E_1930_Zeitung_Nr.038

Bern, Dienstag 29. April 1930 III. Blatt der „Automobil-Revue" N6. 38
Unser Name Die Erlösung
Es ist merkwürdig: wenn sich uns jemand
'vorstellt, kommt es nur sehr selten vor, dass
er seinen Namen laut und deutlich ausspricht.
Jeder murmelt irgend etwas Unverständliches,
das ebensogut Meier wie
Huber heissen kann und niemand weies,
wessen Hand er soeben liebenswürdig
lächelnd gedrückt Jiat. Woher wohl diese
sonderbare ScJieu des Menschen, seinen
eigenen Namen auszusprechen? Ist er zu
bescheiden dazu — oder zu stolz? Will er
sich hinter einer schützenden Anonymität
bergen oder setzt er voraus, dass jeder ihn
kennt?
Vielleicht ist es beides: Besclwidenheit
und Stolz. Vielleicht spielt da aber noch
etwas anderes, Tieferes mit, dessen wir uns
gar nicht bewusst sind. Denn es ist sonderbar:
fast niemand schreibt auch seinen Namen
so, dass ein anderer ihn mühelos lesen
kann. Irgendwelche wildgewordene Striche,
eine rätselhafte ScMeife, ein energischer
Schnörkel — und das soll eine Unterschrift
sein!
Nun, die meisten Menschen sind heute so
beschäftigt, dass sie einfach nicht Zeit
haben, alle Buchstaben ihres Namens sorgfältig
hinzumalen. Und wer noch Zeit Jiat,
der gibt sich den Anschein des Vielbeschäftigten,
des Ueberbürdeten, um nur ja nicht
hinter dem Tempo der anderen zurückzubleiben.
Alles das will ich gern gelten lassen. Aber
trotzdem bleibt die Scheu des Menschen vor
seinem Namen bestehen. Die Angst vor dem
eigenen Namen muss einen tieferen Grund
haben. Was ist der Name? Zufällige, belanglose
Bezeichnung deiner Person, die
man ebensogut durch eine Zahl ersetzen
könnte, wie etwa beim Auto —— oder ist er
mehr: ein unauswechselbarer Bestandteil,
Wesenskern deines Ichs, mit dem du ebenso
schicksalhaft verbunden bist,, wie mit deinem
Antlitz, deinem Leib?
Man braucht gar nicht in die Bereiche
tieferer Mystik vorzudringen, um zu der
Einsicht zu gelangen, dass der Name mehr
ist als blosses Erkennungszeichen; mehr als
eine beliebige Buchstabenfolge, mehr als
eine gleichgültige Zahl. Du wirst in deinen
Namen hineingeboren, wie in dein Volk,
deinen Stand, dein Geschlecht. Dein Name
ist ein Teil deiner selbst, und es offenbart
sich in ihm dein Ich, wenn auch nicht so
deutlich, so doch nicht weniger bedeutungsvoll
wie in deinem Angeeicht. Die Scheu
vor deinem Namen ist die Scheu vor dir
selbst, niemand will sich selber begegnen.
Unser Leben ist eigentlich eine beständige
Flucht vor dem Ich, Zuflucht zum ~Qu. Nur
von den Lippen eines geliebten Wesens, der
Mutter, der Frau, des Freundes, erhält dem
Name den Klang, den dein eigener Mund
ihm nie zu geben vermag. Daher können
wir unseren Namen nur hilflos murmeln,
flüstern, stottern, kritzeln, wie niemand
klar sich selbst sehen kann: das Spiegelbild
ist immer falsch.
Der eiserne Wagen
Kriminal-Roman von Sven Elvestad.
Fortsetzung aus dem Hauptblatt
* Lieber Krag!
Ich habe Sie heute abend um halb elf erwartet
(die Uhr war eben erst zehn Uhr
zehn Minuten), um mit Ihnen eine Fischfangtour
nach der, .Spitzen Landzunge' zu
machen. Ich fahre elf Uhr von der Brücke
beim Landhändler ab. Wenn Sie diesen
Brief bis dahin zu Gesicht bekommen und
Lust zu der Tour haben, so kommen Sie
bitte mit.»
Ich setzte meinen Namen darunter und
legte den Füllfederhalter vorsichtig wieder
auf den Ständer. Dann beeilte ich mich, die
Papiere des Detektivs zu durchwühlen.
Er hatte eine Menge geschrieben, über alles
mögliche, aber ich fand nicht ein Wort über
den Tod des Forstmeisters, ebensowenig über
Doktor Brahms' Flugzeug.
Die Zeit verging rasch; es war jetzt Zeit
zu gehen. Ich schritt durch den Speisesaal,
wo noch einige Gäste sassen, pfiff eine muntere
Melodie und rasselte mit meinen Fischereigeräten,
so dass es alle sehen und
hören konnten.
Welcher Teufel plagte mich, diesen verhängnisvollen
Schritt zu tun? Da stehe ich,
erschöpft vom Aufstieg, vor der Terrasse des
Kurhauses. Ich weiss, ich werde es bereuen,
und dennoch betrete ich das Heiligtum,
schreite über den unter meinen derben Stiefeln
empört knirschenden Kies und lasse
mich etwas abseits an einem weisslackierten
runden Tischchen nieder.
Alles ist hier lackiert: die grünen Fächer
der Palmen, die blanke, bläulich-silberne
Spiegelscheibe des Sees in der Tiefe, die violett
schimmernden Berghänge, der schwarze
Frack des Kellners. Sogar die Gesichter der
Menschen, die hier sitzen (sind es überhaupt
Menschen? Sind es nicht wächserne Puppen
aus dem Schaufenster eines Friseurs?) sehen
Kann dieser Jüngling •wirklich weinen,
wirklich lachen?
frisch poliert aus, wie von einer rosigen
Emailschicht überzogen. Selbst die drei älteren
dürren Engländerinnen an meinem Nachbartisch
sind rosig überhaucht vom ewigen
Smiling dieser beneidenswerten Rasse. Das
Ehepaar gegenüber ist krampfhaft bemüht,
sich der vornehmen angelsächsischen Umgebung
anzupassen: er schweigt jedenfalls englisch,
aber ein verschämt aufgestecktes
Zöpfchen unter ihrem Hut trägt die unverkennbare
Marke: Made in Germany.
Doch die Krone, der Inbegriff, sozusagen
der Standardtypus dieser ganzen faden Gesellschaft,
die hier, gelangweilt von sich
selbst, von diesem ewig gleichmässigen, ewig
mit Gott und aller Welt zufriedenen Leben
(wenn man das noch «Leben » nennen kann)
dahindämmert, ist jener in seiner Art vollendete
Jüngling* der dort neben der weissen
«Also will niemand mit von der Partie
sein? » fragte ich zum letzten Male.
< Nein, nein », erhielt ich zur Antwort.
Ich schritt hinaus auf den Weg und wunderte
mich, wie ruhig ich war.
Als ich mich daran erinnerte, was der Bruder
des Landhändlers über meine Stärke gesagt
hatte, streckte ich die Arme aus und
fühlte, wie sich die Muskeln unter meinen
Kleidern strafften. Ich wusste, welchem Ziel
ich entgegenging.
So schritt ich langsam den Weg entlang,
in der Hoffnung, einen der Gäste oder Einwohner
zu treffen, denn ich wollte noch einmal
gesehen werden. Ich hatte auch Glück,
ich traf den Fischer mit dem Strohhute.
Seit jenem Abende nach der unheimlichen
Nacht, in der der Forstmeister erschlagen
wurde,hatte ich deniMann nicht mehr gesehen,
Als er mich erkannte, verlangsamte er seinen
Schritt und grüsste zögernd. Es schien mir,
als ob er einige Worte mit mir wechseln
wollte. Ich blieb daher stehen und gab ihm
die Hand.
«So spät noch unterwegs?» begann ich.
«Ach, es ist erst zehn Uhr,» antwortete
er. «Ich war beim Landhändler und hörte,
dass Sie auf eine FiseMangtour ausfahren
wollen.»
Es freute mich ausserordentlich, dass man
bereits von meiner Tour zu sprechen begann.
VON SIEGFRIED VON VEGESACK £rstes Erwachen
Säule, einsam und unerschüttert wie sie,
seine hellgrauen, wundervoll gebügelten Hosen
ausstreckt. Welch ein Gesicht! Jedes
Härchen auf diesem Kopf ist glattlackiert, sogar
die schön geschwungenen Augenbrauen
glänzen, und Nase und Lippen sind ebenso
korrekt gebügelt wie die hellgrauen Hosen.
Noch nie sah ich ein so hoffnungslos leeres,
so jedes Inhaltes, jeder Menschlichkeit beraubtes
Antlitz.
Kann dieser Jüngling wirklich weinen, wirklich
lachen? Kann dieses zur Maske erstarrte
Gesicht durch irgend etwas erschüttert, von
seiner grauenhaften Leere erlöst werden ?
Seine Augen starren müde auf die glatte
Spiegelscheibe des unbewegten Sees, müde
auf die glattpolierten Spitzen seiner regungslosen
Lackschuhe. Nur dann und wann hebt
er die Zigarette zum Munde. Aber das Rauchen
ist nur ein Vorwand: müde betrachtet
er die spitzen, rosig polierten Nägel seiner
•sorgfältig manikürten Hände. Und dann blitzt
jedesmal unter der blendend weissen Manschette
ein goldenes Armband auf.
Ich überlege angestrengt: was, was macht
dieser Jüngling den ganzen Tag? Er wird
Mitte der Zwanziger sein, das sind rund
zehntausend Tage. Was hat er mit diesen
zehntausend Tagen angefangen, hat er auch
nur einen einzigen, nur eine einzige Stunde
wirklich erlebt? Wie, wenn ich jetzt auf ihn
zutreten, so schreibt Siegfried von Vegesack
in der «Voss.», ihn an der Schulter schütteln,
an diesen glattlackierten Haaren raufen, an
dieser korrekten Krawatte zupfen, wenn ich
ihm sagen würde:
«Mein Herr, wachen Sie auf! Verschlafen
Sie nicht Ihr Leben! Rutschen Sie auf Ihrem
Hintern diesen Berg hinunter, springen Sie
in den See, schwimmen Sie darin herum, bis
die Bügelfalten Ihrer Hosen verschwunden
sind, — und wenn Sie dann herauskommen,
werden Sie zum erstenmal in Ihrem Leben
gelebt haben, zum erstenmal Mensch gewesen
sein!»
;
Aber ich sage es nicht, ich denke es bloss.
Und benehme mich selbst genau so korrekt,
So stumpfsinnig wie diese ganze öde Gesellschaft:
trinke meinen Tee, zerbröckele die
mürbe englische Kuchenscheibe, stipse sorgfältig
die Asche von der Zigarette und betrachte
gelangweilt diese fast schon zu einem
Oelgemälde erstarrte Landschaft von See,
Palmen und Zypressen.
Ich bin wie gelähmt. Ich merke, auch um
meine Gelenke legen sich die strengen Bügelfalten
der Korrektheit, auch über mein
Gesicht zieht sich der glatte, rosige Firnis
grenzenloser, tödlicher Langeweile. Ich will
aufspringen, entfliehen, — aber ich habe noch
nicht gezahlt. Ich will dem Kellner winken,
— aber ich kann die Hand nicht heben. Jede,
auch die geringste Bewegung wäre ein Verbrechen,
wäre Aufruhr, Revolution in dieser
Gemeinde, die steif und feierlich den Gottesdienst
des Teetrinkens zelebriert.
Oh, wenn jetzt eine Bombe vom Himmel
fiele, ein Erdbeben diese Terrasse in den See
«Ich dachte, Sie wären bereits abgefahren,
» fuhr der Mann fort. « Haben Sie Begleitung?
»
« Nein, ich hatte gehofft, den Detektiv mitzubekommen,
aber er ist nirgends zu finden.
Falls Sie ihm begegnen, teilen Sie ihm bitte
mit, dass ich in einer Viertelstunde losziehe.»
« Ja, das will ich wohl tun.»
Der Mann blieb stehen und trat von einem
Fuss auf den anderen. Er hatte sichtlich etwas
auf dem Herzen.
Endlich kam es heraus:
«Haben Sie den eisernen Wagen gesehen?
»
« Ja,» antwortete ich lächelnd. « So lösen
sich alle Spukgeschichten in Wohlgefallen
auf, lieber Freund. Es ist ja gar kein eiserner
Wagen, es ist eine Flugmaschine!»
Der alte Mann brummte hierauf etwas vor
sich hin. Es schien gerade so, als ob er auch
weiterhin an den eisernen Wagen glaubte.
«Ich habe ihn schon früher gehört,» warf
er ein, «und zwar vor vier Jahren.»
«Aber es hat sich doch herausgestellt,
dass der alte Gjaernaes damals eben nicht
ums Leben kam!»
«Nein, nein! Aber ich habe doch den Wagen
gehört.»
Er blieb bei seiner Ueberzeugung und verliess
mich tief enttäuscht darüber, dass auch
ich nun nicht mehr auf seiner Seite stände.
:
Die ersten Blumen griissen mich,
Der wintersmüd' und fremdverlassen.
Ich schaue über sie hinweg
Und kann das Wunder noch nicht fassen^
Ein Vogelton von irgendwo
Pocht an mein durstig Ohr...
Ich bin gerührt, und ich bin froh:
Bald wird der Vögel voller Chor
Und aller Blumen reicher Flor
Sich einen und verbinden
Und neues Leben künden.. .-
Doch jetzt herrscht noch ein DämmerreicH
Das ungeahnt betört, erliebt —
Noch ist jetzt ungeformt und weich.
Was später froh und kraftvoll lebt.
Ko.
schmisse, ein Bandit mit gezücktem Revolver...
Und da geschieht es: ein Hund, ein ganz
gewöhnlicher Köter unbestimmbarer Rasse,
halb Schnauzerl, halb Pinscher, schwarz wie
der Satan, mit zerzaustem, buschigen, stachligen
Kraushaar, steht plötzlich da, — mitten
auf der Terrasse.
Wie ist er hergekommen? Was will er?
Was sucht er?
Gleichgültig, in völlig respektloser Haltung,
durch und durch ein Prolet von der Strasse,
troittelt er schnüffelnd von Tisch zu Tisch,
die borstige Schnauze immer am Boden.
Die englischen Damen sehen starren, gläsernen
Hühnerblickes indigniert über ihn hinweg.
Der Jüngling mit dem leeren Gesicht
wendet kein Auge von der blitzblanken Spitze
seines Lachschuhes, der tadellosen Bügelfalte
HabenSiegesundeNerven?
«Als besonders grosser Kaffee*
freund begrüsse ich es ausser«
ordentlich, nunmehr Kaffee in
unbeschränkten Mengen gemessen
zu können, ohne den Gedanken,
meinen Nerven zu schaden, was in
heutiger Zeit — wo gesunde Ner*
ven besonders erforderlich sind —»
nicht genug hervorgehoben werden
kann. Wäre es nicht angezeigt, im
Wege der Genussmittelstelle oder
dergl. einen Erlass zu erlangen,
dass sämtlicher in Handel gebrachter
Kaffee coffeinfrei sein soll? »
Dr. H. in W.
Alle Kaffeefreuden gewährt Ihnen Kaffes
Hag: er ist echter, feinster Qualitätskaffee.
Niemals schadet Kaffee Hag Ihrem Herzen,
Ihren Nerven, Ihren Nieren: er ist coifeinfrei.
Trinken Sie einmal 4 Wochen lang
Kaffee Hag und überzeugen Sie sich davon,
wer recht hat.
Ohne Schwierigkeit fand ich im Dunkeln
das Boot, das an der Brücke vertäut lag,
legte meine Fischereigeräte in das Achterteil
und stiess so geräuschvoll, wie ich nur,
konnte, ab. Da sah ich, wie es in den Fenstern
des Landhändlers plötzlich hell aufleuchtete
und kurz darauf wieder dunkel
wurde. Ich wusste, was das bedeutete. Der
Landhändler hatte das Fenster geöffnet, um
zu hören, wer an seinen Booten rumorte. Er
merkte, dass ich es war und schloss das Fenster
wieder.
So ging alles vortrefflich. Es war nun einviertel
nach zehn, und der Landhändler hatte
gehört, dass ich von der Brücke abstiess.
(Fortsetzung folgt.)
Demnächst beginnt unser neuer Roman:
«Die blaue Wand»
von Richard Washburn Child in der auto«
risierten Uebersetzung aus dem Amerikani«
sehen von Lise Landau. In diesem Werk
werden die Probleme der Vererbung, der
Suggestion und der Telepathie kunstvoll im
Rahmen einer spannenden Erzählung behandelt.