Three i - ViceVersaMag

JEAN PIERRE GIRARD
Est écrivain. Il saute
« all-aigrement » de Joliette
à New York.
J* e prends son corps dans mes bras ; j'y
vais avec des raffinements, des précautions,
des douceurs dont je ne me
savais pas capable. Il n'y a plus rien à
faire pour elle, mais je crois qu'un seul
autre choc, même minuscule, un seul coup
suffirait à la disloquer complètement ; ses
bras et ses jambes inanimés se détacheraient
de son tronc, et peut-être rejoindraient-ils
son âme qui sûrement flotte en
ce moment même au-dessus de Manhattan,
légère, libérée enfin. Je ne comprends pas
ce qui s'est passé, mon inqualifiable attitude
des dernières minutes, mes pas vers ce
vide absolu où je me trouve désormais, cet
espèce de rien, néant douloureux, et les
regards, et ce corps dans mes bras inutiles,
je n'y comprends rien. Je voudrais que la
chaleur de mes mains suffise à ranimer
cette petite, c'est tout ce que je voudrais
maintenant, je voudrais qu'elle ouvre les
yeux pour que je puisse contempler ses
noisettes une seule autre fois, essayer de la
convaincre qu'une autre réalité est possible
pour elle et moi, faire quelque chose.
Mais rien. Elle ne bouge plus. Et moi je
la porte.
Sa peau est douce, ouatée, comme je
l'ai imaginée quelques minutes plus tôt, les
doigts sont effilés, les ongles propres. Je fais
très attention afin que le couteau serré dans
sa main ne l'effleure pas, ne lui inflige pas
de nouvelles blessures.
Je marche vers les gyrophares, au loin,
la rue.
Je me demande pourquoi les deux
autres femmes m'ont choisi. Si j'ai l'air
d'un touriste, ou si quelque chose en moi,
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tout à l'heure, laissait présager que mon
âme ligotée ne répondrait pas, qu'elle ne se
rebellerait pas, et que je ne crierais même
pas devant ce qu'elles allaient faire.
En approchant des lumières de la rue,
je remarque le teint bistré de la fillette :
métisse, Inde et Europe entremêlées, ou
quelque chose dans le genre. Des joues
découpées au couteau, et du lustre plein les
fossettes, qui capte les éclats de lumières et
me les renvoient. J'ai connu une Marocaine,
pendant un séminaire de maîtrise à
Montréal, ou peut-être Toronto, il y a un
bon bout de temps, une fille aux yeux semblablement
bridés, et dont la peau cuivrée
semblait tout aussi douce. Elle commençait
toutes ses phrases par « Ah oui ? », je me
souviens, c'était charmant. Je n'avais pas
osé lui adresser la parole, à l'époque,
paralysé déjà que j'étais quand venait le
temps d'agir.
La petite a les cheveux noirs et mats,
avec une mèche vert forêt un peu plus brillante,
une seule boucle d'oreille, énorme et
dorée, un collier de perles roses qui fait
bien six ou sept fois le tour de son cou, et
un ruban au poignet. Elle est belle, gracile,
délicate, enveloppée dans un sari pourpre.
Elle porte des sandales, et le sang, ce sang
partout sur elle, le sang ne lui va pas.
Que puis-je dire .' Je n'ai aucune explication
à fournir, il n'y a rien qui tienne, et
je ne pourrais rien défendre ou alléguer ; je
serais incapable d'accuser qui que ce soit, et
je me dégoûte.
Il y a une demi-heure, même pas, je
marchais sur la 42 e . Une femme m'interpella,
racolleuse, elle sentait l'humus et sa
poitrine avait de toute évidence beaucoup
voyagé: «Need something... ? », soufflat-elle
en fixant le haut de la rue. Le désir a
monté très vite et j'ai acquiescé, sans
demander combien, sans réfléchir. Je l'ai
suivie dans une ruelle. Après une cinquantaine
de mètres, elle s'est retournée pour
me faire face- Dans la pénombre, je l'ai
immédiatement trouvée moins attirante, et
j'ai entendu une autre voix de femme, derrière
moi cette fois, tranchante : « Don't
move. Gonna be easy, man... » Je n'ai pas
bougé, crétin profond, se laisser piéger
ainsi, et j'ai commencé à avoir peur. La
racolleuse a sorti un couteau, ça m'a drôlement
effrayé, elle s'est approché de moi et
elle a scandé entre ses dents : « Don't
move, now... See?», en me regardant
droit dans les yeux avec une haine si dense,
si parfaite, dont j'étais à ce point absent,
que du coup j'ai compris que je n'étais rien
pour elle, même pas un grain de riz, et j'ai
cessé totalement d'avoir peur ; cette femme
n'en voulait ni à ma vie, ni à mon portefeuille,
ni à quoi que ce soit d'autre, sauf
peut-être à ce qu'elle avait deviné à mon
sujet, je ne sais comment, et qui pouvait
accommoder ses desseins.
La femme à la voix tranchante est sortie
de l'ombre, s'est approchée, s'est
avancée dans la lumière diffuse de la ruelle
en traînant une adolescente assez frêle derrière
elle, bâillonnée, poignets ligotés, consentante,
molle, et qui n'essayait plus de
fuir, ai-je pensé. A ma hauteur, la femme
s'est arrêtée et mon regard a croisé celui de
la gamine, ses yeux marron. Elle ne semblait
ni désemparée ni résignée ; une