Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

Poirot, pese a abominar de los compromisos sociales y proclamar su pasión por la
soledad, en realidad disfrutaba enormemente de aquellas ocasiones. Convertido en el
centro de atención y tratado como un gran personaje, se sentía a sus anchas.
A veces ronroneaba literalmente de satisfacción. Lo he visto recibir sin inmutarse
los más vergonzosos halagos como si formase parte de sus obligaciones, y lo he oído
hablar con tal engreimiento que apenas soporto la idea de poner por escrito sus
palabras.
En más de una ocasión hemos discutido al respecto.
—Pero, amigo mío, yo no soy anglosajón. ¿Por qué habría de adoptar una actitud
hipócrita? Sí, sí, eso es lo que ustedes hacen, todos ustedes. El aviador que ha
conseguido realizar un vuelo difícil, el campeón de tenis…, todos se miran la nariz y
susurran inaudiblemente que «no ha sido nada». Pero ¿es eso lo que piensan? Ni por
un instante. Admirarían la hazaña en otra persona, y por tanto, como hombres
razonables que son, la admiran en sí mismos. Sin embargo su educación les impide
decirlo. Yo no soy así. El talento que poseo lo elogiaría en otro. Da la casualidad de
que en mi trabajo no tengo rival. ¡C’est dommage! Así las cosas, admito con entera
libertad y sin hipocresía que soy un gran hombre. Poseo el orden, el método y la
psicología en un grado poco común. ¡Soy, de hecho, Hércules Poirot! ¿Por qué voy a
sonrojarme y balbucear y decir en voz baja que soy estúpido? Faltaría a la verdad.
—Sin duda hay un único Hércules Poirot —reconocí, no sin cierta malicia, que a
Poirot afortunadamente le pasó inadvertida.
Lady Chatterton era una de las más fervientes admiradoras de Poirot. A partir de
la misteriosa conducta de un pequinés, Poirot había descubierto una serie de hechos
que llevaron hasta un renombrado ladrón y allanador de moradas. Desde entonces
lady Chatterton no le escatimaba halagos.
Ver a Poirot en una fiesta era todo un espectáculo. Su impecable traje de etiqueta,
la exquisita colocación de su corbata blanca, la exacta simetría de su cabello a ambos
lados de la raya, el lustre de la gomina y el atormentado esplendor de su famoso
bigote se combinaban para crear el perfecto retrato de un dandi inveterado. En
momentos así era difícil tomar en serio a aquel hombrecillo.
Eran alrededor de las once y media cuando lady Chatterton se acercó a nosotros,
arrancó limpiamente a Poirot de un grupo de admiradores y se lo llevó de allí;
conmigo a remolque, ni que decir tiene.
—Quiero que suba al piso de arriba y entre en mi salita privada —dijo lady
Chatterton con visible ansiedad tras alejarnos lo suficiente para que ningún otro
invitado la oyese—. Ya sabe dónde es, monsieur Poirot. Encontrará allí a una persona
que necesita su ayuda desesperadamente… y usted la ayudará, lo sé. Es una de mis
mejores amigas, así que no se niegue. —Nos guiaba con paso enérgico mientras
hablaba. Finalmente abrió una puerta y exclamó—: Lo he traído, Marguerita, cariño.
Y hará lo que le pidas. Ayudará a la señora Clayton, ¿verdad, monsieur Poirot?
Y dando por sentada la respuesta, se retiró con el mismo brío que caracterizaba
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