Leseprobe_Franke

stickigen Cafés und trank Cognac. Manchmal schlenderte ich
auch nur durch die Straßen, bewunderte die schmalbrüstigen
Häuser aus der Zeit der Jahrhundertwende, deren Fassaden
mir in allen Farben entgegenleuchteten. Ich begegnete nur
wenigen Menschen.
Dann der Hafen. Rauch stieg aus den Schornsteinen wartender
Frachtschiffe. Doch zog es mich immer wieder zurück
nach Laugarvatn, der endlosen Nacht entgegen. Die Fahrten
mit dem verrosteten Volvo waren meist ruhig. Der alte Wagen
glitt sanft und sicher durch die eisige Landschaft. Es gab
keinen Zeitdruck.
Durch diese gemächlichen Fahrten erhielt ich einen tieferen
Eindruck: Mein Blick strich über die in schillernden Farben
leuchtenden Rhyolithberge, über vorbeiziehende Lavafelder,
die Dächer von aufgegebenen Höfen, kletterte die
dunklen Basaltsäulen empor, wanderte langsam hinab und
verweilte für kurze Augenblicke im Geäst einer Zwergbirke,
in deren Baumkrone ich eine seltene Schnee-Eule zu erkennen
glaubte. Ich verlebte stille Tage, versank in meine Welt,
glitt in die innere Emigration. Endlich zu mir finden, endlich
meine Gedanken zu Ende denken, so wollte ich einige Wochen
auf Island verbringen. Ich hatte mich von vermeintlichen
Freunden, unglücklichen Beziehungen, schizophrenen
Vorgesetzten befreit.
Endgültig, wie ich hoffte.
Und damit stand meinem Vorhaben, endlich inneren Frieden
zu finden, nichts mehr im Wege. Oder sollte ich mich
getäuscht haben? Ich wollte Ruhe haben, allein sein. Frauen
reden oft und gern von Liebe und Glück, stundenlang, und
wollen einem so ein Zusammenleben schmackhaft machen.
Vertraut man ihren Worten, versinkt man im Anonymen,
und das eigene Ich verliert sich in einem Strudel des Vergessens.
Gefangen im Gefängnis der Liebe, entfernt von allem
Vertrauten. Davon wollte ich vorläufig nichts wissen, weil
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