Edición 06 de Febrero de 2016

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| cuento | La infidelidad | Quehacer cultural | Febrero 2016 Agenda de actividades en el Museo Nacional de Antropología Dr. David J. Guzmán. SANTIAGO VÁSQUEZ Escritor ahuachapaneco Sentado frente a la computadora, escribía y escribía hasta el cansancio, sin faltar una taza de café para espantar el sueño, cuando éste pretendía robarle la inspiración. Su mujer no le parecía tanto aquel abandono al que había sido sometida, víctima de aquella necedad, que hasta llegó a creer que era una grave situación enfermiza, aunque comprendía la necesidad de aquel hombre por convertirse en un famoso y célebre escritor, aún a pesar de entender que el oficio de escritor los mantendría siempre en una estrecha, difícil y paupérrima situación económica. Un día de tantos, ansiosa por conocer las historias contadas por su marido, tomó algunas notas impresas para leerlas pero, al seguir con mucha atención aquellas líneas, descubrió el inmenso amor que revestía el alma de aquel hombre cuando leía entre líneas “Tus labios me llenan de esperanza cuando me besas, tus ojos, encienden la prisión oscura a la que he sido confinado por un crimen que no he cometido, sin embargo, acepto este castigo porque sé muy bien que me amas y mi corazón te pertenece eternamente, he comprendido que desde antes que nacieras, el destino me tenía atado junto a ti; las horas pasan y mi pensamiento no puede apartarte de ni un solo instante, esperando el momento de nuestra intensa entrega, donde nuestros cuerpos se funden en al más profundo fuego de nuestro deseo” Al leer cada una de aquellas delicadas líneas del nuevo libro, la curiosidad le invadió inmensamente el ser y siguió buscando la continuación de aquella sublime historia jamás contada, de pronto, la atención fue distraída por el grito de su hijo, quién desde el patio de la casa le llamaba insistentemente, las páginas que había tomado del escritorio, las colocó cuidadosamente en el mismo lugar, tomó un folder de unos recibos que había olvidado en la mesa del comedor y salió corriendo. -¿Qué pasa muchacho? -Es que me acaba de morder Chiripa, la chucha de la niña Clelia. -Y qué diablos andas haciendo metiéndote en casa ajena, ven, voy a colocarte limón en la mordida, el muchacho, se sentó en la primera grada que conducía a la segunda planta de la casa de los Estrada y la madre, como toda una enfermera, lo curó con aquellas sublimes y delicadas manos que muy bien definiera un poeta lleno de mucha sensibilidad y lirismo en un poema muy bien logrado titulado “Las manos de mi madre”. La tarde parecía corretear sin rumbo por todo aquel vecindario hasta cubrirla completamente de tristeza, Aquella duda de las líneas que había leído en los escritos de su marido, le inquietaban incesablemente hasta hacerla entrar en verdaderos ataques de celos enfermizos. Aquel hombre no se quitaba de la computadora, era difícil seguir descubriendo aquella historia que escribía, una madrugada, aturdido por aquel encierro de muchos días y muchas noches sin tan siquiera ver la luz del sol, salió para un café que era frecuentado por poetas, novelistas, cuentistas, periodistas, pintores, músicos y uno que otro aficionado a la literatura, entró al establecimiento donde colgaban de las viejas paredes, retratos de los hermanos Machado, Rubén Darío, Pío Baroja, Don Miguel de Unamuno, además de algunas pinturas clásicas. El hombre se quedó mirando los retratos, como añorando no poder ver el suyo al lado de aquellos grandes escritores, pidió una taza de café y se integró a la tertulia que sostenían entre humo de cigarrillos, carcajadas, lectura de fragmentos escritos entre el delirio y la pasión de un verdadero amante de las letras En la casa, su mujer aprovechó el momento para seguir descubriendo aquella historia de amor que le intrigaba tanto, entre sus líneas, descubrió lo siguiente: “Últimamente, las misteriosas y turbulentas olas del mar embravecido de la soledad, me han llevado a sufrir profundamente por tu amor, cuando estoy contigo, todo se vuelve eternamente azul, más, cuando te vas de mi “ En la casa, su mujer aprovechó el momento para seguir descubriendo aquella historia de amor que le intrigaba tanto, entre sus líneas” lado, la vida se me escapa en mil pedazos hasta dejarme profundamente inerte…no puedo ya… vivir sin ti…” La mujer, no terminaba de creer lo que estaba leyendo y ansiosa por encontrar el nombre de aquella mujer a quien estaban dedicados aquellos hermosos textos, decidió seguir buscando el desenlace de aquella historia hasta que al fin logro encontrar lo siguiente: Estela, la que me ha entregado todo sin esperar nada a cambio, la que me ha llenado de dicha y placer los días de mi juventud, Estela, la mujer que siempre amaré por resto de mis días, Estela, llévame en el torrente sanguíneo de tu ser, como un náufrago sin rumbo, buscando el puerto más cercano de tu corazón, Estela… Estela… Estela…” Aquella mujer, enloquecida por la furia de los celos, le retumbaba el nombre de Estela en sus oídos y eso no lo podía soportar más y en un arrebato de la más profunda cólera, tomo el rollo de páginas, se dirigió a la cocina, y les prendió fuego, se fue a la computadora y la destruyó por completo, de tal manera que aquel nombre mencionado insistentemente desapareciera por siempre por todos los rincones de este mundo y que no se escuchara nunca más, entró al dormitorio y se tiró sobre la cama llorando inconsolablemente. Su marido, como presintiendo algo extraño, no llegó durante tres días, al cuarto día por la mañana, alguien llamo a la puerta preguntado por el Señor Estrada Vicente, oportunamente, al momento que lo buscaban, se encontraron en la puerta, la mujer se les quedaba mirando a los hombres que muy sonrientes le explicaban que la dichosa visita se debía a un recado urgente que le traían de España. -Es usted muy afortunado Señor Estrada, ha sido uno de los pocos ganadores del Concurso de novela de la Editorial “Letra Negrita”, ya que últimamente por falta de calidad literaria, el certamen ha sido declarado desierto, pero en esta oportunidad usted ha sido el ganador. El señor Estrada se sostuvo de la puerta y con un frágil aliento que casi le ahogaba se dijo así mismo: -No puede ser. Al mismo tiempo que le explicaban los pormenores, le entregaban un sobre y le hacían ver que su novela había sido merecedora de un premio de 25,000 dólares y que pronto iba a ser publicada por una Editorial de prestigio. En este sobre están todos los detalles y en este otro los boletos del viaje para la premiación. Muy entusiasmado y casi perdido, abrazó a su mujer, recibiendo un ejemplar que le traían como un recuerdo de bienvenida al difícil mundo de la Literatura. Tomó aquella elegante y fina Edición de su novela y pidió a uno de los visitante que leyera la última página a lo cual accedió inmediatamente “ESTA NOVELA ESTÁ DEDICADA CON MI MÁS PROFUNDO RESPETO, AMOR Y ADMIRACIÓN A MI AMADA ESPOSA ROSMERY DE ESTRADA, QUIEN A SACRIFICADO PARTE DE SU VIDA AL LOGRO DE ESTE TRIUNFO; POR TANTAS HORAS DE SOLEDAD, TUS BESOS SIGUEN SIENDO MI REFUGIO A MI ETERNA LOCURA. ESTELA, ERES MI ADORADA ROSMERY. Atentamente. El Autor. La mujer, se abalanzó a los brazos del Señor Estrada Vicente y le explicó los profundos celos que sentía al ver aquella historia de amor dedicada a una mujer llamada Estela, afortunadamente, la novela ya había sido enviada con anterioridad, logrando salvar una verdadera historia de infidelidad literaria. El hombre sonrío con un profundo aire de satisfacción y murmuró: No puede ser, destruyó mis manuscritos. Siempre lo sostuve Verdaderamente Existen las historias de amor. Horario del Museo: De martes a sábado: de 9am a 5pm Domingo: de 10am a 6pm Entrada: $1.00 para nacionales y centroamericanos, $3.00 otras nacionalidades; niños menores de 12 y adultos mayores: gratis. Todo el mes Pieza de Febrero: Atlcahualo, “Detención de las aguas” Segundo mes dedicado a varios dioses, entre los que se destaca Quetzalcóatl a quien se le ofrecían sacrificios para propiciar las lluvias para asegurar buenas cosechas. Pieza a Exponer: Plato Trípode Marihua decorado con el Ehecacotzcátl, representación de un caracol cortado a la mitad considerado ícono de Quetzalcóatl. Este tipo de cerámica se fabricaba en el centro de El Salvador y era empleada con fines ceremoniales relacionados con el consumo de alimentos. Fase Guazapa Período Posclásico Temprano (900-1200 d.C.) El Salvador. Permanente en el MUNA Sala permanente sobre Entierros Prehispánicos en El Salvador (Sala 4). Esta sala presenta, a través de la cultura material, las diversas representaciones de la muerte en el actual territorio de El Salvador, desde la época prehispánica hasta la actualidad, abordadas a partir de la visión antropológica y social, el surgimiento de la concepción de la muerte, las prácticas funerarias y la permanencia de algunas de ellas hasta nuestros días. Todo el mes Exposición “Cartografía y Paisajes de El Salvador” Sala temporal Entrada libre Una exposición del Museo Nacional de Antropología Dr. David J. Guzmán, con el apoyo del Centro Nacional de Registros, la Embajada de Alemania y el Foro Cultural Salvadoreño Alemán, en conmemoración al año internacional del mapa (2015-2016). La exposición estará abierta hasta el 29 de febrero. La exposición incluye mapas y paisajes desde el siglo XVI a la fecha, que permiten un recorrido por la historia del territorio salvadoreño y el retrato de su idiosincrasia, desde el punto de vista de los investigadores de la época que retrataron estas características a través de la cartografía. Se muestra, además, objetos que permiten el trabajo cartográfico, mapas antiguos originales, mapas en tercera dimensión, mapas turísticos, una proyección visual del Atlas Histórico Cartográfico de El Salvador, y elementos lúdicos que permitirán a los visitantes aprender sobre nuestra historia cartográfica y admirar los paisajes salvadoreños, de forma entretenida. Permanente en el MUNA Murales de José Mejía Vides: La Batalla de Acaxual La Explotación Campesina. José Mejía vides nació en San Salvador el 19 de marzo de 1903, fue pintor, escultor y grabador. Recibió numerosos galardones, entre ellos el Premio Nacional de Cultura, en 1976. En su momento, él empieza a proponer, en su obra, las costumbres, los tipos, el entorno de las personas que viven en Panchimalco y le da una gran presencia a la población indígena. Al apreciar la obra de Mejía Vides no solo se percibe un valor estético puro, sino una suma de valores etnográficos, antropológicos y botánicos de la época en que él creó sus piezas. Sábado 6 de febrero Actividad cultural en conmemoración del natalicia de Rubén Darío Plaza 4 p.m. Invita: Embajada de Nicaragua Miércoles 10 de febrero Cine Francés Auditorio Pedro Geoffroy Rivas 6:30 p.m. Invita: Alianza Francesa Sábado 6 / febrero / 2016 TRESMIL 5
Rafael Antonio Zeledón Amador ( 27 de abril de 1990. Jalapa- Nueva Segovia, Nicaragua). Licenciado en Ciencias de la educación con mención en Ciencias Sociales graduado en la UNAN-León. Docente en el área de Lengua y Literatura en el colegio Público José Daniel Ortega, en el municipio de Jalapa-Nueva Segovia. Fui miembro del grupo literario CONCILIÁBULO en la UNAN-León y Co-editor de la revista literaria CUATRO ASES en la ciudad de León. Algunos de mis escritos han aparecido en revistas nacionales e internacionales y en la Plaquette “Transatlántica”, una muestra de poesía actual española y nicaragüense. “Chamote”, una amalgama de voces de nuestra América. También soy cantautor y músico. Rafael Zeledón NICARAGUA | poesía | Ella se ofreció como víctima para el secuestro, cómplice de miradas, astuta... ¿Cómo negarme? sus caderas un poco anchas ejercían presión sobre mi pensar. Cedí con un beso. Luego comprendí: era yo la víctima, era a mí a quien secuestraba. Hay labios que se deben besar, aunque estén destinados a no juntarse. Como continentes, como islas, así de distantes, boca a boca, a dientes a caricias... Un refresco color naranja se ha derramado en la espalda de los cerros. Las calles son un tinte gris de huellas desnudas. Es la última tarde, lo será hasta mañana... No es algo romántico en serio, Correr lluvia llanto nada, en serio no me sirve de nada ¿para qué tu amor de palabras? Lo mezclo con detergente para autos y me salen imágenes de tus pies. No es algo romántico. Ni tu lo eres al fin. . En la esquina del cuarto, con escasa claridad, lloraba Dios. Regaba el Diablo Sus madreselvas, girasoles y veraneras. Mientras algún dios Le pegaba fuego A su conciencia. 6 TRESMIL Sábado 6 / febrero / 2016 DESPUÉS DE TODO Y mañana ¿qué?... la sordidez de la esperanza o la esperanza sórdida de un nuevo amanecer? de una nueva espera… del viernes que no llega como la carta del coronel que no tiene quien le escriba… Como herradura que solo sirve de amuleto al loco corcel del tiempo. Hoy pensé, sentí, entregué… mañana solo existe en idea sin sustento, esperando la esperanza, esperando la fe… Después de todo si solo existe el futuro en el fondo de nuestro ser viviremos este ahora con el afán de venderle al reloj usurero la inviolable certeza de absurda credulidad que paseábamos al viento. Siempre así, eterna lucha… Yo digo: ¿y mañana qué? Regateo de sentimientos, de patrañas y amuletos de muletas y maletas que se pierden en el cielo de satín? Pero hoy amaneció y es suficiente… ¡Voy a vivir! …Después de todo debo ser feliz… INCÓGNITO Beso Tus manos de ausencias, de levedades inéditas de lejuras insalvables…. Empecé a quererte siempre, desde tu sol al reflejo de esa cercana lejura… En tu singular presencia providencial, salvadora. Beso tu sombra de ausente, de rayo de sol en lluvia, de arco iris trashumante que a veces llega sin tiempo. Ni aún presiento tu rostro y encuentro razonamientos de pensares inconstantes… te encuentro siempre tangible y nefastamente ausente dentro de mi ser y mente… ¡Yo te conocí sin alma!... ¡quise fabricar un sueño…! MIMI Criatura de luz, alma antigua engendrada desde la sabia consolidación de eones, de tiempos, átomos o preguntas que responden los porqué del universo; alma creante, creadora, progenie de encantamientos cósmicos, alma bruja y hada milagrosa cariñando desde un mutuo pacto desde más allá de la existencia. TU VERSO…UNIVERSO La vía láctea tiene tu aliento, la piedra yerma tiene tu aliento, contiene el mío, el nuestro… Tu halito lleva la vida POESIS al mar, abismo, desierto, flores, llantos y fonemas, a la impoluta luz que vibra el universo entero. Soy parte de ti, eres parte de mí… siendo a la par un cielo bullente de vida. Inhalar y exhalar creando nuevos ritmos nuevos seres y mundos, amores y planetas en un gajo de sol, o en la humilde grandeza del rocío en las piedras, en todo lo existente parte de todamente donde se marcan huellas eternas y finitas… huellas de los suspiros de los grandes desvelos. Efímera trascendencia como viento en la arena… SOLO ÁMAME SOLO Ámame más allá del pensamiento, más allá de la caricia, ámame desde la piel hasta el alma y desde el alma a la entraña, desde aquella distancia que no siempre me encuentra, desde tu impetuoso deseo hasta mis células, átomos y sueños. Ámame en el vacío de estas manos ansiosas de transmutar la idea en sábana que cubra y descubra tus íntimos anhelos. Ámame en tu caricia a otras pieles, desde mi piel a otras dermis, desde tu recuerdo a mi añoranza, desde tu voluptuosa lujuria a mi estremecido sentimiento culpable de nada. Ámame, contra toda latitud, contra toda existencia de duda… ¡Contra el desasosiego de creer que vives solo en mis anhelos! COSTUMBRES Me acostumbré a la soledad al internet , a los tejidos a los días sin sol, sin motivo, a reptar por mensajes desconocidos y huecos Me acostumbré a caminar despacio los senderos que llevan solo al vacío a la nadiedad a palpar las horas y días sin la armonía de otro aliento suave que me arrulle las penas y me encienda las noches. Me acostumbre a limpiar las habitaciones del silencio y el miedo casi por rutina, por solamente manía. Me acostumbre al silencio pausado de las tardes entre gritos del viento y murmullos del agua. ¡Si no fuese por ti… moriría en mi jaula! ECUADOR Pauluna Suárez Rosero
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