Das Leben ist so, wie wir darauf reagieren

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war schon alt, 72. Ich konnte mir nicht vorstellen,
dass ich weggehe und sie bleibt. Der Junge
war zwei Jahre alt, als Hitler kam. Ich bin jeden
Tag mit dem Kind zu meiner Mutter. Im 42er
Jahr wurde sie weggeschickt mit dem Rucksack
am Rücken. Das ist unvergesslich. Fürchterlich.
Dann kamen die Judengesetze. Man musste die
Wohnungen verlassen und in einem bestimmten
Stadtteil wohnen, einige Familien zusammen in
einer kleinen Wohnung, was sehr schwer war.
Mein Mann, mein Kind und ich blieben durch
Zufall in dem Haus, wo wir gewohnt haben. Wir
wurden nicht in das Ghetto geschickt. Über uns
war ein Mann, ein Nazi, Hermann hieß er, unter
uns war auch ein Nazi. Ich glaube, mein Junge
hat mit dem Kind von dem Hermann auf der
Straße gespielt. Jedenfalls, meine Mutter wurde
eines schönen Tages abtransportiert, was für
mich der tiefste Punkt meines Lebens war. Die
Reaktion auf dieses fürchterliche Ereignis war,
dass ich nicht gegessen habe, nicht geschlafen
habe, ich hatte eine Depression. Ich sehe mich
noch zu unserem Haus hinuntergehen. Und
plötzlich bleibe ich stehen und eine innere
Stimme sagt mir: „Jetzt kannst nur du allein dir
helfen, kein anderer, nicht einmal das herrliche
Kind.“ Und in demselben Moment kam mir der
Gedanke: die 24 Etüden von Chopin. Jeder
Pianist hat, Maximum, die Hälfte davon in seinem
Programm. Die Etüden sind noch jetzt das
Schwerste, was für Klavier komponiert wurde.
Und es fordert eine unerhörte Arbeit. Ich bin
nach Hause und bin von neun bis vier, fünf Uhr
gesessen und habe geübt, geübt, durch Monate.
Vielleicht war es ein Jahr. Diese 24 Etüden. Es
hat mir geholfen. Diese Arbeit hat mich so
absorbiert. Dann kam der Tag unseres Wegschickens,
im Juli 43. Mein Mann war angestellt
in der Jüdischen Kultusgemeinde. Mit einer
Gruppe von Männern haben sie die Transporte
nach Theresienstadt organisiert. Wir waren im
letzten Transport, der von Prag weg ging. Und
wir sitzen am Abend - am nächsten Tag mussten
wir um fünf Uhr früh an einem bestimmten Ort
sein - im Dunkeln. Ich wollte, dass der Junge
noch die letzte Nacht in seinem sauberen Bett
schlafen kann. Es war dunkel und die Tür war
angelehnt. Da kamen Tschechen, die in dem
Haus gewohnt haben, herein. Sie haben uns
nicht gegrüßt und haben alles weggeschleppt,
was nicht niet- und nagelfest war. Bilder,
Teppiche. Mein Mann ist gesessen und hat
gesagt: „Was sagst du dazu?“ Und in dem
Moment kommt der Nazi, der Hermann, mit
seiner Frau, er nimmt meine Hand und sagt:
„Frau Sommer, ich sehe, Sie sind vor dem Wegschicken.
Ich wünsche Ihnen das Beste.“ Sie
haben mir Kekse gebracht und Sachen, die nicht
verderben. Diese Deutschen waren die einzigen
Menschlichen in dieser Situation. Das ist unbeschreiblich.
Dann sind wir weggeschickt worden.
Von meiner Mutter habe ich nie mehr etwas
gehört. Nie mehr. Wo sie gestorben ist, was mit
ihr geschehen ist, nichts. Aber von meinem
Mann habe ich gehört. Einige Monate nach
Kriegsschluss kam ein Mann nach Prag, der mit
ihm in Dachau war und ihn gekannt hat, und da
hat er mir den Löffel gebracht, mit dem mein
Mann gegessen hat. Den habe ich hier.
Aber die Jüdische Kultusgemeinde hat sich
fabelhaft zu uns Rückkehrern benommen. Überhaupt,
die Juden aus der ganzen Welt haben uns
Kleider für die Kinder geschickt, Geld. Sie
haben sich sehr um uns bemüht.
Haben Sie gewusst, als Sie 39 geblieben sind ...?
... wir haben nichts gewusst. Wir waren schon in
Theresienstadt und haben nichts von Auschwitz
gewusst.
Was hat man von Theresienstadt gewusst?
Man hat uns beschrieben, wie es dort ist. Die
Männer haben sehr viel gearbeitet. Man hat
nicht gewusst, dass man nachher von dort weggeschickt
wurde. Erst nach einem Jahr, als mein
Mann schon weggeschickt worden war, hat man