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levemente, unas pocas briznas de libertad. Era sentirnos
emancipados, aunque sólo fuera por unos días, de la servidumbre
y el rigorismo cotidianos: filas de orden estricto a la
entrada y a la salida de las clases, drástica separación de
alumnas y alumnos en las mismas y durante los recreos, la
zafiedad de quien podía permitirse llamarnos impunemente
atajo de gamberros por cualquier palabra, risa o pequeño
alboroto estudiantil intrascendente, dentro o fuera de las
aulas, sin que nadie osara resollar; el panorama general del
país, proyectado, como en las demás esferas de la vida española,
en los centros de enseñanza.
Diecinueve profesores, nueve de ellos interinos y, de
estos, cinco profesoras, componían el claustro en aquel
curso académico 1946-1947, que encabezaba don Agustín
Cabrera Díaz. Don Agustín, catedrático de Ciencias Naturales,
era un hombretón alto, corpulento, de pelo lacio,
cano y bien peinado, voz gruesa, caminar firme y ojos de un
azul amable ¿o acaso de un gris algo desvaído?, a quien
recuerdo con veneración. Imponía un extraño respeto exento
de temor, quizás por su parquedad expresiva y por sus
gestos un tanto cansinos, como de quien viene de vuelta de
la vida, entre descorazonado y melancólico. Su mucho
saber era proverbial. Cuando, poco más tarde, le llegó la
hora de la jubilación, resumió su larga trayectoria como
docente y como persona comparándose con los gánigos de
Candelaria, que se rompen ––aseguró–– donde mismo se
fabrican. Porque don Agustín, que casi inmediatamente
después de haber obtenido la licenciatura universitaria se
incorporó al Instituto de La Laguna, entonces Instituto de
Canarias, ya no lo abandonó hasta que hubo de dejar la
enseñanza por razón de edad.
La composición de aquel claustro no dejaba de ser contradictoria,
en consonancia con la situación política impe-
rante: unos habían llegado, ufanos, desde el bando victorioso;
otros, por el contrario, encontraron en esta lejanía atlántica
refugio discreto frente al temporal político. Hay motivos
sobrados para creer que es cierto que, cuando a don
Mariano de Cossío, profesor numerario de Dibujo, excelente
pintor y maestro de pintores excelentes, lo conminaron
desde el Ministerio a que remitiera sin más dilación la varias
veces solicitada adhesión al régimen franquista, imprescindible
para abonarle los haberes, lo hizo mediante un telegrama
que decía escueta e inteligentemente así: Adhiérome
Movimiento Nacional a efectos nómina.
Más que a exigencias derivadas del número de alumnos
––cuatrocientos noventa y tres totalizaba la matrícula oficial
del curso 1946-1947, amén de los oyentes––, la configuración
del cuerpo educativo respondía a intereses y presiones
de otra naturaleza. Mientras Ciencias Naturales, Física y
Química, Griego, Filosofía y Lengua y Literatura españolas
contaban con un solo profesor, Religión, Latín, Geografía e
Historia, Matemáticas y Dibujo tenían dos. A ellos se sumaban,
todos interinos, los de Inglés, Francés, Alemán e
Italiano, ésta última asignatura, como la anterior, sin apenas
matrícula. De aquel claustro creo que el único que vive
en la actualidad es don Leoncio Afonso Pérez, uno de los
tres catedráticos (con don Agustín y don Pablo). Además, en
el centro funcionaba una Escuela de Hogar, para las alumnas,
controlada por el Movimiento Nacional, con nada
menos que seis profesoras, que impartían asignaturas tales
como Zurcido y Repaso, Labores, Corte, Cocina y Música,
así como una Escuela Preparatoria de ingreso, con un
maestro y una maestra nacionales para las enseñanzas
masculina y femenina de Primaria, respectivamente.
A pesar del reducido número de profesores en relación
con el de estudiantes, no todos lo fueron de mi curso. De
Eliseo Izquierdo
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