Leseprobe_Kirchner_Der Mann von Pölarölara

Chowanski wird ermordet, sein Gegner, der Fürst, ins
Straflager verbannt, die Sekte der Altgläubigen stirbt den
selbst gewählten religiösen, qualvollen Feuertod. Paata
Burchuladze, der georgische Sänger, singt den Part ihres Anführers.
Sein schwarzer, expressiver Bass wurde von Karajan
mit Schaljapin verglichen. Paata gelingt es, inmitten des Verbrennens,
Alfred am Regiepult von der Bühne herunter mit
seinem großen, orthodoxen, goldenen Kreuz ein wenig zu
blenden, ein wenig mit ihm zu flirten.
Abbado tritt ans Pult. Er ist so hübsch! Der Blick scheint
zuweilen nach oben gerichtet, als ob er sich in den eigenen
Kopf schauen möchte. Er dirigiert auswendig.
Das Orchester ist vollkommen eingenommen von seinem
Charisma. Wenn die ersten Töne des Vorspiels erklingen, ist
es nicht einfach Musik: Man meint, ein Wiegenlied des Todes
zu hören. Doch diese Musik explodiert auch in wilden Ausbrüchen
und erinnert an Hegels dramatische Perspektive der
„Schlachtbank der Weltgeschichte“ – also brutal an unsere
gegenwärtige globale Wirklichkeit.
Der tolle Chor aus Bratislava singt in einer überwältigenden
Szene, von keinem Ton des Orchesters begleitet, die Klage
eines verlorenen Volkes. Der Klang der Stimmen steht für
sich vollkommen ruhig, frei im Raum. Und berührt – berührt
– berührt.
Alfred, am Regiepult der Wiener Staatsoper – da sitzt man
auch nicht jeden Tag –, kommt sein Schwabenbruder Hölderlin
in den Sinn:
„Ihr wandelt droben im Licht
Auf weichem Boden, selige Genien!
Glänzende Götterlüfte
Rühren euch leicht,
Wie der Finger der Künstlerin
Heilige Saiten. (…)
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