Sudacas-Gabriel Fernández Chapo - Iberescena

¿El misionero será el misionero, y el perrito perrito? ¿Quedaré cómo paleto,
capullo o puta de acuerdo a las salidas que interponga entre el “hola,
guapa” y ¿Eso es tu polla?”? Ya ni puedo decir “pija” con cierto gusto a lo
prohibido porque aquí significa otra cosa. ¿Y qué termina haciendo la muy
pelotuda que soy? Se encama con un argento en Barcelona. Pero mirá que
sos boluda, o miedosa, ¿o te creías que en su pito te traería algo de la
argentinidad que temés perder? La cosa es que ya busco lo fácil. Y con el
argento era así: conocía sus pasos casi de memoria, como si los muy
boludos se hubieran leído todos el mismo manual de autoayuda sobre cómo
tener sexo, y ahora distingo que hay un “gen” culeador nativo de nuestras
pampas y, algo de esa familiaridad, de recordar con esos movimientos
propios de nuestras tierras mis primeros novios, mis primeras polleras
levantadas en paredones oscuros, y los primeros telos con su olor a
desodorante de ambiente drogando tu deseo. Hice el amor con él o con
Buenos Aires. No lo sé. ¿Me dejé llevar por sus caricias o por sus calles, por
sus palabras dulces o por su rock de los ´80, por su belleza masculina o por
sus teatros, cines y librerías? “Mirá que viajamos mucho para encontrarnos”,
me susurró en algún momento con cierta suavidad. Pero que te callés, fue
mi respuesta. Eso quiero, y quiero que tu respiración me suene a Piazzolla;
y tus poros huelan a Palermo; y que tu pubis me maree como el subte en
hora pico. No me digas soeces de cama, lanzame las mejores puteadas de
los tacheros porteños pasados de merca. No me desnudés con delicadeza,
quiero la violencia contenida de los que protestan con cacerolas por la
avenida Santa Fe. Y así fue que Villa Pueyrredón hizo el amor con Parque
Patricios al otro lado del océano, que los dedos fueron esquinas conocidas,
y los besos aquellas pizzerías porteñas imposibles de olvidar. Después de
esa noche no siguió el amor. Era de esperar. Ya no podíamos mentirnos: su
pija ahora era una polla y mi concha un coño. Y si no nos gustaba ese
cambio que nos dejáramos de joder, que aceptáramos que estábamos lejos,
o que directamente nos volviéramos a casa y se acabó (o se corrió). No le
pusimos palabras: Villa Pueyrredón lentamente se convirtió en Gracia; y
Parque Patricios en El Raval. Ya no éramos lo que éramos. Ya no teníamos
lo que el otro necesitaba. Ya no.