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algún insignificante principillo no es el Emperador legítimo,
cuando sin la ayuda del Emperador ni siquiera puede conservar
su trono, subordinado a él, ni puede mantener la paz
por medio año en su pequeña provincia?
Incluso por su propio interés, los amores naturales deben
aceptar ser algo secundario, si han de seguir siendo lo que
quieren ser. En este sometimiento reside su verdadera libertad:
«Son más altos cuando se inclinan». Cuando Dios manda
en un corazón humano, aunque a veces tenga que derrocar
a algunas de sus originarias autoridades, mantiene a menudo
a otras en sus puestos y, al someter su autoridad a la
Suya, da por primera vez a ese corazón una base sólida.
Emerson ha dicho: «Cuando se van los semidioses, llegan los
dioses». Ésta es una máxima muy dudosa. Digamos mejor:
«Cuando Dios llega, y sólo entonces, los semidioses pueden
quedarse». Entregados a ellos mismos desaparecen o se vuelven
demonios. Solamente en Su nombre pueden, con belleza
y seguridad, «esgrimir sus pequeños tridentes». La rebelde
consigna «Todo por amor» es, en realidad, la garantía de la
muerte del amor (la fecha de la ejecución, por el momento,
está en blanco).
Pero la cuestión de esta rivalidad, postergada tan largamente
por estas razones, debe ahora ser tratada; en cualquier
época anterior, excepto el siglo XIX, podría aparecer a lo
largo de todo un libro sobre este tema. Si los victorianos
necesitaban algo que les recordara que el amor no basta,
teólogos más antiguos, en cambio, decían siempre en voz
muy alta que el amor natural es probablemente demasiado.
El peligro de amar demasiado poco a nuestros semejantes se
les pasaba menos por la cabeza que el de amarlos de una
manera idolátrica. En cada esposa, madre, hijo y amigo, ellos
veían un posible rival de Dios, que es lo que por supuesto
decía Nuestro Señor (Lucas 14,26).
Hay un método para saber con seguridad si nuestro amor
hacia nuestros semejantes es inmoderado, método que me
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veo obligado a rechazar desde el comienzo. Y lo hago temblando,
pues me lo encontré en las páginas de un gran santo
y gran pensador, con quien tengo, felizmente, incalculables
deudas.
Con palabras que aún pueden hacer brotar lágrimas, San
Agustín describe la desolación en que 10 sumió la muerte de
su amigo Nebridio (Confesiones IV,10). Luego extrae una
moraleja: esto es lo que pasa, dice, por entregar nuestro
corazón a cualquier cosa que no sea Dios. Todos los seres
humanos mueren. No permitamos que nuestra felicidad dependa
de algo que podemos perder. Si el amor ha de ser una
bendición, no una desgracia, debemos dedicárselo al único
Amado que jamás morirá.
Esto es, por supuesto, tener un excelente sentido común.
No pongamos el agua en una vasija quebrada. No invirtamos
demasiado en una casa de la que nos pueden echar. Y no hay
ningún hombre que pueda asumir con más convicción que
yo tan prudentes máximas: ante todo, soy partidario de la
seguridad. De todos los argumentos contra el amor, ninguno
atrae tanto a mi naturaleza como «¡Cuidado!, eso te puede
hacer sufrir».
A mi naturaleza, a mi temperamento, sí; pero no a mi
conciencia. Cuando me dejo llevar por esa atracción me doy
cuenta de que estoy a mil millas de Cristo. Si de algo estoy
seguro es de que su enseñanza nunca tuvo por objeto confirmar
mi preferencia congénita por las inversiones seguras y
los riesgos limitados. Dudo de que haya en mí algo que
pueda complacerle menos que eso. ¿Y quién podría imaginar
el comenzar a amar a Dios sobre una base tan prudente,
porque la seguridad, por así decir, es mejor? ¿Quién podría
siquiera incluirla entre las razones para amar? ¿Elegiría usted
una esposa o un amigo -y ya que estamos en eso, elegiría
un perro- con ese espíritu? Uno debería irse fuera del
mundo del amor, de todos los amores, antes de calcular así.
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