Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

quizás en el extranjero? Después habían cocido el pudin y colocado los moldes en el
estante más alto de la despensa. ¿Había alguna diferencia entre aquella porción de
pudin y las otras? No, la cocinera creía que no. Salvo que estaba en un molde de
aluminio, y las otras en moldes de porcelana. ¿Estaba previsto servir el pudin del
molde de aluminio el día de Navidad? Era curioso que preguntase aquello. No, no era
para Navidad. El pudin de Navidad se cocía siempre en moldes blancos de porcelana
con un dibujo de flores de acebo. Pero esa misma mañana (la cara roja de la cocinera
se llenó de pronto de ira) Gladys, la ayudanta de cocina, al bajar los moldes para su
última cocción, había roto uno.
—Y claro está —concluyó la cocinera—, al ver que podían quedar astillas en el
pudin, lo he sustituido por el del molde de aluminio.
Poirot le dio las gracias y salió de la cocina sonriente, satisfecho al parecer con la
información que acababa de obtener, y dando vueltas a algo en el interior de su
bolsillo con los dedos de la mano derecha.
—¡Monsieur Poirot! ¡Monsieur Poirot! ¡Despierte! ¡Ha ocurrido una desgracia!
Era la voz de Johnnie, al amanecer del día siguiente. Poirot se incorporó en la
cama. Llevaba puesto un gorro de dormir. El contraste entre la seriedad de su
semblante y el desenfado con que lucía el gorro, caído a un lado de la cabeza, era sin
duda chocante; pero en Johnnie causó un efecto desproporcionado. A no ser por sus
palabras, habría cabido pensar que apenas podía aguantar la risa. Se oían asimismo
curiosos sonidos al otro lado de la puerta, semejantes al borboteo de varios sifones
atascados.
—Baje ahora mismo, por favor —continuó Johnnie, la voz ligeramente trémula
—. Hay una persona muerta. —Se volvió de espaldas.
—¡Vaya! —dijo Poirot—. ¡La cosa es grave, pues!
Se levantó y, sin excesiva prisa, se aseó parcialmente. Luego siguió a Johnnie
escalera abajo. El resto del grupo se había congregado junto a la puerta del jardín. Sus
rostros expresaban intensa emoción. Al ver a Poirot, Eric tuvo un violento ataque de
tos.
Jean se adelantó y apoyó la mano en el brazo de Poirot.
—¡Mire! —dijo, y señaló a través de la puerta con ademán teatral.
—¡Mon Dieu! —exclamó Poirot—. Parece una escena de un drama.
Su observación no era inapropiada. Por la noche había vuelto a nevar, y a la tenue
luz del alba todo parecía blanco y fantasmal. El níveo manto permanecía impoluto
salvo por una mancha de vivo color escarlata.
Nancy Cardell yacía inmóvil en la nieve. Vestía un pijama de seda escarlata,
estaba descalza, y tenía los brazos extendidos y la cabeza ladeada y oculta por su
abundante melena negra. Permanecía mortalmente quieta y de su costado derecho
sobresalía la empuñadura de un puñal mientras, alrededor, un círculo de nieve cada
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