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ahí que sea mejor y más prudente no hablar de ellos, ya que
sólo podría hacerlo de pocos más de la mitad; pero también,
en parte, porque entonces, salvo alguna excepción, la relación
interpersonal solía ser escasa. El profesor era el profesor
y el alumno era el alumno. Se mantenía a rajatabla una
clara distancia, favorecida por el clima de autoritarismo
generalizado de la época. En todo caso debo decir que guardo
de la mayoría de ellos el mejor recuerdo y, sin duda, el
poso de gratitud que se nos va acumulando en el espíritu a
medida que transcurre el tiempo, conscientes cada vez más
de lo que se esforzaron en enseñarnos.
La nómina del personal de servicio la formaban tres porteros
y dos celadoras. Uno, mutilado de guerra aunque,
cuando cogía carrerilla, arrastrando siempre el bastón, no
había quien lo alcanzara, se pavoneaba de haber participado
en la contienda europea, enrolado en la División Azul.
La simpatía por la causa nazi le rezumaba por todos los
poros. Eso sí, era la mar de atento. Como no podía cuadrarse
bien, por mor de las supuestas secuelas bélicas, a los profesores,
en particular a los tres catedráticos, les hacía unas
espectaculares reverencias de casi noventa grados. Otro,
Miguel, el más veterano de ellos, era el hombre de confianza
para recados, compras y transacciones y el cesto de mano
ante cualquier imprevisto, así como el responsable de las
llaves. Debía de tener juanetes o sabañones en los pies, lo
que dificultaba un tanto su andar, torpón, como si se meciera
a la vez que pisando huevos. Trataba a todo el mundo
como a chiquillería. Hasta los mayores le obedecían sin
rechistar. Cuando estaba de malas pulgas era temible. El
tercero, al que muy educadamente llamábamos siempre
don Gregorio, persona circunspecta y un tanto socarrona,
se sabía al dedillo su trabajo, no menos que el que no le
EVOCACIÓN LEVE DEL TIEMPO DEL CENTENARIO
correspondía. Su relación con los alumnos fue siempre discreta
y jamás le dio pie a nadie para cualquier confianza. De
las dos celadoras, Candelaria, quizás por ser más antigua
en el puesto, atendía la ventanilla de la secretaría: matrículas,
certificados, papeletas, expedientes, libros escolares...;
tiempos en que el cargo oficial era una cosa y quien lo desempeñaba
en la práctica, otra. Le gustaba sentirse dueña y
señora en la trastienda. Lo que ella no supiera de intríngulis
y manejos de puertas adentro no lo sabía nadie. Según
con quién, así su genio. De Irene, por el contrario, apenas
retengo en la memoria su desdibujado perfil de mujer delgada,
vestida de gris y negro y peinada con un moño tipo
arriba España ––como el de doña Avelina, la de Francés––,
muy de la época.
¿Y los alumnos? Quizás lo más significativo, la diferencia
de edad de los componentes de un mismo curso, como consecuencia
del tajo de la guerra civil y, poco después, de la
decisión del mentado gobernador sátrapa, de suprimir temporalmente
el Instituto de La Laguna. Los mayores se jactaban
de ser los cabecillas y quienes, fuera de las aulas,
imponían su ley. El Paisa y un tal Pedrín dominaban en mi
curso el cotarro. Uno de los entretenimientos en los recreos,
entre otros menos crueles, consistía en incitar a una
pobre anciana ––alpargatas de goma, saya oscura hasta los
tobillos, blusa con puños y cuello de encaje, justillo ribeteado,
en invierno pañoleta sobre los hombros, pañuelo negro
cubriéndole la cabeza y sombrerillo canario de palma trenzada
y cinta de terciopelo desvaído–– que acudía puntualmente
a media mañana a que la azuzáramos y así poder
meterse con nosotros y cubrirnos de insultos. Cierta mañana,
el Paisa dio una orden: Al que le diga hoy algo a la vieja
le pego una trompada. Nadie, por supuesto, abrió la boca.