Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

—Mía, por supuesto —se apresuró a responder Jane.
—Jane —dijo Everard—, si aprendieses a decir la verdad, te tendría en gran
estima. Siéntate y, por lo que más quieras, no mientas al menos en los próximos diez
minutos.
—¡Por favor, Alan! —protestó Jane, y se sentó.
El pintor la miró con ojo crítico por un momento. La señora Lempriére, aquella
mujer, tenía razón. Había sido cruel con Jane en el esbozo de retrato. Jane poseía una
belleza casi perfecta. Sus alargadas facciones configuraban un rostro puramente
griego. Era su ferviente anhelo de complacer lo que le molestaba de ella. Al pintarla,
se había centrado en eso, exagerándolo, había afilado la línea de su barbilla,
ligeramente puntiaguda, había mostrado su cuerpo en una pose poco favorecedora.
¿Por qué? ¿Por qué le era imposible pasar cinco minutos en compañía de Jane sin
experimentar una vehemente exasperación? Jane podía ser encantadora, pero era
también irritante. Con ella, nunca sentía la paz y el sosiego que Isobel le infundía. Y
sin embargo Jane siempre deseaba complacer, siempre estaba dispuesta a darle la
razón; pero desgraciadamente era incapaz de ocultar sus verdaderos sentimientos.
Everard echó un vistazo alrededor. La decoración de la sala era propia de Jane.
Por una parte, algunos objetos preciosos, auténticas joyas, como por ejemplo la
pintura al esmalte de una vista de Battersea; por otra, al lado mismo, atrocidades
como el jarrón pintado a mano con un motivo floral.
Cogió el jarrón.
—Jane, ¿te enfadarías mucho sí tirase esto por la ventana?
—¡No, Alan, no hagas eso!
—¿Para qué quieres toda esta basura? Tienes buen gusto cuando te lo propones.
¿Cómo se te ocurre mezclar estas cosas?
—Lo sé, Alan. No es que no me dé cuenta. Pero la gente me trae regalos. Ese
jarrón sin ir más lejos me lo compró en Margate la señorita Bates, y como es tan
pobre, tuvo que ahorrar, y para sus medios debió de costarle un dineral, y pensó que
me gustaría. Así que lo pongo en un sitio visible.
Everard guardó silencio. Siguió inspeccionando la sala. En las paredes colgaban
un par de grabados… y también varias fotografías de bebés. Los bebés, al margen de
lo que piensen sus madres, no siempre son fotogénicos. En cuanto alguna de sus
amigas daba a luz, le mandaba una fotografía del bebé, esperando que el obsequio
fuese debidamente valorado. Y Jane no las defraudaba.
—¿Quién es ese espanto de crío? —preguntó Everard, contemplando con los ojos
entornados la cara regordeta de la última adquisición—. No lo había visto antes.
—Es niña —precisó Jane—. El nuevo hijo de Mary Carrington.
—¡Pobre Mary Carrington! —se burló Everard—. ¿Y querrás hacerme creer que
te gusta tener ahí a esa monstruosidad mirándote todo el día?
Jane alzó el mentón.
—Es un bebé precioso. Mary es amiga mía desde hace muchos años.
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