BLICKWECHSEL 2021

Literatur im BlickWechsel
Anders sähe es auf unserem Planeten aus, hätten wir ihm im 20. Jahrhundert zwei Weltkriege
erspart: Das ist die Idee des Romans Der Komet, der folgerichtig auf den Auslöser
des Ersten Weltkriegs, die Ermordung des Erzherzogs Franz Ferdinand, verzichtet:
Als dieser merkt, dass er in Sarajevo nicht willkommen ist, reist er wieder ab, statt sich
samt Gattin meucheln zu lassen. Eine der zahlreichen Folgen dieser Entscheidung ist die
Bedeutungslosigkeit von Los Angeles für die Filmindustrie, denn Österreich-Ungarn wird
seiner jüdischen Bevölkerung nicht beraubt und die Wiener Rosenhügelstudios etablieren
sich weiter als »europäisches Hollywood«. Unser Auszug führt uns mit dem jungen
Protagonisten in ein Wiener Kino, das er mit seiner verheirateten Geliebten besucht.
RENDEZVOUS IM PRATERKINO
Auszug aus dem Roman Der Komet
von Hannes Stein
Vor einer Woche waren sie dann endlich zum ersten
Mal miteinander im Kino gewesen. Sie gingen
in keinen der großen Filmpaläste, denn dort wäre
die Gefahr zu groß gewesen, dass jemand Barbara
erkannte; stattdessen spazierten sie eines Abends
von ihrer Wohnung zu einem der freundlichen kleinen
Praterkinos hinüber. Dort bekam man nicht
nur Dutzendware aus den Rosenhügelstudios, sondern
auch künstlerisch Wertvolles oder Exotisches
zu sehen, manchmal sogar den einen oder anderen
Film aus Kansas oder Canada. Doch Barbara
und Alexej war an diesem Abend nicht nach Kopfzerbrecherkino
zumute; ein Abenteuerfilm sollte es
sein, und so lösten sie lieber Eintrittskarten für Das
Budapest-Komplott, einen Kriminalfilm mit Max
von Winterstein und Julia Wallach in den Hauptrollen.
Laut Ankündigung gab der hochgewachsene
Freiherr von Winterstein einen hartgesottenen Gendarmen,
die berühmte Wallach dagegen spielte eine
naive Touristin aus München – ganz aus Versehen
stolperte sie in eine weitverzweigte Verschwörung
hinein, deren Ziel es war, die Völker der Donaumonarchie
aufeinanderzuhetzen.
Neben den Schaukästen mit Filmbildern – Max
von Winterstein sah blond und durchtrainiert
aus, die Wallach hingegen war brünett und zierlich
– hingen Rezensionen; die Neue Freie Presse
schrieb: »In diesem rasant gefilmten Machwerk wird
der Wahrscheinlichkeit nicht erlaubt, ihr hässliches
Haupt zu erheben.« Das versprach, aufregend und
lustig zu werden; also hinein. Vorher allerdings
kaufte Alexej, während Barbara ihn scheel von der
Seite ansah, eine große Portion einer Köstlichkeit, die
»Rumkokos« hieß; dieser Versuchung hatte er noch
nie widerstehen können. (Hier handelt es sich um
kleine, mit fettiger Schokoladenglasur überzogene
Zuckerkugeln, die tatsächlich vage nach Kokosnuss
schmecken; jede Kugel aber umhüllt eine hochprozentige
Pointe aus purem österreichischem Rum.)
Die Platzanweiserin zeigte den zwei Liebenden ihre
Plüschsitze, dann wurde es dunkel im Saal.
Leider mussten sie vor dem Hauptfilm erst einmal
eine halbstündige Wochenschau erdulden. Kein
Mensch wusste, warum das so war; in der gesamten
Monarchie gab es – wie überhaupt in der zivilisierten
Welt – wohl kaum einen Haushalt ohne Fernsehgerät.
Trotzdem liefen in den Kinos immer noch diese
altmodischen Wochenschauen von der Spule, wahrscheinlich
handelte es sich um ein religiöses Ritual.
AUFTAKT: triumphal-festliche Musik, dann ein
bonbonbuntes Bild. Der Kaiser zeichnet Prinz
Albrecht zu Hohenlohe-Schillingsfürst, den langjährigen
Präsidenten des Herrenhauses, für seine
Verdienste um die Monarchie mit dem Orden vom
Goldenen Vlies aus. (Der Prinz war ein kahler Tattergreis,
der sich nur mit Mühe auf den Beinen hielt, und
das Herrenhaus hatte – wie das »House of Lords« in
Großbritannien – nur noch schmückende Funktion;
gleichwohl rannen Se. Durchlaucht Rührungstränen
über die glatt rasierten Wangen.) […]
ZWEITE SEQUENZ: Wahlen in der österreichischen
Reichshälfte. Die Kamera fährt über