D A S K U L T U R M A G A Z I N - Strandgut

Andreas Maier schreibt seine Wetterau-Weltgeschichte weiter
Ein schwieriges Kind
Maier, das war nicht unbedingt zu erwarten, ist ein Markenname
geworden. Als Schriftsteller. Sogarals Heimatschriftsteller? Nein!
Oder doch? Dann nämlich, wenn die Heimat, im vorliegenden
Fall die Wetterau, jene Kante zwischen Bad Nauheim und
Friedberg, so klein und provinziell sie auch sein mag, sich,
wie immer bei ihm, öffnet: zur Welt. Andreas Maier hat sich
tatsächlich viel vorgenommen. Er greift, wie vor ihm die Größten
seiner Zunft, nach den Sternen. Er will erzählend, in einem Zyklus,
der auf stolze elf Bände angelegt ist, eine ganze Welt entwerfen.
Vom »Zimmer«, so hieß das erste Buch, im vergangenen Jahr
erschienen, über das »Haus«, dem zweiten Band, bis hin, so
sagt er es selbst, bis hin zum lieben Gott. Das alles könnte
aufgeblasen klingen. Ist es aber nicht. Im Gegenteil.
Es ist kurz vor sieben, der sechsjährige
Andreas, gerade aufgewacht,
liegt wie gelähmt im Bett. Voller
Panik denkt er daran, was ihm
bevorsteht. Seine Mutter wird ihn
gleich aus dem Bett treiben. Aber
vielleicht, hofft er inständig, ist
»noch nicht alles völlig zerstört«.
Er hofft auch, daß seine Angst vor
der Schule, den Kindern, die herumtoben,
schreien, ihn hänseln
und schlagen, »vielleicht nur ein
schlimmer Traum« war. Dabei
hatte er doch in seinen ersten
Lebensjahren so etwas wie Glück
erlebt. Zumindest den Reden
seiner Eltern zufolge war er »ein
unkompliziertes Kind mit einem
sonnigen Gemüt«. Urgroßmutter
Else kümmerte sich um ihn, nannte
ihn liebevoll »mein Bubchen« und
ließ ihn die Enten im Kurpark von
Bad Nauheim füttern. Denn seine
Eltern hatten nur wenig Zeit für
ihre Kinder. Die Mutter leitete als
Chefin den ererbten Familienbe-
trieb, ein Steinmetz-Unternehmen.
Der Vater war Abteilungsleiter bei
der Henninger Brauerei in Frankfurt.
Andreas ist drei Jahre alt, als
die Eltern ein riesiges Haus bauen.
Es hat diesem Roman den Titel gegeben.
In der protzigen Villa, einem
Marmorpalast, fühlt sich der kleine
Andreas völlig verloren, er liebte
die alte, enge, mit Möbeln voll gestellte
Wohnung. Vom »Foyer«, wie
er die Diele nennt, führt eine breite
Marmortreppe in den Keller. Dem
Kind kommt es »wie ein Schlund«
vor, in den man hineingezogen
wird. Die ältere boshafte, deshalb
auch gefürchtete Schwester liebt
es, ihn dort einzusperren. Der
kleine Junge ist inzwischen zum
»Problemandreas« geworden. Er
weigert sich zu sprechen, doch
schon nach dem ersten Tag im
Kindergarten droht er, »er würde
unter das nächste Auto laufen,
(...) wenn sie mich noch einmal
dorthin brächten«. Die gemeinsa-
men Abendessen werden zu den
»schlimmsten Stunden des Tages«.
Andreas leidet besonders unter
den hysterischen Wutanfällen der
zwei Jahre älteren Schwester, »die
plötzlich laut aufschrie oder zu
heulen begann oder ihr Käsebrot
gegen die Wand warf«. »Hatte sie
das Brot geworfen, schrie sie noch
lauter, denn nun hatte sie ja kein
Brot mehr.« (Autobiographischen
Gehalt vorausgesetzt, möchte man
die Schwester gerne bei der Lektüre
dieses Buches sehen: sie bekommt
so richtig ihr Fett ab.) Selbst der
drei Jahre ältere, an sich nette und
in sich gekehrte Bruder, wird von
dem Mädchen terrorisiert. Lustvoll
zerstört sie zum Beispiel seine mit
viel Geduld gebastelten Modellflugzeuge.
Die Eltern halten sich
aus diesen Auseinandersetzungen
hilflos heraus und überlassen die
Kinder sich selbst. Sie sind überfordert,
schreien nicht, schlagen nicht,
machen nichts. Schlimmer noch,
sie interessieren sich nicht wirklich
für ihre Kinder.
Das »Haus« besteht aus zwei
gleichlangen Teilen, die mit »Drinnen«
bzw. »Draußen« überschrieben
sind. Drinnen bleibt, trotz vieler
Angst erregender Erfahrungen,
immer noch ein Raum der Geborgenheit.
Bis zum Schulbeginn. Da
geht es dann richtig los.
Im zweiten Teil, »Draußen« beginnt
die Hölle, ein echtes Martyrium.
Dem kleinen Andreas steht
eine Zeit der Qualen bevor. Er fühlt
sich gepeinigt, gefoltert.
Nur schreibend, und zwar aus der
Geborgenheit des Zimmers, in dem
einst der Onkel (aus dem Roman
»Das Zimmer«) lebte, kann sich
der erwachsene Andreas in die Zeit
seiner Kindheit zurückversetzen,
»um von dort aus alles weitere
aufzubauen, das Haus, meine
Kindheit darin, die Schulzeit,
meine Umgebung, die anderen
Menschen… meine ganze Herkunft
und schließlich die ganze Welt
bis zum lieben Gott.« Da hat sich
Andreas Maier viel vorgenommen.
Aber wie es scheint, gibt diese stark
an der eigenen Biographie entlang
geschriebene Geschichte dieser
Familie noch viel, viel Stoff her. Wir
sind gespannt.
Sigrid Lüdke-Haertel
Andreas Maier:
»Das Haus«.
Roman.
Suhrkamp Verlag,
Berlin, 2011,
165 S., 17,95 €
Literatur
Isolde Ohlbaums neue
»Photographien«:
»Der Mensch möchte Fisch
sein und Vogel«
Natürlich
wirken die Tiere
nicht immer
Es sind einfach dolle Fotos. Ein
Mädchen mit einer Ziege auf
der Schulter. Zwei junge Frauen,
gebückt in dichtem Gebüsch, mit
Bulldoggen zwischen den Knien.
Drei Möpse, allein auf weiter Flur.
Ein Dackel, der aus Groß-Gerau
stammt, wie das Kennzeichen
des Cabriolets verrät, allein in
dem Auto, in München fotografiert.
Robert Gernhardt mit seiner
Bella. Beide präsentieren sich,
Blick zur Kamera, mit einem ähnlichen
Gesichtsausdruck, ernst
und zugleich freundlich, wenn
auch leicht melancholisch der
ganzen Welt. Dazu Meerschweinchen,
Echsen und Schlangen.
Schweine, Affen und Schnecken.
Und viele, viele Katzen, die als
Kinderspielzeug dienen, Joseph
von Westphalen aus dem Pullover
wachsen, mit Elke Heidenreich
schmusen, oder, wie Olga, aus
Berg/Starnberg, über die Tasten
eines Flügels schleichen, und oft
vor oder zwischen Büchern herumspazieren.
Ähnlich wie Joseph
von Westphalen in seiner großartigen
Einleitung durch die nicht
immer einfachen Beziehungswege
führt, die Mensch und Tier
verbinden. Isolde Ohlbaum, als
Schriftsteller-Porträtistin bekannt,
mit ihren »Engel-Büchern«
berühmt geworden, schreibt mit
ihren Bildern Kulturgeschichte.
Man blättert in dem Buch und
erkennt eine Epoche.
slh
Isolde Ohlbaum: »Der Mensch möchte
Fisch sein und Vogel«.
Haus Tier Mensch. Photographien.
Verlag Schirmer/Mosel, 151 S., 29,80 €
Strandgut 02/2012 | 27