Ausgabe 10/03 - meins magazin

50 FeinSinn
Als ich an dem Irish Pub vorbei gehe,
kommen sie vor mir aus dem Laden raus.
Sie sind beide höchstens 20, wahrscheinlich
jünger. Er ist groß und schlaksig, sieht
nach Alternativrock aus, aber auf eine
altmodische, vorstädtische Weise. Keiner
von denen mit den Karo-Pantoffeln und
den tiefsitzenden Röhrenhosen, die unterm
Arsch ein straff gespanntes Segel bilden.
Stattdessen ziert den Rücken seiner
schwarzen Motorradjacke ein Heavy
Metal-Aufnäher, und seine Jeans trägt er
ordentlich auf der Hüfte, wodurch seine
langen spindeldürren Beine ins Auge
springen. Sie trägt eine lange braune
Steppjacke und ist einen Kopf kleiner als er.
Ihre Stiefel sehen nicht besonders alternativ
aus.
Sie gehen nebeneinander her, aber zu
weit voneinander weg, als dass sie schon
zusammen sein könnten, es sieht mehr
nach einer ersten Verabredung aus. Sie läuft
komisch; ein bißchen wie ein Preisboxer,
breitbeinig, mit schwingenden, weit
ausholenden Armbewegungen. Im Laufen
wirft sie ihm hin und wieder einen zaghaften
Blick von der Seite zu. Er streicht sich
nervös den Kapuzenpullover um den Gürtel
glatt und sieht meistens stur gerade aus, die
Hände in den Taschen.
Die Absätze ihrer Stiefel knallen dumpf
auf die Gehwegplatten. Es scheint so, als
hätte sie sich die Stiefel von ihrer großen
Schwester für heute Abend geliehen, aber
den Dreh noch nicht raus, wie man damit
auch so läuft, dass es sexy wirkt. Bei seinen
seltenen Blicken zur Seite blitzen seine
Brillengläser in der Straßenbeleuchtung auf.
Die dünnen Haare hängen ihm in die Stirn.
Es ist nach halb drei Uhr morgens, also
war ihre Verabredung wahrscheinlich kein
Reinfall. Sie haben ein paar Stunden in
der Kneipe verbracht, und die Momente
peinlicher Stille sind immer seltener
geworden. Wer hätte das gedacht, als
sie sich vor zwei Wochen zufällig auf
den Gängen des Hauptgebäudes über
den Weg liefen. Zuerst war es so, wie es
meistens ist, wenn sich Menschen wieder
begegnen, die Jahre auf der gleichen
Schule verbracht haben, aber nie ein Wort
miteinander wechselten: zäh, verdruckst
und unbeholfen.
Aber dann standen sie eine halbe Stunde
vor der Tür des Hörsaals, um am Ende
dieses Treffen zu verabreden. Keiner von
beiden dachte dabei an ein Date; es war
mehr die Erleichterung, in der Flut von
Neuem jemand Bekannten gefunden zu
haben, etwas an dem man ansetzen kann.
Auch als sie dann im Irish Pub sitzen,
kommen sie erst dann richtig ins Gespräch,
als sie anfangen von früher zu erzählen.
Sie haben festgestellt, dass sie bei
ihren Lehrern die gleichen Vorlieben und
Abneigungen hatten, worüber sie damals
nie miteinander gesprochen hätten. Er führt
ihr seine Imitation ihres Chemie-Lehrers
vor, der immer Goldkettchen trug und
bis in die dritte Reihe nach kaltem Rauch
stank. Sie verschluckt sich beim Lachen,
und jetzt versteht sie endlich, was daran
so lustig war, wenn er mit seinem Kumpels
früher in der letzten Reihe albern kichernd
Verrenkungen machte und den Unterricht
störte.
Aber irgendwann hat dann der Barkeeper
die letzte Runde angekündigt und wohl
oder übel sind sie jetzt auf dem Weg zur
Straßenbahn, und die Unsicherheit kommt
wieder zurück. Beide haben den Abend und
die Gesellschaft des Anderen genossen
und beide denken an dasselbe: Dass sie in
die große Stadt gegangen sind, um etwas
zu erleben, dass das hier eigentlich genau
das ist, was sie damit meinten, dass sie
inzwischen wirklich alt genug sind und
worauf sie eigentlich noch warten wollen.
Und doch wissen sie nicht genau, wie sie es
anstellen sollen. Es fehlt der Vergleich, und
beide beobachten vorsichtig die Reaktionen
des jeweils anderen.
Es ist eine unangenehme Situation und
will nicht ganz zu ihrer vorherigen guten
Laune passen. Aber zwischendurch treffen
sich ihre Blicke doch, und dann lächelt sie,
schlägt frierend die Arme um den Körper
und beugt sich zu ihm hin, um den Witz
besser zu verstehen, den er leise in seinen
Bartflaum nuschelt. Es scheint schwierig,
aber diese Blicke lassen doch Hoffnung
aufkommen, dass sie sich an der Bahn
nicht einfach voneinander verabschieden,
um dann jeweils auf dem Heimweg darüber
nachzudenken, was gewesen wäre wenn.
Vielleicht passiert es diesmal einfach so,
und morgen werden sie sich gar nicht mehr
erinnern können, wer den ersten Schritt
gemacht hat.
Aber ich werde es nicht mehr erfahren,
denn an der nächsten Kreuzung biege
ich in die dunklere Seitenstraße ein, wo
der nächtliche Straßenlärm abklingt und
zwischen den Häusern verhallt. Ich sehe
sie noch, während ich abdrehe, im Pulk
vor dem Kiosk verschwinden und wünsche
ihnen alles Gute.
Nein, ehrlich.
Christopher Dröge
FeinSinn 51