WeltWeit 01 2021

24
Ostern:
nichts ist, wie es war
Dem Wunder die Hand hinhalten.
JACQUELINE KEUNE
So also wurde es zum ersten Mal Ostern: Auf einem Friedhof, am
Ende einer langen Nacht, mit einer Hand voll ratloser Männer
und einer untröstlichen Frau.
Keiner weit und breit, der gefeiert hätte – erst recht keinen Sieg.
Keiner, der gejubelt, nur einer, der gefragt hat, warum jemand
weint. Leise ist es zum ersten Mal Ostern geworden. So leise wie
das Gras, das wächst, und die Erde, die sich dreht. Und nicht,
weil einer unsterblich war, ist es Ostern geworden, sondern gerade
weil er gestorben ist.
Erste Lebensboten
Gewiss: Es gibt Ostergeschichten, in denen der Jubel viel lauter
ist. Für mich aber gibt es keine schönere, als die des Johannes.
Weil die Trauer das Lichte und Laute nicht erträgt, geht Maria
aus Magdala, dem kleinen Dorf am See Genezaret, frühmorgens,
als es noch dunkel ist, zum Grab. Ein letztes Mal will sie dem
nahe sein, der ihr gezeigt hat, wie das Leben geht.
Maria stand draussen vor dem Grab und weinte. Wie hätte sie
nicht weinen sollen? – Sie, die mit angesehen hatte, wie er starb,
und die sich selber wie fremd war, bevor sie dem Rabbi aus Galiläa
begegnet war. Besessen von sieben Dämonen, hatte Lukas
von ihr gesagt. Das Leben mit dem Bruder aus Nazaret hatte die
Kräfte in ihr geordnet und das Zerrissene zusammengefügt. Nun
war er tot, und ihr auch noch das Letzte genommen, was ihr vom
geliebten Menschen geblieben war: sein Leib.
In ihrem grossen Kummer beugt sich Maria in die Grabkammer
hinein und schaut durch ihre Tränen hindurch, was die Männer
mit prüfendem Blick nicht gesehen haben: die ersten Boten des
Lebens. Und wie die Engel, spricht auch der Mann im Garten
Maria an: «Warum weinst du? Was suchst du?»
Halt gebende Verheissung
Maria aus Magdala sucht, was auch die Menschen vor und nach
ihr gesucht haben, was auch ich suche: eine Gewissheit, von der
sich leben; eine Hoffnung, an die sich halten und einen Sinn, der
morgens aufstehen lässt. Einen Menschen, der sie liebt. Und der
nun ihren Namen ausspricht und sie damit auf sich selber verweist
und die Wirklichkeit der Auferstehung schauen lässt.
So also wurde es zum ersten Mal Ostern. In einem Garten, am
Beginn eines aufsteigenden Tages, mit Männern, die voll Erwartung
rennen, und einer Frau, die aus dem Neuen Verheissung
liest.
Keiner weit und breit, der gefeiert hätte – erst recht keinen Sieg.
Keiner, der gejubelt, nur einer, der gesagt hat: Halte mich nicht
fest. Ja, leise ist es Ostern geworden. Nicht lauter als der Baum,
der sein Blütenkleid anzieht.
Es ist Ostern, und alles ist, wie es immer war: Der Krebs wuchert
noch, der Schuss trifft noch und die Todeszelle wartet noch.
Das Kind sucht noch immer im Müll nach Essen, und der Wal
schwimmt immer noch um sein Leben.
Ostern ist, weil Gottes Güte ungleich
mehr mit uns vorhat, als sie zu
Lebzeiten wahrmachen kann.
Und es ist Ostern, und nichts ist mehr, wie es einmal war. Weil
allem, was lebt, seit jenem schönen Morgen nicht allein Vergänglichkeit,
sondern auch Verheissung innewohnt. Und Gottes Güte
ungleich mehr mit uns vorhat, als sie zu unseren Lebzeiten wahrmachen
kann: dass jede Träne getrocknet wird, dass jede Nacht
sich lichtet und jeder Weg sich weitet in gelobtes Land. Dass
man nichts Böses mehr tut und das Lämmlein beim Wolf liegt.
Dass die stumm Gemachte Sprache findet und der Arme selig
ist. Dass jede Flur sich mit unvergänglichem Grün bekleidet, und
Gott allem, was tot ist, behutsam das neue Leben einhaucht.
Gemachte Hoffnung
Es ist Ostern – immer wieder, immer noch – weil da Menschen
sind, an der Sternhalde und am Hügelweg, auf der Bodenhofterrasse
und an der Elfenaustrasse, die zusammen mit der Mutter
des kleinen Mose, mit der Tochter des Pharao, mit Maria aus
Magdala und Jesus von Nazaret glauben: Es lässt sich was machen!
Sie behalten nicht für sich, was sie an Hoffnung schauen. Sie
lassen einander beim Sterben nicht alleine und nicht beim
Leben. Sie machen Musik, säen Blumen aus, bauen Häuser und