TerBi Revista nº 8 Mayo 2014

TerBi Nº 8
Asociación Vasca de CF, Fantasía y Terror
El chico había oído hablar del Antes. Antes de que se acabara el petróleo, de que los
medicamentos perdieran su fuerza a base de malgastar su poder. Antes de que las Muchas
Plagas, diezmaran la población, mientras las autoridades se volvían locas tratando de
averiguar cuál era el origen del genocidio. Antes de que todos los negros muriesen por una
extraña enfermedad que sólo les mataba a ellos y de que un también agonizante pueblo
Judío lanzase el vengador fuego atómico sobre sus vecinos árabes. En la época mágica de
las máquinas voladoras más pesadas que el aire y las enfermedades que se curaban con
pastillas de colores brillantes, cubiertas de azúcar derretido.
Pronto se acercaron a las murallas de lo que Altair llamo ―Citadel of London―. Eran
realmente impresionantes por su altura y aspecto macizo. Cuando llegaron al portón
principal, unos aburridos soldados les dieron el alto. El taxi no podía pasar de allí. Mientras
cruzaban las puertas, Antonio pudo apreciar que el muro, de unos veinte metros de ancho y
con refugios en su interior, constituía más bien un formidable búnker que acotaba un área
trapezoidal de una milla cuadrada a los pies del Támesis.
Si le resultó extraño ver fuera los edificios dañados por el tiempo, verlos en buen
estado lo alucinó. Y la gente. Todos guapos y bien comidos, todos sin marcas o síntomas de
enfermedades, Amos y criados. Branson vivía en uno de los pisos superiores de un
monstruo de cristal con forma de pepino, una enorme dependencia desde la que se veía toda
ciudad. Al entrar, la luminosidad y el exquisito gusto del lugar dejaron patidifuso a Antonio.
Mármol pulido, hermosas obras de arte, plantas ornamentales, y pájaros cantores llenaban su
retina donde quisiera que mirase. Era simplemente hermoso.
Sin embargo, nada era comparable a ella. El chico jamás había visto tal belleza. Piel
de marfil, pelo de azabache, carnosos labios de rojo coral. Redondeces llenas de muchacha
que nunca ha pasado hambre. Solo vestía una sencilla túnica blanca que dejaba al
descubierto el perfecto pecho izquierdo. La mujer de Altair se levantó de un ágil salto del
diván en que tomaba el sol que se filtraba por la ventana, agarró al joven y lo palpó de arriba
abajo. Lo miró, lo remiró, lo tasó y le abrió la boca para verle los dientes, mientras a
Antonio se le subían los colores.
―Por lo menos ella no me ha desnudado‖
Parecía entusiasmada, y aunque no podía entender una palabra de lo que se decían, si
notó que ella estaba instando a Altair a decirle algo.
Branson le ordenó servir tres copas de vino. Luego le invitó a sentarse frente a ellos.
—Bueno, chico. Vamos al grano. No te he traído aquí solo para que seas mi sirviente.
Beth y yo creemos que es hora de que tengamos otro hijo. Hace casi cincuenta años que no
tenemos ninguno, desde la época de tu tío abuelo. Nuestro último… donante.
Antonio se quedó pasmado. Sin decir nada se bebió el vino, que sabía a vida y a
verano atrapado en una botella. Nunca había tomado nada tan bueno.
—Te preguntarás que tiene eso que ver contigo. Verás, Beth y yo ya somos Mat. No
es que nos vayamos a morir mañana mismo de viejos... ni en el próximo siglo. Pero los dos
62