Ausgabe 10/03 - meins magazin

Das Beste der Stadt:
Als audiophiler Connoisseur popkultureller
Artefakte, Maulwurf im feuchten,
fruchtbaren Erdreich der Musikgeschichte
- im Volksmund auch: Vinyljunkie - blieb
mir in Köln ob mieser Ausbeute an wahren
Perlen, unfreundlichem Service und völlig
überteuerten Preisen bisher nur eines:
Frustration. Resultat: skrupellose Ebay
Verticker bereicherten sich an meiner Sucht,
ich hatte oft genug den Ärger. Topzustand,
keine Kratzer. Stimmt, die Tiefseegräben
auf der B-Seite hier als Kratzer zu betiteln
wäre auch echt ein Euphemismus. Aber
vermutlich ist während der Auslieferung
einer mit dem Pflug drübergefahren.
Beim Einpacken war sie jedenfalls noch
semijungfräulich...
Doch all das hat nun ein Ende und das
dem so ist, ist ein einziger glorreicher
Beweis dafür, das es Wunder eben doch
immer wieder gibt. Seit Jahren lauf ich an
dem Laden vorbei, seh‘ das Banner "LP
Ver- und Ankauf" und denke mir: "Nee,
lass ma, das kann nix sein.". Unwissend,
Infokasten
Nunk-Musik
Richard-Wagner-Str. 38
50674 Köln
ZeitGeist
Nunk-Musik
dass sich von allen Hinterhöfen Kölns
ausgerechnet in diesem etwas befindet,
das meiner Idealvorstellung von einem
Plattenladen eigentlich schon fast
unverschämt nahe kommt. Ein kleines
Shangri- La inmitten der Wüste des
schlechten Geschmacks, eine analoges
Heiligtum inmitten digitaler Profanität. Zwei
Räume, höhlenartig, Schummerlicht. Bis
unter die Decke leicht chaotisch vollgestopft
mit schwarzem Gold und ausrangiertem
alten Abspielgerät. Vorne fachsimpeln die
Kenner bei einem frisch gebrauten Kaffee,
neben dem heilige Gral der Vinylpflege, der
legendären - und sündhaft teuren - Keith
Monk Plattenwaschmaschine. Hinten
verrichten die Jünger ihren Opferdienst
am Allerheiligsten. Und wenn das Säckel
dann voll ist mit mindestens doppelt so
vielen Schätzchen als es das Budget
eigentlich hergibt und man selbst glaubte
jemals auf einen Streich zu ergattern
gilt's den schweren Weg an die Theke
anzutreten. Herzrasen, Schweißperlen,
das Grauen, das Grauen. Doch siehe da,
der Chef ist nicht nur kompetent sondern
in der Preisgestaltung auch noch fair und
verhandlungsbereit. Kniefall, letzte Ölung,
Hallelujah - Jahre lang machst Du mich
glauben, der Weg zur Glückseligkeit führe
nur durchs finstere Tal der elektronischen
Bucht und nun ganz und gar unverhofft,
das. Herr, Deine Wege sind wahrlich
unergründlich!
Doch liebe Leser, seid gewarnt. Zwar mag
eine plötzliche Offenbarung selbst Ketzer
bekehren. Geht es jedoch um territoriale
Fragen, gewinnt schnell wieder das Tier
im Manne die Überhand, ist es mit den
religiösen Gefühlen respektive vorbei.
Also lest diesen Text, auf dass die frohe
Botschaft göttlicher Intervention Eurer
Erbauung diene, aber kommt um Himmels
Willen nicht auf die dumme Idee, in meinem
Revier zu wildern - oder Ihr werdet Euch
noch nach den Höllenqualen sehnen!
Text: Felix Grosser
Foto: Niels Walker
Kanon
Von der Nezessität
des Exzesses - eine Verklärung
Mein Gott, was macht so ein Semester eigentlich mit einem? Vier Monate erzwungene Anwesenheit in Veranstaltungen ohne Sinn und
Verstand. Die ewige Scheinjagd im Modulendschungel zwingt zu Konzessionen allenthalben. Von den eigentlichen Interessen in den meisten
Fällen nur abgehalten. Der ganz normale Wahnsinn in einem einstmaligen Land der Dichter und Denker in dem Bildung im Jahre 2010 fast nur
noch außerhalb der Universitäten stattfinden kann.
Der Verschleiß setzt schleichend ein, doch eines Tages bemerkt man eine Last auf seinen Schultern, die mit jedem weitern Schritt zunimmt.
Ausgelaugt, frustriert, wütend schleppt man sich in die Semesterferien, dass Grauen angesichts noch zu schreibender Hausarbeiten über
an Irrelevanz nicht zu überbietende, professoriell verordnete Themen nur unzureichend verdrängt. Ein Traum: eine kleine Holzhütte mitten
im Nirgendwo ein Bett, ein Schreibtisch, ein Schaukelstuhl. Vorräte und Brennholz für Monate, im Gepäck sämtliche Bücher, die man in
den letzten fünf Jahren nicht lesen konnte. Der Weg dorthin führt über die Exmatrikulation. Doch die kommt nicht in Frage. Also zurück ins
Hamsterrad und noch ein wenig kräftiger strampeln. Das bisschen ganz persönliche Weiterentwicklung auf das man nicht verzichten möchte
ist nur auf dem Wege der Selbstausbeutung zu haben.
Was hält einen in dieser Situation eigentlich noch davon ab verrückt, depressiv oder, am schlimmsten, feige zu werden - denn nichts anderes
ist Gleichgültigkeit... All die Unerträglichkeiten künftig als Normalität hinzunehmen und sich in dieser armseligen Normalität einzurichten?
Nicht viel möchte ich meinen, doch es gibt da so ein paar kleine Hausmittelchen, Gegengifte. Eines davon ist paradoxerweise jene uralte
Menschheitsinstitution, die man doch gewöhnlich den frohen Tagen vorbehalten wähnte: das Feiern. Trotz allem. Wegen allem.
Damit wir uns nicht falsch verstehen: ich rede hier nicht von karnevalistisch verordnetem Frohsinn, der doch nur in kollektive Entmenschlichung
mündet und auch nicht von rekreativen Zwangsneurosen ("Boah, du kommst nicht wie jede Woche mit ins ewig gleich ätzende, zum Platzen
volle XY um dich an enthemmten Jugendlichen zu reiben? Man bist du langweilig!"). Ich rede von guten Freunden, günstigen Sternen, süßem
Nektar, der Magie der Nacht. Klang, Bewegung, Rausch. Bacchantischer Ritus, das ewige Fest, heilsamer Exzess, gelebte Dekadenz. Selten
genug gelingt es in einer Welt aus medialen Simulacren, bevölkert von deren verblendeten Jüngern zu deren Reihen wir uns alle, wie widerwillig
auch immer, zählen müssen, noch in Sphären von solcher Wahrhaftigkeit vorzudringen.
Nichtsdestotrotz, in gewissen Momenten scheint zumindest eine unmittelbare Annäherung möglich. Das mag illusorisch sein, doch es fühlt
sich unvergleichlich gut an.
Felix Grosser
Sonderschule der Ästhetik
Underground
Oh du Dieb meiner Jugend! Wie konnte ich einst nur Wochenende für Wochenende in deinen qualmstinkenden, Emo verseuchten Betonhallen
verbringen? War ich verblendet, von verkommenem Musik- und Menschengeschmack? War es die ungestüme Blüte - der Fluch? -
jugendlicher Begierden, die mich immer wieder zwischen die schwitzenden Leiber trieben, um mich zu noch so untanzbaren Rhythmen zu
winden, bis in die frühen Morgenstunden? (Nebelschwaden wallen, die sagenumwobene Zeit der Resteverwertung bricht an...) Oder war ich
doch einfach nur jung und brauchte das Geld, du hingegen kostenlos und allzeit bereit?
Wie dem auch sei. Es wohnt dem tatsächlich ein Zauber inne, an die Orte seiner Vergangenheit zurückzukehren. Ein seltsames Gefühl,
zwischen Nostalgie und Abscheu. Ein schuldbeflecktes Vergnügen an der Grenze zum Masochismus. War das Ich? War ich ein anderer? Wer
bin "Ich"?
Die Ambiguität rührt wohl daher, dass man in solchen Momenten erkennt, wie prekär all unsere so fürsorglich zurechtpräparierten Identitäten
sind. Es durchmengen sich Trauer, ob der Vergänglichkeit des für sicher gehaltenen, Unbehagen, ob vom Standpunkt aktueller Verfasstheiten
in ihrer Logik nicht mehr nachvollziehbarer Denk- und Verhaltensweisen, in ihrer Unmittelbarkeit nicht mehr nachfühlbarer emotionaler
Intensitäten. Aber da ist auch eine wundersame, befreiende Freude. Nichts bleibt ewig gleich, alles ist Veränderung. Ein einziger Reigen, ein
endloses Spiel in dem man sich verliert. Denn "Ich", das sind ganz offensichtlich viele.
Felix Grosser
ZeitGeist