Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

El Ford se metía una y otra vez en las roderas con violentas sacudidas, y el tórrido sol
africano caía implacablemente. A cada lado de la supuesta carretera una línea
ininterrumpida de árboles y maleza subía y bajaba formando una suave ondulación
hasta donde la vista alcanzaba, y ello unido al vivo color verde amarillento producía
un efecto aletargante y una sensación de extraña placidez. Pocas aves rompían el
profundo silencio. De pronto, en algún punto del trayecto, una serpiente cruzó la
carretera, escapando a los destructivos esfuerzos del conductor con sinuosa facilidad.
De pronto, en otro punto del trayecto, salió de la espesura un nativo, majestuoso y
erguido; lo seguían una mujer con un niño firmemente sujeto a la ancha espalda y los
enseres domésticos de una casa entera, incluida una sartén que llevaba en magnífico
equilibrio sobre la cabeza.
Estas incidencias del viaje iba señalando George Crozier puntualmente a su
esposa, y ésta contestaba con una monosilábica falta de atención que lo exasperaba.
Otra vez pensando en aquel tipo, dedujo, iracundo. Así solía referirse en sus
adentros al primer marido de Deirdre Crozier, caído en combate durante el primer año
de la guerra, y caído nada menos que en la campaña contra el África Occidental
Alemana. Quizás era normal que pensase en él, se dijo. Contempló de reojo a
Deirdre, su piel clara, la tersura blanca y rosada de sus mejillas, los redondeados
contornos de su figura, mucho más redondeados tal vez que en aquellos tiempos
lejanos en que le había consentido pasivamente prometerse a ella, para después, con
el primer sobresalto emocional de la guerra, dejarlo abandonado y casarse
precipitadamente con aquel novio suyo, un muchacho enjuto y curtido por el sol, Tim
Nugent.
En fin, el tipo había muerto —muerto heroicamente—, y él, George Crozier, se
había casado con quien siempre había querido casarse. Ella también sentía afecto por
él. ¿Cómo no iba a sentirlo si estaba siempre dispuesto a satisfacer sus deseos y tenía
dinero suficiente para hacerlo? Pensó con cierta complacencia en su último obsequio,
el de Kimberley, donde gracias a su amistad con uno de los directores de De Beers
había podido adquirir un diamante que, en circunstancias normales, ni siquiera se
habría puesto en venta, una piedra que no destacaba por su tamaño sino por su
magnífico y raro color, un peculiar ámbar oscuro, casi como el oro viejo, un diamante
de esos que ni en cien años podría uno encontrar. ¡Y cómo le habían brillado los ojos
a Deirdre cuando se lo dio! En lo que se refería a los diamantes, todas las mujeres
eran iguales.
La necesidad de sujetarse con las dos manos para no salir despedido en una
sacudida, lo obligó a volver a la realidad. Protestó a gritos quizá por decimocuarta
vez, con la comprensible exasperación de un hombre que posee dos Rolls Royce y los
ha puesto a prueba en las carreteras de la civilización.
—¡Dios santo, qué coche! ¡Qué carretera! —continuó, furioso—. ¿Y dónde
demonios está esa plantación de tabaco? Hace ya una hora que salimos de Bulawayo.
—Perdida en algún lugar de Rodesia —dijo Deirdre despreocupadamente entre
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