H E I M K E H R DAS DORF MEINER KINDHEIT Otto ... - dkmotion

iefen und sich mit großen Gesten an ihre Leiber klopften, bereuend ihre Sünden,
die nicht gekannten. Erbärmlich ihr hilfloses, gotteslästerliches Greinen und
Keifen und Kreuzesschlagen. Spatzen hätten spazieren müssen frech auf dem
Hochaltar, die Glocken ertauben du verstummen ob ihren Kirchgängen en masse,
ihrer falschen Demut, ihrem Nichtbegreifen der Gottesworte: raus mit den
Wucherern. Weil Wunder aber selten nur geschehen, blieb unbefleckt von
Spatzenkot der Altar. Und laut die Glocken. Und ein leichtes war’s dem Pfarrer,
flüssig sein Redefluss entschuldend das Unmaß der Untat, zu stürzen in neue
Untaten sie. Erzählend seinen Dörflern eine Wahrheit, die löchriger noch war als
ihre Schuh und Fetzen, hielt er sie gepresst im Würgegriff an seiner Brust, ihnen
Atem lassend gerade für ein blindes Geheiligtdeinname, für ein Jammergewürg
voll jämmerlichen Jammerns. Gottergeben und dem Pfarrer, legten die Blutleeren
so ihre dünnen Seelen in die Klauen der Schindlers und Greußings, Gottes
Stellvertretern im Dorf des schnellen Vergessens. Bestiefelt einst, betraten sie
barfuss nun deren hohnbespieenen Stufen zu Fabrikshallen und Ämtern, die
Dörfler.
Ihnen schien Morgen und vergessen war der Sturm der vergangenen Nacht. Dass
dieser Sturm ihre Herzen einst zerriss und zerriss noch immer, blieb unsichtbar
dem blaugequetschten Aug. Dieser Sturm, gemacht von den dörfischen
Stellvertretern des Himmelvaters, gepriesen von diesen und gesegnet, der höllisch
sprengte der Dörfler Schädelnähte und stumm entfahren ließ ihr einst leises
Denken. Nicht erkennend den Zwang der Stunde, ließen sie sich treiben wie der
Vers, der schlechte, der blindlings rüttelt und schleicht vom Ohweh zum Juche.
Begreifend nicht, dass Freude nicht von selbst hernieder fällt vom Wolkenhimmel
wie der Schnee, sondern entrissen werden muss mit aller Kraft der Zeit, legten
matt sie sich zurück in ihre Elendslöcher, aus denen sie eben gekrochen kamen
und ließen geschehen mit sich, was der Schöpfer vorbestimmt hatte wohl für sie.
Weggespült, reingewaschen wohl die Landschaft von Kriegsbemalung, entfernt
die Berge von Scherben, aber belassend das stetig schlagende Herz der Unzucht,
trieb das Dorf so auf den Wogen der Vergangenheit, kenterte immer wieder und
soff vom Blut, dem verflossenen.
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