Leseprobe_Franke

W
inter auf Island. Es war kalt. Die Nächte unerträglich
lang. Die Insel schien öde und verlassen. Laugarvatn
auch. Hier geschah nichts. Es war ein unglaublich düsterer
Tag im November, ein trostloser, fast vergessener Wintertag,
an dem ich in dieses Kälteloch kam.
Laugarvatn – das ist eine reichlich ausgefallene Adresse, und
ich war auch nur aus Unsicherheit und Angst in dieses Nest geraten.
Ich wollte mein Leben ordnen, mir Klarheit verschaffen,
meine Vergangenheit aufarbeiten. Und für dieses Vorhaben,
das ich mir in den Kopf gesetzt hatte, brauchte ich absolute
Ruhe, die ich an diesem gottverlassenen Ort zu finden hoffte.
Ich hatte für zwei Monate ein kleines, bescheidenes Haus
gemietet. Durch die Eingangstür betrat ich eine enge Diele
mit dunklem Holzboden. Der Wohnraum selbst wirkte erdrückend
durch die eng aneinander gereihten Möbel. Die
Einrichtung bestand aus einem Bett, einem Nachtkästchen,
einem Schreibtisch und einem schäbigen Ohrensessel. Eine
alte Pendeluhr, die über einer wurmstichigen Kommode
hing, tickte leise vor sich hin. Der Putz bröckelte ab. Die
Wände waren rissig. Das Badezimmer eng, feucht und nicht
vollständig fertiggestellt. Die Duschwand hing lose aus der
Verankerung, ein Heizkörper fehlte völlig – alles in allem
nicht sehr einladend.
Ich befand mich also in einer einfachen, abgewohnten Bleibe,
die sich nordisch gelassen wie ein Stück gestriger Provinz
präsentierte. Damit hatte ich gerechnet.
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