PDF-Download - Bayerische Staatsoper

MAX JOSEPH
Neu in szenier ung
Der Ring des
Nibelungen
Andreas
Kriegenburg
Kent Nagano
Erzählungen von
Händl Klaus
Christine Pitzke
Helmut Krausser
Ann Cotten
Robert Hültner
Vom
Ring
erzählen

Bayerische
staatsoper
Max Joseph 2 2011–2012
Das Magazin der Bayerischen Staatsoper

13 Künstler erzählen ihren Ring

Editorial 3
Das Erzählen ist ein ungeheuerlicher Vorgang. Etwas erweckt unsere Aufmerksamkeit,
eine Figur, eine Begebenheit, vielleicht auch die Stimme eines Erzählers.
Folgen wir diesem Reiz, erwacht eine ganz eigene Landschaft, in der wir, den roten
Faden des Erzählers ertastend, Bewohner neuer Welten werden. Zugleich sind wir
selbst oft Erzähler, um zu unterhalten, zu überzeugen, um etwas preiszugeben von
uns oder um Geschehenem einen Sinn zu verleihen.
Im kommenden Halbjahr wird die Bayerische Staatsoper Richard Wagners
Ring des Nibelungen neu auf die Bühne bringen. Für Regisseur Andreas Kriegenburg
ist die gemeinschaftliche Erzählung dieses Mythos der zentrale Denkansatz.
Daher haben wir für diese Ausgabe von MAX JOSEPH Literaten gebeten, uns
eine Geschichte zu erzählen, deren Ausgangspunkt im Kosmos des Ring liegt, an
deren Ende aber etwas völlig Neues steht. Entstanden sind Erzählungen in den
unterschiedlichsten Farben, jede mit ihrer eigenen fantastischen Welt. Um die ruhende
Waffe des Vaters etwa spinnt Helmut Krausser seine Erzählung, um ein
Rinnsal aus Wasser, das in eine Achselhöhle laufen darf, Christine Pitzke ihre.
Händl Klaus setzt an bei einem Vater, zu groß für eine Wohnung, und die Lyrikerin
Ann Cotten bei einer Wette um das eigene Haupt.
Die Bilder zwischen diesen Erzählungen haben internationale Künstler entworfen,
die ebenfalls ganz eigene Darstellungen für bekannte Gestalten aus dem
Ring gefunden haben. Anmutig und doch bedrohlich tritt bei Alex Simpson der
Rhein über die Ufer, und Thais Beltrame lässt am Ende Siegfried von einem Leichenzug
aus Kindern zu Grabe tragen.
Zunächst aber kommen die Hauptpersonen der Ring-Inszenierung zu
Wort. Andreas Kriegenburg spricht ausführlich über den zentralen Gedanken des
Lagerfeuers, und Kent Nagano erzählt von seiner eigenen Erfahrung mit Erzählung
und der Sprache der Musik. Solisten auf der Bühne schließlich verraten uns
in überraschenden und oft berührenden Antworten, was sie persönlich mit dem
Erzählen verbinden.
Was in all diesen Facetten des Erzählens deutlich wird, ist der Reichtum
einer guten Geschichte. Wir möchten Ihnen Lust machen, sich auf jede einzelne
Erzählung einzulassen wie auch auf jene große, die alle Kräfte der Bayerischen
Staatsoper mit Andreas Kriegenburg neu erzählen werden.
Nikolaus Bachler, Staatsintendant
Black Light (For Ten Performers), 2010-2011
Photograph by Nina Canell & Robin Watkins

Zur NeuiNsZeNieruNg
Der Ring des Nibelungen
8
Das Vergnügen am irrationalen
Regisseur Andreas Kriegenburg
über seinen Zugang zu Wagners
Ring
16
Den Worten nachspüren
Generalmusikdirektor Kent
Nagano über die Sprache der
Musik
ErzählungEn
von Literaten zu einem Motiv aus dem Kosmos des Ring
Ann Cotten – Willkür
Von einer Wette um das eigene Haupt,
wenn es nicht gelänge, sechs jungen Männern
Spaß zu bringen
helmut Krausser – Die Familie
der Verlorenen (Bronn)
Von einer liegen gebliebenen Waffe
des Vaters, die Bronn gebraucht, um
sich Lust zu verschaffen
Christine Pitzke
Die Pause nach dem Dritten
Akt und kein Ende
26
36
Von einem so rauschhaften wie poetischen Musikerlebnis 48
händl Klaus – Mädi
Von der Rache des Sohnes an seinem zu großen Vater
56
Zum Cover
Der amerikanische
Fotograf Blake
Andrews ist
Auto didakt. Ausgerüstet
mit einer
Kleinbildkamera
fängt er täglich das
ein, was ihm
direkt in den Blick
kommt. Das Kind
auf dem Foto ist
sein jüngster Sohn
Emmett, aufgenommen
im Alter
von drei Jahren,
als er den zauberwald
in Salem /
Oregon besuchte
(www.blakeandrews.
blogspot.com).
Silke Scheuermann
Die Rheintöchter
Von Magda, die an der Gewöhnlichkeit
ihrer Töchter leidet, und eines Tages doch
ihr Hörkränzchen beeindruckt
robert hültner – Die Ablehnung
Von einer fiktiven Erklärung des
Dramaturgen an den Autor, der die Vertonung
des Nibelungenliedes eingereicht hat
Als ZugAbe
Yusuf Özgüney (12 Jahre)
Sigurds Rettung
Vom weiteren Schicksal Sigurds,
dem Helden aus der
Kinderoper Sigurd der Drachentöter
64
74
84

BilDEr
gestaltet von Künstlern, inspiriert von Szenen aus dem Ring
säNger
antworten auf Fragen zum Erzählen
Elsa Voß (9 Jahre)
Wie Fafner sich in einen Drachen verwandelt,
und mehr (Filzstift) 22
Brecht Vandenbroucke
Wie die Riesen Freia rauben
(Schwarzstift, CMYK-Colorierung)
Alex Simpson
Wie die Rheintöchter das Gold wiedererlangen und wie
Siegfried die Stimme des Vögleins versteht (Aquarellfarbe)
lili Scratchy
Wie Fafner Fasolt erschlägt und wie die Rheitöchter
sich unter Wasser vergnügen (Filzstift)
Thais Beltrame
Wie Siegfried zu Grabe getragen wird
(Chinatinte und Pinsel)
Elvis Studio
Wie man den Ring in jeder Welt finden kann
(Buntstift)
32
44
54
62
72
80
Klaus Florian Vogt 34
Siegmund
Juha uusitalo 42
Wotan, Der Wanderer
Nina stemme 43
Brünnhilde
ulrich reß 52
Mime
Catherine Naglestad 53
Brünnhilde
Catherine Wyn-rogers 61
Erda
Okka von der Damerau 70
Floßhilde
Johan reuter 71
Wotan
eri Nakamura 83
Woglinde
sophie Koch 86
Fricka
stephen gould 87
Siegfried
Seite 2
FOTOArBEiT
von nina Canell & robin Watkins
Seite 3
EDiTOriAl
von nikolaus Bachler
Seite 6
BilDKünSTlEr / imPrESSum
Seite 89
AgEnDA
Seite 90
SPiElPlAn
Seite 96
PlAKATKünSTlEr
Collage von Dennis rudolph
Seite 100
VOrSChAu

Impressum
Die Bildkünstler
die diese MAX JOSEPH -Ausgabe gestaltet haben
magazin der
Bayerischen staatsoper
www.staatsoper.de/maxjoseph
max-Joseph-platz 2 / 80539 münchen
T 089 – 21 85 10 20
F 089 – 21 85 10 23
www.staatsoper.de
E-Mail
maxjoseph@staatsoper.de
Alex Simpson
Seite 44
Brecht Vandenbroucke
Seite 32
Elsa Voß (9 Jahre)
Seite 22
Herausgeber
staatsintendant Nikolaus Bachler
(V.i.s.d.p.)
Redaktionsleitung
maria märz
Gesamtkoordination
Christoph Koch
Redaktion
miron Hakenbeck, rainer Karlitschek,
Olaf A. schmitt, Andrea schönhofer, martina
stütz, Bettina Wagner-Bergelt
Bildredaktion
Yvonne Gebauer, Julia schmitt
Gestaltung
Bureau mirko Borsche
mirko Borsche, Johannes von Gross,
reinhard schmidt, Felix Wetzel
Autoren
Jörg Böckem, Ann Cotten, Händl Klaus, robert
Hültner, Helmut Krausser, Yusuf Özgüney,
Christine pitzke, silke scheuermann
Fotografen & Illustratoren
Blake Andrews, Thais Beltrame, Nadja
Bournonville, Nina Canell & robin Watkins
(mit bestem Dank an die Galerie Barbara
Wien), elvis studio, Gian Gisiger, Till Janz,
Jörg Koopmann, Dennis rudolph, Lili
scratchy, Alex simpson, Brecht
Vandenbroucke, elsa Voß, patrick Widmer
Aquarelle sind das Herzstück
der Arbeit der Londoner
Künstlerin Alex Simpson.
Sie lädt das Ungezwungene
und Spontane dazu ein, ihre
feingliedrigen Figuren in
verwässerte Tinte ausbluten
zu lassen. Für diese Ausgabe
hat sie eindrucksvoll
Siegfried diesen Weg gehen
lassen, als er plötzlich die
Sprache des Vögleins
verstehen kann, und den
mächtigen Moment, als der
Rhein über die Ufer tritt und
die Rheintöchter den Ring
zurückgewinnen. Ab S. 44.
Bunt, laut, roh und farbenfroh
sind die Arbeiten des
belgischen Künstlers Brecht
Vandenbroucke. Der frisch
diplomierte Illustrator
gestaltet auch Plattencover
und Plakate, veröffentlicht
in Magazinen und Ausstellungen
und zeichnet Comics.
Entsprechend spannend ist
das Bild des Moments, als
Wotan mit der Bezahlung
zögert, und daraufhin die
Riesen Freia rauben und
noch vor Sonnenuntergang
Bezahlung verlangen.
Zu sehen auf S. 32/33.
Elsa geht in die Klasse 4f
der Münchner Astrid-Lindgren-Grundschule.
Sie malt
sehr gern und denkt sich
selbst Geschichten aus, die
sie entweder aufschreibt
oder zeichnet. Ihre eigenartigen
und besonderen Welten
beschäftigen sie oft wochenlang.
Wer Mühe hat, sich im
Geflecht der Wagner’schen
Figuren zurechtzufinden,
dem seien Elsas Zeichnungen
empfohlen, die erstaunliche
Klarheit darüber
bringen, was wirklich zählt
im Ring. Ab S. 22.
Marketing
Laura schieferle
T 089 – 21 85 10 27 / F 089 – 21 85 10 33
marketing@staatsoper.de
Schlussredaktion
Christiane Fritsche
Verlag
HOFFmANN uND CAmpe VerLAG GmbH,
ein unternehmen der GANsKe
VerLAGsGruppe
Harvestehuder Weg 42 / 20149 Hamburg
T 040 – 44 18 8-457 / F 040 – 44 18 8-236
cp@hoca.de
www.hocacp.de
Lili Scratchy
Seiten ß4/6ã
Thais Beltrame
Seite 72
Elvis Studio
Seite 80
Anzeigenleitung
Bayerische staatsoper:
Imogen Lenhart
T 089 – 21 85 10 06 / anzeigen@staatsoper.de
Verlag:
Doris Bielstein
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Vertrieb Zeitschriftenhandel
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T 040 – 27 17-23 43
Lithografie
mXm Digital service, münchen
Druck
Gotteswinter, münchen
ISSN
1867-3260
Nachdruck nur nach vorheriger einwilligung
Alle rechte vorbehalten
Ihr Pseudonym hat die
Französin Lili Scratchy als
Hommage an Die Simpsons
im Jahr 199ß ausgewählt, als
ihr erstes Kinderbuch Lulu
Magazine veröffentlicht
wurde. Ihre Arbeit – in
Illustrationen, in Comics, in
ihrem Laden in Paris –
strahlt einen fröhlichen und
lauten Optimismus aus. Ist
dieser bei der Darstellung
der Rheintöchter (S. 6ã/63)
noch gut vorstellbar, wirkt
er verblüffenderweise auch
im Bild der kämpfenden
Riesen Fafner und Fasolt
(S. ß4/ßß).
Thais Beltrame hat schon
als Kind Buntstifte gehasst
und stattdessen mit
Kugelschreibern endlose
Linien und Muster gezeichnet.
Mittlerweile schafft die
in São Paolo lebende
Künstlerin daraus Schwarz-
Weiß-Zeichnungen zu
existenziellen Themen, die
das Dunkle in unseren
Kindheitserinnerungen
wachrufen, aber auch die
glühende Entdeckerfreude
darin. Für diese Ausgabe
sind die gezeichneten
Linien zu Siegfrieds Leichenzug
geworden (S. 7ã/73).
Helge Reumann und Xavier
Robel arbeiten als Elvis
Studio seit 1998 in Genf.
Ihre Zeichnungen quellen
über vor tausenderlei bunten
Figuren, Widersprüchen
und Wesen, einer Vielfalt am
Rande des Wahnsinns. Ihr
Bilderkosmos entsteht,
indem jeder Künstler
abwechselnd ein neues
Fragment hinzufügt, dem
Eigenleben ihrer Figuren
folgend. Hier liegt nicht die
Schönheit, sondern die
Geschichte im Auge des
Betrachters. Zu erfahren
auf S. 80/81.
Foto Beltrame: Adalberto rossette

München
Residenzstrasse 6
089 238 88 50 00
Düsseldorf
Kö-Center/
Martin-Luther-Platz 32
0211 135 40 92
Frankfurt
Goethestrasse/
Grosse Bockenheimer-Str. 13
069 219 96 700
Hamburg
Neuer Wall 39
040 430 94 90
Wien
Am Kohlmarkt 4
01 535 30 53
www.akris.ch

Das Vergnügen am Irrationalen

Eine Gesellschaft
sitzt um ein
Lagerfeuer und
erzählt sich vom
Verschwinden
der Götter und wie
sie Macht‐ und
materielle Gier
über wunden hat –
welch Utopie.
Regisseur Andreas
Kriegenburg
erläutert für
MAX JOSEPH
den zentralen
Denkansatz
seiner Neuinszenierung
von
Richard Wagners
Ring des
Nibelungen.
Links: Andreas Kriegenburg,
Regisseur des
neuen Ring an der
Bayerischen Staatsoper
Fotografie Till Janz
Richard Wagner hat
mit dem Ring des Nibelungen versucht,
aus mehreren mythologischen
Quellen und zeitgenössischen
Einflüssen ein in sich geschlossenes
Weltgebäude zu errichten, in dem
alles miteinander in Beziehung steht.
Was reizt daran, dieses Weltgebäude
neu zu errichten, oder was ist daran
auch suspekt?
Wagner
hat sicherlich versucht, ein musikalisches,
gedankliches, ästhetisches
Werk mit einer großen Geschlossenheit
und Wucht zu schaffen. Ob seine
Intention tatsächlich dahin ging,
eine Welt zu miniaturisieren, um sie
dann innerhalb eines Bühnenkontextes
wiedergeben zu können, weiß ich
nicht. Das wäre mir vom Gedanken
auch zu groß. Unser Ansatz in der
Neuinszenierung wird sein, nicht zu
versuchen, Welt abzubilden, sondern
das Motiv der Entstehung von Welt
durch Erzählung wiederzugeben.
Diese Erzählung ist bei Wagner
unglaublich komplex, wodurch der
Eindruck einer großen Realität
entsteht. Über die Verwerfungen, die
Ausfransungen, über die Unwahrscheinlichkeiten
wird es merkwürdigerweise
wahrscheinlicher, dass sie
eine ganze Welt abbilden soll. Ich
glaube, dass man Wagner und sich
selbst zu sehr unter Druck setzt,
wenn man sagt: Ich muss eine oder
gar seine Welt abbilden. Deshalb
auch unser Versuch, den Interpretationsballast
herunterzubrechen
und sich auf das soziale Motiv des
Erzählens zu konzentrieren.
Die Figuren des Ring erzählen
immer wieder, und das aus den
unterschiedlichsten Gründen: um an
Informationen zu kommen, um die
Vergangenheit zu erinnern. Was aber
meint Erzählen als soziales Motiv?
Das Erzählen ist auch der
Ausgangspunkt Wagners. Er unterscheidet
nicht strukturell zwischen
Erzählung und Kunstwerk, zwischen
Rezitativ und Arie, die sich letztlich
wie ein Zeitloch in die Handlung
Interview Miron Hakenbeck und Olaf A. Schmitt
9
drückt. Ich glaube, es gibt Werke,
die mehr oder weniger stark erzählend
sind, ein Werk von Mozart oder
Händel ist sicher weniger erzählend.
Die Behauptung von Erzählung
funktioniert dort nur als Vehikel: auf
der einen Seite für die Ausstellung
von Kunstfertigkeiten und auf der
anderen Seite zur Widerspiegelung
von inneren Zuständen. Manche
Erzählungen geben nur vor, Erzählung
zu sein, sind aber Traum oder
Angstvision. Sie bewegen sich
nirgendwohin und haben keine
Interaktion mit der Wirklichkeit. Da
entsteht ein dramatischer Moment
auf der Bühne, und man bewegt sich
lange um ihn herum – mit Arien und
Koloraturen. Das ist beim Ring ganz
anders. Die Intention zu erzählen ist
ein wesentlicher Motor für die
Geschichte. Wagner ist hier viel
unerbittlicher, drängender, treibender,
ist auch musikalisch fortlaufend
am Erzählen, mit Ahnungen und
Deutungen, die sich überschneiden.
Er gibt den Figuren untereinander
viel Zeit und Raum, etwas von sich
preiszugeben, Rätselhaftes als
rätselhaft zu bemerken und eben
nicht entschlüsseln zu können.
Merkwürdigerweise hat man auf der
anderen Seite das Gefühl, dass
gleichzeitig die Geschichte in
gigantischem Tempo auf die nächstmögliche
schlimme Wendung zurast.
Vor allem aber wollen wir versuchen,
den Ring wieder als eine unsere
Kultur stiftende Erzählung zu
verstehen und als ein soziales
Ereignis: Man teilt einander Gewusstes,
Erlebtes oder auch Erfundenes
mit.
Und wer erzählt da wem etwas?
Wenn man es ganz utopisch
formuliert, dann erzählt die Gesellschaft
sich selber etwas. Es gibt
nicht den einen Erzähler, sondern
der gesamte Apparat der Oper
fungiert als Erzähler, bündelt die
Fantasiekräfte. Weniger um ein
ästhetisches Überrumpelungswerk
zu entwerfen, sondern vielmehr setzt

sich die Gesellschaft mit ihren
Wurzeln auseinander, indem sie
sich von ihnen erzählt.
Welche Funktion hat eine solche
kollektive Erzählung? Definiert oder
erschafft sich diese Gesellschaft
damit neu?
Vielleicht schafft sie sich sogar
neu, aber in einem fortwährenden
Prozess, indem sie sich ihrer Wurzeln
versichert. Kollektive Erinnerung
stiftet immer Identität. Das ist eine
der wesentlichsten Aufforderungen,
die uns die Zeit stellt: Bleibt starrsinnig
im euch Erinnern! Auch in der
Auseinandersetzung mit Wagner
taucht die Aufforderung auf, sich an
ihn, sein Werk, aber auch an das zu
erinnern, was mit ihm manipulativ
geschehen ist. Für mich ist allerdings
das soziale Ereignis wichtiger als der
Nebeneffekt, dass eine kulturelle
Identität entsteht oder sich bestätigt.
Wo setzt die Erzählung dann an?
Wir haben es ja mit einem doppelten
Mythos zu tun. Da ist einerseits das
scheinbar Ursprüngliche, das
„Urgewand“, wie Wagner es nennt:
mehrere Stoffe, die im 19. Jahrhundert
überhaupt erst wieder auftauchten
– die Nibelungensaga, die Edda
usw. Dann gibt es Wagners spezifische
Erzählweise. Sie haben sich mit
dem Nibelungenstoff in der Inszenierung
von Friedrich Hebbels Version
Der Regisseur Andreas Kriegenburg
begann seine Theaterarbeit als Tischler
und Techniker am Theater seines Geburtsortes
Magdeburg. Nach ersten Inszenierungen
in Frankfurt/Oder wurde er Anfang
der 1990er Jahre Hausregisseur an der
Volksbühne Berlin. Später inszenierte er
regelmäßig am Staatstheater Hannover
und am Burgtheater Wien, von 2001 bis
2009 als Oberspielleiter am Thalia Theater
Hamburg und seit 2009 am Deutschen
Theater Berlin. Immer wieder kehrt er
auch an die Münchner Kammerspiele zurück,
wo er über Jahre hinweg eindrucksvolle
Inszenierungen schuf. Schon für die
Münchner Inszenierung von Friedrich
Hebbels Die Nibelungen beschäftigte er
sich mit jenem Mythos, der Richard
Wagner als Ausgangspunkt für seine
Ring‐Tetralogie diente. Diese wie auch
zahlreiche andere Inszenierungen Kriegenburgs
wurden zum Berliner Theatertreffen
eingeladen. Mit Alban Bergs
Wozzeck gab er 2008 sein bemerkenswertes
Debüt an der Bayerischen Staatsoper.
Hier bringt er nun mit seinem Team in
einer Spielzeit alle vier Teile von Richard
Wagners Der Ring des Nibelungen auf
die Bühne. In seiner theaterfreien Zeit
tanzt der selbsterklärte Utopist Tango
und fährt leidenschaftlich gern Motorrad.
Andreas Kriegenburg
an den Münchner Kammerspielen
schon auseinandergesetzt. Liegt nun
der Ansatzpunkt zu dieser Erzählung
nur bei Wagner, oder wollen Sie
durch Wagner auch zu den Quellen
stoßen?
Vielleicht führt uns Wagner selbst
zu den Quellen. Mein Gedanke ist,
die Geschichte von ihrem Ende her,
aus einer Perspektive nach der
Götterdämmerung zu erzählen. Ich
bin jemand, der starrsinnig nach
Utopien sucht und bis zum Selbstwiderspruch
an diesen Utopien
festhält. Wir versuchen, die Behauptung
aufzustellen, dass es nach dem
Niedergang der in der Götterdämmerung
beschriebenen Gesellschaft
eine neue Gesellschaft gab, die ihren
Ursprungsmythos lebendig hält und
ihn sich immer wieder erzählt. Es gibt
von uns aus die Projektion einer
friedlichen, sich ihrer selbst bewussten
Gesellschaft, die sich immer
wieder trifft, um diesen Mythos des
Verschwindens der Götter, der
Machtgier und der materiellen Gier
zu erleben.
Wenn sich viele Menschen
gemeinsam ihre Geschichte erzählen,
dann müsste es auf diese
Geschichte auch viele Perspektiven
geben, die alle wahr sind. Wie kann
es funktionieren, dass Erzählen eine
Gemeinschaft stiftet, wenn man
akzeptieren muss, dass es die eine
Wahrheit der Geschichte nicht gibt?
Ich glaube, dass man sich im
philosophischen Sinne vom Ziel des
Findens verabschieden muss.
Gleichzeitig stellt einem die gemeinsame
Suche auch bestimmte Fragen
wie: Warum ist trotz unserer sich
stets wiederholenden Erfahrungen
die Sehnsucht nach Liebe größer als
die Sehnsucht nach Geld? Warum ist
die Sehnsucht nach Gerechtigkeit
größer als der Egoismus? Warum,
trotz aller Unwahrscheinlichkeit,
sind wir Menschen zur Humanität
fähig? Diese Fragen sind für mich
sinnstiftender als die Antworten. Und
in dieser Vielstimmigkeit der Suche
spiegelt sich wider, dass nicht das
gemeinsame Finden einer gültigen
Antwort das Ziel ist, sondern die
Gemeinsamkeit als solche.
Das Vergnügen am Irrationalen
„Warum, trotz
aller Unwahrscheinlichkeit,
sind wir
Menschen zur
Humanität
fähig? Diese
Fragen sind
für mich sinnstiftender
als
die Antworten.”
Findet sich diese Offenheit in
Wagners Werk auch? Über 100 Jahre
Rezeption hinweg wurde er immer
wieder kategorisch ausgelegt, bis hin
zur Demagogie.
Das kann ich nur sehr persönlich
beantworten. In den letzten zwei
Jahren musste ich mir eine Nähe zu
Wagner mehr oder weniger mühsam
erhören. Er ist mir in seiner musikalischen
Vehemenz eher fremd. Indem
er mir aber über seine fast manische
Dringlichkeit abstruseste Begegnungen
mit einer unglaublich hohen
Leidenschaftlichkeit vor den Latz
knallt – ob das Betrug oder Begierde
ist, ob Inzest –, konfrontiert er mich
mit Kategorien, die meinen alltäglichen
Horizont sprengen, und zwingt
mich zu einer persönlichen Auseinandersetzung.
Wagner zwingt mich
stärker als andere Komponisten,
denen ich mich näher fühle – eine
Vorbereitung zu einer Händel‐Oper
fällt mir scheinbar leichter –, in ganz
andere Denkkonsequenzen. Ich muss
mich mit der Zeit der Komposition,
mit der vielfältigen Interpretationsgeschichte
auseinandersetzen, auch
der Zeit des Nationalsozialismus. Er
zwingt mich auch zu einer Auseinandersetzung
mit den Wurzeln meines
Liebesbegriffs, meines Humanitätsbegriffs,
bis dahin, dass er mich
auffordert, darüber nachzudenken,
welche Art von Ereignistheater ich
denn eigentlich kreieren und selber
erleben möchte. Was setzt man höher

Jeder erlebt seinen eigenen Drachen 11
an: das „Spektakel Wagner“, die
unglaublich provozierend potente
Geste, oder das Schicksal der
Figuren, das Berührende der Begegnung?
Seinen Theaterbegriff überdenken
– das hat Wagner permanent
getan. Er hat den Stoff in seinem
Kosmos erweitert und dabei letztlich
bemerkt, dass er ihn an einem
normalen Opernhaus nicht aufführen
kann und sein eigenes Theater bauen
muss. Das Werk ist von einem
zeitlichen Ausmaß, das es bis dato
nicht gab. Fordert dieser Stoff in
seinen in vielerlei Hinsicht überbordenden
Ausmaßen dazu auf, das
Theater zu sprengen?
Wagner lässt einen für sich selber
wieder wachrufen, dass Theater
immer anmaßend sein muss, dass
Theater immer als eines seiner Ziele
formulieren muss: Ich lasse mich
nicht einsperren, nicht in meinem
Denken, nicht in meiner Fantasie und
auch nicht in meiner Ökonomie,
weder in der finanziellen noch in der
Kondition der Zuschauer. Ich folge
dem eigenen Impuls, meinetwegen
auch dem genialischen Impuls.
Wagner bringt mich an den Punkt,
mich auch meinem eigenen Wunsch
nach Maßlosigkeit zu stellen.
Gleichzeitig möchte ich mich nicht
mit ihm in Konkurrenz begeben. Es
war eine der ersten Entscheidungen
des Teams, Wagner nicht noch einmal
zu vergrößern. Nicht zu versuchen,
„Die Götter sind
letztlich in
sich moralisch,
aber den
Menschen
unserer Welt
gegenüber
total moralfrei.”
der Rezeptionsgeschichte einen noch
größeren Wagner hinzuzufügen, und
das Theater mit sich selber prahlen
zu lassen. Wir versuchen, Wagner vor
allem über die Maßlosigkeit seiner
Leidenschaft zu verstehen. Indem wir
die Intensität des Erlebens nicht an
der Dauer und der Lautstärke der
Musik und Szenen messen, sondern
daran, wie er Menschen einander
begegnen lässt und sie in größte
Verwirrung und Ängste stürzt. Und
diese unglaublich kraftvolle, manische
Dimension, die Dringlichkeit
und Schmerzhaftigkeit von Szenen
erlebbar zu machen, ist mir als
Neuorientierung wichtiger als eine
gigantische Materialschlacht.
Hinter sehr vielen Begegnungen
im Ring tauchen also archetypische
Erfahrungen auf. Wie kann man
einerseits eine Identifikation mit
Figuren und Situationen stiften und
andererseits in dieser Haltung
bleiben – „wir sind eigentlich dabei,
uns gemeinschaftlich etwas Größeres
zu erzählen“?
Das ist in der Tat im Theater in
vielen Stücken strukturell widersprüchlich.
Auch im Ring erleben wir
Figuren auf der Bühne, die sich
unserer Realität entziehen. Nicht nur,
weil sie Opernfiguren, sondern weil
sie Götter sind. Das heißt, wir haben
einerseits immer die Aufgabe, sie zu
vermenschlichen, sie absurderweise
zu psychologisieren, damit wir uns
emotional an sie binden können.
Gleichzeitig müssen wir sie aber auch
von uns distanzieren, das heißt, wir
müssen Insignien von Macht finden,
die keinem Menschen zustehen. Die
Gewalt über andere Menschen
beispielsweise, die sich im Motiv des
Gottes widerspiegelt. Die Götter sind
letztlich in sich moralisch, aber den
Menschen unserer Welt gegenüber
total moralfrei. Ich kann nicht sagen
amoralisch, weil wir uns gar nicht als
ihnen ebenbürtig wahrnehmen. Das
auszubalancieren ist letztendlich
auch eine Form, mit dem eigenen
Sadismus und natürlich auch mit der
eigenen Liebesbedürftigkeit umzugehen.
Welche Motive lassen mich
einen Wotan, der mit einer mir
fremden Macht ausgestattet ist, in
seiner Gefangenheit miterleben, und
welche Motive zeigen mir andererseits
diese unglaubliche Ferne seiner
Macht? Seinen permanenten selbstverständlichen
Übergriff auf die
körperliche Autonomie des anderen?
Mit Wagners Ideengeber Ludwig
Feuerbach kann man sagen: Es gibt ja
doch keine Götter, sondern sie sind
von Menschen gemacht. Wenn ich an
den Göttern eine menschliche Seite
zeige und dann die übersteigert
götterhafte, ist die götterhafte dann
die Darstellung von etwas fast
Unvorstellbarem, wovon der Mensch
dennoch weiß, dass er selbst dazu
fähig ist? Steigert der Mensch sein
Wesen in der Erzählung noch einmal,
um es sich so zu vergegenwärtigen?
Wir kommen da mit Feuerbach
nicht weiter, weil wir uns in der
Autonomie einer Aufführung bewegen
und darin Verwirrungen schaffen,
die sich quasi nur über das
Göttliche erklären lassen: Verhaltensmechanismen,
in die wir das
Motiv des Göttlichen, also des uns
Fremden einlagern. Natürlich
können wir aus unserer Perspektive
der Vernunft sagen, dass es keine
Götter gibt, aber in der Mechanik
der Aufführung gibt es sie. Und
innerhalb dieser Mechanik funktioniert
es auch nicht, das Göttliche in
den Figuren zu ignorieren und zu
sagen: Das sind halt Industrielle!
Weil man sich dann innerhalb der
Logik des Stücks fragt, was der
Industrielle mit dem Speer will. Das
erfordert auf der einen Seite, eine
Psychologie zu ermöglichen, indem
ich den dort oben auf der Bühne für
mich als Zuschauer nacherlebbar
mache, dabei aber nicht völlig in der
psychologischen Erkennbarmachung
der Figur versinke. Er ist kein
Mensch. Es offenbaren sich in ihm
aber Zwänge, Prozesse, Ängste und
Verwerfungen, die ich auch kenne.

13
„Wir versuchen,
Wagner über
die Maßlosigkeit
seiner
Leidenschaft
zu verstehen.“

Könnten wir heute so eine
mythische Erzählform auf der Bühne
auch mit neuen Stoffen kreieren?
Natürlich. Es gibt Wunschkonstellationen,
die sich in uns nicht verändert
haben. Der Wunsch nach Gerechtigkeit:
Wenn wir Dinge sehen, in
denen dieser Wunsch angegriffen und
der Angriff abgewehrt wird oder
meinetwegen auch auf tragische
Weise siegreich ist – das sind Geschichten,
die man auch heute noch
erfinden kann oder im Alltag findet.
Ob im kleinen Kontext der Familie
oder global: Kontinente können im
Prinzip Götterpositionen einnehmen,
wenn der eine Kontinent den anderen
dominiert, bis dieser den Unterdrücker
niederwirft. Ich glaube, dass
Theater als Ort sozialer Realität
unsere Sehnsucht nach Empathie
nicht gerade befriedigt, aber doch
immer wieder anspricht. Das ist vom
Lagerfeuer bis zu modernen Formen
des Lagerfeuers erhalten geblieben.
Unser Dilemma ist nur, dass das
Theater immer stärker Markt‐ und
Beschleunigungsmechanismen
unterworfen ist und die Künstler
demgegenüber zynisch reagieren,
indem sie die Erzählung verweigern.
Wenn es diese Zeiträume für Erzählung
und für die Nähe von Bühne und
Zuschauerraum nicht mehr gibt, läuft
das Theater Gefahr, nur noch eine
Bestätigungsmaschine für Gewiss‐
„Das Tolle am
Theater ist, dass
es in seiner
tiefsten Struktur
ein soziales
Ereignis ist,
aber trotzdem
jeder Einzelne
die Geschichte
hört und
durch seine Fantasie
ergänzt.”
Andreas Kriegenburg
heiten zu sein: „Die Wirtschaft läuft
schlecht, die Banken sind böse,
keiner liebt mehr den anderen.“ Aber
die Bestätigung von Gewissheiten
stiftet überhaupt keine Gemeinschaft,
sondern zermürbt Identität, weil man
nur darin bestätigt wird, dass alle
gleich denken und alles in einen
starren und unkreativen Zustand
gerät.
Sie haben gerade vom Lagerfeuer
gesprochen ...
Für mich ist das Lagerfeuer der
zentrale Denkansatz für den Ring.
... und von seinen modernen
Formen. Funktioniert das Prinzip
Lagerfeuer noch heute, oder gibt es
diese kollektive Form des Erzählens
in einer ausdifferenzierten Gesellschaft
nicht mehr?
Natürlich gibt es auch außerhalb
des Theaters Rituale der sozialen
Organisation, in denen sich das
Gemeinsame ausdrückt, angefangen
vom Clubabend bis hin zum Tango‐
Tanzen. Für mich ist aber das, was im
Theater an Kraft aus Gemeinschaftlichkeit
sowohl auf der Probe als
auch im Ereignis der Aufführung
entsteht, fast mit nichts vergleichbar.
Auch Großveranstaltungen, von den
Gladiatorenkämpfen bis zum Fußballspiel
oder den Kirchentagen, agieren
mit den Ritualen des Theaters.
Eigentlich spiegelt sich darin nur die
Sehnsucht der Menschen nach der
Bedeutung eines Momentes wider,
der über sich selbst und die Trivialität
des eigenen Daseins hinausweist
– Überwältigung!
Wagner überwältigt uns auch
heute noch mit ganz einfachen
Bildern. Warum hat etwa ein Drache
als Zeichen immer noch eine solche
Kraft?
Weil wir in einem bestimmten
Zeitraum unseres Lebens, gerade in
der Jugend, innerhalb einer Kultur
determinierend erzogen wurden.
Bestimmte mythologische Figuren
tauchen in ganz vielen Kulturen auf:
das geschuppte Wesen, das hinkende
Wesen oder das gehörnte Wesen.
Mythen begegnen uns und der
nächsten Generation wieder, weil sie
eine so starke emotionalisierende
Kraft haben. Das Faszinierende daran
Das Vergnügen am Irrationalen
„Mein Gedanke
ist, die Geschichte
aus einer Perspektive
nach
der Götterdämmerung
zu
erzählen. Ich
bin jemand, der
starrsinnig
nach Utopien
sucht und bis
zum Selbstwiderspruch
daran
festhält. Wir
versuchen, die
Behauptung
aufzustellen,
dass es nach
dem Niedergang
in der Götterdämmerung
eine
neue Gesellschaft
gab, die
ihren Ursprungsmythos
lebendig
hält und ihn
sich immer
wieder erzählt.“
ist, dass sie sich nie erklären müssen.
Kein Kind fragt danach, woher
der Drache kommt. Es zeigt sich eine
Grundangst und gleichzeitig eine
Sehnsucht, dieser Angst zu begegnen,
sodass ich sie an keinem Punkt
rationalisieren muss. Ähnlich die
Engel: Jedes Kind freut sich in einem
bestimmten Alter, Engelsfiguren an
der Wand zu haben. Das sind Dinge,
die sich nie rationalisieren, als
würden die Menschen einen Teil von

Jeder erlebt seinen eigenen Drachen 15
sich, das Irrationale, beschützen
wollen. Bestimmte Fragen werden
ganz konsequent verweigert, was
Hollywood auch aufnimmt. Filme, in
denen Drachen auftauchen, liefern
nur ganz fadenscheinige Gründe für
deren Existenz, hauptsächlich
spielen sie mit dem Motiv des
Erlebens von Angst.
Nun hat aber Hollywood die
Potenz zu einer perfekten Illusion,
die keine Bühne darstellen kann und
vielleicht auch nicht will.
Aber das ist doch toll, dass ich im
Kino davon erlöst bin, mir selber mein
Bild zu machen. Dass ich die verdinglichte
Adaption meiner Angst erleben
muss, verlangt das Theater von mir.
Das ist mitunter viel intensiver, weil
sich nicht das Abbild, sondern das
innere Wesen dieser Angst zeigt. Das
Theater darf nicht die Hülle des
Drachens darstellen, sondern es
muss einen Überrumpelungsmoment
erfinden, der mich in einer ähnlichen
Weise emotional bedrängt, und sei es
mit Ekel. Es lässt mich etwas, wovon
ich weiß, dass ich seit meiner
Kindheit davor Angst habe, noch
einmal genussvoll erleben.
Aber es wirft mich auch wieder
auf meine Angst und meinen Ekel
zurück, vollkommen irrational, denn
ich weiß ja, dass es keine Drachen
gibt.
Das Tolle am Theater ist, dass es
in seiner tiefsten Struktur ein
soziales Ereignis ist, aber trotzdem
jeder Einzelne die Geschichte hört
und durch seine Fantasie ergänzt.
Das zeigt sich auch im Drachen:
Jeder erlebt seinen eigenen Drachen.
Bei dem einen ist der Ekel gegenüber
dem Blut, das von dessen Gesicht
heruntertropft, größer als bei dem
anderen, der daran vielleicht sogar
ein Vergnügen hat, weil er eine Lust
verspürt, sich mit dieser Angst
auseinanderzusetzen. Das Vergnügen
am Irrationalen! Es ist spannend
zu fragen, warum Wagner diese
vielen unglaublich naiven Momente
benutzt. Er hat einerseits große Lust
an der Vehemenz der theatralen
Geste, andererseits traut er sich, in
eine Szenerie größter Bedrängnis
Märchenmotive einzubauen. Der
Trick Wotans im Rheingold, Alberich
zu überrumpeln, hätte auch raffinierter
und gewalttätiger sein können.
Warum tauchen hier Schlange und
Kröte auf? Warum traut sich Wagner,
diese scheinbar fernliegenden
Momente zu verknüpfen? Warum
verweist er in diesem Punkt, der in
sich so grausam ist, auf eine ganz
bestimmte Naivität der Erzählung?
Wenn man genauer hinsieht, verweist
dies aber genau darauf, dass sich
diese Erzählung auch in unserem
persönlichen Ursprung wiederfindet.
Die Höhle, die Dunkelheit, die
Gefahr, die Zauberei und der Trick
des Schlauen gegenüber dem
Dummen – mit all dem schafft Wagner
einen Verweis auf die für ihn so
wichtige Naivität für das Wahrnehmen
der Szene und seiner Musik.
Wir wollen johlen, wenn der Gute
den Bösen überwindet. Jedes Kind,
jeder Erwachsene will irgendwann
einmal verschwinden oder sich
kleinmachen, jeder hat einmal Angst
vor einem Unwesen. Und diese Dinge
benutzt Wagner sehr affirmativ. Er
fährt alle textlichen, musikalischen
und szenischen Mittel auf, um diesen
irrationalen Moment im größtmöglichen
Ausmaß zu erzeugen.
Und in der größtmöglichen
visuellen und akustischen Bildhaftigkeit!
Er schafft eine Möglichkeit
des höchst Unwahrscheinlichen: der
Verwandlung eines Wesens in ein
anderes oder des Wunsches danach,
unsichtbar oder unverwundbar zu
werden. Er stellt sich nie infrage oder
sichert sich ironisch ab, sondern
nimmt diesen Bereich einfach als Teil
der Erzählung an und gestaltet ihn
musikalisch ungeheuer kraftvoll.
Unterscheidet sich die theatrale
kollektive Erzählung von der persönlichen
Erzählung, die ich beispielsweise
meinem Kind vorlese? Die Großmutter
sitzt am Bett und schlüpft für
einen Moment in die Rolle des Wolfs.
Das Kind weiß, dass es sich etwas
erzählen lässt, aber für den Moment
akzeptiert es, dass die Großmutter
das Monster ist, das ihm den Schreck
einjagt.
Ja, wenn man diesen Gedanken
zu Ende denkt, dann funktioniert das
über das Vergnügen der Großmutter,
diese Geschichte für das Enkelkind
zu theatralisieren. Ein gemeinsames
Vergnügen, bestimmten Emotionen
ausgesetzt zu sein!
Der Ring des Nibelungen
Bühnenfestspiel für drei
Tage und einen Vorabend
von Richard Wagner
— Das Rheingold
Premiere am Samstag, 4. Februar 2012
— Die Walküre
Premiere am Sonntag, 11. März 2012
— Siegfried
Premiere am Sonntag, 27. Mai 2012
— Götterdämmerung
Premiere am Samstag, 30. Juni 2012
Vorstellungen jeweils
im Nationaltheater
Weitere Termine im Spielplan
ab S. 90

Den Worten nachspüren
Generalmusikdirektor
Kent
Nagano wird
die Neuproduktion
des Ring
des Nibelungen
dirigieren.
Im Interview
mit Jörg Böckem
spricht er
über die Erzähltradition
in
seiner Familie
und das
faszinierende
Verhältnis
zwischen
Sprache und
Musik.
Der fünfte Stock im Ver waltungsgebäude
der Bayerischen Staatsoper
in München. Ein geräumiges
Büro, gedämpftes Licht, weiche
Ledersessel. Vor Kurzem hat Kent
Nagano seinen 60. Geburtstag
gefeiert. Der Generalmusikdirektor
der Bayerischen Staatsoper ist
höflich und konzentriert. Er wägt
seine Worte genau, beugt den Kopf
zur Seite, hängt den Fragen und
Gedanken nach. Er sucht nach den
richtigen Antworten. Manchmal
auch nach solchen, die nicht zu viel
preisgeben.
Fotografie Jörg Koopmann
MAX JOSEPH Herr Nagano, hat
der Ring uns heute noch etwas zu
erzählen, über den Menschen, die
Gesellschaft und über uns?
KENt NAGANO Sicher. Wagner ist
es mit dem Ring gelungen, eine neue
Perspektive für die Oper aufzuzeigen
und gleichzeitig eine Referenz
an traditionelle Erzählformen zu
schaffen. Legenden und Mythen
sind mehr als schöne Geschichten.
Früher wurden sie von Mund zu
Mund weitergegeben – wohl die
stärkste Erzählform. Sie erzählen
von den Wurzeln einer Gesellschaft,
ihrer Struktur, verhandeln soziale
Regeln und tabus. Woran glauben
wir, welche Werte haben wir,
wie gehen wir miteinander um?
Wir brauchen eine Vorstellung
von der Vergangenheit für unser
Selbstverständnis, unsere Identität.
Wagner verbindet im Mythos des
Ring Vergangenheit und Gegenwart
und weist schicksalhaft in die
Zukunft. Deshalb ist er so bedeutend
für die Gesellschaft, bis heute.
MJ Wie kann man mit Musik
erzählen? Ist sie eher eine Art
Hintergrundgemälde, das Stimmung
und Emotionen, vielleicht
psychische Zustände illustriert,
oder kann Musik eine eigenständige
Erzählebene neben den Worten und
Bildern bieten?
KN Das ist nicht so einfach zu
beantworten. Wir wissen, dass Musik
die Fähigkeit hat, im Kopf Bilder,
Vorstellungen und Stimmungen
zu erzeugen. Deshalb waren
Stummfilme auch nicht still, sondern
wurden mit Musik begleitet. Auch
im Ring ist die Erzählebene der
Musik oft sehr direkt – wir hören
das Fauchen des Drachen, fühlen
in der Musik das Gewicht der
gigantischen Brüder. Da ist Wagner
sehr programmatisch. Doch ihm
gelingt viel mehr. Seine Motive sind
mit den Charakteren verbunden.
Die Idee ist nicht neu, aber Wagner
benutzt sie auf besondere Weise.
Interview Jörg Böckem
Die Motive werden wiederholt, wie
im Fluss, aber diese Wiederholung
ist nie gleich, immer ist das Motiv
leicht verändert, gekürzt, entwickelt,
in einer anderen Reihenfolge oder
tonalität oder Dynamik. Jede
dieser Veränderungen in der Musik
ist auch eine Veränderung in der
Geschichte der Figuren. Die Musik
transportiert das Außerzeitliche,
das Ewige und Schicksalhafte der
Erzählung – ewige Entwicklung
statt Wiederholung. Die wörtliche
Erzählung ist von der musikalischen
Substanz nicht zu trennen.
MJ Die großen Erzählungen und
Mythen der Moderne werden seit
Jahrzehnten im Fernsehen und Kino
verhandelt, den Lagerfeuern der
Neuzeit. Sie sind ohne Fernsehen
und Kino aufgewachsen.
KN Ja, das ist wahr – aber ich habe
natürlich trotzdem ferngesehen, bei
Freunden zum Beispiel, und ich war
auch ab und an in L.A. im Kino, ich
bin kein völliger Barbar!
Kent Nagano lacht, zum ersten Mal
in diesem Gespräch. Ein lautes,
ansteckendes und herzliches
Lachen, das seinen ganzen Körper in
Bewegung versetzt. Minuten vorher
hat er noch in der für ihn typischen
Art in sich selbst versunken
dagesessen, mit geschlossenen
Augen den Worten nachgespürt. Eine
Art Tempo- und Temperaturwechsel,
der sich durch das gesamte Gespräch
ziehen wird.
MJ Welche Erzählformen haben Ihre
Kindheitsgeschichten geprägt?
KN Unser Leben auf dem Land war
nicht vom Fernsehen beeinflusst,
eher von der Natur. tatsächlich
haben wir oft beisammen gesessen
und Geschichten erzählt. Manchmal
fiktive und auch japanische und
sogar amerikanische Legenden. Aber
oft war es auch eine Art mündliche
Familiengeschichtsstunde: Meine
Großeltern haben erzählt, wie sie

Kent Nagano
Der Generalmusikdirektor vor der elektronischen
Orgel der Bayerischen Staatsoper. Der Monitor
stellt den Kontakt zwischen dem Dirigenten im
Orchestergraben und dem Spieler am Orgeltisch her.
17

Im mündlichen Gespräch durchziehen
tempi- und temperaturwechsel die
Sprache von Kent Nagano. Während er
oft mit geschlossenen Augen nach den
Antworten sucht, lacht er an anderer
Stelle laut, herzlich und ansteckend.
Ende des 19. Jahrhunderts aus
Japan nach Amerika gekommen sind,
ohne Geld und Sprachkenntnisse.
Wie es war, mit einem asiatischen
Gesicht im Wilden Westen zu leben,
Amerika war damals zu weiten teilen
noch cowboy country. Meine Eltern
haben erzählt, wie sie im Zweiten
Weltkrieg nach dem Angriff auf Pearl
Harbor verhaftet und eingesperrt
worden sind, nur weil sie Japaner
waren. Für uns Kinder war das
toll! So haben wir eine Idee davon
bekommen, wo wir herkamen, neben
der tatsache, dass wir auch typische
US-Kids der 1960er Jahre waren. Für
uns war das keine Geschichtslektion
wie in der Schule, es war tolle
Unterhaltung, ein großer Spaß!
Die Begeisterung ist noch heute zu
spüren. Seine Stimme wird lauter
und lebhafter, er unterstreicht seine
Worte mit den Händen. Es ist, als
könne man den neugierigen Jungen,
der atemlos seinen Großeltern
lauscht, in seinem Gesicht erkennen.
MJ Haben Sie diese Erzähltradition
mit Ihrer tochter weitergeführt?
KN Ja, sogar ziemlich intensiv,
zumindest als sie noch kleiner
war. Heute ist sie 13, da ist es
schwieriger. Vor allem meiner Frau
war das sehr wichtig. Sie entstammt
Kent Nagano
zwei traditionellen Familien mit
einer Generationen überspannenden
Geschichte. Meine Frau hat die
Familiengeschichten hauptsächlich
von ihrer Urgroßmutter erzählt
bekommen, und genauso war es
dann auch bei unserer tochter.
Seltsamerweise hatte ich den
Eindruck, dass vor allem meine Frau
und ich davon besonders profitiert
haben. Die Geschichten noch einmal
erzählt zu bekommen, hat den
Eindruck immens vertieft.
Kent Nagano ist dafür bekannt, sich
sehr intensiv mit den Komponisten,
deren Werke er auf die Bühne
bringt, zu beschäftigen, mit deren
Lebensumfeld und deren Sprache.
Er spricht neben Japanisch
und Englisch auch Deutsch,
Französisch, Italienisch und etwas
Russisch.
MJ Sie sind Musiker, beschäftigen
sich aber intensiv mit Sprache.
Warum?
KN Es ist kein Geheimnis, dass
Sprache Grundlage jeder Kultur
ist. Kunst wird von der jeweiligen
Kultur gespeist, in der sie entsteht.
Also ist Sprache untrennbar mit
Kunst, mit Musik verbunden. Das gilt
besonders in der Oper: Wenn man
die Sprache des Komponisten nicht
Den Worten nachspüren
„Kann man in
der Sprache der
Musik lügen?“
— MAX JOSEPH
„Man kann die
Wahrheit
verschleiern.
Dann wird es
artifiziell oder
manieriert.
Das spürt jeder
Musiker sofort.“
— Kent Nagano

Den Worten nachspüren 19
spricht, entsteht Distanz, die Arbeit
kann schnell artifiziell werden.
Für meinen Entwicklungsprozess
als Musiker ist es wichtig, die
jeweilige Sprache zu lernen und
in mein Denken zu integrieren.
Sprache schafft einen Kontext,
der hilft, das Wesen der Musik zu
verstehen. Das klingt so abgehoben
und intellektuell, ist es aber nicht.
Es geht auch um ganz praktische
Dinge: den Atemrhythmus, die
Sprechgeschwindigkeit, die
Satzmelodie. All das hat etwas mit
Musik zu tun.
MJ Können Sie ein Beispiel nennen?
KN Ich habe vor Jahren die West
Side Story gehört, gespielt von
einem sehr guten europäischen
Orchester, technisch perfekt,
wunderbar ausgeführt. Aber für
mich war ganz klar zu hören, dass
die Musiker nicht Amerikanisch
sprachen. Es klang nicht wie der
Leonard Bernstein, den wir in den
USA kennen. Das ist legitim, aber
es repräsentiert nicht die Kultur,
aus der es stammt. Ein anderes
Beispiel: In Kalifornien haben
wir zu Schulzeiten im Orchester
bayerische Volksmusik gespielt,
mein Musikprofessor stammte aus
Bayern. Als ich dann das erste Mal
auf dem Oktoberfest war und diese
Lieder dort gehört habe, war ganz
deutlich, dass wir in Kalifornien
weit davon entfernt gewesen waren,
diese Stücke auf die ursprüngliche
bayerische Art zu spielen. Deshalb
habe ich den Auftrag eines sehr
bekannten Komponisten aus Indien
abgelehnt. Aus technischer Sicht
wäre es kein Problem gewesen. Aber
es ist bedeutungslos, nur die töne
in der richtigen Zeit, dem richtigen
tempo und der richtigen Intonation
zu spielen. Die Frage ist doch, was
liegt dahinter?
MJ Welche Sprache sprechen Sie in
Ihrer Familie?
KN Wir sprechen meist Deutsch,
Englisch oder Französisch. Mein
Japanisch ist nicht besonders gut,
und meine Frau ist im Italienischen
nicht so zu Hause. Ich muss
zugeben, dass wir oft von einer
Sprache in die andere wechseln.
Wahrscheinlich, weil wir nicht
diszipliniert genug sind. Empfehlen
würde ich das niemandem!
MJ Ist die Sprache, die Sie
benutzen, abhängig vom Inhalt des
Gesprächs oder der Stimmung des
Sprechenden?
KN Nicht unbedingt. Es gibt
verschiedene Faktoren für
Sprachwechsel. Einmal spielt
natürlich die Umgebung eine Rolle
– wenn wir in München sind, ist
die Chance sehr hoch, dass wir
überwiegend Deutsch sprechen.
Zum anderen liegt es wohl daran,
dass meine Frau und ich zwar viele
Sprachen sprechen, aber in keiner
wirklich sicher sind. Der Hauptgrund
ist, dass ein bestimmter Sachverhalt,
ein Zustand oder eine Idee oft in
einer bestimmten Sprache leichter
oder effizienter auszudrücken ist
als in einer anderen. Zum Beispiel
gibt es im Englischen keine exakte
Entsprechung für „gemütlich“.
„Relaxed“ und „comfortable“
meinen nicht dasselbe. „Presto!“
hat eine andere Bedeutung, einen
anderen Charakter als „Schnell!“
oder „Sofort!“. Vielleicht haben die
Sprachwechsel auch damit zu tun,
das wir eine musikalische Familie
sind, wir sind nicht so gut darin, mit
Worten zu kommunizieren.
Auch im Interview spricht Kent
Nagano so. Immer wieder mischt
er englische Worte in seine Sätze,
manchmal auch französische oder
italienische. Trotzdem keine Spur von
babylonischer Sprachverwirrung,
Nagano spricht klar, überlegt
und verständlich. Das Bemühen,
verstanden werden zu wollen, ist
deutlich zu spüren.
MJ Welche Rolle spielt die
Kommunikation über die Musik in
Ihrer Familie?
KN Eine sehr große. Meine Frau und
meine tochter sind Pianistinnen, wir
arbeiten zusammen, unterstützen,
kritisieren einander und diskutieren
über die Musik.
MJ Das heißt, die Musik schafft
in Ihrer Familie emotionale
Verbundenheit?
KN Ja. In dem Klischee, dass wir
Menschen uns näherkommen,
je besser wir miteinander
kommunizieren, uns austauschen
können, liegt Wahrheit. Musik ist
eine direkte Art zu kommunizieren,
eine universelle Sprache. Wieder
ein Klischee, aber auch das trifft zu.
Wenn ein Baby nicht schlafen kann,
sagt die Mutter nicht „Schlaf ein!“,
sie singt ihm ein Wiegenlied vor.
Musik kommuniziert oft mehr als die
Worte. Sie ist eng mit demjenigen
verbunden, der sie spielt. Ich fühle
es, wenn etwas nicht stimmt, nicht
von innen kommt.
MJ Kann man in dieser Sprache lügen?
KN Man kann die Wahrheit verschleiern.
Dann wird es artifiziell
oder manieriert: Wenn ich versuche,
etwas zu sein, was ich nicht bin,
etwas vorzuspielen, das nicht aus
mir kommt. Das spürt jeder Musiker
sofort.
MJ In welcher Sprache träumen Sie?
KN Bis vor ungefähr zehn Jahren
habe ich auf Englisch geträumt,
heute träume ich in allen Sprachen,
die ich spreche. Das weiß ich, weil
ich manchmal im traum laut rede.
Letzte Woche zum Beispiel war ich
im traum in eine hitzige Diskussion
verwickelt, ich war sehr echauffiert
und habe in einem sehr aufgeregten,
lauten Italienisch gesprochen.
Davon bin ich aufgewacht. Das war
sehr lustig!
MJ Was, denken Sie, ist der Grund für
die Mehrsprachigkeit Ihrer träume?
KN Vielleicht, dass ich jetzt so
lange in Europa lebe und diese
Sprachen so häufig benutze.
Oder es liegt daran, dass sich
das amerikanische Englisch in
den letzten Jahrzehnten sehr

verändert hat. Das Vokabular ist
immer kleiner geworden. Vielleicht
auch ein Grund dafür, dass ich
im Gespräch oft in einer anderen
Sprache Zuflucht suche. Wenn in
einer Sprache immer weniger Worte
benutzt werden, ist es schwierig,
komplexe Inhalte auszudrücken.
Diese Frustration, starke Emotionen
zu spüren, die nach außen drängen,
sie aber nicht in Worte fassen zu
können, erlebe ich häufig gerade
bei jungen Menschen.
MJ Wenn Sie ein tier auswählen
müssten, das Sie repräsentiert,
welches würden Sie wählen?
KN Im asiatischen Denken ist
der Unterschied zwischen tieren
und Menschen nicht so groß.
Die tradition, Menschen tiere
zuzuordnen, ist im Schintoismus
weitverbreitet. Viele alte Legenden
handeln von tieren, die sich
in Menschen verwandeln und
umgekehrt. Meine Großmutter
war Buddhistin, sie hat mich von
klein an einen Seeotter genannt.
Im Norden Kaliforniens, wo wir
gelebt haben, gibt es ein großes
Seeotter-Habitat. Als Junge habe
ich das Wasser geliebt, ich war
ständig im Meer, in Flüssen oder
Seen. Meine Großmutter glaubte an
Wiedergeburt, für sie war klar, dass
ich in einem vorherigen Leben ein
Seeotter ge wesen bin.
MJ Sehen Sie selbst sich denn
auch als Seeotter?
KN Darüber habe ich noch nie
nachgedacht. Seeotter sind sehr
interessante tiere – sie sind in
verschiedenen Umgebungen zu
Hause, an Land, im Wasser, sie
gelten als kreativ und lernfähig,
da sie zu den wenigen tieren
gehören, die zu problemlösendem
Denken fähig sind und Werkzeuge
einsetzen, um an ihre Nahrung
zu gelangen. Und sie lieben es zu
spielen, nur zum Vergnügen, das
tun nicht alle tiere. Ja, vielleicht
hatte meine Großmutter recht.
MJ Und wenn Sie eine Figur aus
der Ring-Welt auswählen müssten,
welche wäre Ihnen da am nächsten?
KN Das ist unmöglich zu
sagen, darin liegt ja gerade
Wagners Genie: Die gesamten
Personen dieser langen,
weitverzweigten Geschichte, all
diese verschiedenen Charaktere
machen uns Menschen aus, sie
alle sind teil von uns – Siegfried,
Brünnhilde, Freia, Hagen, sogar
Fafner. Wagner ist es gelungen,
die verschiedenen Aspekte des
Menschen in einzelne Figuren zu
gießen. Nur in der Summe sehen
wir uns selbst.
Wie kann man mit Musik erzählen?
Jörg Böckem ist Journalist und Autor in
Hamburg. Er veröffentlichte u. a. die Bücher
Lass mich die Nacht überleben und
Freitags Gift.
Der Ring des Nibelungen
Bühnenfestspiel für drei
Tage und einen Vorabend
von Richard Wagner
– Das Rheingold
Premiere am Samstag, 4. Februar 2012
– Die Walküre
Premiere am Sonntag, 11. März 2012
– Siegfried
Premiere am Sonntag, 27. Mai 2012
– Götterdämmerung
Premiere am Samstag, 30. Juni 2012
Vorstellungen jeweils
im Nationaltheater
Weitere termine im Spielplan ab S. 90

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Willkür
von Ann Cotten
Wie ich, Mime, die Welt umdrehen wollte, mir alles aneignend,
von dem mir gesagt wurde, du kannst es nicht führen,
und den Fehler machte, dies im Rahmen eines Auftrags zu tun,
was mir nur Häme einbrachte, und meine Gefühle
so unbehaust ließ wie zuvor
Jetzt wo es wieder kalt wird, tragen die jungen Männer
schwarze kurze Mäntel. Sie stehen, ungeschmiedetes Eisen,
pig iron, wie wir sagen, und warten auf Grün,
gehen dann über die Ampel und verschwinden in dem Gebäude, wo sie wohnen.
Musen, steht mir bei.
Sechs von diesen Männern – sechs ist eine Zahl,
die ihnen irgendwie entspricht wie ein sechstüriger Wagen
(obsolet und großspurig zugleich,
anmaßend einfallslos und total verloren) –
umstanden mich an einem dieser Abende,
wo ich eine Kneipe suchte und nur Ecken fand.
Musen, steht mir bei! Dass ich euer nicht vergesse!
Euer Parfum leite mich! Lasst mich, durch euren Liebreiz,
die Schritte, die ich tue, nicht spüren!
Sie drücken mich später im Rücken
als Erschütterungen.
„Männer,“ sagte ich, blickte zu ihnen auf.
Kleine blaue Augen blickten unter den Rändern ihrer Mützen hervor.
Musen, lacht mir und tänzelt! Ich brauche eure schwebenden Waden,
sie sind das Bild des Schwerts, zu dem meine Zunge
schmelzen soll – weswegen ich schreibe.
26
Ich also: „Männer,“ sag ich, „wo finde ich hier in der Gegend den Spaß?“
Von den sechsen vier feixten und machten Gegrinse,
einer, der Kleinste, schwieg, der letzte aber hatte
die Weisheit mit Löffeln gefressen und sagte:
„Wo du bist, ist der Spaß – vorausgesetzt, freilich, du machst ihn.“
„Freilich machte ich ihn,“ so ich pikiert,
„hätte ich dazu die Mittel.“ „Was meinst du? Geld?“
„Ja, Geld.“ „Davon haben wir dicke.“

Sagt nun, ihr Musen, die ihr da steht
und lächelt, und in die Brise kuckt,
was hättet ihr an meiner Stelle gefühlt und getan?
Ich sage euch, was ich fühlte: unwiderstehliche Lust
diese sechs gestopften Langweiler beim Wort zu nehmen.
„Was wollt ihr mir geben, verschaffe ich euch den größten, den schönsten
Spaß eures Lebens?“ „Das ... wirst du dann sehen.
Unvergesslich sei dein Werk, desto länger bleibst du im Gedächtnis.“
„Zahlt ihr mir alle bei der Beschaffung des Spaßes anfallenden Spesen?“
„Alles zahlen wir, solang es nur spaßt,“ sagte der Kleinste konzentriert.
„Wenn das so ist,“ so ich, „habe ich nur noch eine Bedingung,
diese aber müsst ihr mit Eiden mir schwören zu erfüllen:
Wenn, was ich mache, euch nicht gefällt, wenn ihr
den Spaß vor der Zeit beenden wollt, weil er nicht spaßt, wenn ihr
meinem Sinn für Schönheit und meinen Fähigkeiten
nicht mehr vertraut, müsst ihr mich töten. Schwört es!“
Willkür
„Töten? Was soll das? Warum dich töten?“
„Ihr guten jungen Männer, hört und ich erklärs.
Es unterscheidet sich heutzutage das Leben
des schönen von dem des vernünftigen Geschlechts
durch Taten und Wünsche, weniger mehr durch die Geburt.
Und zwar die Taten entstehen vor allem
durch Messer im Rücken und Hingabe ohne Zurück.
Wenn ich scheitere, müsst ihr mich also töten.“
„Nein, das können wir nicht machen. Nicht möglich.“
„Hört mal: Ich habe keine Verwandte.
Vater und Mutter bin ich mir selbst. Ohne Spaß bin ich nichts.
Wenn ihr mich gut verscharrt, wird euch niemand behelligen.“
Sie nicken und beruhigen sich. Ich, Mime, bestelle für den Anfang,
um mich an die selbst bestimmte Arbeit zu gewöhnen,
mehrere Schläuche Wein, einen Heizpilz für die Kreuzung,
einen Eimer mit bestem Wisky und acht Huren auf Fahrrädern.
Eine davon kam auf Rollschuhen, ich sagte, das wäre ok.
Dann Samtvorhänge, die ich über die Kreuzung spannen ließ
von drei Bauarbeitern aus Polen und einem Dichter aus Split.
Die Achtschaft Polizei, die kam, konnte ich überreden, den Huren zu zeigen,
wie sie goldene Sicheln beim Fahren über ihre Häupter schwingen können.
Die Huren kannten ein Lied, das sie uns alle bald lehrten.
Darin ging es um Helden im Krieg, um Mütter und um Serbien.
Zwei Königskinder wandelten darin trunken einher
und entschliefen gegen Ende des Liedes, beim Einsatz des Pathos.
Fünf Zymbale, eine Tuba und eine Bassbalalaika
versammelten sich um das Lied herum, und als es schloss,
spielten sie lauter, umfassten die Kreuzung, wie Wolken von einem Brand
eines staats- oder für die Kultur wichtigen Gebäudes in einer großen Stadt
die Leute, die frisch aus dem Theater kommen, umschließen.
Bald wünschten zwei der Huren, ihre Fricsen dabeizuhaben,
ich schickte sie daher in die Oranienburger Straße und auch
zum Spätkauf, denn andere riefen bereits nach mehr Wein.
Nur die sechs dunkelblassen Männer standen und traten
von einem Bein auf das andere und wollten lieber Bier.
Musen, seid ehrlich, was hättet ihr hier an meiner Stelle getan?
Ich war kurz ratlos, aber dann kam, wie mir schien, mir der rettende Einfall.
„Hört alle her!“, rief ich. „Wir brauchen eine Geliebte!“
27

Die Huren sagten, sie kennten eine, sie arbeite
in einem Bistro auf der Touristenmeile, und gingen sie holen.
Von hinter der Volksbühne radelten modische Leute vorbei und hielten
auf ihren Rennrädern, mit ihren Bärten und Kleidern aus Baumwollstoff,
Gitarren, verstimmten Klavieren, hauchenden, demokratischen Stimmen.
Sie sprachen in Metaphern aus der Wühlkiste ihrer kapitalistischen Seelen,
hauptsächlich von Plüschanimalia, Moral und psychologischem Verhalten.
Sie fuhren, als wären sie gefährlich und elegant zugleich,
wie schwere Moskitos, die den Malariavirus tragen und geben,
um uns herum, versprühten „Like“s und jungenhaftes Grinsen,
das so aussah wie Wimpernzucken, das Spiegel zerbrechen kann.
Sie hungerten, es grollten in ihnen nordisch anmutende Horizonte.
So geistig schien uns ihr Hunger, dass wir ihnen ihr eigenes Klavier
zum Fraß anboten, dessen monotonische Melancholie uns störte.
Sie verkohlten das Elfenbein ihrer Tastaturen als Geste, die denen
der südamerikanischen Surrealisten nachgedichtet war.
Die Sterne gingen auf, und Bären kamen hervor.
Sie aßen die Hipster, die Animalia und die Reste der Klaviere.
Die Saiten in ihnen trugen ihre Sehnsucht nun weit über ihre Heimat hinaus.
Sie stießen die Fixies, die ja Übersetzung ablehnen, von ihren einfachen Rädern,
das Design nutzte ihnen nichts. Nun hatten die Bären die Räder.
Bei den Bären aber trugen die Bären die Räder.
All dies betrachtete ich schon mit Verwunderung.
Ungefähr zu dieser Zeit überquerte ein Idiot auf einem großen Dreirad
die Kreuzung. Das war das letzte
der selbstangetriebenen Fahrzeuge. Dann kamen die Huren
mit der Geliebten zurück. Sie leuchtete. Es war tatsächlich der Frühling,
den sie als seidenen Schal sich um die Schultern geschmissen.
Ihre Augen flogen, wie Schwäne, die stöhnen,
während sie fliegen, unter den kleinen Gesichtern
der Männer und ihren Mützen umher, der Panik nahe.
Nie hatte sie ein so sinnloses Beginnen gesehen wie meines hier.
Am Arm der Geliebten war der Scherzer. Er war
das Feuer und der sich ins Feuer legte, der sang und das Singen vergaß.
Er lebte nicht selbst, er lebte an anderen, und sein Protest
war seine Seele, ein Knüppel aus hellem Holz.
Er kam zu den Leuten, um ihnen zu zeigen, wo sie
Idioten waren, und ging, den Schwanz noch heil zwischen den Beinen.
Allein das war schon ein Wunder, es folgten darauf aber
Veränderungen in den Leuten, an ihren idiotischen Stellen.
Dem Scherzer folgte ein Schwarm von Vögeln, die nichts kosteten
und alles rühmten. Sie begrüßten fortwährend,
so dunkel es werden wollte, den kommenden Tag.
Oder sie machten ihre eigenen, teils kollektiven Flugwitze.
Einzig die sechs bekappten jungen Männer standen und schienen
in ihren Taschen nach etwas zu suchen, und fanden
weder Kleingeld noch Freigang noch Melancholie.
28
Darauf sagte ich: „Ihr holt, um euch voller zu fühlen,
am besten so schnell es geht aus der Pfalz eure Mütter herbei.“
Es kamen in einem kleinen Flieger bald sechs fünfzigjährige Frauen an.
Sieben davon waren seit kurzem Malerinnen und fingen unverlegen zu malen an.
Heiter, gerührt, und immer wacher werdend malten sie
Porträts von den Bauarbeitern und Karikaturen von den Huren.
Die Kinder der Huren, Hippies und zwei Bettler aus Gran Canaria
hatten die Sensen und die Fahrräder, die an die Apotheke gelehnt waren, gefunden,
und während die letzte Hure noch immer ihre Kreise auf Rollschuhen drehte,
verstand es ein leutseliger Kfz-Mechaniker, die Sicheln
an die Naben der Fahrräder perpendikular zu befestigen.
„Sehr gut! Wir brauchen Blut!“, sagte ich, „nur nicht zu viel gleich am Anfang.“
Die sechs jungen Mützen standen noch immer auf dem Bordstein
und schienen auf etwas zu warten. Ihre Mütter waren schon längst
ein Teil der Szenerie geworden und konnten ihnen keinen Blick mehr schenken.

Ungefähr zu dieser Zeit erwischte mich ein Blick meiner selbst in der Spiegelung
der Auslage der Apotheke, und ich versuchte, die Situation zu erfassen.
Der Gedanke und der Versuch stürzten ringend in die Tiefe
des Abgrunds, der klafft, wenn ein Autor sich selbst erblickt. Ich sah
mein blondes Haar, Krönung eines absurden Leibs, seine humoristische Fahne;
ich sah die Stummel meiner schnellen, abgebrochenen Bewegungen,
die ins Freie gehen wie ein wildes Tier am Rand einer Lichtung erscheint,
stehen bleibt, erschrickt, und verschwindet.
Ganz Vampir-bei-Tag, wäre ich eben gern davongeschlichen, hätte mich ganz
mit Hautcreme bedeckt, allein die Szenerie, die unter meiner fehlenden Kontrolle
sich zusammenbraute, begann mich doch mehr und mehr zu interessieren,
je mehr konfligierende Entwicklungen die Teile sehen ließen.
Nicht wollte ich mit dem Kopf den Algorithmus der Veränderungen finden,
hingegeben wie an eine Melodie folgte ich geneigt ihren Spuren.
Willkür
Angelockt vom Blut, drängten sich immer mehr Künstler heran,
Feuerschlucker, Flaschensammler und ein Bildhauer,
der von Maurern eine ziemlich gute Tribüne nach seinen Entwürfen
errichten ließ, voll Falltüren und idyllischer Ecken.
Auch ein einsamer Wanderer näherte sich, einer von jenen
mit Hut, die nur darauf warten, um eine Kippladung modriger Maximen
loszulassen, die erklären, warum sie so schweigsam sind.
Er klopfte misstrauisch auf den Putz und entfernte sich,
da niemand ihn sonderlich beachtete.
„Musik!“, rief ich nun, denn die Kreuzung drohte zu verstummen.
Wie abgemagerte Prinzen hingen die Samtvorhänge schlaff auf den Asphalt.
Der Himmel ging nun auf und auch die Salsiccieria,
und die Musiker hatten sich gestärkt und wussten nun mehr auswendig als zuvor.
Strahlende Fließbänder flossen wie Öl,
und die goldene Sichel halbierte
drei Stunden später 300 ermüdete Philharmoniker,
Hobbymusiker, Stradivaris, Oboen, Kantinen und Harfen.
Die halben Instrumente, mit Pick-ups versehen, konnte
ein Tonmeister in seine Kabelsalate speisen und spielen lassen
die bezaubernden Interferenzen, wo die Vermutungen sich schönen
wie Lippen im Lippenstift, wie Wüstenmäuse in Sinustönen.
Und es ertönte in zierlicher Übersetzung der Herzschlag der Stadt,
die blaue Dämmerung kratzte weiche Gefühle auf, der Zweifel der Halben
vibrierte und sang. Und der Gesang formierte aus seinen Kreuzungen
ein Federballnetz und zwei Gladiatoren, und die russische Armee,
die so gut spielen kann, und ein Schwimmerteam, lauter Schwestern,
kam und verlangte nach sehr viel Wasser auf einmal. Also fuhren wir ans Meer.
„Für die jungen Männer eine Sänfte!“, rief ich, denn sie standen
an der Ecke und tuschelten unentschieden vor sich hin.
Zwei sollten drinnen sitzen und die anderen vier tragen,
als ob sie bald heiraten könnten. Ich dachte, das taugte ihnen.
Ich spazierte zum Meer Arm in Arm mit der Geliebten und ihrem Verlobten,
wir kamen hin, und ich vergaß meine Sorgen und befahl aus Spaß,
die sechs Männer bis zum Nabel im Sand zu begraben.
Die Huren bewegten sich und gruben, Sand auf den Wangen,
Sand auf der Oberfläche ihrer Korsette, im Nabel und
auf den Schenkeln. Die Schuhe hatten sie am Rand des Strandes
vergessen, sie dienten streunenden Hunden als Schlafstätte oder Pissoir.
Hinter den Dünen erschienen auch Indigene mit Federn,
Perlen, Windhunden und einem Kürbis, voll trüber Bowle aus Kräutern,
der herumgereicht wurde. Auf der Bowle schwamm ein Feuer,
es war ein vergangenes Feuer, und wer hineinsah,
erkannte in sich selbst nur mehr seine Ahnen wieder.
Schläuche kamen aus den Wolken, wo in Zeppelinen
längst verstorben geglaubte Industrielle und Bohemiens
saßen und den Saft aus den Kürbissen inhalierten. Sie atmeten auch aus.
So strömten Liebe und Ordnung, muffig riechend,
in die Atmosphäre über unserem Strand, und das Meer
29

ließ davon ab, die Geistespest davonzuspülen oder mit Winden
von seiner großen Oberfläche her pustend zu verscheuchen.
Ich rief: „Gedichte!“ Denn gegen solch irrealen Dünste
kannte ich nicht die wenigsten Waffen. War ich mir bei der
Herstellung von Atmosphären unsicher, konnte bei deren Klärung
keiner schneller als ich einen Horizont durch die Szene ziehen.
„Gedichte!“, rief ich also, um die verbliebenen Kräfte zu konzentrieren.
Außerdem war ich überzeugt, dass die sechs jungen Männer schliefen.
Es kamen Nobelpreisträger, versiffte Gewissen und junge Ambitionierte,
alle schleppten ihre Horizonte. Bei jeder Berührung
wippten die Horizonte wie Florette, glühten wie Abendrot.
Bei Abgesängen trafen sich diese Dichter selbst in die Brust,
und sinnloses Blut durchtränkte den Strand, bis alle verstanden,
was los war, was Freude bedeutete, was Sinken war. Die Toten
zogen Blusen und Hemden aus, sangen mit bloßem Oberkörper,
was sie zu singen wagten, und rezitierten den Rest in Versen,
umschlossen von brennenden Hulareifen, gehalten von den Huren,
sicher und professionell, bis ihnen die Hände, verkohlt,
abfielen. Es kamen, das Schauspiel zu sehen, noch mehr: zutrauliche
Flamingos, Wasserbüffel, kleine Krebse und Scharen von Quallen,
die immer trockener wurden, obwohl ich manche in den Wisky tat.
Erdwürmer steckten ihre augenlosen Häupter aus dem Gebüsch
und teilten sich selbst, um vor der Ewigkeit für die Dichter
deren misslungenen Verse zu büßen.
Die jungen Männer schliefen wirklich,
begraben in ihren sandigen schwarzen Mänteln.
Dunkel wurden die Himmel, längst war der Mond weg, die Sterne verschwanden,
doch statt des Lichts des Morgens kam über das Meer
ein größeres Dunkel, und die Flamingos begannen
zu stöhnen, und knickten ein, ihre Knie verschwanden und sie
flogen in Panik davon. Die unteren Teile ihrer Beine ließen sie
im Sand stecken, die Beine blickten auf,
den verhallenden Geräuschen der Flamingos nach.
„Flaschendrehen!“, riefen die einen aufgeregt,
vor Aufregung „Fischen!“ und „Ficken!“ die anderen,
„Blutsbruderschaft!“ und „Eine andere Musik!“
Bauern kamen mit einem Anwalt und errichteten eine Diskothek, Humanisten
kamen und strichen sie mit Bildern an, die verblichen, Schlosser kamen
und legten Techno auf, die Münder aufzusperren, in welche
die Feuerschlucker und Garnelen Feuer und Erbsen legten,
Erdbeeren und Schwerter. Es war Karaokezeit.
Die Lieder kamen vom Himmel – die Erzengel zeigten Tafeln,
die eine Schneiderin getreu auf Kartone abschrieb.
Sie träumte von einem guten Diktierprogramm und war
an der Entwicklung eines alternativen Systems
beteiligt gewesen, doch nach der Wende
wurde das Programm abgewickelt, sie umgeschult.
Es erfüllte sie mit einem geheimen, tragischen Schmerz,
die Arbeit manuell zu verrichten, die ihr Programm
gemacht hätte, und mit schaurigem Genuss
schrieb sie den Stoff der Trauer, als bauschte sie singend die Hände,
im Schimmer der Stimme badend, in minusbestirntem blauem Samt.
Das muss die Zeitumkehr bewirkt haben. Denn bald ging der Mond wieder auf,
den wir endgültig gesunken wähnten, und am Himmel
zeichneten sich die Umrisse von gläsernen Papageien,
Hotelketten, Kettenläden und gekauften Riesen
ab, Hinterseiten von Schildern und falsche Palmen.
Wölfe rissen die Papageien, Blauwale die Wölfe,
als ob sie die Kleinen rächten – eine Tat, der die Kleinen liebend gedachten.
Und Zebras zogen durch, die Bäuche voll Nadelöhren,
und Flugzeuge flogen tief, und Helikopter stahlen sich davon.
Meine Fantasie wogte gegen die Trauer. Vergessen waren die Männer,
der Spaß und mein Tod am Ende dieser Geschichte.
30
Nun, da ich sie schreibe, zieht sich die Verzweiflung zurück
und lässt mich mit meiner Vernunft an diesem grauen Strand
zurück. Ich scheine mir ganz alleine, und wie zum Hohn
blinkt mir der Mond zwischen falschen Palmen hindurch, zitiert Heine.
Alleine? Nein! Sechs Männer dösen noch immer im Dunklen,
scharren in ihrem Gefängnis und quengeln im Schlaf. Und ich sehe,

wie sich das Meer in die jüngere und immer fernere
Geschichte zurückzieht. Ich sehe Bismarck am Horizont,
eine Schar von Todesvögeln, neuerfunden, mit glänzenden Flügeln
und unerbittlichen Schnäbeln in Schönkurrent formulieren,
dann sehe ich schon die schweren Stifte der Legionen,
die spitzen Winkel dreimeterlanger Lanzen, die die Schweizer beinahe
unter Kontrolle haben, Todesquadrate, deren Gewicht aus dem Bewusstsein
seiner Bestandteile besteht, dass sie keinen Ausweg haben. Napoleons
kleine besorgte Fresse, und sterbende Pferde, und Frauen voll Schweiß.
(In ihnen stecken die schlichten Frisuren von Renaissancegelehrten,
mit Tinte schreibend, von Sorgfalt lebend, ein Blümlein zwischen den Fingern,
einem einzigen Rausch bereit sich hinzugeben mit bebender Seele
((wie eine Jungfrau die Blüten im Frühling, unter dem Schnee
dürftiger Sprache bleibend, mit Schaudern interpretiert)).)
Ich bin erschreckt von der Zerstreutheit, in der
meine Ahnungen erscheinen, mich selbst nur streifend.
Der Horizont unterstreicht mein Streifen, er seufzt,
erweicht sich und wird wieder heller und wird Abend.
Willkür
Die Zeit hat begonnen, sich rückwärts zusammenzurollen,
sie zieht sich von unserer Welt zurück und lässt mich nackt,
Erinnerungen und Gedanken sind nur mehr getrennte Gespenster.
Ich schreie und will einen Busen, besinne mich und werde still.
Größeres Grauen habe ich noch nie gekannt als meine Entscheidung,
zu verstummen, doch es wird sofort übertönt von mehr Grauen,
der Fortsetzung des Grauens in seinen Anfang hinein. Es wird heller und heller,
und ich sehe uns klar, betrunkene Flamingos, wie Herbstzeitlosen
über den Sand gespleizt, das verschmutzte, verschaumte Meer,
sarkastische Kommentare murmelnd, während es ebbt
und lustlos flutet. Ich sehe die Quallen leiden. Die Kormorane,
aus Sehnsucht und Knochen bestehend, immer halb im anderen Element,
tauchend mit Luft nach Fisch, den sie nicht wollen.
Ich möchte mich nicht mehr rühren, bis ich erfriere,
denn ich meine, ich habe genug Unfug gemacht.
Doch eine graue Sonne, deren Schwingungen
alles nicht älter, sondern dümmer machen, geht auf
im Westen, und meine Moleküle bewegen sich
immer schneller, immer mehr wie die forcierten
Kinderzeichnungen von reichen Fauvisten, immer weniger
imstande, mich durch ihre Vernunft am Leben zu halten, doch noch
weniger imstande, mich in Ruhe zu lassen.
Sterben, merke ich, wäre nur ein Traum.
Plötzlich rühren sich hinter mir die jungen Männer,
und unter der feuchten Mütze eines von ihnen
schlängelt sich ein verquollener Blick hervor und trifft meinen.
Er sagt: „Du kannst ja genauso wenig feiern wie wir.“
„Was?“, schrie ich. „Sind doch alles Behauptungen!“
„Du reagierst auf Behauptungen. Mit Behauptungen.“
„Schlag mir den Kopf ab. Du hast recht. So will ich nicht leben.“
„Noch nicht.“ „Ihr spinnt!“ „Wir spinnen nicht mehr.
Wir suchen den Faden.“ „Und ich soll ihn haben.“
„Du musst ihn machen.“ „O eine Axt! Eine Axt!
Bei Gott, ich will eine Axt! Keinen Faden!“ Und ich begrub
mein Haupt in den sandigen Sand der Dünen
zwischen den verlorenen Messergriffen und den Schalen
von Generationen von toten Muscheln.
31
Ann Cotten, geboren 1982 in Iowa, lebt seit 1987 in Wien, seit 2006 in Berlin. Zuletzt veröffentlichte sie die
Sammlung Florida-Räume im Suhrkamp Verlag.

Fünf Fragen an …
Klaus Florian Vogt
Siegmund — Die Walküre
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Die Geschichte um Siegmund und Sieglinde finde ich besonders
spannend. Sie ist konkret, lässt aber viel Raum für
Fantasie. Die Figuren handeln menschlich und sind deshalb
nachvollziehbar. Ich freue mich sehr darauf, den Siegmund
zu singen und zu spielen.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Am besten erinnern kann ich mich an meine Großtante, die
mir abends am Bett vorgelesen hat.
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Märchen fand ich immer toll, spannende Geschichten mit
einem gutem Ende.
„Meinen Kindern
erzähle ich oft,
wie ich nach
einem Verwandtenbesuch
in der
DDR einen Wellensittich
in der
Provianttasche über
die Grenze geschmuggelt
habe.“
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Meinen Kindern erzähle ich oft, wie ich mit meiner Mutter
und meiner Schwester nach einem Verwandtenbesuch in der
DDR einen Wellensittich in der Provianttasche über die
Grenze zurück in den Westen geschmuggelt habe.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Weil wir damit eine Verbindung zu unserem Gegenüber herstellen.
Die erzählte Geschichte wird durch die Fantasie des
Zuhörers auch zu seiner eigenen, es ist also ein sehr persönlicher
Vorgang.
Fünf Fragen an …

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36
Küchenmatrosenfresse
Die
Familie
der
Verlorenen
(Bronn)
von Helmut
Krausser

Bronn hatte keine Lust, sich zu erschießen, wusste spontan aber auch nichts Besseres
mit sich und dem Nachmittag anzufangen. Als ob eine Pflicht erfüllt sein
müsste, selbst noch das Merkwürdigste an- und weiterzudenken, dachte er kurz
darüber nach, während er die Pistole betrachtete, die er im Offizierskoffer seines
Vaters auf dem Dachboden gefunden hatte. Das lag nun schon etliche Jahre zurück,
und oft seither hatte er die Waffe ausprobieren wollen; jedes Mal hatte ihn
eine kindlich zu nennende Scheu daran gehindert. Seine Furcht galt nicht der
Waffe an sich. Er konnte Pistolen und Revolvern viel abgewinnen, registrierte
sogar eine fast erotische Affinität zu deren Mechaniken, insbesondere zu den
Klicklauten, die solche Mechaniken hervorrufen. Eher fürchtete Bronn sich davor,
etwas, das so eindeutig mit seinem Vater verbunden war, in die Hand zu nehmen,
also sah er die Waffe nur an, stundenlang an, als könne sie durch präzise Betrachtung
von der Aura des Vorbesitzers gereinigt werden.
Mein Vater, der Gedanke war ihm in der gestrigen Nacht zum ersten Mal
gekommen, hat mir diese Pistole nicht ohne Absicht hinterlassen, ganz sicher
nicht, nein, ihn trieb die Hoffnung, dass ich sie brauchen könnte und irgendwann
gebrauchen würde. Er wollte, dachte Bronn, gleichermaßen von der Willkür seines
Gedankengangs wie von dessen drastischer Logik erschrocken, dass ich mir
ihre Mündung an den Kopf halte und mit einem Projektil, seinem Projektil, seinem
letzten und unvollendeten Projekt, einen Schlussstrich durch mein Gehirn
ziehe. Der wohl niederträchtigste Versuch, doch noch einmal, nach so langer Zeit,
Besitz von mir zu ergreifen. Es würde seine späte, raffiniert konstruierte Rache
dafür sein, dass ich ihm fünfzehn Jahre lang entkommen konnte. Er soll meinen
Namen auf dem Sterbebett gerufen haben. Seine Frau, sein dressierter Gebärkanal,
meine Erlebnisrutsche ins Leben, hätte mir die Information auch vorenthalten,
sprich: ersparen können.
Bronn hatte kein Schuldgefühl gehabt. Erst jetzt, mit dem zeitlichen Abstand
eines halben Jahrzehnts, stellte sich etwas, wenn auch nur sehr entfernt,
Ähnliches ein. Sentimentale Selbstrelativierungen, die eine Midlife-Crisis oft begleiten,
eine Art vorausgreifende Aussöhnung mit dem Kosmos, hin zur allumfassenden
Vergebung. Urbi et Orbi. Requiescant in pace. Wenn er darüber nachdachte,
bekam die Angelegenheit schnell etwas Zotig-Lächerliches. So vieles zu
verzeihen, dafür ist jeder Mensch zu klein. Das Ende des Zorns ist das Ende des
Lebens. Jeder vergibt sich selbst, und damit gut.
Warum rief mein Vater meinen Namen auf dem Sterbebett? Er wusste
doch, dass ich nicht kommen würde. Aber seine Gattin sollte die Anklage protokollieren
und an mich weiterreichen.
So der Plan. Das ist nicht eben versöhnlich gedacht für einen verröchelnden
Vater. Ich hätte in die Klinik fahren und ihn mit einem Schuss
aus dieser seiner Waffe abknallen sollen. Das wäre überraschend und logisch
gewesen. Stil- und würdevoll. Etwas pathetisch, aber mit Verve. Womöglich hätte
er es sogar begrüßt. Als aufgebauschte Form von Anteilnahme.
Wie anders sähen die Biografien vieler Menschen aus, ohne all die Hemmschwellen,
die aus dem bloßen Wissen von der Existenz der Gefängnisse entstehen.
Dabei sind Gefängnisse so banal. Wir leben zivilisiert, wir leben in Angst.
Leben banal. Dauernd hemmen uns Ängste vor einer verfrühten Vollendung. Vor
irgendeiner verfrühten Vollendung, als gäbe es jene eine, die zur rechten Zeit zu
uns käme – und richtiger wäre. Wir zögern hinaus, mit allen Mitteln, das Einzige,
was an uns nicht banal ist: aufhören zu können mit dem Sein.
37
Die Familie
der Verlorenen
(Bronn)
Waffe
Endlich nahm Bronn die Pistole in die Hand. Sie fühlte sich nicht an wie etwas
Böses, war ein willig handzahmes Ding, das fortan dem gehörte, der es nahm
und benutzte. Zweckgebundene Materie. Eine Nutte von Ding. Sein Vater
schrie und starb in diesem Moment ein zweites Mal, auf weit höherer Ebene.
Bronn wollte feiern. Gern ging er nachmittags durch die luxussanierte Markthalle
am Marheinekeplatz, betrachtete ein Boule-Spiel oder aß ein Hühnerbein.
Viele schreckliche Mensch-Komparsen saßen auf den Bänken und tranken Bier.

Neben dem Spielplatz verkauften Trödler knallbunte Tücher, Strohhüte, Gürtel,
altes Geschirr und sonstigen Plunder, auch gestohlene, zerlegte und neu zusammengesetzte
Fahrräder. Bei einer Gelegenheit wie dieser hatte er Elisabeth zwischen
den Ständen erblickt, das war nun auch schon wieder fast vier Jahre her.
Sie war aus den Himmeln gekommen, saß da, in einem cremefarbenen Kleid, mit
baumelnden Beinen, das Kinn auf ihren rechten Handrücken gestützt. Bronn sah
nicht irgendein Mädchen, er sah Elisabeth. Denn das war der Name, den er dem
Wesen gegeben hatte, lange, bevor er es zum ersten Mal zu Gesicht bekam.
Für Mitte Oktober war es recht warm. Ein klarer, sonniger Tag ging zu Ende.
Bronn mochte die Stunde, sehr früh am Abend, wenn es noch nicht ganz dunkel
ist, wenn der Flüsterteer schimmert und die Stimmung auf den urbanen Alleen
etwas Traumhaft-Jenseitiges gewinnt. Stunde, da die Farbpracht der Bäume
letztmals ins Bewusstsein tritt, bevor sie in die Nacht hinein versickert. Wenige
Farben konkurrieren: ein tiefes, selbstbewusstes Mittelblau, ein zart verwaschenes
Rosa, und, weit hinten, der untergehenden Sonne entgegen, Flecken von
kränklichem Schwefelgelb. Herbstluft zeichnet Konturen schärfer und härter gegen
den Himmel. Zum Aufflackern der Straßenlaternen fehlen nur Sekunden,
während das letzte Licht am Horizont sich zwischen Tag und Nacht noch immer
nicht entscheiden will.
Bronn betrat, melancholisch bewegt, seine Fünfzimmerwohnung, ließ in
der Küche die Jalousien herab, floh vor der Jahreszeit unter ein Zelt aus dimmfähigen
Lichtquellen. Er suchte sich von der Schwere seiner Gedanken, die an
Herbstabenden fast ausschließlich der Vergänglichkeit galten, der eigenen besonders,
abzulenken, blätterte mit der Fernbedienung im Teletext nach neuen Schlagzeilen
und kochte, um einer Erkältung vorzubeugen, Hühnersuppe in einem verkrusteten,
täglich benutzten Topf. Den regelmäßig zu reinigen, hielt er nicht für
nötig; die Flüssigkeit, auf hundert Grad erhitzt, müsste alle darin enthaltenen
Keime, dachte Bronn, abtöten. Danach legte er sich kurz zu Elisabeth und als er
gekommen war, nahm er ein Bad.
Seine oft bis übers Nagelbett hinaus abgebissenen Fingernägel spielten mit
dem Schaum, ließen schillernde Blasen platzen, und dass dabei kein Knall ertönte,
wertete Bronn als Unvermögen seiner seit Tausenden von Jahren schamlos
verkümmerten Ohren.
Alles Unvollkommene muss sterben.
Er rasierte seine Hoden und Achselhöhlen, betrachtete sich im Spiegel.
Mein Antaios, dachte Bronn, ist schön, einer der schönsten, ich kann stolz auf ihn
sein, sogar Elisabeth empfindet ihn inzwischen, und ihr fehlt doch jeder Vergleich,
als angenehm und wohlgestalt. Bronn griff nach einem Handtuch, entstieg der
Wanne, stolz auf die kleine Pfütze, die sich um seine Füße in den Teppich grub.
Jetzt und hier ist alles da, eins zu eins, noch fern aller Legenden, ist wahr und am
Leben, ist echt, bis hin zur verschrumpelten Haut der aufgeweichten Zehen.
Bronn war begeistert. Ach, flöge nur ein großer Vogel von mir fort, aus meiner
Stirn heraus, mit allem, was ich denke, in ein geschütztes Nest, ein Reservat.
Er zog sich an, sehr langsam, verlieh sich jedes Kleidungsstück wie einen
Orden. Seine Gesten schienen selbst ihm bald kapriziös, übertrieben bewusst.
Über den Besitz einer gut gefertigten Socke ehrliche Freude empfinden zu können
– wann war das zuletzt möglich? Dazu benötigt es Kriege, dachte Bronn.
Verlorene Kriege. Ehrgeizige Völker müssen um verlorene Kriege dankbar sein,
nur in ihnen erfinden sie sich von Grund auf neu.
Kurz vor einundzwanzig Uhr flanierte er in einem beigefarbenen Leinenanzug
zur nächstgelegenen U-Bahn-Station. Das Transportmittel widerstrebte
ihm; zu viel Tuchfühlung mit Gesindel wurde riskiert. Regelmäßiges Taxifahren
konnte er sich nicht leisten, er war kein vermögender Mensch, ging keiner Arbeit
nach. Was er an Ererbtem besaß, würde ihm, sparsam eingeteilt, noch etwa sieben
Jahre lang ein Auskommen sichern. Dann, an seinem fünfzigsten Geburtstag,
wollte er Selbstmord begehen, hatte sich dazu bereits die nötigen Narkotika
Aufflackern

esorgt. Sie konnten bis dahin an Wirkung eingebüßt haben, gewiss. Sah man es
so, war ihr Kauf voreilig gewesen. Doch besser, beruhigender ist es, sagte sich
Bronn, dergleichen im Haus zu haben. Sieben Jahre noch existieren. Und manchmal
so leben, wie es mir zusteht.
Niemandem steht irgendetwas zu auf dieser Welt, dachte Bronn. Aber alles
steht offen und bereit für den, der sich davon zu nehmen wagt. Er begriff sich
als einen Mann der Tat. Wo andere viele Worte machten, um mit ihrem Leben
ins Reine zu kommen, bevorzugte Bronn, und es kam ihm selbst oft kindisch
aufbegehrend vor, die Tat, gleichermaßen als Mutprobe und definitive Stellungnahme,
als letztmöglichen Ausweg aus der grassierenden Unverbindlichkeit. Bedenken
will ich, was ich tu – der Satz des Feuergottes Loge, aus dem letzten Bild
der Oper Rheingold, wurde für Bronn oft zum lose gemurmelten Mantra. Ging
über in Tun will ich dann, was ich bedacht hab.
Lüge ist, wenn mein Denken sich vom Körper zu weit entfernt. Wir müssen
dieser an Äußerlichkeiten festgezurrten Welt mit unseren Körpern begegnen, nicht
mit unserem Denken. Wie lächerlich sind Sandkörner, die sich in einem Getriebe
einnisten, um fortan knirschend, wichtigtuerisch an Stimme zu gewinnen. Sie erzählen
das ewige Lied doch nur – er machte Pause und suchte nach Worten – mit
der gequälten Stimme der Maschine.
All diese Sätze sprach Bronn flüsternd in sein Diktafon. Er schrieb sie
selten auf.
Wir, die Familie der Verlorenen, sind Körper, die Geschichten zerstören,
um neue zu erfinden.
Bronn bemerkte, dass einige der Menschen im Abteil ihn, während er
sprach, anstarrten, wozu sie keinerlei Recht besaßen. Doch wussten sie davon
nichts, und man musste ihnen verzeihen. Öffentlichkeit zwingt zu Kompromissen.
An der Haltestelle Kleistpark verließ Bronn den Zug, hetzte zur Rolltreppe,
angeekelt von Blicken, deren Interesse offenkundig, oder nur wenig verstellt,
seiner Vernichtung galt.
Von der frischen kühlen Luft beruhigt, ging er hundertachtundsechzig
Schritte nach Norden, zu einem Etablissement in der Goebenstraße, ein, wie er
selbst fand, widerlich versiffter Schuppen, der im Parterre DVDs, Dildos und
Pornohefte verkaufte und im ersten Stock ein Pornokino und Videokabinen betrieb.
Jener Bereich wurde von Kameras nur teilweise überwacht, wie sich Bronn
bei vorherigen Besuchen vergewissert hatte. Der Eingang zum Kino bildete, in
diesem Sinne, eine Gefahrenzone. Da musste man durch, was aber kein großes
Risiko war, es gab keine Aufzeichnungen.
Ein wovon auch immer klebriger Boden entlockte den Sohlen seiner Turnschuhe
bei jedem Schritt ekelhafte Ploppgeräusche. Der überheizte Raum mit
den neun Videokabinen schien menschenleer. Bronn fühlte sich zu seiner Schande
mehr erleichtert als enttäuscht. Auch seine Lust hielt sich in Grenzen. Eine
angelehnte Tür schwang auf.
Der junge Mann mit den kurzen weißblonden Haaren sah Bronn freundlich
lächelnd an. Ein hagerer Mensch, kaum zwanzig Jahre alt, in Jeans und gelbem
Polohemd. Sein Gesicht war einigermaßen hübsch, doch wenig interessant, es hatte
noch einen weiten Weg vor sich. Smutjegesicht. Eine bleiche, der Akne längst
noch nicht entwöhnte Küchenmatrosenfresse. Bronn hob die rechte Hand zum
Gruß. Der junge Mann blinzelte ihm zu, und sein lasziver Griff in den eigenen
Schritt, verbunden mit einem auffordernd eindeutigen Grinsen, erregte Bronn. Er
tat ein paar Schritte auf den Jungen zu, lächelte, betrat die Kabine, schloss hinter
sich ab, öffnete Gürtel und Reißverschluss seiner Hose, schob sie mitsamt dem
Slip bis zu den Knien hinab. Bronn fühlte sich verehrt und sehr korrekt behandelt,
streichelte die Ohren seines Wohltäters mit beiden Zeigefingerspitzen und wartete,
bis seine Erektion sich verfestigt hatte. Der blonde junge Mensch war unerfahren,
wenngleich er sich Mühe gab, mit den Zähnen die Haut nicht zu berühren.
Bronn stieß ihm sein Glied heftig in den Rachen, der Blondjunge schnaubte, seine
Nase klang verstopft und verursachte ein unangenehm rasselndes Geräusch.
39
Die Familie
der Verlorenen
(Bronn)
Ploppgeräusche

Das Projektil, das in sein rechtes Ohr eindrang, verließ sein zerwühltes Gehirn
durchs linke und blieb in der Wand stecken. Als sei es ein Gedanke gewesen, dem
man nur mit halber Aufmerksamkeit zugehört hatte. Der Schalldämpfer ist zweifellos
eine der zärtlichsten Erfindungen der Menschheit. Dachte Bronn, der große
Erregung daraus zog, dass die Kugel sich nur Zentimeter über seiner Eichel durch
die gallertartige Masse fremder Gedanken hindurchgebohrt hatte.
Der helle Anzug war eine zu kühne bis absurde Farbwahl gewesen, das
gestand er sich jetzt. Mit einem Taschenmesser pulte Bronn das kaum verformte
Projektil aus der Plastikwand. Roch daran. Steckte es in die Innentasche seines
Jacketts. Danach schob er den toten Körper mit Fußtritten unter den Sitz. Bronn
öffnete die Tür der Videokabine einen Spalt, sah sich um. Schnell glitt er zur Tür
hinaus und schloss sie von außen, hielt sich eine Hand vors Gesicht, als er den
Eingangsbereich zum Kino durchschreiten musste, ging, froh um die kühle
Abendluft, gemächlichen Schrittes die Potsdamer Straße entlang, fühlte sich derangiert,
wegen der wichtigtuerischen Blutspritzer auf seiner Hose. Er stoppte,
ausnahmsweise, ein Taxi, nahm im Rückraum Platz. Der Fahrer würde sicher
nichts bemerken. Agone? Hoc age! Um mit den römischen Priestern zu reden.
Tun, was bedacht ist.
Bronns Glied, der Begriff Antaios, den er selbst dafür gebrauchte, enthielt
eine Spur von Ironie, blieb während der Heimfahrt ständig steif. Er freute sich
sehr darauf, vor dem Fortdämmern noch einmal zu Elisabeth kriechen zu können.
Sieben große Jahre liegen vor mir, dachte er. Bevor die Welt von mir Abschied
nehmen muss. Eine Träne rollte ihm die Wange hinab. So glücklich, dachte Bronn,
bin ich schon lang nicht mehr gewesen.
Die Hoffnung, rechtzeitig vor meinem Tod unglücklich und depressiv zu
werden, gar vielleicht gerne zu sterben, scheint entmutigend unrealistisch. Ich
will aber auch nicht feig sein oder bequemlich. Nein.
Zu viel von allem ist zu viel. Marienkäfer sind niedlich. Millionen von Marienkäfern
sind eklig. Es gibt Milliarden von Menschen. Zu Hause fand er Elisabeth
schlafend vor. Nicht vom hellsten Licht erwachte sie auch nicht, als er ihren
Rücken mit Küssen liebkoste. Er legte sich neben das Mädchen, atmete ruhig und
bewusst, ließ sie in Ruhe und schlief ein. Bald würde er sie aus seinem Leben
entfernen müssen – und es brach ihm das Herz.
40
Die Familie
der Verlorenen
(Bronn)
Tuchfühlung
Helmut Krausser ist Autor von
Romanen, Gedichten und Bühnenstücken.
Seine Romane Der große
Bagarozy und Fette Welt wurden
verfilmt. Im Wintersemester
2007/08 hatte er die Poetikprofessur
der Ludwig-Maximilians-Universität
München inne. Zuletzt
erschien der Roman Die letzten
schönen Tage im Dumont Buchverlag.
Der Autor lebt bei Berlin.

Exklusive Haarpflege und Kosmetik.
In ausgesuchten Friseur – Salons: www.labiosthetique.de

Fünf Fragen an …
Juha Uusitalo
Wotan — Die Walküre
Der Wanderer — Siegfried
Welchen Faden aus Richard Wagners Erzählung des Nibelungen-Mythos
verfolgen Sie am liebsten?
Mich berührt der Faden von Wotans persönlichem Weg am
meisten, und wie der Ring seine Einstellung über die drei
Opern, in denen er auftaucht, verändert. In Wagners einzigartiger
Komposition ist dies natürlich auch musikalisch in
die Figur hineingewoben, etwa in Wotans Monolog, den er an
Brünnhilde richtet. Natürlich mag ich auch die Rolle des
Wanderers sehr gern, sowohl musikalisch als auch als Figur
(vielleicht weil ich sie öfter gesungen habe).
Wer hat Ihnen an welchen Orten Geschichten erzählt?
Meine Mutter und mein Vater haben mir Geschichten erzählt,
als ich noch klein war, aber auch meine älteren Brüder
(acht und sechs Jahre älter als ich), denen ich vollkommen
ergeben war.
„Lustigerweise war
meine Lieblingsfigur
früher die
Zeichentrickfigur
Donald Duck!
Ich konnte es
immer gar nicht
erwarten, bis die
Comics endlich in
der Post waren.“
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer Kindheit am liebsten?
Lustigerweise war meine Lieblingsfigur früher die Zeichentrickfigur
Donald Duck! Ich konnte es gar nicht erwarten,
bis es endlich Dienstag oder Mittwoch war und die Comics
in der Post waren.
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne immer wieder?
Ich habe früher meinen eigenen Kindern alle möglichen
Geschichten erzählt – irgendetwas, damit sie einschliefen!
Am liebsten waren mir die Geschichten des finnischen
Autors Mauri Kunnas, vor allem seine Herra Hakkaraisen-
Geschichten [auf Deutsch Herr Schnorchelmütz, d. Red.],
und davon ganz besonders die, in der er schlafwandelt.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Wissen Sie, was wirklich sehr wichtig ist für Kinder, ist der
Klang der Stimmen ihrer Eltern. Ich erinnere mich tatsächlich,
dass ich es als Kind so beruhigend fand, sie zu hören,
und gleichzeitig war es auch eine großartige Erfahrung, eine
Geschichte von ihnen erzählt zu bekommen.
Übersetzung Maria März
Fünf Fragen an …

Fünf Fragen an … 43
Nina Stemme
Brünnhilde —
Götterdämmerung
„Meine Großmutter
hat uns Schwestern
gefragt, worum es
in der Geschichte
gehen soll, und
dann wir sind in
den Pausen
eingesprungen und
haben – nach
unserer Meinung –
die Geschichte
besser gemacht!“
ter, ihr Sterben für ein höheres Ziel –, ist dies kein Vergleich
zur Entwicklung der Brünnhilde! Die Geschichte einer Göttin
zu erzählen, die von ihrem Vater zur Menschlichkeit verdammt
wurde und damit zu allem, was das bedeutet, Beziehungen,
Liebe, Schwüre und Täuschungen, und die am Ende
schließlich ihr Leben opfert in der Hoffnung auf eine bessere
Welt – das ist schon etwas Besonderes.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Meine Großmutter hat meinen Schwestern und mir Geschichten
erzählt, wenn sie uns zu Hause in Stockholm besucht
hat. Sie hat uns gefragt, worum es in der Geschichte
gehen soll, und hat dann mit dem Erzählen angefangen …
und wir Mädchen sind in den Pausen eingesprungen und haben
– nach unserer Meinung – die Geschichte besser gemacht!
Und so wurde es dann oft eine Geschichte aus dem
täglichen Leben, in der meine Schwestern und ich vorkamen.
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Ich glaube, es gibt einen Grund jenseits der stimmlichen Herausforderung,
der mich von Sieglinde zu den Brünnhilden
hat wechseln lassen … Obwohl ich die Wesenszüge der Sieglinde
liebe – das Erwachen einer Frau, ihr Wachsen und, spä-
Fünf Fragen an …
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Ich war, und bin immer noch, sehr bewegt von Astrid Lindgrens
Bröderna Lejonhjärta (Die Brüder Löwenherz). Davor
habe ich gern manche der volkstümlichen Erzählungen aus
Schweden gehört …
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Ich erzähle jedes Mal Geschichten, wenn ich auf die Bühne
gehe und eine Oper singe, ein Lied oder sogar ein konzertantes
Stück. Das reicht mir ...
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Um unterschiedliche Facetten des Lebens mitzuteilen. Um
die Vergangenheit mit der Zukunft zu verbinden. Und natürlich
auch, um Moral, Ethik und Vernunft auf eine symbolische
oder universellere Weise zu vermitteln.
Übersetzung Maria März

Die Pause nach dem Dritten Akt
und kein Ende
von
Christine Pitzke
48
Ob es sein könne, fragte sie, dass es nicht Vermittlung brauche zwischen den
Menschen und ihrem Göttlichen, sondern Vermittlung zwischen dem Wortlosen
und dem Wort? Er nickte nur. Sie wollten kleine Dinge sagen und tun und hielten
sich an die Silben. Ob es sein könne, fragte sie, dass sie den Dingen unrecht
getan hätten, sie seien ja nicht so abgehärmt oder todverfallen oder ausgeliefert
wie die Menschen meinten, oder verstoßen oder in Eigenschaften gefangen, sondern
jedes eine unbewohnte Insel, und sie stürzten die Menschen in ihre Freiheit,
jedes gab Kleider und neues Unbehaustsein, Sammelstelle von weiteren
Elementen. Das Grün gab von seinem schwachen Grün, die Kalkfelsen von ihrem
Weiß, Bilder, die in den geschlossenen Augen noch eine Weile stehen blieben,
manchmal im Kontrast. Jetzt wuchs die bewohnbare Erde wieder an, eine
strenge und von einem rauen Wind durchwehte Hochfläche, und dieser Wind
machte den Festkörper leicht. Unruhe, und es war auch in der Unruhe ein Wohnsitz
zu finden für kurz. Dann brach etwas über Elaine herein, und sie zog dafür
ihr weißes Kleid aus und war eingeordnet in diese Sekundenwelt eine Sekunde
lang und verlor sich und wurde wiederhergestellt, und da war jetzt Ernst und
eine klare Sonne und weit draußen ein Wolkenvorrat. Und wie sie zueinanderstanden
und wie sie sich ineinanderschlossen und offen wurden davon, so offen.
Sie kochten Tee mit ihrer blauen Campingkartusche, sie setzten den Topf
auf die Gasflamme, das Wasser perlte lange bevor es siedete, sie warfen Teeblätter
in das perlende Wasser, sie aßen Aniskekse zum Tee, es gab kein Ornament,
es gab nur die nackten Dinge, die Schlüssel waren von der Sonne heiß, der
Schlüssel für das ferne Haus, für das Hotelzimmer und der für das Auto hier,
und die Geräte waren noch lange nach dem Teekochen heiß. Sie blieben bis in
die Nacht, das Licht hatte die weißen Felsen mit neuer Unmöglichkeit bemalt
und flüsterte etwas erträglich Einsames in ihr Leben hinein, und vor allem flüsterte
es: weitermachen. Sie machten kleine Dinge, sie lagen nackt auf der nack-

Wir sind nur musikalisch“, gab der Beifahrer zur Antwort, als jemand
gegen die Scheibe klopfte, und dann sagte auch Elaine, die sich zum
Fenster hinüberbeugte: „Das müssen Sie schon verstehen.“ Das
Auto war rubinrot und hatte ein weißes Dach, Elaine schloss das Schiebedach,
wenn sie ihre Musik hörte, sie machte das nur noch eine Stunde am Tag und fuhr
dorthin, wo sie niemanden zu stören glaubte. Der Wagen aus den 70er Jahren
wackelte im Gewitter nicht und blieb auch beim Fahren in der Spur und hatte
alle technischen Prüfungen bestanden. Was störte? Dass man auch hinten auf
den Sitzen tief in die Polster sank? Sie könnten sich dort sogar in einem Stachel
wiegen und die Gewichte neu verteilen und im Stachel unverwundbar sein.
Wovor hätte Elaine sich fürchten sollen? Manchmal stellte sie ihr Auto
absichtlich in den Regen, und sie blieben darin sitzen zu zweit, sodass ein
Schwall über sie rollte und auf ihnen trommelte und an dem ausgebleichten
Lack herunterlief, und durch den Fensterspalt lief Wasser ins Fahrzeug herein.
Dann streckte sie ihren Arm und ließ das Rinnsal in ihre Achselhöhle laufen, wo
es eine kleine Pfütze bildete. Sie gab davon Raymond, sie gab ihm viel, auch von
dem Geruch des Regens. Er gab ihr viel, auch von der größeren Gischt. Und von
außen gesehen waren die Reifen, auf denen das Auto stand, ganz schmal, und die
Klippe hätte abbrechen und stürzen können, aber noch nicht an diesem Tag. Sie
waren an diese fremde Küste geworfen und erkundeten das Landesinnere, und
Elaine war jetzt in einem Zustand, in dem sie überall Götter vermutete, den
Grashalmgott und den für die Disteln, und auch der Distelgott blieb wie immer
unsichtbar und besonders unsichtbar an den Stellen, wo die Wassertropfen jetzt
an den dornigen, geflügelten Stielen saßen. Sie wusste, es gab Zeigerpflanzen,
aber ob diese hier zu den Zeigerpflanzen gehörten, wusste sie nicht, sie sagten
nur: Schau wie schön. Und es war dafür gesorgt, dass kein Sterblicher zu lange
hier bleiben durfte, deshalb gingen sie weiter. Im Widerschein der Wasserpfützen
zitterten sie, und nicht nur dort, aber auch in diesem Zittern durften sie
nicht lange bleiben und gingen und waren stabil, zwei Festkörper, aufrecht.
49
Die Pause
nach dem
Dritten Akt und
kein Ende

50
ten Erde, sie steckten ihre Finger in die Grasbüschel, und es war in diesem
Augenblick nicht klar, wer wen festhielt. Elaine streckte sich, und sie streckte
sich so sehr, dass sie das Gefühl hatte, sogar ihre Knochen mitzudehnen. Aber
kein Mensch darf lange in einem solchen Zustand bleiben.
Sie fanden eine Hütte, sie krochen nicht hinein, lehnten sich nur gegen
die Außenwand, sie rochen an dem Holz und an den Rissen, sie fanden ein Stück
weggeworfene Wolle und legten es unter ihre Decke, die Wolle roch nach Erde
und nach Tieren und nach Farblasur. Sie konnten jederzeit zurück, ihren frischen
Bademantel aus dem Hotelschrank nehmen, mit dem Lift zur Sauna fahren,
sie fielen in einen kurzen Schlaf. Elaine wachte schon nach einer Stunde auf,
sie hielt eine Feder vor Raymonds Nase, um zu sehen, wie er atmete, sie sagte
ein Wort in sein Ohr, um zu sehen, ob er verstand, sie nahm das wilde Grün und
wollte es ihm schenken, sie streifte seinen Ärmel hoch, um den Arm zu fassen.
Die Dunkelheit zeigte ihre Sterne, und das war keine Mangelfläche, im Gegenteil.
Ein Donner hatte eingesetzt, der aber kein Donner war, sondern ein Auftakt
und dann ein Gesang, sie konnten fast jedes Wort aus diesem Gewitter
verstehen. Ein paar Zikaden ganz in ihrer Nähe sangen dazwischen, auch andere
nächtliche Tiere, unsichtbar. Es gab hier kein elektrisches Licht, sie hatten nur
ihre Taschenlampe. Elaine leuchtete auf das nächtliche Gewebe, sie sah die Ausrufezeichen
in den kleinen Dingen, in der Gabelung der Halme, im Steinmoos,
in den Blättern und Gegenblättern und im ausgemergelten Stein. Sie hatten
vom Gewitter den Brennpunkt noch in sich. Elaine konnte nun jeden Satz mitbuchstabieren,
aber darum ging es nicht. „Sie geben schon den Dritten Akt, sie
haben vielleicht erst jetzt die Fenster aufgemacht? Und die jetzt mit der Stimme
spielen und mit dem Körper singen, sie sollen sich zeigen.“ Elaine sprang auf.
Weil sie glaubte, im Stehen deutlicher hören zu können. Sie ging auf und ab, weil
sie glaubte, im Gehen deutlicher hören zu können. Furcht hat feine Ohren, und
die Furchtlosigkeit hat noch feinere Ohren, weil sie auch durchhörig ist wie eine
Membran. Da war ein Straßenschild und eine Halterung, in der es befestigt war,
ein helles, fast klirrendes Geräusch, und durchhörig der Kopf für die Geräusche,
die alle zusammen und jedes für sich: Freude sind. Elaine hatte die aufnehmenden
und weitergebenden Organe, sie blieb einen Augenblick stehen und war
gezogen, die ganze Person, dorthin.
Es war schön, dass in der Ferne Lichter standen, zu denen sie hinfahren
konnten, und die Lichter fassten Menschen ein. Eine Stunde lang war immer
wieder ein Donner in der Luft gewesen, die Musik, jetzt fuhren sie dorthin, zum
Flutlicht und Scheinwerferlicht und Leuchtstoff. Eintrittskarten hatten sie
nicht, aber es war jetzt die Stunde nach dem Dritten Akt, sie streiften die Reihen
entlang. Die Besucher waren geblieben, manche saßen noch auf ihren Stühlen
und auf den Absperrbalken, und mit ihrem Bleiben wollten sie also sagen:
weitermachen. Die Stühle wurden nicht eingeklappt, die Scheinwerfer nicht abgeschaltet,
ein Stück Seil lag am Bühnenrand, niemand fasste es an, manche der
Besucher wischten sich die Augen, einer öffnete seinen Kragen und knöpfte das
Hemd auf, aber er sagte nicht, ob die Brustsperre weiter war oder gelöst.
Keine weiteren Spuren, als sei die Vorstellung nicht gewesen und so als
hörte sie nicht auf. Noch immer waren die äußeren Mauern hell und die Bühne
auch, kein Dach außer dem großen. Die Zugangsbewacherinnen kamen und fragten:
„Worauf warten Sie?“, aber das konnte niemand sagen. Dass die Stunde
nach der Musik nur die Pause zwischen den Akten sei und kein Ende darin. „Sie
fangen gleich an mit dem Aufhören“, hieß es, aber wer hätte das glauben mögen.
Auch hier gab es den Widerschein in Wasserpfützen und darin eine zweite Bühne.
Jetzt still. Und der Stoff war noch ganz unverträumt, hier in seinen Bruchteilen.
Und die Besucher machten, was man gerne macht, wenn man eine Sehnsucht
hat, sie kauften etwas zu essen und zu trinken und balancierten mit gefüllten
Tellern zwischen den Reihen.
Nur jetzt nicht diese Fülle beleidigen. Und weil sie so leicht waren, durften
sie nicht den Boden verlieren, auch dafür war das Seil hingeworfen, verges-

sen und bereitgelegt. Sie tauchten ihre nackten Füße in eine Wasserpfütze. Niemand
baute die Bühne ab, aber die Musiker kamen nicht wieder, sie fuhren dann
in einem offenen Jeep ganz nah an Elaine vorbei, sie hatten noch Schweiß auf
der Stirn und nasse Haare, sie wirkten erschöpft wie nach einem langen Lauf,
sie holten tief Luft und wollten also von der Stunde nach dem Auftritt auch
selbst einen Rest einatmen. Der Jeep fuhr sehr langsam, fast aus eigener Kraft.
Nur jetzt nicht die stille Stunde plündern, denn es könnte sein: Das einem unbeirrbaren
Zuspruch sich hingebende Herz gab sich hin. Elaine rannte schnell
davon, sodass sie nicht mehr wusste, ob sie das gesagt hatte oder nur gedacht.
Dann sanken ihr die Kniegelenke ein, sie schlug mit dem Kopf an etwas Hartes.
Jemand legte ihr ein kühles Tuch auf die Stirn und sagte das Wort Ohnmacht,
jemand schaute sie von weit draußen mit erstaunten Augen an. Jemand legte
ihre Beine auf einen Stuhl. Elaine nahm sich zusammen und stand. Sie hatte sich
für einen Augenblick in die Kniekehlen zusammengezogen, hatte ihre Sprungkraft
gesammelt und stand fest. Zubehör für Idylle und Gerätschaften für Idylle,
aber Lücken darin, sonst hätte sie vielleicht sogar erschrecken müssen. Und
dann standen sie in den Stuhlreihen und Rillen, in ihren Umarmungen, in dieser
aufgewühlten Nacht, zusammengedrängt wie ein Stempel, und Menschen hineingesunken,
andere hervorgestellt, und morgen würde der Stempel anders sein
und übermorgen auch. Die Bäume waren nicht finster, weil es jetzt keine Finsternis
gab. Aufrecht und zugeneigt suchten sie einen Haltepunkt oben, zugespitzt
und biegsam, und in alle Richtungen zeigten sie mit ihren Büscheln.
„Ganz klar“, sagte der Taxifahrer, „der Reifen ist zerschnitten.“ Und er
stieß, wie um sich zu vergewissern, mit seinem Fuß gegen den Vorderreifen von
Elaines Wagen, und obwohl sie verärgert war, sogar sehr verärgert, musste sie
über diese Klarheit doch lachen. Sie ließ sich auf den Ledersitz des Taxis fallen,
taumelnd oder geohrfeigt oder beides. Sie öffnete die Lippen, Luft wurde im
Fahren durch das Fenster hereingeschleudert. „Eine Zumutung“, antwortete sie
am nächsten Morgen im Frühstückszimmer auf die Frage, wie es gewesen war,
„zuerst ein Gewitter, dann eine Ohnmacht, dann war an meinem Wagen ein Reifen
kaputt. Wunderschöne Zumutung, erlitten und erlebt. Heute Abend geht es
weiter, und Eintrittskarten haben wir auch.“ Dabei tupfte sie sich den Mund und
blickte versonnen zum Fenster hinaus und dann fest in die Augen ihres Gegenübers.
Sie lachte, und ihre Augen füllten sich mit Tränen, sie war so schwach,
dass sie davon aufrecht stehen konnte. So schwach, dass sie davon kerzengerade
ging. Und es war jetzt eine Sekunde lang ohrenbetäubend leise im Zimmer.
51
Die Pause
nach dem
Dritten Akt und
kein Ende
Christine Pitzke ist freie Autorin
und lebt in München. Die Germanistin
und gelernte Krankenschwester
erhielt für ihr Prosadebüt Versuche,
den Morgen zu beschreiben (2004)
mehrere Auszeichnungen. 2010 erschien
ihr dritter Roman Der
Sommer, in dem Folgendes geschah.

Fünf Fragen an …
Ulrich Reß
Mime — Das Rheingold
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Durch meine Rollengestaltung des Mime liegt es natürlich
nahe, dass mich dieser Faden am meisten interessiert und
begeistert.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Die meisten Geschichten erzählte mir mein Großvater im
Park beim Spazierengehen und Spielen. Er war ein sehr guter
Geschichtenerzähler, denn es versammelten sich viele Kinder
um ihn und hörten zu.
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Das ist schwer zu beantworten, aber eine Geschichte, die
mich begeisterte und mit der ich auch mein erstes richtiges
Theatererlebnis hatte, war Peterchens Mondfahrt.
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Meinen vier Kindern erzähle ich oft Geschichten, die mich
noch heute mit meinem leider viel zu früh verstorbenen Vater
verbinden. Meinen Kollegen erzähle ich gerne Geschichten,
die ich in der Oper erlebt habe, zum Beispiel bei Siegfried in
Florenz. Ich musste zu Beginn der Vorstellung als Mime auf
eine Plattform steigen und in 14 Metern Höhe auf meinen
Auftritt warten. Bei einer Vorstellung gab es Feueralarm, und
ich musste fast eine halbe Stunde in der Höhe ausharren, bis
es endlich beginnen konnte. Obwohl ich schwindelfrei bin,
war das keine leichte Aufgabe.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Ich glaube, dass es eine gute Möglichkeit ist, unseren Kindern,
Freunden und Kollegen von unseren positiven und
negativen Erlebnissen zu berichten. Je nachdem, was man
erlebt hat, kann jeder die Geschichte nach seiner Lust und
seinem Talent gestalten.
Fünf Fragen an …
„Meinen Kollegen
erzähle ich gerne
Geschichten,
die ich in der Oper
erlebt habe, zum
Beispiel bei
Siegfried in Florenz.
Ich musste als
Mime in 14 Metern
Höhe auf meinen
Auftritt warten.
Einmal gab es
Feueralarm, und ich
musste fast eine
halbe Stunde dort
ausharren.“

Fünf Fragen an … 53
Blindtext
Catherine Naglestad
Brünnhilde — Siegfried
„Die Geschichten,
die mir immer
und immer wieder
erzählt worden
sind, sind heute
ein Teil von mir.
Wenn ich sie nur
gelesen oder nur
einmal gehört
hätte, hätte ich sie
vielleicht interessant
gefunden,
aber sie wären
nicht Teil meiner
jetzigen Identität.“
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Wagner webt ein verworrenes Netz aus all seinen Fäden – mir
gefällt es aber, darin die Parallelen, oder Verbindungen, zu
Mythen und Legenden aus anderen Kulturen und Zeiten zu
entdecken.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Wie bei vielen Kindern hat meine Mutter mir abends vor dem
Einschlafen Geschichten erzählt. Ich habe auch gern zugehört,
wenn sie Familiengeschichten erzählt hat. Die Geschichten,
die mir immer und immer wieder erzählt worden sind, sind
heute ein Teil von mir. Wenn ich sie nur gelesen oder nur einmal
gehört hätte, hätte ich sie vielleicht interessant gefunden,
aber sie wären nicht Teil meiner jetzigen Identität.
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Meine liebsten Kindergeschichten sind:
The Chronicles of Narnia (C. S. Lewis)
Little Women (Louisa May Alcott)
The Secret Garden (Frances Hodgson Burnett)
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Ich habe die Geschichten gern, die ich beim Singen „erzähle”.
Was gesprochene Geschichten angeht, ziehe ich das Zuhören
vor.
Fünf Fragen an …
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Geschichten, Mythen und Legenden sind eine essenzielle
Hilfe dabei, zu definieren, wer wir sind, woher wir kommen,
und auch dabei, die universellen Wahrheiten zu finden, die
uns mit uns selbst verbinden, mit einander, mit Träumen und
mit dem Göttlichen. Mythen hat man in unserer Gesellschaft
abgewertet als etwas von der Wahrheit Separates. Ich glaube,
dass mythische Wahrheiten im Grunde die Geschichte
hinter der Geschichte sind. Warum sonst existieren sie in jeder
uns bekannten Kultur?
Übersetzung Maria März

Mädi
von Händl Klaus
L
utz sah zu seinem Vater auf. Gernot war
die Größe selbst. In der Wohnung, die sie
von den Schwiegereltern hatten, musste dieser
starke Mann sich ständig ducken, um nicht anzustoßen.
Dabei war sie sehr geräumig. Doch
er sprengte sie beinahe, so gewaltig trat er auf.
Eigentlich glitt er dahin, so geschmeidig war
sein Gang. Seine Schuhe fertigte man eigens
für ihn an; im Handel fand man keine, die ihm
passten. Als Kollege stieg man für gewöhnlich
in die Kluft des Vorgängers. Als er anfing,
gab man ihm von vornherein die größte. Da
krachten die Nähte, der Ausschnitt riss ein.
Die Schneiderin kam und zitterte überm Gemächt,
das auch viel zu groß war. Sie half ihm
heraus. Er war ein Mann der Frauen. Und er
war ein lustiges Haus, das ständig seine Witze
riss. In der Runde bog man sich, wenn er die
Kollegen parodierte. Zu ihrem Gaudium ließ
er die Muskeln spielen. Die Brust konnte im
Rhythmus eines Lieds, das sie erraten mussten,
zucken. Er war der Schönste unter ihnen.
Sie zogen ihn zwar damit auf, aber er stach sie
aus. Im Polizeikalender, der sie alle halbnackt
zeigte, war ihm der Dezember vorbehalten. Er
war stolz auf sich, den Körper. Zuhaus warf er
sich einen treuen Blick zu, wenn er durch den
Flur ging, wo der Kleiderspiegel hing. Auf der
Straße stutzte man, wenn man ihm begegnete.
Er war ergreifend schön.

S
ein Sohn, fünf Jahre alt, war zart, ein Mädchen
fast, mit bleicher Haut und dünnem
Haar. Er piepste, wenn er sprach. Gernot
lachte fast. Die Wut war doch zu groß. Das
Kind war ihm zu schwach, ein Ärgernis, das
er, wo es nur ging, schroff in seine Schranken
wies. Ihm schwante, dass ein Unglück seinen
Lauf nahm. Heimlich liebte Lutz den ungerechten
Vater, der ihn nicht verstand. Er war
gebannt von Vaters weichem Mund. Er sah
darin ein heimliches Versprechen. Der Vater
wusste selbst nicht, was er stumm versprach,
doch mit den Jahren käme es gewiss zu Zärtlichkeiten
für den großen Sohn, der dann ein
Professor wäre, reich genug, den Vater zu beschämen.
Heute stand Lutz flennend da, weil
er Fußball spielen sollte mit den groben Buben
aus der Nachbarschaft. Er wollte nicht. Er
hatte Angst vor ihren Tritten. Heulend stand
er vor dem fassungslosen Vater. Die Mutter
nahm das Kind in Schutz. „Unser Lutz singt
doch so schön.“ Gernot schwieg fassungslos.
Lutz spürte, dass er ihn verlor. Um ihn zu erfreuen,
um ihn für sich einzunehmen, bat er
seine Eltern nach dem Abendessen feierlich
ins Wohnzimmer: „Zur Sportveranstaltung!“
Die Mutter lächelte bereits. „Applaus!“, erbat
das Kind. Gernot runzelte die Stirn. Die Mutter
klatschte stürmisch in die Hände. Lutz
trug die lange Unterhose für den Winter. Sie
kam ihm athletisch vor. Mitten auf dem Teppich
baute er sich auf. Er blickte seinen Vater
zitternd an, verneigte sich, ging in die Hocke,
zog die Arme an und ließ sich ängstlich nach
und nach hintüber plumpsen. Mit den dünnen
Beinchen ruderte er in der Luft. Er wollte eine
Rolle rückwärts zeigen, doch es fehlte ihm an
Schwung; so blieb er auf dem Rücken liegen,
57

stemmte seine Hände in die Hüften, drückte
das Becken in die Höhe und streckte halb die
Beine: eine wackelige Kerze. Er stand auf.
„Kerze!“, rief er schüchtern und verbeugte
sich erneut. Die Mutter applaudierte. Der Vater
verschränkte die Arme. Er schaute böse
drein. Unverdrossen trippelte das Kind auf
seiner weichen Bühne feierlich umher. Das
Getrippel zeigte es als Kunst. Schließlich
stand es schnaufend still und verneigte sich
noch einmal. Wieder klatschte seine Mutter
eifrig. Gernot schwieg. „Es war für dich, mein
lieber Vater, als ein Gruß gedacht“, rief weich
das Kind, „von deinem Sohn.“ Er verbeugte
sich so tief, dass er das Gleichgewicht verlor
und umfiel. „Sohn“, stieß Gernot aus. Das
Kind stand wieder auf. Der Vater sprach sein
Urteil eisig aus. „Mich hast du verloren, weibischer
Bub. Es ist zum Schämen. Ein Mädchen
bist du.“ Dem Kind wurde schwarz, es
sank auf den Teppich. Die Mutter warf sich
schluchzend darüber. „Du wolltest ein Mädchen,
da hast du dein Mädchen!“, schrie Gernot.
„Dein Sohn ist ein Weib.“ Sie nickte,
denn er hatte recht. Gernot brauchte eine
Hure, um sich zu beruhigen. Die Mutter blieb
mit Lutz allein. Sie schliefen wimmernd ein.
Es gab kein Halten mehr. Der Vater sprach
es offen aus, als er Lutz zum Schwimmkurs
brachte: „Mädi!“ Vor den andern Kindern
hielt er eine kleine Rede. „Geht mir mit dem
Mädi sorgsam um!“ Auch die Eltern warnte
er: „Das Mädi ist empfindlich! Hört nur,
wie verzagt es spricht. Gleich bricht es uns in
Tränen aus, das weinerliche Ding.“ Die Nachbarn
nickten mitleidig, Frau Kölbl strich dem
Buben durch das dünne Haar. Lutz wurde
dunkelrot vor Scham. Er war kein Bub, sie

sahen es. Es würgte den Buben. Er verging.
Sein Leben hieß Mädi. Man äffte ihn nach,
man piepste wie er. „Mädi, komm her. Braves
Mädchen!“ Auch die Mutter gab klein bei. Es
sei nicht schlimm, es sei doch schön, als Mädchen
durch die Welt zu gehn, ermunterte ihn
seine Lehrerin, als sie ihn einschulte. Er war
ein Bub, zwar wehleidig, und ängstlich ging er
durch sein zartes Leben, vorsichtig, ein Mädchen,
das sich fürchtete. Er hatte dazu keinen
Grund. Das Leben meinte es ja gut.
59
D
Den Vater traf es hart. Ein Husten schoss
ihm ins Kraut. Schon lag er sterbenskrank.
Binnen zweier Wochen war aus dem
großen Gernot ein hässlicher Alter geworden,
hohlwangig und scharfkantig, eingefallen
insgesamt. Das Fleisch verschwand, die
Haut hing schlaff und leichengrau von seinen
Knochen, leere Säcke. Sein Gesicht war
wie verkohlt, von schwarzen Flecken, die auf
dem hinfälligen Gewebe schmerzlos sprossen,
gänzlich überwuchert. Diesen Schrecken
verschwiegen sie ihm. Wer ihn sah, musste
ihn für das Opfer eines Brandes halten; man
stockte und belog ihn fromm: Noch immer
sei er doch der schöne Mann, und nach wie
vor sehe man berückt ihn an. Die Kollegen
schluckten leer. Wer tapfer war, erzählte einen
Witz. Draußen weinten sie. Er wollte
heim. Dem gab man nach. Er sollte friedlich
sterben. Ein Pflegebett stand riesenhaft im
Wohnzimmer. Die Frau und das verfluchte
Kind versorgten ihn, sie pflegten ihn. Sie flößten
ihm die Nahrung ein und lagerten ihn um,
sie schmierten seine Glieder ein, und sie redeten
mit ihm, leichthin, um ihn zu beruhigen.
Weil der Vater Kopfweh hatte, musste man so

leise sein, als stünde alles still. Lutz, das Mädi,
musste sich auf Zehenspitzen nähern und den
Vater sanft befragen. Es galt, ihm einen jeden
Wunsch nach Kräften zu erfüllen. Mit seinen
großen Augen, die tief in den Höhlen lagen,
sah der Vater seinen Sohn flehentlich und
dankbar an. Er bat um kalten Salbeitee. Der
Hals war vollständig entzündet. Jetzt schämte
sich der Sterbende vor seinem weichen Kind.
Lutz reichte ihm die Schnabeltasse. Dankbar
röchelte der Vater. Mädi nickte. War die Mutter
in der Arbeit, lag es am Kind, den Vater
zu pflegen. Die Mutter ermahnte noch einmal
den Sohn, und Mädi hatte viel Geduld. Er war
mit ihm allein. Heut sprach er nicht. Er freute
sich. Sein Augenblick der Rache war gekommen.
Um den Vater zu erschrecken und am
Ende auszulöschen, musste er ihn spiegeln.
Lutz schob einen großen Stuhl aus der Küche
in den Flur. Ihn erklomm er, um den Spiegel
auszulösen, hob ihn an, rüttelte dran, zog ihn
aus der Verankerung und, glücklich keuchend,
an den Rändern, um das Glas nicht mit den
Spuren seiner schweißverklebten Hände zu
beschädigen, zu sich. Sein Vater lief ihm nicht
davon. Er ließ sich Zeit, und es gelang: Er
schob den schweren, großen Spiegel Schritt
für Schritt ins Krankenzimmer, bis er Vaters
Bett erreichte. Abgewandt lag er in trügerischem
Schutz; Mädi ging ums Bett und hielt
ihm jetzt das Ganze vor. Ein Wort noch, piepsend:
„Schau.“ Gernot öffnete die Augen. Er
sah alles. Doch im Spiegel lag ein Fremder,
auch ein Kranker, den der Vater nicht erkannte,
wohl, weil er verbrannt war. Traurig winkte
er ihm zu, der ihm traurig zuwinkte.
Der österreichische Künstler
Händl Klaus verfasst Theaterstücke
und Opernlibretti. Seine Stücke
wurden vielfach ausgezeichnet,
ebenso sein erster Film März aus
dem Jahr 2008. In Zusammenarbeit
mit der Musicbanda Franui entsteht
derzeit das Stück Meine
Bienen. Eine Schneise für die Salzburger
Festspiele 2012.

Fünf Fragen an … 61
Catherine Wyn-Rogers
Erda — Das Rheingold
„Wenn die
Erwachsenen sich
Anekdoten
erzählten, habe
ich immer versucht,
unsichtbar im
Raum zu sein.“
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Ein Buch namens The Gauntlet [etwa „Der Fehdehandschuh“,
d. Red.] von Ronald Welch – die Geschichte eines
Schuljungen aus der heutigen Zeit, der seinen Freund in
Wales besucht, der im Schatten der verfallenen Burg Carreg
Cennan lebt. Er schläft eines Tages am Straßenrand ein und
erlebt eine Zeitreise in die Blütezeit der Burg, den Zeiten der
Marcher Lords im 14. Jahrhundert, als die Waliser sich gegen
die englische Herrschaft auflehnten. Es ist eine wundervoll
lebhafte Wiedererschaffung dieser Zeit und spielt in einer der
romantischsten Burgen von Wales – einen Ort, den ich mittlerweile
besucht habe und der sehr genau das hält, was die
Beschreibung im Buch verspricht.
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Brünnhilde – ihre Entwicklung von der dreisten jungen Kriegerin,
die sich verliebt und dann diese Liebe durch Verrat
verliert, bis hin zu ihrem Ritt in die Flammen von Walhall ist
so kraftvoll und bewegend.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Meine Großeltern und Eltern haben mir immer Geschichten
über sich und ihre Familien und Freunde erzählt. Wenn die Erwachsenen
sich Anekdoten erzählten, habe ich immer versucht,
unsichtbar im Raum zu sein, um ihnen zuhören zu können.
Mein Onkel kannte lauter lustige Geschichten aus seiner
Zeit in den USA, als er beim Fernsehen arbeitete, das damals
noch in den Anfängen war. Die Risiken einer Liveübertragung
führten zu viel unfreiwilliger Komik.
Fünf Fragen an …
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Geschichten aus früheren Tagen meines Vaters und meiner
Mutter, als sie Kinder waren, im Krieg, an der Universität und
im Krankenhaus, in dem meine Mutter gearbeitet hat; die Lebensgeschichten
meiner Großeltern – die Eltern meines Vaters
kamen aus Wales, der Vater meiner Mutter aus Birmingham,
und ihre Mutter war gebürtige Russin. Wem ich die
Geschichten erzähle? Jedem, der mir zuhört! Und ich fürchte,
ich erzähle auch gern Witze …!
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Um unsere Herkunft zu vermitteln und uns selbst stärker
begreiflich zu machen; um Beispiele zu geben, wie andere
Leute mit Problemen oder Situationen umgehen; um zu unterhalten
und zu amüsieren, natürlich. Letztlich ist es das,
was wir als darstellende Künstler die ganze Zeit tun – wir
erzählen die Geschichte, die den Komponisten zu der Oper
inspiriert hat.
Übersetzung Maria März

Eigentlich waren Frau Brodericks Töchter keine Enttäuschung, schon allein deshalb,
weil man die eigenen Kinder schlecht als solche bezeichnen konnte. Erst
recht nicht, wenn sie nicht drogenabhängig oder kriminell geworden und zu keiner
Sekte gegangen waren. Die dreiundzwanzig Jahre alte Fricka studierte Informatik
in Hamburg; die achtundzwanzigjährige Cosima war in Berlin verheiratet
und bekam bereits ihr drittes Kind. Beide besuchten sie eher selten, aber sie
riefen jedes Wochenende an, und dann erzählten sie pflichtgemäß aus ihrem Leben.
Sie berichteten von dreidimensionalen Räumen in Computerspielen, von
Speicherkapazitäten und neuen Lieblingsbars, oder von Babyschwimmen, Schulkameraden
und Windpocken. Beide bezeichneten sich als glücklich. Sowohl Cosima
wie auch Fricka nahmen sich wöchentlich eine Stunde Zeit, um mit ihrer
Mutter zu telefonieren. Es war niemals Magda Broderick, die die Gespräche beendete,
weil sie immer hoffte, es käme endlich etwas zur Sprache, das Fricka und
Cosima als ihre Kinder erkennbar machte.
Erfreulich war zwar, dass beide ihr monatlich eine kleine Geldsumme
schickten, sodass sie sich nicht mit allzu vielen untalentierten Klavierschülern
abplagen musste, aber Magda konnte sich einfach nicht mit dieser Fadheit, Angepasstheit,
Durchschnittlichkeit abfinden; sie konnte nicht glauben, dass ihre stabilen,
zufriedenen Kinder so einfach auf wirkliches, ekstatisches Glück verzichteten.
Und darum taten sie ihr schrecklich leid. Nach der musischen und
künstlerischen Erziehung, die Fricka und Cosima von klein auf genossen hatten,
hätte sie doch etwas anderes erwartet. Was genau, konnte und wollte sie gar
nicht sagen – etwas Gewagteres, Exzentrischeres, Spannenderes eben.
Fricka rief sonntags um zehn Uhr an, Cosima um elf, pünktlich wie Linienbusse,
und beide verabschiedeten sie mit zärtlichen Phrasen. Nach den Telefonaten
überdachte Magda unerbittlich ihr Leben und fragte sich verzweifelt,
was sie bei ihnen falsch gemacht hatte. Bereits im Mutterleib hatten Frau Brodericks
Töchter anspruchsvolle Musik gehört. Zu Cosimas siebtem Geburtstag
waren sie durch Neuschwanstein gewandelt, wo sich die Mädchen bei den Kinder-Tagen
Kostüme und riesige Perücken im Stil von König Ludwig II. anziehen
und sich mit Fächern Luft zuwedeln durften. Es gab mit Sicherheit sonst
kaum Geschwister, die mit zehn Jahren den gesamten Ring in verschiedenen
Inszenierungen kannten. Wenn man sie damals fragte, welcher denn der beste
sei, dann antwortete Fricka „Kupfer“ und Cosima, den Zeigefinger ihrer Mutter
nachahmend, „ich sage nur Knappertsbusch, musikalisch gesehen“. Und jetzt?
Es war ein Trauerspiel, dass ihr Mann, der hochbegabte Wagner-Forscher E. E.
Broderick, so früh hatte sterben müssen. Kurz vor seinem fünfzigsten Geburtstag
lief er, verschusselt wie er war, vor ein Auto. Und das, wo er gerade Tage
zuvor endlich die Doktorarbeit fertiggestellt hatte, die ihm den verdienten
Durchbruch verschafft hätte. Sie hatten sich kennengelernt, als Magda von ei-
Die Rheintöchter
Silke Scheuermann
64
Die
Rheintöchter
von Silke
Scheuermann

Eigentlich waren Frau
Brodericks Töchter
keine Enttäuschung, schon
allein deshalb, weil
man die eigenen Kinder
schlecht als solche
bezeichnen konnte. Erst
recht nicht, wenn sie nicht
drogenabhängig oder
kriminell geworden und
zu keiner Sekte gegangen
waren.
65
Cosima
Fricka
nem Freund versetzt worden war und hilflos ohne Karte bei der Premiere des
Siegfried im Foyer stand, fassungslos und vernichtet vom Kleingeist der Menschen.
Er hatte als Kartenabreißer gejobbt, sich aber als ehrgeiziger Student zu
erkennen gegeben, und sie waren sofort über Wagner ins Gespräch gekommen.
Er mochte ihre lange, schmale Gestalt, ihre ebenso längliche, gerade Nase und
die theatralische rotblonde Mähne, die sie am liebsten über ein auffällig weinrotes,
selbst genähtes Samtcape ausbreitete. Seitdem hatte er sie regelmäßig
umsonst in die Oper hineingeschmuggelt – und im Gegenzug hatte sie ihn in ihr
Leben gelassen. Magda musste jedes Mal weinen, wenn sie an die zynische Tatsache
dachte, dass sein letzter Gelegenheitsjob auf Erden ein Vortrag beim
„Tag der offenen Tür“ des Nordfriedhofs gewesen war, über Wagners Ewigkeitsmotiv.
Manchmal war er wütend geworden und hatte sie angeschrien, aber
insgesamt war er ein hingebungsvoller Ehemann gewesen; jedes seiner Gefühle
stellte für sich genommen einen tiefsinnigen Akt dar, wie einen musikalischen
Kontrapunkt, den man einfach als dialektisch empfinden musste. Nun, zumindest
war es ein Glück, dass er nicht mehr miterleben musste, wie seine Cosima
einen Mann heiratete, der eine Rheintochter für eine Flugabwehrrakete aus
dem Zweiten Weltkrieg hielt.
Das Telefon noch in der Hand, sah Magda Broderick aus dem Fenster
auf die malerische Bornheimer Landstraße. Das Appartement war winzig, aber
sie mochte das Viertel mit seinem bohemehaften Charme. Außerdem besaß die
Wohnung eine großzügige Diele, wo ihr Klavier allseits sichtbar stand, sowie
ein großes Wohnzimmer, das wie gemacht war für ihre Künstlerpartys und ihr
wöchentliches Zusammentreffen mit dem Hörkränzchen, wie die sechs Damen
sich nannten, ironisch auf die gutbürgerliche Tradition der Lesezirkel anspielend.
Heute würden sie allerdings nur zu viert sein, Lisbeth und Katharina, die
sich neuerdings auch für bildende Kunst interessierten, waren bei Aquarellkursen
in der Thüringischen Sommerakademie.
Sie arrangierte die hohen Chrysanthemen, die sie sich geleistet hatte,
weil Schönes sein musste, und setzte das Goldfischglas daneben, in dem Woglinde,
Wellgunde und Floßhilde zufrieden ihre Runden drehten. Jedem, der
zum ersten Mal hier war und ihre Haustiere bewunderte, erklärte sie, dass der
Goldfisch als das erste Tier gelten musste, das Menschen gezüchtet hatten,
ohne sich davon irgendeinen wirtschaftlichen Nutzen zu erhoffen, denn dieser
Gedanke imponierte ihr irgendwie. Ihre ignoranten Töchter hatten natürlich
nur gemurmelt, dass sie ja mit ihren Namen dann noch Glück gehabt hätten.
Während sie Sandwiches zubereitete und die Torte in großzügige Stücke
schnitt – genau wie die eingeladenen Künstler waren auch ihre Freundinnen
immer sehr, sehr hungrig und durstig –, sang sie leise vor sich hin.

Russisches gewesen, weil dies das liebste Reiseland des Geburtstagskindes, Gaston
Kurschner, war. Kurschner, ein Tenor, wurde sechzig Jahre alt, und obgleich das
etwas alt war, um noch als „talentiert“ und „große Hoffnung“ durchzugehen, wurde
er doch, rein aus Gewohnheit, von allen so bezeichnet. Auf dem Höhepunkt der
Feier war Kurschner während einer Arie in Tränen ausgebrochen – und Magda
hatte ihn in diesem Moment als Seelenverwandten erkannt. Sie hatte den ganzen
Abend nicht von ihm abgelassen, so stark hatte ihr imponiert, dass er einerseits so
mitgenommen aussah, sich andererseits aber auch mit viel Gel bemüht hatte, seine
wenigen Haare über die Glatze zu kämmen. Die Nacht hatten sie bei ihr verbracht,
weil er sich so das Hotel sparen konnte, wie er mit der großen Offenheit der Freigeister
zugegeben hatte. Am nächsten Morgen hatte er sich fünfzig Euro geliehen,
um etwas zum Frühstücken zu kaufen. Magda, die es wunderbar und exzentrisch
fand, für fünfzig Euro zu frühstücken, hätte heute noch auf ihn gewartet, wenn sie
nicht einen Termin zur Rückenmassage gehabt hätte. Danach hatte er sich weder
bei Nelli noch bei ihr je wieder gemeldet. Ach, die Kunst war voller Exzentriker!
„Da träumt sie wieder von dem hübschen Gaston!“, stichelte Nelli. „Jedenfalls
soll es nicht unsere letzte Party gewesen sein. Nun, wir wollen das wiederholen,
im Januar. Wenn Weihnachten vorbei ist, und alle merken, sie haben
noch gar nicht richtig gefeiert!“
„Was für eine hübsche Idee“, sagte Frau Raisin.
„Vielleicht kann jeder von euch etwas zu trinken mitbringen? Und vielleicht
was zu essen? Unser Caterer ist nicht mehr so gut wie ehedem, finde ich.“
„Ja“, sagten beide gleichzeitig, und Magda Broderick überlegte, ob sie Fricka oder
Cosima um eine kleine Sonderzuwendung bitten sollte. Diesmal vielleicht am
besten Fricka.
„Ich gehe kurz in die Küche und mache noch Kaffee“, sagte sie fröhlich und
stand auf.
Kaum hantierte sie in ihrer winzigen, aus Flohmarktstücken zusammengestellten
Küche herum, als unvermittelt Friederike-Emilia neben ihr auftauchte –
hätte Magda bemerkt, dass die Neue ihr folgte, sie hätte sie aufgehalten. Sie
passten beide kaum zwischen Kühlschrank und Spüle, aber Friederike-Emilia
schien das nicht zu stören.
„Magda“, sagte sie mit rotem Gesicht, „entschuldige, aber das ist die einzige
Gelegenheit, um kurz mit dir alleine zu reden. Ich habe gesagt, ich helfe dir
beim Kaffeekochen.“
Magda Broderick sah auf die brodelnde Maschine. „Nun ja, sehr viel zu helfen gibt
es da nicht.“
„Du hast doch auch zwei erwachsene Kinder ...“ Magda nickte unentschlossen.
„Sag, hatte eines davon einmal ... psychische Probleme?“ Sie
flüsterte. Magda schwieg, und Friederike-Emilia sprach heiser weiter,
Die Rheintöchter
Dem herrlichsten Wälsung
Weis ich mein Erbe nun an
Wachend wirkt
Dein wissendes Kind
Erlösende Weltentat
Silke Scheuermann
Ach, wie gerne wäre sie Sängerin geworden. Sie konnte das italienische R rollen
und lernte rasch Text auswendig. Aber ihre Stimme war dünn, und auf der Bühne
sah sie immer irgendwie verloren aus. Zumindest war sie hier in der Wohnung die
Herrscherin, und die nächsten zwei Stunden lang war sie allerbester Laune.
Die drei Freundinnen kamen kurz nacheinander herein. Die älteste war
Frau Raisin, eine Halbfranzösin, die sich bemühte, trotz der vierzig in Deutschland
verbrachten Jahre noch ihren Akzent beizubehalten; sie wurde traditionell von allen
gesiezt. Dann klingelte Nelli, die Wortführerin der Gruppe, die mit ihrem Mann
eine echte Wagner-Koryhäe in der Hinterhand hatte. (Fred hatte mehrere populäre
psychoanalytische Handbücher verfasst, die Nelli abgetippt hatte und zu großen
Teilen auswendig konnte.) Friederike-Emilia mit dem ständig verschreckten Ausdruck
im hübschen Gesicht war die Neueste im Kränzchen.
Alle drei begrüßten erst Floßhilde, Woglinde und Wellgunde, legten dann ab
und traten an den herrlich gedeckten Tisch, wo sie sofort in angeregtes Geplauder
verfielen.
Nelli, die drei Tage wegen einer Grippe im Bett verbracht hatte, sprach als
Erste: „Ich glaube, dass ich den liebeserwachenden Siegfried und die Erweckung
Brünnhildes erst jetzt richtig verstehe. Ich habe nicht gelebt in den
letzten Wochen, für mich war immer ‚Der Zweite Tag‘.“
Und Frau Raisin fing mit glänzenden Augen, leise und in makellosem Deutsch an
zu singen: „Mutter, Mutter! Gedenke mein! Dass ich selbst erwache, muss die Maid
ich erwecken!“
Sie war die einzige, die eine einigermaßen hübsche Stimme hatte, das mussten
die anderen anerkennen. Magda Broderick bemerkte zufrieden, wie gut
allen die Käsetorte schmeckte, sogar Frau Raisin, die mit Essen sehr eigen
war, hatte sich noch vor der Gesangseinlage ein zweites Stück auf den Teller
gelegt und ließ es während ihres Vortrags nicht aus den Augen, sodass es
aussah, als sänge sie der Torte etwas vor.
Nelli fragte: „Erinnert ihr euch an die Party bei uns, im August? Die wir zu Ehren
von Gaston Kurschner gaben?“
Alle, bis auf Friederike-Emilia, die da noch nicht zum Kränzchen gehört
hatte, nickten, denn sie erinnerten sich nur zu gut. Nelli hatte sich mit dem Kaviarpumpernickel
und dem Borschtsch selbst übertroffen. Das Motto war irgendetwas

Magda Broderick sagte rasch: „Naja, das ist er sicherlich nicht“, und stand dann
auf, um das Rheingold-Vorspiel anzumachen, die schnelle Aufnahme von Pierre
Boulez, die das Chromatische so schön herausholte.
Nelli, die sich bisher noch nicht geäußert hatte, rührte, den Blick auf die
Tischdecke gerichtet, in ihrem Kaffee. Wagners Eröffnung auf dem tiefen Kontra-Es
war zu hören.
„Psst“, machte Nelli und schloss die Augen. Wie in Trance sprach sie dann:
„Das tiefe Kontra-Es. Dieses Es, das aus unendlichen Weiten herüberweht,
wird ganze viereinhalb Minuten lang wie eine endlose Urweltharmonie dargeboten.
Der Zuschauer sitzt im abgedunkelten Saal. Es gibt keinen Raum und
keine Zeit, nur ein Strömen. Das ist ein Zustand vor der Geburt. Das ist ein
Frieden, nach dem jeder sich mehr oder weniger sehnt, und dein Sohn, Friederike-Emilia“
– jetzt wurde ihre Stimme feierlich – „dein Sohn sehnt sich
danach. Er will grenzenlos, zeitlos und einzigartig sein – wenn er manisch ist,
fühlt er sich so, ist er depressiv, wird ihm wieder bewusst, dass er in einem
Irrglauben verfangen war.“
Frau Raisin und Magda Broderick sahen sich an: Also wirklich, Nellis analytisches
Talent war unübertroffen!
„Aber wir haben eine gute, vertraute Beziehung zueinander, Bruno und ich.
Er versteht sich auch gut mit seinem Vater“, sagte Friederike-Emilia leise.
„Das hat nichts zu bedeuten. Guck dir die Wotansfamilie an, die sind pathologisch
vertraut miteinander, wie du es nennst. Die Psychen der Familienmitglieder sind
überhaupt nicht richtig voneinander abgegrenzt. Und Abgrenzung ist wichtig! Sie
ist das A und O!“
Nelli sah zufrieden in die Runde. Keiner wagte mehr zu widersprechen. Nelli
war jetzt in Fahrt gekommen, endlich konnte sie ihre Freundinnen einmal ausgiebig
über die Psychopathologie der Wotansfamilie aufklären. Als mehrfach das Wort
„anal“ fiel, sahen die drei leider aus, als würden sie sich am allerliebsten augenblicklich
in Luft auflösen.
„... und Siegfried. Nun, Siegfried besitzt durchaus ein autonomes Selbst. Wotan
könnte es jedoch vereinnahmen, indem er den Held stellvertretend für
die verdrängten Separationswünsche des Großvaters auslebte, das heißt, sich
stellvertretend für Wotan der Rache der sitzen gelassenen
Mutter stellt. Wir haben es hier mit einer transgenerationalen
Delegierung von ungelebten Individuationsimpulsen zu tun,
ihr versteht?“
Magda, die inzwischen den Faden verloren hatte und gar nicht
mehr versuchte, den Erläuterungen zu folgen, war inzwischen völlig
verärgert. Wieso konnte es nicht einmal eine ihrer Töchter sein, die
Nelli zu solchen Ergüssen anregte!
Woglinde
Wellgunde
Floßhilde
hastig, als habe sie die Rede eingeübt: „Unser Sohn ist zwanzig, und wir
sind sicher, das heißt, wir ... wissen es ..., dass er manisch-depressiv ist.
Er muss Lithium nehmen, und das macht ihn völlig apathisch, er wird
dick und bekommt richtige Brüste, und dann setzt er es ab, und es beginnt
wieder eine manische Phase ... er zieht dann nächtelang durch
Clubs, um Mädchen abzuschleppen. Seine WG-Mitbewohner rufen uns
an, weil sie sich Sorgen machen. Und dann kommt die Depression. Nicht
essen, nicht rausgehen, nichts interessiert ihn. Wir haben solche Angst
um ihn!“
„Hm“, sagte Magda und fragte sich, was um alles in der Welt die um einiges jüngere
Frau dazu bewogen hatte, sich ausgerechnet sie für dieses Geständnis auszusuchen.
Ein schwammiger junger Mann mit Brüsten war eine sehr unappetitliche
Vorstellung.
Von drüben war jetzt ein dumpfes Zischeln zu hören, ein deutliches Zeichen,
dass sie zurückzukommen hatten. Heimlichkeiten dem Kränzchen gegenüber waren
unhöflich – andererseits gab es nicht viel im Leben der Frauen, das sich zu
verheimlichen gelohnt hätte.
„Was ’abt ihr getuschelt?“, fragte Frau Raisin streng; die Blicke der zwei
Freundinnen ruhten auf Magda, die die Kaffeekanne in der Hand trug, und
auf Friederike-Emilia, die wieder rot wurde.
„Ach, Probleme“, sagte Magda, achselzuckend und so beiläufig wie möglich. Friederike-Emilia
setzte sich.
„Keine Ge’eimnisse vor dem Kränzchen!“, rief Frau Raisin und klopfte
mit der Hand auf die elegante Damastdecke, die den schäbigen Holztisch
verdeckte.
Alle Augen richteten sich auf die Neueste im Bunde. Friederike-Emilia
schluckte zweimal und begann dann mit ersterbender Stimme von ihrem Sohn –
offensichtlich hieß er Bruno – zu berichten.
„Oh làlà, pauvre Brüno!“, sagte Frau Raisin daraufhin und sah angenehm
erregt aus.
Magda Broderick sagte unentschlossen: „Ich weiß nicht. So viele Künstler waren
manisch-depressiv, ich finde das, also nicht direkt chic oder spannend, aber doch
vielversprechend. Denkt mal an Mozart oder Schiller oder Stifter oder Nero – nein,
stopp, der war psychotisch. Tröstet dich das nicht ein wenig, Friederike-Emilia?“
Es tat Magda gut, ein wenig mit ihrer Allgemeinbildung anzugeben, nachdem
sie gerade in ihrer ärmlichen Küche gestellt worden war. Im nächsten Augenblick
wurde ihr bewusst, dass sie Friederike-Emilias Sohn damit eigentlich bloß
interessant gemacht hatte. Verdammt. Sie biss sich auf die Unterlippe.
Friederike-Emilia sagte weinerlich: „Ich will einfach, dass er ein ganz normales
glückliches Kind ist. Kein Genie!“
67

Er ist dann der Kleinste? Ach, ja aber das macht doch nichts! Ich habe nichts dagegen,
dass mein Enkel einige Klassen überspringt ...“
„Frau Broderick, es geht um die zweite Mahnung, auf die Sie auch nicht
reagiert haben.“
„Aber Cosima, ich habe dir doch gesagt, er ist ein kleines Genie. Als er über das
Wochenende bei mir war, hat er Sonaten geklimpert, ja. Ich sage es dir doch, ja.
Nein, ich habe ihm nur ein paar Griffe beigebracht.“
Magda spürte, dass die drei Frauen am Kaffeetisch ihrer Spur jetzt folgten.
Alle hatten die Kuchengabeln weggelegt und sahen beeindruckt zu ihr herüber;
Nelli war sogar aufgestanden, um die Musik leiser zu drehen. Von wegen manischdepressiv.
Genie im Kindesalter, das war es. Wie der kleine Mozart.
„Ach, ja, ja! Natürlich kann ich ihn auch weiter unterrichten! Aber er wird
mich bald überflügeln!“
Die drei Freundinnen hielten jetzt den Atem an. Die Mitarbeiterin der Firma
Madeleine hatte inzwischen aufgelegt, und Magda sprach in das Besetztzeichen
hinein, was sie etwas irritierte. Sie musste die Kurve schnell kriegen, das Gespräch
beenden.
„Pass auf, Cosi-Schatzi, ich habe Gäste. Jetzt wein doch nicht. Ich rufe dich
am Abend zurück. Keine Panik. Ich bin doch deine beste Freundin.“
Zufrieden legte sie auf. Danach, endlich, wurde das Kränzchen zu ihrem,
Magdas, Fest. Frau Raisin versprach, sich nach Hochbegabtenstipendien umzusehen,
Nelli wollte den kleinen Jungen mit ihrem Mann bekannt machen, und Friederike-Emilia
schwieg endlich.
„So war es doch noch eine schöne Runde“, sagte Magda Broderick zufrieden,
als sie die Gäste nach einer guten halben Stunde verabschiedete.
Als sie wieder alleine war, wandte sich Magda Broderick an ihre Goldfische: „Na,
meine Kleinen? Wollen wir noch die Walküre hören? Weit sind wir ja nicht gekommen
heute!“
Sie hatte gerade den CD-Spieler angeschaltet und räumte den Tisch ab, als
das Telefon erneut klingelte.
„Magda Broderick?“, fragte dieselbe Stimme wie vor einer guten Stunde. „Spreche
ich mit Magda Broderick? Hier ist die Firma Madeleine ...“
„Ach ja, hallo“, sagte Magda fröhlich. „Sie haben heute schon mal angerufen,
stimmt’s? Wissen Sie, ich hatte einen fabelhaften Tag und ich bin praktisch
sicher, dass ich die Rechnung noch diese Woche bezahlen kann.“
Die Rheintöchter
Villa Massimo in Rom. Sie lebt bei Frankfurt
am Main. 2011 erschien ihr Roman
Shanghai Performance.
Silke Scheuermann debütierte 2001 mit
dem Lyrikband Der Tag, an dem die Möwen
zweistimmig sangen. Die Lyrikerin und
Erzählerin erhielt u. a. das Stipendium der
Silke Scheuermann
Als Nelli einen Schluck Kaffee trank, um ihre trockene Kehle für die Fortsetzung
des Vortrags vorzubereiten, sagte Frau Raisin: „Nun, wie auch immer,
vielleicht könnte Brüno seine ... Zustände ... in einer Form von Kunst
ausleben!“ Sie vergaß diesmal ganz unabsichtlich ihren französischen Akzent,
so eilig hatte sie es, Nelli zuvorzukommen. „Kann er vielleicht Klavier
spielen?“
Vor Magdas innerem Auge erschien der unbekannte Bruno, wie er mit
wehendem Haar, den Oberkörper nach vorne und zurück werfend, in die Tasten
haute.
Doch Friederike-Emilia schüttelte den Kopf. Magda atmete auf.
Aber Frau Raisin gab nicht so leicht auf. „Singen?“, schlug sie nun vor. „Besser
wäre natürlich komponieren.“
Klar doch, dachte Magda. Komponieren.
„Ja, genau. Ich denke, das könnte die Rettung sein!“, rief Frau Raisin begeistert aus.
„Nein, er kann auch nicht komponieren. Er ist so gar nicht musikalisch“, sagte
Friederike-Emilia. „Aber ich danke euch, lasst uns noch ein wenig Boulez
hören, ja?“
„Ich bin mir sicher, er hat ein geheimes Talent“, widersprach Frau Raisin stur. „Es
wird sich seinen Weg bahnen!“
Noch während des ganzen ersten Akts ärgerte sich Magda. Friederike-Emilia
stand es nicht an, sich als die Neue dermaßen in den Vordergrund zu drängen. Warum
fragte eigentlich nie jemand nach Fricka und Cosima? Und das, obwohl sie doch
immer nur das Beste – beziehungsweise Erfundenes – von ihnen berichtete. Zuletzt
hatte sie behauptet, Cosima hätte ihr ein ganzes Set mit Tischdecken geschenkt, das
sie über und über mit den Initialen ihrer Mutter, MB, bestickt hatte. Es hatte kaum
Eindruck hinterlassen, Nelli hatte lediglich bemerkt, weiße Tischdecken wären altmodisch
und unpraktisch. War der Kern falsch, oder schmückte sie ihre Geschichten
nicht gut genug aus?
In dem Moment schrillte das Telefon, und während Nelli noch rief: „Oh nein,
nicht jetzt!“, erkannte Magda schon ihre Chance. Egal, wer es war – was sie
jetzt vorhatte, war die Irritation am anderen Ende der Leitung wert. Sie eilte
hin und nahm ab.
„Hallo?“, fragte sie atemlos, während ihr die Gedanken nur so durch den Kopf
schossen.
„Guten Tag, spreche ich mit Magda Broderick? Es geht um die zweite Mahnung
für die Kaschmirdecke, die Sie telefonisch bei der Firma Madeleine bestellt
haben ...“
„Ja, aber“, schrie Magda. „Aber Cosima, welche Freude. Ja, was? Was?“
„Frau Broderick? Magda Broderick? Hören Sie mich? Ihre Rechnung, also ...“
„Was, Schätzchen, ach je. Noch eine Klasse überspringen? Mathematik und Musik.

EMPFIEHLT
HERAUSRAGENDE
CD-NEUHEITEN
KLAUS FLORIAN VOGT
HELDEN
Er ist Bayreuths umjubelter Lohengrin
und überzeugt auch auf seiner ersten
Arien-CD, mit Arien aus Freischütz,
Zauberflöte, Walküre, Die Meistersinger
von Nürnberg und aus Lohengrin.
NEUJAHRSKONZERT 2012
WIENER PHILHARMONIKER
MARISS JANSONS
Wer nicht dabei sein konnte, kann dieses
prachtvolle Konzert in Bestbesetzung
auf CD, DVD und Blu-ray nacherleben.
ARTHUR RUBINSTEIN
THE COMPLETE
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im Original-LP-Look. 3 CDs
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Buch mit Fotos, Essays und
vollständiger Diskografie.
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Fünf Fragen an …
Okka von der Damerau
Floßhilde — Das Rheingold,
Götterdämmerung
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Zunächst einmal den musikalischen Faden. Wenn sich gesangliches
Können mit Erzählkunst paart, ist das meiner
Meinung nach sehr packend, insbesondere bei Wagner.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Meine Eltern haben meinen Geschwistern und mir Geschichten
erzählt, meistens zum Einschlafen oder um Wartezeiten
zu verkürzen, zum Beispiel auf langen Autofahrten.
„Beim Geschichtenerzählen
entsteht
ein intimer Raum
zwischen Menschen.
Es ist schön, diesen
Moment miteinander
zu teilen.“
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Mein Vater hat sich Geschichten ausgedacht. Ich empfinde
Geschichtenerzählen als etwas sehr Persönliches, es kann
dabei ein inniges Verhältnis zwischen Erzähler und Zuhörer
entstehen.
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Abends erzähle ich meinem Sohn Geschichten am Bettchen.
Allerdings beruhigt es ihn nicht immer, manchmal greift er
ein Wort auf und beginnt selbst mitzuerzählen.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Es entsteht ein intimer Raum zwischen Menschen. Es ist
schön, diesen Moment miteinander zu teilen und eine lieb
gewonnene Tradition weiterzugeben.
Fünf Fragen an …

Fünf Fragen an … 71
Johan Reuter
Wotan — Das Rheingold
„Das Beste war
immer die Stimme
meiner Mutter,
wenn sie den Wolf
spielte. Es war so
herrlich unheimlich!“
Geschichten erzählt; es hat angefangen, als meine Eltern mir
vorgelesen haben, ging weiter, als ich selbst lesen gelernt
habe, und hält an bis zum heutigen Tag. Letzte Nacht, als
ich nach einer Vorstellung nach Hause kam, hat Jonathan
Franzen mir vor dem Einschlafen von einer fiktiven Familie
im heutigen Amerika erzählt …
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Was den bleibendsten Eindruck bei mir hinterlassen hat,
war, als meine Mutter aus Dyrene i Hakkebakkeskoven von
dem norwegischen Autor Thorbjørn Egner vorgelesen hat,
und zwar die Stelle, als der Bäcker – ein Hase – von einem
Kunden – einem Wolf – Besuch bekommt, und dieser seinen
Kuchen nicht bezahlen will. Die Geschichte selbst ist großartig,
aber das Beste war die Stimme meiner Mutter, wenn
sie den Wolf spielte. Es war so herrlich unheimlich!
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Wir Menschen sind darauf festgelegt, die Welt aus unserer
eigenen Perspektive zu erleben. Wir können zwar versuchen,
die Sicht der anderen zu verstehen, aber in Wirklichkeit können
wir nur durch unsere eigenen Augen sehen und mit unseren
eigenen Gehirnen denken. Wenn ich auf der Bühne bin,
dann versuche ich, alles mit den Augen und dem Verstand
meiner Figur zu sehen, auch wenn das Einstudieren und Proben
mir eine „Vogelperspektive“ auf das Stück gegeben
haben. Aus diesem Grund bin ich darauf festgelegt, Wotans
Faden zu folgen und die Geschichte aus seiner Perspektive
zu sehen.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Die Kunst des Geschichtenerzählens stirbt aus in der westlichen
Kultur. Zum Glück gibt es die Literatur. Die größten
Geister der Welt haben mir schon mein ganzes Leben lang
Fünf Fragen an …
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Die Geschichte, die ich am öftesten erzählt habe, ist ein
dummer Witz, den zu erzählen mich meine Söhne immer wieder
genötigt haben. Es geht um die drei besten Hammerwerfer
der Welt – einen Amerikaner, einen Russen und einen
Dänen –, die sich in einem Stadion treffen, um ein für alle
Mal zu entscheiden, wer der Beste ist. Es ist die Sorte Witz,
bei der man durch viele Wiederholungen und viele Erzählschleifen
muss, bevor man dann zum überraschenden Höhepunkt
kommt. Wenn ich darüber so nachdenke … genau wie
in Wagners Ring!
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Ich glaube, dass wir uns hauptsächlich aus drei Gründen Geschichten
erzählen: um mehr über uns selbst zu erfahren, um
mehr über die Welt zu erfahren, die uns umgibt, und um unterhalten
zu werden.
Übersetzung Maria März

Die AbleHnung
Zeit und Ort:
Gegenwart.
Büro des
Dramaturgen.
von
Robert Hültner
74

DeR AuToR hATTe
JAhRelAng DARAn
geARbeiTeT, DAS
nibelungenlieD
FüR Die oPeR Zu
ADAPTieRen. DeR
DRAMATuRg JeDoch
hälT DAS WeRK FüR
unAuFFühRbAR.
eR MuSS DieS DeM
AuToR nuR
iRgenDWie AuSeinAnDeRSeTZen.
Der Autor: „Das ist nicht ihr ernst. Man lehnt ab?“
Der Dramaturg: „Zu meinem größten bedauern, wie ich
ihnen versichere. Wie ich ihnen ebenfalls versichern darf,
dass ihr Projekt im haus ausführlichst diskutiert wurde.“
„Verbindlichsten Dank für diese Selbstverständlichkeit.
Wo standen Sie dabei?“
„Sagen wir: ich war hin- und hergerissen. nicht zuletzt
deshalb, weil wir beide uns schließlich bereits
seit vielen Jahren kennen und Sie unserem hause
schon viele großartige erfolge beschert haben.“
„Was – Sie verzeihen – ein Argument für Krämerseelen ist.
Dem ich entnehmen muss, dass auch Sie in dieser expertenrunde
alles andere als eine flammende Verteidigung abliefern
konnten, richtig?“
„Wenn Sie auf ‚flammend‘ bestehen, muss ich es bejahen. ich
habe für eine gründliche bearbeitung plädiert, konnte mich
aber leider nicht durchsetzen.“
„nun, dann habe ich wohl Anspruch auf eine ausführliche
begründung.“
„Selbstverständlich. bevor ich auf die Details komme:
Die entscheidenden Vorbehalte beziehen sich
sowohl auf Form und Dramaturgie wie auf eine gewisse
philosophische Prämisse ihres Werks. Kritische
Anmerkungen gab es darüber hinaus zur Plausibilität
der handlungsmotive, kurz zur Psychologie
einzelner Figuren.“
„Mit anderen Worten, auf alles! – Sagen Sie: hatte ich in
meinen exposés nicht unmissverständlich darauf hingewiesen,
dass ich ein experiment plane? nämlich jenes, das nibelungenlied,
einen der ältesten Stoffe unserer literatur, zu
adaptieren? Woraus sich fast zwangsläufig ergibt, dass einige
gewissheiten der klassischen Dramaturgie infrage gestellt
werden müssen.“
„Das mag sein, aber es muss doch zumindest reflektiert werden,
was, warum und wie in welcher epoche erzählt wird.“
RobeRT hülTneR
75
Die Ablehnung
„Wir sollen uns anmaßen, einen der bedeutendsten
Stoffe unserer literatur nach der Maßgabe heutiger
Moden zu bewerten? ihm womöglich eine billige
hollywood-Rezeptur überstülpen?“
„ich bitte Sie, ja? – ich meine lediglich, dass wir
nicht das, was Sie als ‚heutige Mode‘ bezeichnen, als
zeitgeistigen Müll abqualifizieren sollten. Auch eine
erzählung, die erst in diesem Moment die Druckerei
verlässt, kann von epochaler Qualität sein.“
„ich widerspreche nicht. Aber wenn Sie jetzt bitte zu den
Details kämen?“
„gleich. Man muss sich doch bei diesem Vorhaben zunächst
den Stoff vor Augen führen, den Sie als grundlage
verwenden. er geht bekanntlich auf ein historisches geschehen
aus den Wirren der Völkerwanderung zurück. es
handelt sich also zunächst um etwas, was wir heute flapsig
als Reportage bezeichnen würden. um einen von unzähligen
berichten, die mit den damaligen instrumentarien der
sozialen Kommunikation – Memorierung und mündliche
Weitergabe – Verbreitung fanden. Mit wachsendem zeitlichen
Abstand wandelte er sich zur Parabel, die sich den
gesellschaftlichen Veränderungen anpassen musste. Die
erzählung durchlief dabei umgewichtungen, ergänzungen,
sie integrierte neue personale und politische Konstellationen,
wurde mit anderen tradierten Stoffen verwoben.
Kurz gesagt: Was da im hochmittelalter schließlich zur
Schriftform fand, ist bereits weitgehend Kompilation. Darüber,
was den unbekannten Dichter damals bewogen hat,
den Stoff so zu gestalten, wie er es getan hat, warum er
etwa gerade diese und nicht andere heroen illuminiert,
können wir nur spekulieren. haben seine entscheidungen
unter anderem vielleicht auch damit zu tun, dass sich das
christliche europa zu dieser Zeit mit der islamischen expansion
konfrontiert sieht? und dies nicht nur unter dem
Aspekt einer politisch-wirtschaftlichen, sondern auch einer
religiös-weltanschaulichen Konkurrenz? Wird so beispielsweise
hagens ‚Trutz‘, der ja eher hilfloser Trotz ist,
verständlicher? ich weiß es nicht.“
„Sie springen viel zu kurz. Der Stoff ist wesentlich
älter.“
„bekannt. Aber warum schlummert er erst Jahrhunderte
vor sich hin, wird noch im 18. Jahrhundert
mancherorts als unverständlicher Schund abgekanzelt,
um dann im 1ß. Jahrhundert plötzlich
zum deutschesten aller deutschen epen erhoben
zu werden?“
„Vielleicht, weil wir es hier tatsächlich mit einer universellen
Substanz zu tun haben?“
„Der erkenntnis etwa, dass sich gewinnstreben und liebe
gegenseitig aufzehren müssen?“
„beispielsweise.“
„Das – Pardon – wäre weder eine nagelneue noch

originelle erkenntnis. und als Weisheit ungefähr so
tiefschürfend wie ein naiver Appell à la make love,
not war. Möglicherweise sogar eine insofern platte,
als sie nicht immer zutrifft. Auch der nach Macht
und gewinn Strebende kann lieben. und stellt sich
vermutlich dabei nicht geschickter oder ungeschickter
an als jener, der nicht von Machtwillen getrieben
wird. Vor allem aber frage ich mich, ob es genügt, in
einem Werk eine – wie Sie es nennen – universelle
Substanz wahrzunehmen. Sie ist schließlich in jeder
ernsthaften kulturellen äußerung enthalten. Der
Kern meiner Frage war vielmehr, warum sie einmal
wahrgenommen wird, dann wieder nicht. ist dieser
scheinbar monumentale Stoff möglicherweise nur
durch eine Reihe glücklicher Zufälle auf uns gekommen?
Wir können davon ausgehen, dass es in dieser
epoche eine Fülle derartiger Stoffe gab, von denen
nur wenige überhaupt zur Schriftform gelangten.
und auch davon ist nur ein kleiner Teil übrig geblieben,
das meiste ist opfer von Kriegen, von kulturellen
Verwüstungen oder schlichten materialen Verderbens
geworden. Worauf ich hinaus möchte ist: Wir
„Was ist daran verwerflich,
überwältigen zu wollen?
ich will herz und Sinne
packen.“ — Der Autor
sollten das Alte nicht allein deshalb vergotten, weil
es alt ist. Wie es neue geschichten gibt, die uns einmal
mehr, einmal weniger berühren und interessieren,
so gilt das auch für alte. Aber, natürlich, müssen
wir unser urteil jeweils begründen.“
„Wovon ich aber bisher noch wenig gehört habe.“
„Dann will ich bei der Dramaturgie beginnen. ich vermisse
ein Zentrum in ihrem Werk.“
„und wenn das Wesen meines experiments gewesen
wäre, weder klassische Dramaturgie noch epik zu
bedienen? Wenn ich stattdessen versucht hätte, das
erzählen nicht auf ein mechanisches Strickmuster
von informationsvermittlung zu reduzieren? Sondern
künstlerische Praxis wieder auf das zurückführen
wollte, was sie im Kern ist, nämlich eine kultische
handlung?“
„gewagt.“
„Sie haben etwas gegen Wagnisse?“
„Keineswegs. ich bin nur nicht davon überzeugt, dass es dieser
Rückführung überhaupt bedarf. ob Kunst nicht nach
wie vor eine Kategorie des Kultes ist und sie sich heute nur
anderer Formen bedient.“
„Die dann nicht mehr überprüft und nicht mehr infrage
gestellt werden dürfen?“
ich VeRMiSSe ein ZenTRuM ...
„Das dürfen sie nicht nur, sondern müssen es sogar.
Sie müssen aber auch berücksichtigen, dass es heutzutage
zwischen Künstler und Konsument einen gewissen
Kontrakt gibt, der sich mit einem – sagen wir einmal
– eher kultisch-liturgisch konzipierten Ansatz
beißt. Außerdem werden Sie mir zustimmen, dass der
begriff ‚Kult‘ noch nichts über die inhaltliche Qualität
dessen aussagt, was er jeweils zelebriert. Auch die nazis
ummäntelten schließlich ihre Ziele mit kultischtheatralischem
Firlefanz, und das mit erfolg.“
„ich bemühe mich, ihnen zu folgen.“
„nun seien Sie nicht gekränkt. ich wollte lediglich darauf
hinaus, dass Form und inhalt zwar in beziehung zueinander
stehen, trotzdem aber zwei Paar Stiefel sind. Jeder Kult, so
rauschhaft und weihrauchvernebelt er sich uns auch darstellen
mag, verfolgte stets sehr konkrete, sehr nachvollziehbare
lebenspraktische Zwecke. Daraus folgt meine Frage, was Sie
als ihren Zweck benennen würden.“
„Den, den alles erzählen hat, und damit Punkt. – Sie
deuteten an, dass es kritische Anmerkungen zur Dramatik
gab?“
„So ist es. Sie wählten die Form der Parabel, überfrachten
diese aber am ende mit Metaphorik.“
„Wo bitte steht geschrieben, dass das unzulässig ist?“
„natürlich nirgends. Aber auch wenn sich eine erzählung
unterschiedlicher Formen bedient, so sollte sie sich doch
für eine tragfähige und durchgängige Architektur entscheiden.
es sollte erspürbar sein, was gerüst ist, und was Auskleidung.“
„ich behaupte, diese Forderung sehr wohl eingelöst
zu haben. – Sie erwähnten eingangs auch das Stichwort
Psychologie?“
„Damit ist gemeint, dass sich ihre Figuren statisch
darstellen, dass haltungen und Motive gesetzt und
behauptet sind, sie nicht wirklich geschichte, geschweige
denn Wandlung haben. Dass ich auf Zuschreibungen
von Titanismus und ähnlich pathostriefenden
überhöhungen eher allergisch reagiere,
mag meine Sache sein –“
„Ach! Sie wollen die helden auch einmal pinkeln sehen?“
„Das nun gerade nicht. Mich lassen lediglich die wie in
Marmor gemeißelten Konturen ihres Siegfried, ihres hagen,
ihrer brünnhilde und anderer eher kalt. Aber zugegeben:
Wie Sie ihre Figuren modellieren, ist für eine Parabel
sogar konsequent entschieden. Allerdings erzeugt es einen
Mangel an Dynamik.“
„in ihrem persönlichen empfinden.“
„Richtig. So wie ich auch empfinde, dass diesem Mangel
eine geradezu überbordende Fülle von beeindruckenden,
zuweilen gar rauschhaften Szenerien gegenübersteht.
Die aber, bei aller bewunderung, bei mir einen
gewissen Abwehrimpuls auslöst. Welchem der Verdacht
folgt, dass Sie mit der Wucht, dem getöse ihrer
bilder und Aktionen nur überwältigen wollen.“
„Was ist daran verwerflich? ich will herz und Sinne packen,
keinen drögen Diskurs veranstalten. – ein sehr, sehr deutscher
impuls übrigens, der sich da bei ihnen manifestiert.“

„ist ‚Feuer‘ wirklich
erlösend, reinigend? Die
bewohner von
guernica, von hamburg
und Dresden oder
hiroshima werden zu
einem anderen ergebnis
kommen als ein
ernst Jünger, der, das
champagnerglas
schwenkend, sich an der
Feuersbrunst einer
bombardierten französischen
Stadt delektiert.“
— Der Dramaturg
„interessant. Was wäre denn ein nicht-deutscher?“
„einer, der keine Angst vor der Möglichkeit einer
überwältigung und Verführung hat, sie vielleicht sogar
begrüßt und ersehnt. ich sage nicht, dass diese
Angst gerade vor dem hintergrund unserer geschichte
nicht auch ihre berechtigung hätte. Aber sie
richtet ihr Augenmerk nur auf ein vermeintlich
zwangsläufiges Verderben, das der überwältigung folgen
muss. Aber gibt es nicht auch eine Verführung zu
etwas, das uns bereichert? Zu etwas, was wir bisher
nicht zu denken wagten? Was uns die Sinne öffnet,
hemmnisse und Verstockungen beiseite fegt, Mut
und neue Perspektive schenkt? Warum versperren
wir uns dem schon von vorneherein? Diese als Skepsis
getarnte Furcht ist verhängnisvoll. es mag eine
Weile funktionieren, die existenz eigener untiefen zu
ignorieren. Aber irgendwann kommen wir nicht mehr
umhin, uns ihnen zu stellen.“
„ich widerspreche nicht. Aber wir sind uns doch darüber
einig, dass umso entscheidender ist, welche
Prämissen einer Verführung zugrunde liegen, nicht
wahr?“
„Völlig d’accord. und welche Prämisse ist es, die Sie glauben
ausmachen zu können?“
„nun, lassen Sie mich dem so nähern: ihr Werk bietet eine
Anordnung von Personen und dramatischen Konstellationen
auf. Sie tun dies aber nicht, weil Sie an diesen Personen
interessiert sind, sondern weil Sie damit ihre Sicht auf entscheidende
Probleme und Konflikte unserer gesellschaft illustrieren
möchten. um es auf die kürzestmögliche Formel
zu bringen, konstatieren Sie dabei ‚entfremdung‘ als letzte
ursache zunehmender sozialer, politischer und psychischer
... in ihReM WeRK
77
Die Ablehnung
Wirrnis, unter der lust zu gier verkümmern muss, Treue
zu todbringender beharrung, leidenschaft zu tollwütigem
eklat. Darum geht es ihnen. nicht um ihre Figuren. Was
sie sind, was sie begehren, erstickt völlig unter ihrem Wollen,
das aus jedem Wort, aus jeder bewegung, jeder Szenik
quillt. Sie zeigen nicht, Sie behaupten. und Sie wollen belehren.
ihr Drama ist eines der ideen, nicht das des lebens,
der Körper, der gefühle. nur folgerichtig ist, wenn
Sie sich bei nur wenigen Figuren länger aufhalten und auch
sie sofort verlassen, wenn diese abgeliefert haben, wozu sie
ins Spiel gestellt wurden. Darüber könnte man noch diskutieren.
Wenn mich auch die Kälte frösteln macht, mit der
Sie ihre Fäden dabei ziehen. Wenn aber, wie Sie vorhin
erwähnten, das erzählen für Sie ein kultisches ereignis zu
sein hat, so frage ich Sie noch einmal, was im Falle ihres
Werks zelebriert und gewonnen wird. erzeugt es Weisheit?
neue erkenntnis? gar gedankliches Material, um den dargestellten
gesellschaftlichen Missstand lebenspraktisch zu
überwinden?“
„Verstehe. Sie vermissen die gebrauchsanleitung zur
Verbesserung der Welt. eine empfehlung, Attac beizutreten
oder die Wall Street zu okkupieren.“
„Sie machen Scherze.“
„Danach ist mir eigentlich nicht zumute.“
„Dann haben Sie mich gründlich missverstanden. Weshalb
ich es ihnen so erklären will: Was Sie in ihrem Werk thematisieren,
ist leider weder neu noch originell. Schon der junge
Marx hat das Problem der entfremdung benannt, ihren ursprung
und ihre Auswirkungen analysiert. Sie dagegen analysieren
nicht, sondern belassen es beim großen lamento.
und sehnen sich, als wären Sie ein Autor des Fin de siècle,
nach der großen ‚Reinigung‘, der Rückkehr des vermeintlich
‚elementaren‘. Wie er machen Sie es sich in einem Atavismus
bequem, für den seit je billiger beifall einzuheimsen
war. Weil sich derart melancholische Posen folgenlos schlürfen
lassen und niemandem wehtun. Damit aber wird jede
Kunst zur neckischen girlande, mit der umso geist- und
kunstloseres Agieren in der gesellschaftlichen Praxis kaschiert
werden soll.“
„Das Totschlagargument des Atavismus musste ja
kommen. An dem, was Sie damit andeuten möchten,
stimmt lediglich, dass ich tatsächlich einer Rückbesinnung
auf die elementaren Konditionen menschlicher
existenz das Wort rede. Auf die, wenn Sie so
wollen, ‚Tatsachen des lebens‘.“
„Das gestehe ich ihnen wie jedem ernsthaften Autor
zu. Auch der grundton des lamentos wäre
für mich noch akzeptabel, wenn dies nun einmal
Weltsicht und Temperament des Autors entsprechen
sollte. nein, der Punkt ist, auf welche gedankliche
und ästhetische conclusio ihre haltung zusteuert.
Alles mündet in ein apokalytisches Finale, das

nicht nur dramatische Auflösung sein soll, sondern
sogar letztliche ‚erlösung‘. eine Art endgerichtlich
strafender und damit reinigender Vorgang als Voraussetzung
eines Paradieses. Verzeihen Sie – aber damit
landen Sie, der als Kritiker der Moderne startete, im
Mief eines vormodernen Messianismus.“
„nun öden Sie mich auch noch mit nietzsche an! hören
Sie: ich setze dieses Finale nicht, weil mich die Welt zum
sauertöpfischen Frömmler gemacht hätte. Sondern weil
das Publikum dadurch erkennen soll, welches Denken und
handeln zu bestimmten Konsequenzen führt, ja führen
muss. Denunzieren Sie das ruhig als volkserzieherische Attitüde.
Jedes erzählen erzieht, nicht zuletzt den Autor. es
ist also legitim, was ich tue.“
„natürlich ist es das. Aber dabei bleiben Sie eben nicht. Alles
in diesem Finale feiert den Tod, atmet den Seufzer ‚Dem
himmel sei Dank, es ist überstanden‘. Sie sprechen in ihrem
Text unmissverständlich von ‚erlösung‘. Warum nicht
gleich: ‚es ist vollbracht?‘ Doch können Vernichtung und
Tod erlösen? – ich weiß, was ihnen auf der Zunge liegt. Der
Mann, werden Sie denken, hat weder das Wesen einer gedanklichen
Abstraktion noch das einer Metapher begriffen.“
„Verstehe. Sie vermissen
die gebrauchsanleitung
zur Verbesserung der
Welt. eine empfehlung,
Attac beizutreten oder
die Wall Street zu okkupieren.“
— Der Autor
schlicht zu unbesonnt, zu todesverliebt, zu freudlos.
Womit ich bei meinem letzten einwand angekommen
wäre: ihr Werk hat keinen Witz.“
„Sie beginnen wirklich, mich zu ermüden.“
„Der ‚Witzige‘ zeigt uns die Welt, wie sie ist, und nicht, wie
sie sein sollte. er lotet das Komische im Tragischen aus und
umgekehrt, unterläuft Pathos und Pose. und nur diese – im
ursprünglichen Sinn des Worts kluge, weise – Sicht ermöglicht
uns, in die gestaltung unserer, der wirklichen Welt
eingreifen zu können. Was, um wieder darauf zurückzukommen,
Zweck jeder kultischen handlung war und ist.“
„ich fürchte, dass wir uns allmählich im Kreise drehen.
Sie nicht?“
„eigentlich nicht. Aber wie Sie meinen. – Dass ich Sie
zu meiner Sichtweise nicht verführen, geschweige
überwältigen konnte, sehe ich ihnen an. Aber habe
ich Sie wenigstens partiell überzeugen können?“
„Vor allem davon, dass mein Werk nach ihrer Meinung
im Papierkorb zu landen hat. Das also bleibt von jahrelanger
Arbeit?“
„nicht doch. ich bin mir sicher, dass man sie ihnen andernorts
aus den händen reißen wird. Vor allem bleibt, was eben
geschehen ist. Denn auch wenn ich und andere sich gegen ihr
Werk ausgesprochen haben – gewirkt hat es bereits jetzt.“
„Soll das ein Trost sein?“
„nein. eine Tatsache.“
Robert Hültner ist Autor von
Romanen, Theaterstücken, Hörspielen
und Drehbüchern, darunter
die preisgekrönten Kriminalromane
um Inspektor Kajetan.
Die Verfilmung seines Romans
Der Sommer der Gaukler über das
Leben von Emanuel Schikaneder
läuft derzeit im Kino. Der Autor
lebt in München und den französischen
Cevennen.
„einen ähnlichen Verdacht habe ich tatsächlich.“
„ich bezweifle schlicht die Stimmigkeit ihres bildes!
ist ‚Feuer‘ wirklich erlösend, reinigend? Von welcher
Warte aus definieren wir eigentlich, ob es erschreckende
Destruktion, überwältigend ästhetisches geschehen
oder eben erlösung ist? Die bewohner von
guernica, von hamburg und Dresden oder hiroshima
werden zu einem anderen ergebnis kommen als
ein ernst Jünger, der, das champagnerglas schwenkend,
sich an der Feuersbrunst einer bombardierten
französischen Stadt delektiert. Kurz: ich behaupte,
dass dieses bild wenig brauchbar ist, weil zu unpräzise.
es sei denn, Sie wären tatsächlich der überzeugung,
dass materielle Vernichtung die Voraussetzung
für wahrhaftes existieren wäre. gegen derartig idealistische
und religiöse Schwurbeleien sperrt sich alles
in mir, der ich es eher mit jener indischen Weisheit
halte, die besagt: ‚es gibt nur eine gottheit, und ihr
name ist leben.‘ ihre Weisheit dagegen ist mir
Die Ablehnung

OSTERFESTSPIELE
SALZBURg 2012
31. März — 9. April
Künstlerische Leitung: Sir Simon Rattle
Berliner Philharmoniker
OPER
Georges Bizet • Carmen
Sir Simon Rattle Musikalische Leitung
Aletta Collins Regie & Choreographie
Magdalena Kožená Carmen
Jonas Kaufmann Don José
Kostas Smoriginas Escamillo
Genia Kühmeier Micaëla
Konzertvereinigung Wiener Staatsopernchor
ORCHESTER- UND CHORKONZERTE
Sir Simon Rattle • Zubin Mehta
Emanuel Ax • Christian Gerhaher • Jonas Kaufmann
Murray Perahia • Kate Royal • Anne Sofie von Otter
Rundfunkchor Berlin
KAMMERMUSIKREIHE KONTRAPUNKTE
Emanuel Ax • Magdalena Kožená
Scharoun Ensemble Berlin
Mitglieder der Berliner Philharmoniker
© Lucien Clergue/getty images•
VORSCHAU
Osterfestspiele Salzburg 2013 • 23. März — 1. April
Künstlerische Leitung: Christian Thielemann
Sächsische Staatskapelle Dresden
OPER Richard Wagner • Parsifal
Christian Thielemann • Regie: Michael Schulz • Titelrolle: Johan Botha
ORCHESTER- UND CHORKONZERTE
Christian Thielemann • Myung-Whun Chung
KONZERT FÜR SALZBURG
KAMMERKONZERTE
Stand Dezember 2011
Änderungen vorbehalten
OSTERFESTSPIELE SALZBURG . Herbert-von-Karajan-Platz 9 . 5020 Salzburg . Austria
Tel. +43/662/80 45-361, -362 . Fax DW -790 . karten@ofs-sbg.at . www.osterfestspiele-salzburg.at

Giovanni Simone Mayr:
Medea in Corinto
Erhältlich auf DVD und Blu-ray
und am 1. und 5. Juli 2012 auf
dem Spielplan der Münchner
Opernfestspiele.
Photo © Wilfried Hösl
MUSIC TO WATCH
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Staatsoper und weitere erstklassige Opernaufführungen und Konzerte in HD-Qualität
und mit Surround Sound.
Im Fernsehen …
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Fünf Fragen an … 83
Eri Nakamura
Woglinde — Das Rheingold,
Götterdämmerung
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
An Götterdämmerung fasziniert mich besonders, dass hier
die Götter überhaupt nicht mehr vorkommen, sondern fast
nur Menschen auf der Bühne zu erleben sind, mit all ihren
Schwächen, Geheimnissen und Gemeinheiten.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Meine Mutter erzählte mir zwar Geschichten, aber die meisten
habe ich selbst kennengelernt, weil ich schon sehr früh
vom Lesen begeistert war und seit meinem vierten Lebensjahr
ein Buch nach dem anderen verschlungen habe.
„Kinder bekommen
durch Geschichten
die Vorstellungskraft,
um ihr
anschließendes
Leben fantasievoll
zu meistern.“
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Ich habe in meiner japanischen Heimat zwar auch Märchen
wie Rotkäppchen oder Hänsel und Gretel gelesen, vor allem
aber japanische Geschichten. Ich erinnere mich besonders
an die Geschichte von Momotaro, der aus einem riesigen
Pfirsich schlüpft, sehr stark wird und beschließt, den bösen
Oger zu bekämpfen, der die Menschen bestiehlt. Von seinen
Zieheltern bekommt er Kuchen, den er mit einem Vogel, einem
Hund und einem Affen teilt, und sie so als Kampfgenossen
gewinnt. Gemeinsam bezwingen sie den Oger und geben
den Menschen ihre Reichtümer zurück.
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Ich erzähle Kindern am liebsten die Geschichten, die mich
selbst sehr beeindruckt haben, wie das Märchen Momotaro.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Vor allem Kinder werden mit Geschichten auf sanftem Weg
vertraut mit universellen Themen wie Liebe, Natur, Glauben,
Zuneigung der Familie, aber auch Verrat, und bekommen dadurch
auch die Vorstellungskraft, um ihr anschließendes
Leben fantasievoll zu meistern.
Fünf Fragen an …

Sigurds Rettung
von
Yusuf Özgüney
Eine Fortsetzung der Kinderoper
Sigurd der Drachentöter
von Yusuf Özgüney, Klasse 6a
der Mittelschule Garching
Der junge Sigurd wächst bei dem Schmied Regin auf, der
ihn aber einzig und allein ausnutzen will: Mit seiner Hilfe
will er seinen Bruder Fafner besiegen, um an den Nibelungenschatz
zu gelangen. Der Komponist Andy Pape hat mit
der Oper Sigurd der Drachentöter eine einstündige Version
des jungen Siegfried-Helden für Kinder geschaffen, die im
Dezember 2011 auf dem Spielplan der Bayerischen Staatsoper
stand. Kinder ab neun Jahren konnten erleben, wie
sich Sigurd mithilfe eines Raben von seinem Ziehvater Regin
löst, ihn und Fafner tötet und an den Goldschatz gelangt.
Anschließend waren die Kinder eingeladen, sich eine
Fortsetzung der Geschichte auszudenken und an die Bayerische
Staatsoper zu schicken. Die schönste stammt von Yusuf
Özgüney und ist auf der folgenden Seite zu lesen.
Illustration Patrick Widmer

85
N
achdem Sigurds Stiefvater
gestorben war, hatte
er nur noch den Raben bei
sich. Der Rabe wurde ein
Mensch und wurde Sigurds
Freundin. Es war ein Mädchen.
Sie hatten viel Gold und
fuhren in ihre Heimat und
fingen ein neues Leben an.
Sie fanden Freunde. Sie lebten
fröhlich und sie hatten
viel Spaß. Schon bald hatte
Sigurd angefangen zur Arbeit
zu gehen und verdiente Geld.
In dieser Zeit war Regin
doch nicht gestorben, weil
Sigurd mit dem Mund die
Flasche berührt hatte. Regin
hatte so Drachenblut geleckt.
Deswegen hatte er sich in
einen Drachen verwandelt.
Er wollte Sigurd und seine
Freundin töten und das ganze
Gold nehmen. Regin lief
umher und traf am Ufer eines
Baches auf ein Orakel. Regin
lief hin und fragte: „Wo ist
Sigurd, der Wälsung?“ Das
Orakel antwortete ihm, dass
Sigurd in seiner Heimat wäre,
und verschwand.
Regin flog nach Spanien,
die Heimat von Sigurd. Sigurd
und seine Freundin waren an
einem schönen Tag auf einem
Feld. Sie spielten Spiele, sie
liefen herum, doch dann kam
ein kräftiger Sturm.
Sie sagte: „Sigurd? Wo bist
du?“ Sigurd schrie: „Hier!“
Regin erblickte Sigurd und
landete auf dem Feld. Der
Drache fragte Sigurd: „Weißt
du, wer ich bin? Ich bin Regin!“
„Nein!“ „Dank dir lebe
ich noch! Jetzt aber nehme
ich Rache an euch und werde
euch umbringen und euer
Gold nehmen!“
Regin kam immer näher
und näher. Gerade als er Sigurd
auffressen wollte, flog
ein Wurfspeer in Regins Kehle.
Regin flog auf den Boden
und bekam keine Luft.
Sigurd überlegte, wer das
gewesen sein könnte. Da kam
der berühmte Krieger herbei,
Sigurds Vater. Sigurd lief zu
seinem Vater und umarmte
ihn. „Wo warst du so lange?“,
fragte Sigurd. Sein Vater gab
ihm keine Antwort. „Gehen
wir nach Hause“, schlug Sigurd
vor, und sie gingen fröhlich
heim. Und niemand konnte
sie trennen.

Fünf Fragen an …
Sophie Koch
Fricka — Das Rheingold,
Die Walküre
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Alles, was mit Liebe und Verlangen zu tun hat, wie etwa in
der Szene der Götterdämmerung, wenn Brünnhilde gegenüber
Waltraute ihre Liebe zu Siegfried bekennt.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Meine Mutter hat mir vor dem Einschlafen immer Geschichten
erzählt, und ich habe auch sehr viele aufgezeichnete,
mit Musik unterlegte Geschichten angehört.
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Eine meiner Lieblingsgeschichten ist aus Tausendundeiner
Nacht: Ali Baba und die vierzig Räuber. Am spannendsten
fand ich die Stelle, als Ali Baba den Zauberspruch „Sesam,
öffne dich“ ausspricht und sich vor ihm die Höhle mit all den
versteckten Schätzen der vierzig Räuber öffnet.
„Am spannendsten
fand ich die Stelle,
als Ali Baba den
Zauberspruch
‚Sesam, öffne dich’
ausspricht und sich
vor ihm die Höhle
mit all den versteckten
Schätzen
öffnet.“
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Ich erzähle meiner Tochter Geschichten, ein paar Klassiker
(Aschenputtel, Hänsel und Gretel) und ganz viele erfundene!
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Wir erzählen uns Geschichten, weil wir mehr über die Menschen
erfahren und ihre Seele verstehen wollen. Der Nibelungen-Mythos,
glaube ich, will uns sagen, dass die Menschen
klüger sein und nicht immer nach noch mehr Macht
streben sollen, weil dies zur Katastrophe führt.
Fünf Fragen an …

Fünf Fragen an … 87
Stephen Gould
Siegfried —
Götterdämmerung
„Ich erfreue die
Leute mit Geschichten
darüber, wie ich
versuchte, Deutsch
(Hochdeutsch) zu
lernen – in meinen
ersten Jahren in
Oberösterreich.“
Welchen Faden aus Wagners Erzählung des
Nibelungen-Mythos verfolgen Sie am liebsten?
Obwohl ich die Partien des Siegmund und der beiden Siegfrieds
singe, ist für mich das Motiv von Wotans Willen der
interessanteste Aspekt des Ring. Dieser doppelte Faden aus
Verlangen nach Macht, Kontrolle und Wissen und seiner nihilistischen
Reise auf der Suche nach ewigem Frieden ist
unglaublich fesselnd.
Wer hat Ihnen an welchen Orten
Geschichten erzählt?
Die meisten Geschichten aus meiner Kindheit habe ich natürlich
von meinen Eltern und auch Großeltern gehört. Meine
Schwester und ich haben beide ganz viele Geschichten
mit biblischen Gestalten und klassische griechische Mythen
gehört. Das war natürlich das Ergebnis davon, mit einem
methodistischen Pfarrer als Vater und einer Mutter, die
Lehrerin für Literatur war, aufzuwachsen.
Fünf Fragen an …
Welche Geschichte hörten Sie in Ihrer
Kindheit am liebsten?
Nun, die meisten Geschichten, die mit „und sie lebten glücklich
bis an ihr Lebensende“ aufhörten, waren natürlich sehr
beruhigend, als Kind. Seltsamerweise mochte ich immer den
Mythos des Sisyphos sehr, des Königs, der von den Göttern
dazu verdammt wurde, fortwährend den Felsbrocken den Hügel
hinaufzurollen, nur um ihn dann wieder herunterrollen zu
sehen. Es mag darin hauptsächlich um die Tragödie und
Sinnlosigkeit des Ganzen gehen, aber ich habe immer eher
das heroische Element gesehen, das darin besteht, immer
gegen das schier Unmögliche anzukämpfen. Vielleicht ist es
das, was mich eigentlich zu Wagner geführt hat ...
Wem erzählen Sie welche Geschichte gerne
immer wieder?
Ich erzähle keine Geschichten in epischer Breite. Ich bringe
die Leute gern zum Lachen, meistens jedenfalls, also erfreue
ich sie mit Geschichten darüber, wie ich versuchte, Deutsch
(Hochdeutsch) zu lernen – in meinen ersten Jahren in Oberösterreich.
Das ist immer ein großer Lacher.
Warum, glauben Sie, erzählen wir uns Geschichten?
Über Geschichten können wir nicht nur erfahren, was es im
Kern heißt, menschlich zu sein, sondern wir können auch einen
kleinen Teil unserer eigenen menschlichen Reise mit
anderen teilen. So etwas schafft man nicht mit „Tweets”.
Übersetzung Maria März

Hofbräu, mein München
Das Theateralphabet...
der Auftakt.

AgendA
Spielplan
90
Plakatkünstler
96
Vorschau
100

SpielplAn
24.01.12
bis
10.04.12
Soweit nicht anders angegeben, finden alle Veranstaltungen im Nationaltheater statt.
T 089 – 21 85 19 20
Karten
Tageskasse der Bayerischen Staatsoper
Marstallplatz 5
80539 München
tickets@st-oper.bayern.de
www.staatsoper.de

Oper
Giuseppe Verdi
Don Carlo
Musikalische Leitung Asher Fisch
Inszenierung Jürgen Rose
rené Pape, Jonas Kaufmann, Mariusz Kwiecien, eric Halfvarson,
Diogenes randes, anja Harteros, anna Smirnova, Laura tatulescu,
Francesco Petrozzi, Kenneth roberson, evgeniya Sotnikova,
tim Kuyers, Peter Mazalán, Levente Molnár, Christian rieger,
Christoph Stephinger, rüdiger trebes
Do 26.01.12 18:00 Uhr
So 29.01.12 17:00 Uhr
Gaetano Donizetti
roberto Devereux
Musikalische Leitung Friedrich Haider
Inszenierung Christof Loy
edita Gruberova, Fabio Maria Capitanucci, Carmen Oprisanu 01./05.02.,
Sonia Ganassi 09./13.02., Joseph Calleja, Francesco Petrozzi, Goran
Jurić, John Chest
Mi 01.02.12 19:00 Uhr
So 05.02.12 17:00 Uhr
Do 09.02.12 19:00 Uhr
Mo 13.02.12 19:30 Uhr
Richard Wagner
Das rheingold
Musikalische Leitung Kent Nagano
Inszenierung Andreas Kriegenburg
Johan reuter, Levente Molnár, thomas Blondelle, Stefan Margita,
Wolfgang Koch, Ulrich reß, Diogenes randes, Phillip ens, Sophie Koch,
aga Mikolaj, Catherine Wyn-rogers, eri nakamura, angela Brower,
Okka von der Damerau
Giuseppe Verdi
La traviata
Musikalische Leitung Henrik Nánási
Inszenierung Günter Krämer
Marina Poplavskaya, Heike Grötzinger, Silvia Hauer, James Valenti, Leo
nucci, Francesco Petrozzi, Christian rieger, Peter Mazalán, Christoph
Stephinger, Dean Power, tim Kuyers, tareq nazmi
Di 14.02.12 19:30 Uhr
Fr 17.02.12 19:30 Uhr
Mi 22.02.12 19:30 Uhr
So 26.02.12 18:00 Uhr
Giacomo Puccini
Madama Butterfly
Musikalische Leitung Stefano Ranzani
Inszenierung Wolf Busse
Svetla Vassileva, Okka von der Damerau, roberto alagna, Silvia Hauer,
Franco Vassallo, Ulrich reß, Christian rieger, Goran Juri,
tareq nazmi, Peter Mazalán
Sa 18.02.12 19:00 Uhr
Di 21.02.12 19:00 Uhr
Sa 25.02.12 19:00 Uhr
Do 01.03.12 19:00 Uhr
Gioachino Rossini
Il barbiere di Siviglia
Musikalische Leitung Karel Mark Chichon
Inszenierung Ferruccio Soleri
antonino Siragusa, Donato Di Stefano, tara erraught, Fabio Maria Capitanucci,
Lorenzo regazzo, tim Kuyers, rüdiger trebes, evgeniya
Sotnikova, Kenneth roberson
So 04.03.12 19:00 Uhr
Mi 07.03.12 19:00 Uhr
Fr 09.03.12 19:00 Uhr
Di 13.03.12 19:00 Uhr
Sa 04.02.12 19:00 Uhr
Mi 08.02.12 19:30 Uhr
So 12.02.12 16:00 Uhr
sponsored by
Premiere
Richard Wagner
Die Walküre
Musikalische Leitung Kent Nagano
Inszenierung Andreas Kriegenburg
Klaus Florian Vogt, ain anger, Juha Uusitalo, anja Kampe, Katarina
Dalayman, Sophie Koch, erika Wueschner, Danielle Halbwachs, Golda
Schultz, Heike Grötzinger, roswitha C. Müller, alexandra Petersamer,
Okka von der Damerau, anaïk Morel
So 11.03.12 16:00 Uhr
Do 15.03.12 17:00 Uhr
So 18.03.12 16:00 Uhr
So 25.03.12 16:00 Uhr
Premiere
sponsored by
aGenDa 91

Giuseppe Verdi
Macbeth
Musikalische Leitung Teodor Currentzis
Inszenierung Martin Kušej
Franco Vassallo, Christof Fischesser, tatiana Serjan, evgeniya Sotnikova,
Francesco Demuro, Fabrizio Mercurio, Christoph Stephinger, rüdiger
trebes, Christian rieger, tareq nazmi, Iulia Maria Dan, Solist des
tölzer Knabenchors
Mi 14.03.12 19:00 Uhr
Sa 17.03.12 19:00 Uhr
Di 20.03.12 19:00 Uhr
Fr 23.03.12 19:00 Uhr
BALLett
John Neumeier
Der Nussknacker
Musik Peter I. Tschaikowsky
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Musikalische Leitung Valery Ovsianikov
Sa 28.01.12 19:30 Uhr
Peter I. Tschaikowsky
eugen Onegin
Musikalische Leitung Pietari Inkinen
Inszenierung Krzysztof Warlikowski
Heike Grötzinger, ekaterina Scherbachenko, alisa Kolosova, elena Zilio,
Simon Keenlyside, Pavol Breslik, ain anger, Ulrich reß
Mi 21.03.12 19:00 Uhr
Sa 24.03.12 19:00 Uhr
Mi 28.03.12 19:00 Uhr
Simone Sandroni / Russell Maliphant / Kenneth MacMillan
Das Mädchen und der
Messerwerfer / AfterLight /
Broken Falls / Las Hermanas
Musik 48nord / Eric Satie / Frank Martin
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Giuseppe Verdi
Otello
Musikalische Leitung Karel Mark Chichon
Inszenierung Francesca Zambello
Peter Seiffert, Juha Uusitalo, Pavol Breslik, Francesco Petrozzi, Diogenes
randes, Goran Juri, Peter Mazalán, Krassimira Stoyanova
Sa 31.03.12 19:00 Uhr
Di 03.04.12 19:00 Uhr
Sa 07.04.12 19:00 Uhr
Di 10.04.12 19:00 Uhr
Richard Wagner
parsifal
Musikalische Leitung Kent Nagano
Inszenierung Peter Konwitschny
Michael Volle, Diogenes randes, Stephen Milling, Christopher Ventris,
Gerd Grochowski, Waltraud Meier, Kevin Conners, Levente Molnár, Solist
des tölzer Knabenchors, Ulrich reß, Kenneth roberson, anna Virovlansky,
Laura tatulescu, tara erraught, eri nakamura, angela Brower,
Okka von der Damerau
Starke Stücke –
Zur Premiere von Das Mädchen und der Messer werfer
ein Mädchen, „nicht einmal jung“,
wie es in den Versen des Gedichtzyklus
Das Mädchen und der
Messerwerfer von Wolf Wondratschek
heißt. es hat keinen
namen, scheint verwandt mit den
Figuren aus Carson McCullers
romanen über die Mädchen, die
ein Junge sein wollten: Sie haben
gemeinsam, dass sie sich nicht
wohl in ihrer Haut fühlen, verloren,
allein, einsam. akribisch
beobachten sie Menschen und
Umgebung, ungnädig, unversöhnlich.
Das Mädchen geht durch
das Leben, ohne Verbindung
aufzunehmen, ohne dazuzugehören,
sich trotzig behauptend. „alle
auf der Bühne sind allein“, schreibt
der autor, „das Mädchen sollte
das Herzstück sein, fragil, verletzbar,
geheimnisvoll.“ Der Choreograph
Sandroni erzählt diese
Geschichte in seiner wilden, leisen,
dynamischen tanzsprache, mit
der Kanadierin emma Barrowman
in der Hauptpartie.
Mo 30.01.12 19:30 Uhr Prinzregententheater
Di 31.01.12 19:30 Uhr Prinzregententheater
Mi 01.02.12 19:30 Uhr Prinzregententheater
Do 02.02.12 19:30 Uhr Prinzregententheater
Folgen wird mit Las Hermanas
eine klassische erzählung der
1960er Jahre, nach dem Drama
Bernarda Albas Haus von
Federico García Lorca und nach
der Choreographie von Kenneth
MacMillan, einem der großen
englischen erzähler auf der Ballettbühne,
psychologisch sezierend,
leidenschaftlich, expressiv. Der
Link zwischen beiden traditionen
ist russell Maliphant, royal
Ballet School-absolvent und ehemals
tänzer am royal Ballet London.
er kommt mit zwei herausragenden
preisgekrönten Stücken,
seinem Solo AfterLight und
dem trio Broken Falls, ursprünglich
geschaffen für Sylvie Guillem
und die Ballet Boyz, in München
interpretiert von ekaterina
Petina, erik Murzagaliyev und
Marlon Dino. Zeitgenössische englische
Choreographie vom Feinsten.
–bwb
Premiere
Do 05.04.12 17:00 Uhr
So 08.04.12 17:00 Uhr
aGenDa 92

Nacho Duato
Vielfältigkeit. Formen von
Stille und Leere
Musik Johann Sebastian Bach
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Mo 06.02.12 19:30 Uhr
Di 07.02.12 19:30 Uhr
Frederick Ashton / Kenneth MacMillan
Steps & times
Scènes de ballet / Five Brahms Waltzes in the Manner of Isadora Duncan
/ Frühlingsstimmen / Das Lied von der erde
Musik Igor Strawinsky, Johannes Brahms, Johann Strauß, Gustav
Mahler
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Musikalische Leitung Ryusuke Numajiri
Do 29.03.12 19:30 Uhr
Fr 30.03.12 19:30 Uhr
So 01.04.12 18:00 Uhr
Jörg Mannes / Terence Kohler
Mein ravel: Wohin er auch
blickt ... /
Daphnis und Chloé
Musik Maurice Ravel
Ballett extra
Der Choreograph Frederick ashton
Sa 17.03.12 20:00 Uhr Ballettprobenhaus, Platzl 7
Der Choreograph Kenneth MacMillan
Sa 24.03.12 20:00 Uhr Ballettprobenhaus, Platzl 7
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Musikalische Leitung Michael Schmidtsdorff
Fr 10.02.12 19:30 Uhr
Sa 11.02.12 19:30 Uhr
Mi 15.02.12 19:30 Uhr
Do 16.02.12 19:30 Uhr
Fr 24.02.12 19:30 Uhr
Marius Petipa
Dornröschen
Musik Peter I. Tschaikowsky
Inszenierung und neue Choreographie Ivan Liška
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Musikalische Leitung Myron Romanul
So 19.02.12 17:00 Uhr
Mo 20.02.12 19:30 Uhr
Fr 02.03.12 19:30 Uhr
Sa 03.03.12 19:30 Uhr
Mi 04.04.12 19:30 Uhr
Mo 09.04.12 18:00 Uhr
John Neumeier
Illusionen – wie Schwanensee
Musik Peter I. Tschaikowsky
Solisten und ensemble des Bayerischen Staatsballetts
Musikalische Leitung Michael Schmidtsdorff
Sa 10.03.12 19:00 Uhr
Mo 12.03.12 19:00 Uhr
Fr 16.03.12 19:00 Uhr
Mo 19.03.12 19:00 Uhr
Do 22.03.12 19:00 Uhr
aGenDa 93

KONzerte
PARTNER DES BAyERISCHEN STAATSORCHESTERS
LIeDerABeND
Liederabend
thomas Quasthoff
Carl Loewe, robert Schumann, richard Strauss, Gustav Mahler
3. Kammerkonzert
Joseph Haydn, Gheorghe Mustea, Dmitri Schostakowitsch
Violine Rita Rózsa, Immanuel Drißner
Viola Adrian Mustea
Violoncello Rupert Buchner
Di 24.01.12 20:00 Uhr Allerheiligen Hofkirche
Faschingskammerkonzert
Wolfgang amadeus Mozart
Christoph Well liest Bäsle-Briefe
Flöte Andrea Ikker
Violine Ulrike Collins
Viola Wolfgang Berg
Violoncello yves Savary
Di 14.02.12 20:00 Uhr Allerheiligen Hofkirche
4. Kammerkonzert
Joseph Haydn, Louise Farrenc, George Crumb, Carl Maria von Weber
Bassbariton Thomas Quasthoff
Klavier Justus Zeyen
Fr 03.02.12 20:00 Uhr
rUND UM DeN rING –
DAS BeGLeItprOGrAMM
rInGSeMInar: DaS rHeInGOLD
So 12.02.12 09:00 Uhr Capriccio-Saal
Mo 13.02.12 18:00 Uhr Capriccio-Saal
rInG-MatInee 2: arBeIt
So 26.02.12 11:00 Uhr
rInG-MatInee 3: MaCHt
So 04.03.12 11:00 Uhr Senatssaal des Bayerischen Landtags,
Maximilianeum
rInG-SeMInar: DIe WaLKüre
So 18.03.12 09:00 Uhr Capriccio-Saal
Mo 19.03.12 18:00 Uhr Capriccio-Saal
Flöte Katharina Kutnewsky
Violoncello Anja Fabricius
Klavier Fritz Schwinghammer
So 04.03.12 11:00 Uhr Allerheiligen Hofkirche
Di 06.03.12 20:00 Uhr Allerheiligen Hofkirche
4. Akademiekonzert
nikolai rimsky-Korsakov, Paul Dukas, richard Strauss
Musikalische Leitung Kurt Masur
Mo 26.03.12 20:00 Uhr
Di 27.03.12 20:00 Uhr
aGenDa 94

CAMpUS
Sitzkissenkonzert:
Hänsel und Gretel
engelbert Humperdinck / Frank rudhardt
Sa 28.01.12 14:30 Uhr Parkett, Garderobe
Spiel Ballett:
es war einmal und ist noch
nicht vorbei …
Sa 18.02.12 14:00 Uhr Ballettprobenhaus, Platzl 7
Sa 25.02.12 14:00 Uhr Ballettprobenhaus, Platzl 7
Sitzkissenkonzert:
Die Kinderstube
Modest Mussorgsky
Sa 10.03.12 14:30 Uhr Parkett, Garderobe
Sa 17.03.12 14:30 Uhr Parkett, Garderobe
Wovon erzählt uns
richard Wagner?
Fr 16.03.12 15:00 Uhr Treffpunkt: Seitlicher Eingang
an der Maximilianstraße
passionskonzert
Sprecher Dr. Günther Beckstein, Ministerpräsident a.D.
Do 29.03.12 19:30 Uhr Allerheiligen Hofkirche
Der Vorverkauf erfolgt über die Freunde des nationaltheaters e.V.:
t 089 – 53 10 48 oder freunde-des-nationaltheaters@t-online.de
HAUPTSPONSOR DER ORCHESTERAKADEMIE
Illustration Gian Gisiger, Bureau Mirko Borsche aGenDa 95

Der Berliner Künstler Dennis Rudolph, Jahrgang 1979,
gestaltet die Plakatserien für den Ring des Nibelungen
in der Spielzeit 2011/12. Dennis Rudolph arbeitet in
verschiedensten künstlerischen Medien wie Malerei,
experimentelle Druckgrafik, Zeichnung und Fotografie.
Dabei sind es immer die historischen Dimensionen, die
ihn interessieren und die er mit zeitgenössischem Stil
und zeitgenössischem Denken überlagert und ins Heute
spielt. Auf diese Weise tragen uns seine Arbeiten mitten
in die Auseinandersetzung.

klassik inspiriert *
* Vlado Milunić & Frank Gehry: „Das tanzende Haus“
www.br-klassik.de
Foto: Wikimedia Creative Commons, 2008 Dino Quinzani

LEIDENSCHAFT
VERBINDET.
Als eines der weltweit führenden Gase- und Engineeringunternehmen
wissen wir: Technik, Erfahrung und Präzision sind die Voraussetzung für
höchste Qualität. So auch in der Musik. Wir freuen uns, die Bayerische
Staatsoper als Spielzeitpartner zu begleiten. Wir teilen den Anspruch,
kontinuierlich neue Maßstäbe zu setzen. Ob musikalisch oder technologisch
– hinter jeder hervorragenden Leistung stehen Menschen mit
Ambition.