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sión de lamentos, palabras de consuelo y espurias promesas
de futuro que no conducen a ninguna parte. Así que
cuando por fin cuelgo el teléfono la sensación que me
queda es la de haberme peleado con un oso pardo durante
una hora para terminar dándonos la mano como dos cordiales
enemigos eternos antes de irnos cada uno por nuestro
lado.
Exhausto, me recuesto en el sofá y miro a mi alrededor
y de golpe todo lo que me rodea me resulta ridículo y
absurdo, innecesario y prescindible, definitivamente fuera
de lugar, como un número de malabares en mitad de un
entierro. Me siento terriblemente solo y abandonado y me
dan ganas de patear la bandeja y esparcir las patatas llenas
de kétchup y la Coca-cola de medio litro por todo el salón.
Ya no tengo ganas de comer y desde luego no me voy a
poner a ver Big-bang theory ni nada por el estilo.
Puta mierda de Navidad, murmuró mientras me levanto
para recoger. En la televisión el telediario de CNN+
vuelve a empezar y de nuevo hablan de los trescientos cretinos
atrapados en el Charles de Gaulle de París y esos
pobres desgraciados que hace menos de una hora me parecían
los seres más desdichados del planeta, de buenas a
primeras se me antojan los inmerecidos portadores de un
billete de lotería premiado. Apago la televisión y justo en
ese momento me suena el aviso de mensaje en el móvil. Es
Beatriz: Puedo llevarme los deuvedés de Indiana Jones y
las ponemos después de cenar ¿vale?
Haz lo que quieras, le contesto y un segundo después
de enviarlo me arrepiento de haber sido tan hosco con mi
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