Memorias de nómada Numero 4

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a su casa por la madrugada; pocas veces amanecía
junto al carpintero. Con la excusa de tener encargos
que entregar al día siguiente prefería estar en su casa
para recibir el día; aprovechaba la oscuridad para que
no la vieran salir del astillero, aunque en el puerto los
rumores son como la sal en el mar.
― Nos vemos mañana.
― Hay algo que debes saber, Irene. Me voy del
puerto en un par de días.
― ¿Por qué, Arón?
― Me ofrecieron trabajo en la ciudad y quiero tomarlo.
Creo que es lo mejor.
― ¿Y yo?, ya no podré verte.
― Tienes a tu esposo; además seguramente llegará
otro encargado del astillero.
― ¿Entonces mañana ya no estarás?
― Si quieres puedes venir.
En la última noche, Irene y Arón despertaron
juntos al nacer el día. Unos nubarrones oscuros revestían
el cielo; la lluvia dejaba caer sus primeras gotas
humedeciendo el viento. Panes de coco y huevos con
tocino fue el desayuno que compartieron; el café
caliente les ayudaba a combatir el viento que se tornaba
más frío. El aguacero arreció con rapidez, y como
amenazaba volverse más violento, Irene se despidió
de él con besos tibios y atravesó la lluvia hasta llegar
a casa. Una vez guarecida, se despojó de sus ropas
empapadas, tomó un baño y se recostó, olvidándose
en los rugidos de la lluvia convertida en tormenta.
Los truenos que partían el cielo le hicieron recordar a
Ricardo; se inquietó por el hecho de saberlo en
altamar y la preocupación le erizó el cuerpo. Pensando
en él cayó dormida. La centella de un trueno la
despertó; asomándose por el umbral vio muros de
agua que ascendían del mar al cielo oscuro y revuelto
de relámpagos; el viento aullaba lastimando sus
oídos. La corriente eléctrica se había cortado mientras
dormía; con veladoras combatió la penumbra. Iba y
venía de un lado a otro como un pez atrapado en una
estrecha pecera. El agua entró en la casa sin poder
evitarlo; levantó del suelo lo que pudiese mojarse y
guardó lo que podía donde mejor se protegieran las
cosas. Sin poder hacer más, Irene se mecía en su
hamaca; suspendida por los hilos y en el vaivén de su
balanceo extrañó a Ricardo. Arrullada por el viento,
la tormenta, al ritmo de la hamaca, volvió a dormir.
Su casa estaba invadida por el agua cuando
despertó al siguiente día. Tendió ropas, zapatos y
mantas que por descuido el agua empapó; la calidez
solar aún era tierna. El océano había olvidado su
bravura y parecía un animal en reposo. Irene se
dedicó a secar los suelos con jergas y trapeadores,
comprobó el retorno de la energía al encender la radio
y aprovechó limpiar también la nevera. Entre bolero
y bolero se anunciaban noticias sobre el clima y los
efectos de la tormenta pasada. Después de una
canción de amor sin corresponder, mientras Irene
embolsaba la basura de la nevera, informaron sobre el
hundimiento del buque de la compañía pesquera.
Decían que durante la tormenta la comunicación se
había interrumpido; una avioneta de la misma empresa
desde muy temprano salió en su búsqueda, siguió
las últimas coordenadas recibidas desde el buque. No
hallaron nada. Un frío descendió por la espalda de
Irene dejándola inmóvil; apenas escuchaba el murmurar
de la marea; una mano descendió a su vientre
amenazado por los cólicos de su período, en la otra
aún sostenía los peces podridos.