Weihnachts- und Heimatbrief 2008 - Stadt Ochsenhausen

Weihnachts- und Heimatbrief 2008
sich um eine humane Abart der Maul- und Klauenseuche. So viele
Western hatte ich schon gesehen, dass ich wusste, Rinder, die daran
litten, mussten gekeult werden. Mir sollten einige Tage Bettruhe zur
Genesung genügen, woran ich nicht glaubte. Vor allem aber hieß
das, zum ersten Mal würde ich Weihnachten krank im Bett liegen.
Gott hatte mich ganz offensichtlich verlassen.
Im langweiligen, fiebrigen Dahindämmern in meinem Zimmer
erlitt ich, wie das ja im Kindesalter bei jeder Krankheit der Fall
ist, einen Reifungs-, einen Desillusionierungsschub. Vielleicht
fehlte mir nur die Kraft, noch einmal meine Illusionen gegen
das Offenbare zu verteidigen. An Heiligabend hatte ich keinen
Appetit, war nicht in festlicher, nicht in frommer Stimmung.
Selbst meine Eltern, die ich rumoren hörte, schienen sich
weniger Mühe bei der Geheimhaltung der Bescherungsvorbereitung
zu geben als sonst. Ich blickte zum ersten Mal hinter
die Kulissen, ich konnte gar nicht anders. Mühsam erhob
ich mich aus dem Bett, die Weihnachtsschallplatte wurde
aufgelegt, wir verharrten Hand in Hand für die obligatorische
besinnliche Minute im Anblick des Baums, bevor ’s ans Aufreißen
des Geschenkpapiers und ans Essen ging. Es war vorbei.
Keine Wunder mehr, keine Frömmigkeit, keine übernatürliche
Präsenz, nichts als ein schales Gefühl und der Wunsch, alles
schnell hinter mich zu bekommen, ein Überdruss, der auf die
Erinnerung an frühere Weihnachten überzugreifen drohte,
wenn ich nicht bald Schlaf fand.
begabt. Stolz darauf, doch nicht glücklich darüber, suchte ich
Einsamkeit und Kameraden zugleich, hatte ein Kapitel hinter
mir und noch kein neues aufgeschlagen. Etwas Notwendiges
war geschehen, gewiss, aber es wurde mir bitter bewusst in
jenen Tagen, dass jeder Erkenntnisschub zugleich auch eine
Verkümmerung mit sich bringt.
In späteren Jahren habe ich mich mit Weihnachten ausgesöhnt,
auf der Basis einer nostalgischen Gleichmütigkeit. Seit
ich selbst Vater bin, ist Weihnachten eine Spiegelung in den
Augen eines Kindes, alles ist mir wieder ganz gegenwärtig,
und der Raum jenes verzauberten Wartens und Horchens und
Bangens und Staunens von damals ist mit einem Mal wieder
gangbar geworden.
Kürzlich fuhr ich an einem kalten, sonnigen Dezembervormittag
mit meiner Tochter durch den Brandenburgischen Wald.
Beiläufig sagte ich: Der Nikolaus hat die Bäume gezuckert…
Im Rückspiegel sah ich ihr großäugiges Strahlen. Dann verdüsterte
sich ihre Miene: Felix sagt, es gibt keinen Nikolaus.
Ich antwortete nicht und wartete, bis der Wald dichter wurde.
Als ich hineinspähte und sah, was ich sehen wollte, bremste
ich heftig, fuhr rechts an den Straßenrand, kurbelte das Fenster
runter und rief: Da! Hast du ihn gesehen
Ironischerweise war ich am zweiten Feiertag wieder auf den
Beinen. Der Virus, den nur mein von zuviel Erwartung geschwächtes
Immunsystem hatte virulent werden lassen, konnte
sich gegen den Gesundheitswunsch eines desillusionierten
Zynikers nicht lange halten. In den immer merkwürdig leeren,
langweiligen Tagen nach dem 26. Dezember streifte ich unter
dem tiefhängenden grauen Niesel- und Nebelhimmel durch
die matschigen Straßen der Siedlung. Ich befand mich in
einem Zustand der Vorpubertät: rebellisch, verächtlich, reizbar,
zugleich um neues Wissen reicher, mit genaueren Sinnen
7