Rahlstedter Leben September 2020

Literatur
gehen
LeseTERMINE
oper und punk
freitag, 4. september
20 Uhr, Konzertmuschel
Planten&Blomen:
Sopranistin Katharina Kagel
singt klassische Lieder und Opernarien
begleitet von der
Pianistin Karolina Trojok,
Alexander Posch liest seine
musischen Geschichten vor.
bei hilde
dienstag 29. september
20 Uhr, Brakula:
Lesebühne mit Sarah Brunotte,
Nina Dobrot, Julia Jessen und
Alexander Posch
sibirien
dienstag 13. oktober,
20 Uhr, Brakula:
Sascha Preiß stellt seinen
Erzählband „Sibirien" vor,
singt dazu einige Lieder;
Alexander Posch liest eigene
Russlandgeschichten
Das Seehundblut, so ein kräftiges Rot auf dem Weiß, das konnte
man noch wochenlang auf den Eisschollen sehen.“
„Seehundblut“, murmelt mein Sohn. „Wie hieß denn der Seehund,
Papa?“
„Na, das ist ja eine alte Geschichte“, sage ich, „Da war ich
noch ein kleiner Junge. Vielleicht hieß der Seehund Wolfgang,
so wie Opa?“
Mein Sohn sieht mich an und schüttelt den Kopf. „Nein“, sagt
er. „Nicht Wolfgang - ich glaube, der Seehund hieß Fuchsgang.“
„Ja, dann eben Fuchsgang. Kann schon sein“, sage ich. Und in
diesem Moment merke ich, dass ich mich schon unendlich weit
vom Kindsein entfernt habe.
„Erzähl noch mehr von früher, Papa!“, drängelt mein Sohn.
„Na gut“, sage ich. „Wenn ich in den Sommerferien bei meiner
Oma zu Besuch war, musste ich sie überallhin begleiten. Sie
ging mit mir zur Post, zum Supermarkt, überallhin. Und sie ging
in etwa so.“ Ich gehe nun so zügig, dass mein Sohn neben mir
hergaloppieren muss.
Er lacht. Höre ich auf, so schnell zu gehen, sagt er: „Мach wieder
so, wie die Oma geht!“
„Ihr seid aber schnell wieder da“, wundert sich meine Frau
als wir zur Haustür hereinkommen. Wir waren keine Stunde weg.
„Im Freibad – da war zu viel Seehundblut“, sagt mein Sohn.
Ich nicke. n
a.posch@rahlstedter-leben.de
Alexander Posch
Alexander
Posch
gebührtiger Hamburger,
Jahrgang '68, Autor
und Familienvater
aus Rahlstedt
Geschichten aus Rahlstedt
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Text: Alexander Posch Foto: Nadine Asfour auf pixabay
Meine Frau arbeitet zu Hause: Homeoffice. Wir stören
und sollen den Nachmittag im Freibad verbringen.
Also gehe ich mit meinem fünfjährigen Sohn in das
Freibad meiner Jugend. Das Bad liegt direkt neben dem Friedhof.
Auf einer großen Reklametafel, die zwischen den beiden öffentlichen
Orten steht, wirbt der Stadtteil-Konditor mit dem Slogan:
'So gut, dass die Toten auferstehen!'. Auf dem Plakat steigt eine
lachende Frau im Bikini aus einer rosafarbenen Torte. Hier in
Rahlstedt sind die Wege kurz. Alles liegt nah beieinander: Vergnügen
und Tod, gestern und heute.
Schwimmt man zu weit hinaus, kitzelt er
einen zunächst mit seinen Barteln,
dann beißt er dem Schwimmer in die
Füße und zieht ihn ins Dunkel hinab.
Als ich jung war, war das Bad nur eine mit Regenwasser vollgelaufene
Tongrube. Vor einiger Zeit hat die Stadt weißen Sand
aufgeschüttet. Die Tongrube heißt jetzt 'Kupa piti' und ist ein
Beach Club, wo die Leute in Liegestühlen am Wasser sitzen und
Cocktails trinken. Alles wirkt noch provinzieller als zu meiner
Zeit.
Am Strand breiten wir unsere Handtücher aus. Mein Sohn
stupst mich an, als wir uns umziehen: „Papa, erzähl von früher,
als du hier schwimmen warst!“ Also erzähle ich von der Eisenbahn,
die auf dem Seegrund verrostet. Und ich erwähne das Flug-
zeug, das im 2.Weltkrieg notlanden wollte, aber im See versank.
Ich berichte von dem riesigen Wels, der tief unten im Schwarzwasser
lebt. Schwimmt man zu weit hinaus, kitzelt er einen zunächst
mit seinen Barteln, dann beißt er dem Schwimmer in die
Füße und zieht ihn ins Dunkel hinab. Und ich erzähle von den
eiskalten Strömungen, die dem See unterirdisch zufließen, so
dass man augenblicklich schockgefrieren und ertrinken kann,
hat man das Pech, in eine solche Strömung zu geraten.
Mein Sohn steht in seiner Badehose direkt am Ufer. Das Wasser
ist zehn Zentimeter von seinen Zehenspitzen entfernt, aber
er macht keine Anstalten sich weiter nach vorne zu bewegen.
„Willst du nicht reingehen?“, frage ich. Mein Sohn schüttelt
den Kopf. Er will ein Eis.
Ich schwimme eine kleine Runde. Mein Sohn bleibt mit seinem
Eis auf dem Handtuch sitzen.
Nach einer Viertelstunde bin ich zurück und trockne mich
ab. Wir packen zusammen.
„Gibt es denn keine guten Geschichten von dem See?“, fragt
mein Sohn, als wir aus dem Freibad gehen. „Etwas mit Tieren?
Aber mit netten Tieren?“
„Doch“, sage ich. „Es gibt eine Seehundgeschichte. Denn einmal
hatte sich ein Seehund ins Freibad verirrt“, erzähle ich. „Das
war ein extremer Winter, als sogar die ins Freibad einfließende
Wandse zugefroren war. Und der See selbst war natürlich auch
zugefroren. Niemand wusste, woher der Seehund kam. Das Tier
lag ganz gemütlich auf den Eisschollen. Und von Zeit zu Zeit
schlüpfte der Seehund durch ein Loch im Eis und fing sich einen
Fisch. Aber dann hat ihn ein verrückter Angler erschossen.
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