Leseprobe_Franke

Hier könnte ich es schaffen, dachte ich. Doch zuerst musste
ich mich von Altlasten befreien, alles abschütteln, um für
einen Neubeginn gerüstet zu sein.
Das war nicht immer so gewesen.
Ich blickte auf die Uhr, ging zum Fenster, nur um zu sehen,
ob mein ungebetener Gast schon verschwunden war.
Es war niemand mehr vor dem Haus. Ich war zufrieden und
fing an zu schreiben. Mit dieser Tätigkeit wollte ich ganze
Tage zubringen. Für das Schreiben konnte man sich keinen
vortrefflicheren Ort aussuchen. Und schon schweiften meine
Gedanken ab, ließen mich nicht mehr los, fesselten mich
so lange mit Nichtigkeiten, bis ich erschöpft aufgab, in mich
zusammensank und das Schreiben nicht einmal mehr in Erwägung
zog. Hier, auf Island, verloren sich die Gesetze, die
Macht und die Gewohnheit im Nichts. Alles, was mein Leben
bis dahin ein wenig erfüllt hatte, leidenschaftliche Gespräche,
zufällige Begegnungen, unbändiges Verlangen, vielversprechende,
aber letztlich doch hoffnungslose Liebesbeziehungen,
das alles zählte nicht; jedenfalls nicht auf dieser Insel.
Inmitten dieser Trostlosigkeit zählte nur der eiserne Wille,
ein Wille, der mir aber nicht gegeben war. Ich ging zur Tür
und öffnete sie vorsichtig. Nichts als Stille. Was hatte ich erwartet?
Die Straßen waren ebenso leer wie das Haus, wie das
Land, wie auch ich.
Am darauffolgenden Tag regnete es noch immer. Oft stand
ich am Fenster. Über dem Haus versammelten sich Gespinste
von vollgesogenen Wolken, tiefschwarz und bedrohlich, unheilvoll
sich auftürmend, nur darauf bedacht, sich schnell von
ihrer schweren Last zu lösen. Wenn dann der Regen für wenige
Minuten nachließ oder einer kurzen, tropfenden Stille
wich, unterbrach auch ich meine Arbeit, mein Nachdenken,
und in diesen Momenten stand ich vor dem Fenster, starrte
in die unendliche Dunkelheit, in der Hoffnung, etwas zu
erkennen, etwas wahrzunehmen oder zu erahnen, vielleicht
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