Geschichte eines Knaben - über Ernst Wiechert

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Geschichte eines Knaben
zurück als eine verwüstete Szene, wo das Licht erlosch und der Flitter fiel.
Nichts war ihm Vaterland und Tod von Tausenden, und das Ringen eines Volkes
war nur ein störender Jahrmarktslärm neben dem Ringen um sein Recht
und sein Selbst. Sein Leben war bankerott, aber andere trugen die Schuld,
und am Rande des Strudels stieß er zurück, was mitleidend vor seine blinden
Augen kam.
Er rettete, um jeden Schilling kämpfend, ein spärliches Kapital, doch verlor
er auf unwiederbringliche Weise sich selbst. Was bis dahin kalte Betrachtung
gewesen war, entstellte sich zum Haß, Objektivität zum Mißtrauen, Kritik
zur Nörgelei, Stolz zur Feindschaft. Die Unsicherheit der Weltlage und
seine Tätigkeit in einem englischen Hause verschlossen ihm die Türen der
holländischen Firmen. Das Haus wurde verkauft, Erzieher und Dienerschaft
entlassen, und in gemieteten Räumen standen ein paar Wochen später Vater
und Sohn, der Tätigkeit und des Reichtums entkleidet, in erschreckender
Einsamkeit und Ausschließlichkeit einander gegenüber.
Da waren Monate, wo Herr Magnus die Kette leerer Tage durch die Bataverstadt
schleppte, von Büro zu Büro, von Advokat zu Advokat, an Hoffnungen
geklammert, die wie Glas zersplitterten, von Versprechungen genährt, die
nichts als eine höfliche Geste waren. In diesen Zeiten war Percy der Baumeister
traumhafter Schlösser, oder wie ehemals war er Sawahs Kind, das am
Abend zurückkehrte in die fremde Welt. Da waren Monate, wo der Vater vermeinte,
daß im Zerfließen enttäuschten Lebens nichts bliebe als sein eigenes
Kind und er Stunde für Stunde es zu bereiten suchte zur Rache an
erlittener Schmach. Aber furchtbarer als alle Wissenschaft des Abendlandes,
ja als Wechselrecht und Buchführung, womit die Sinnlosigkeit krankhafter
Wünsche das Kind betäubten, war für Percy die körperliche Qual
dieses Beieinanderseins, diese greifbare Nähe der kalten oder zornigen
Augen, der harten Hände, der drohenden, scheltenden Stimme. Die Qual
des Entblößtseins, des Sprechenmüssens und der Wachheit, das erbarmungslose
Ausgeliefertsein an den Stahl eines Willens, der grausam vorschrieb,
was man haßte, und noch grausamer löschte, was man liebte.
Und da waren schließlich Monate, die entsetzlichsten im grauen Strom der
Jahre, wo Herr Magnus der Whiskyflasche verfiel, wo der Unterricht zur
höhnischen Groteske wurde und das entwurzelte Machtgefühl sich an der
Ernst Wiechert - Der silberne Wagen 35
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