Huracán - Revista Voces

e r n e s t o m o r a l e s l i c e a
l a f e l i c i d a d d e l c o r r e d o r d e f o n d o
e r n e s t o m o r a l e s l i c e a
l a f e l i c i d a d d e l c o r r e d o r d e f o n d o
No, me digo. La razón
es otra. La verdadera razón
es que este hombre que, con
sus facultades me separa de
la entidad que dirige, solo
está cumpliendo órdenes.
Órdenes explícitas (“Toma
medidas drásticas con este
caso”) o implícitas (“Si yo
fuera tú, manejaría este
asunto con inteligencia”).
Órdenes apuntadas desde
“arriba”, ese arriba metafísico
que obedece a un aparato
ideológico, u órdenes
interiores, incorporadas al
pensamiento, que advierten
de los riesgos de no ser
enérgico con un trabajador
“equivocado” y, en consecuencia,
ser juzgado como un
dirigente irresponsable y
flojo. Órdenes de mil clases
distintas. Pero órdenes al fin.
Por eso ni siquiera en este
instante en que atravieso el pasillo
rumbo a la puerta de salida,
con la notable percepción de
que quienes me miran lo hacen
con una lástima (esta sí) humillante,
con ojos de que, de no
existir peligro alguno, podrían
solidarizarse conmigo, ni siquiera
ahora cuando sé que el vínculo
ha sido cortado por fin, puedo
experimentar animosidad alguna
contra quien de un plumazo
lo ha conseguido.
A mí no me expulsa Ernesto
Douglas Bosch, pienso. Quiéralo
reconocer o no, su triste
función es la de marioneta de
otros cerebros. Es el ejecutor de
una directriz trazada firmemente,
pero que en el fondo, jamás
sabré si él comparte o no. Como
ninguno de los miles de cubanos
expulsados de sus puestos, extirpados,
condenados a trabajar
en fábricas de acero o cañaverales,
sabrá jamás si quien le comunicaba
su destierro aprobaba
internamente la medida, o si no
le quedaba más remedio que
materializarla por su propio
bien.
Son casi las 12 del día en el
Bayamo de mi Cuba insular. Bajo
el mismo sol desértico deambulo
otra vez por la ciudad donde
cientos de años antes, un
pueblo ferviente y lacerado cantara
por primera vez los versos
del Himno Nacional.
“Nosotros, los de entonces,
ya no somos los mismos”,
pienso, antes de perderme por
la arteria comercial más transitada
de la urbe, con una armonía
interior muy parecida a la
del corredor de fondo que, separado
de la multitud, (no importa
si delante o detrás o a un
lado) corre a su aire sin que el
resto pueda comprender su
ligereza y felicidad. {V}
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