtteil wohnen, einige Familien zusammen in einer kleinen Wohnung, was sehr schwer war. Mein Mann, mein Kind und ich blieben durch Zufall in dem Haus, wo wir gewohnt haben. Wir wurden nicht in das Ghetto geschickt. Über uns war ein Mann, ein Nazi, Hermann hieß er, unter uns war auch ein Nazi. Ich glaube, mein Junge hat mit dem Kind von dem Hermann auf der Straße gespielt. Jedenfalls, meine Mutter wurde eines schönen Tages abtransportiert, was für mich der tiefste Punkt meines Lebens war. Die Reaktion auf dieses fürchterliche Ereignis war, dass ich nicht gegessen habe, nicht geschlafen habe, ich hatte eine Depression. Ich sehe mich noch zu unserem Haus hinuntergehen. Und plötzlich bleibe ich stehen und eine innere Stimme sagt mir: „Jetzt kannst nur du allein dir helfen, kein anderer, nicht einmal das herrliche Kind.“ Und in demselben Moment kam mir der Gedanke: die 24 Etüden von Chopin. Jeder Pianist hat, Maximum, die Hälfte davon in seinem Programm. Die Etüden sind noch jetzt das Schwerste, was für Klavier komponiert wurde. Und es fordert eine unerhörte Arbeit. Ich bin nach Hause und bin von neun bis vier, fünf Uhr gesessen und habe geübt, geübt, durch Monate. Vielleicht war es ein Jahr. Diese 24 Etüden. Es hat mir geholfen. Diese Arbeit hat mich so absorbiert. Dann kam der Tag unseres Wegschickens, im Juli 43. Mein Mann war angestellt in der Jüdischen Kultusgemeinde. Mit einer Gruppe von Männern haben sie die Transporte nach Theresienstadt organisiert. Wir waren im letzten Transport, der von Prag weg ging. Und wir sitzen am Abend - am nächsten Tag mussten wir um fünf Uhr früh an einem bestimmten Ort sein - im Dunkeln. Ich wollte, dass der Junge noch die letzte Nacht in seinem sauberen Bett schlafen kann. Es war dunkel und die Tür war angelehnt. Da kamen Tschechen, die in dem Haus gewohnt haben, herein. Sie haben uns nicht gegrüßt und haben alles weggeschleppt, was nicht niet- und nagelfest war. Bilder, Teppiche. Mein Mann ist gesessen und hat gesagt: „Was sagst du dazu?“ Und in dem Moment kommt der Nazi, der Hermann, mit seiner Frau, er nimmt meine Hand und sagt: „Frau Sommer, ich sehe, Sie sind vor dem Wegschicken. Ich wünsche Ihnen das Beste.“ Sie haben mir Kekse gebracht und Sachen, die nicht verderben. Diese Deutschen waren die einzigen Menschlichen in dieser Situation. Das ist unbeschreiblich. Dann sind wir weggeschickt worden. Von meiner Mutter habe ich nie mehr etwas gehört. Nie mehr. Wo sie gestorben ist, was mit ihr geschehen ist, nichts. Aber von meinem Mann habe ich gehört. Einige Monate nach Kriegsschluss kam ein Mann nach Prag, der mit ihm in Dachau war und ihn gekannt hat, und da hat er mir den Löffel gebracht, mit dem mein Mann gegessen hat. Den habe ich hier. Aber die Jüdische Kultusgemeinde hat sich fabelhaft zu uns Rückkehrern benommen. Überhaupt, die Juden aus der ganzen Welt haben uns Kleider für die Kinder geschickt, Geld. Sie haben sich sehr um uns bemüht. Haben Sie gewusst, als Sie 39 geblieben sind ...? ... wir haben nichts gewusst. Wir waren schon in Theresienstadt und haben nichts von Auschwitz gewusst. Was hat man von Theresienstadt gewusst? Man hat uns beschrieben, wie es dort ist. Die Männer haben sehr viel gearbeitet. Man hat nicht gewusst, dass man nachher von dort weggeschickt wurde. Erst nach einem Jahr, als mein Mann schon weggeschickt worden war, hat man
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