Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

Las palabras componían un sugerente titular, y así se lo dije a mi amigo, Hércules
Poirot. Yo no conocía a ninguna de las partes implicadas. Por tanto, no sentía por
aquello más que el desapasionado interés propio del hombre de la calle. Poirot
coincidió conmigo.
—Sí, posee el sabor de lo oriental, de lo misterioso. El arcón bien podría ser una
de esas falsas antigüedades que venden en Tottenham Court Road; aun así, el
periodista a quien se le ocurrió llamarlo «arcón de Bagdad» tuvo una feliz
inspiración. También la palabra «misterio» aparece acertadamente colocada en
yuxtaposición, aunque, según parece, el caso entraña poco misterio.
—En efecto. Se trata de un asunto horrendo y macabro, pero no misterioso.
—La idea misma resulta repugnante —comenté. Me puse en pie y empecé a
pasearme de un lado a otro—. El asesino mata a ese hombre, su amigo, esconde el
cadáver en el arcón, y media hora más tarde baila en esa misma sala con la esposa de
la víctima. ¡Increíble! Si esa mujer hubiese imaginado por un segundo…
—Cierto —dijo Poirot pensativamente—. Ése tan cacareado don, la intuición
femenina, parece que en este caso ha fallado.
—Por lo visto, la fiesta continuó alegremente —proseguí con un ligero escalofrío
—. Y mientras bailaban y jugaban al póquer había un hombre muerto allí mismo con
ellos. La idea daría para escribir una obra de teatro.
—Ya se ha escrito —informó Poirot. Luego añadió amablemente—: Pero
consuélese, Hastings. Que un tema haya sido utilizado ya una vez no es razón para no
volverlo a utilizar. Escriba su obra.
Yo había cogido el periódico y examinaba la borrosa reproducción de una
fotografía.
—Debe de ser una mujer hermosa —comenté lentamente—. Incluso viéndola
aquí, puede uno formarse una idea.
Bajo la fotografía se leía:
UN RETRATO RECIENTE DE LA SEÑORA CLAYTON, LA ESPOSA
DEL HOMBRE ASESINADO
Poirot me quitó el periódico de las manos.
—Sí —afirmó—. Es hermosa. Sin duda es una de esas mujeres nacidas para
atormentar las almas de los hombres. —Lanzando un suspiro, me devolvió el
periódico—. Dieu merci, yo no poseo un temperamento apasionado. Gracias a eso me
he librado de muchas situaciones comprometidas.
Creo recordar que no hablamos más del caso. Poirot no mostró especial interés en
aquel momento. Las circunstancias eran tan claras y la ambigüedad tan mínima que
no podía decirse mucho más.
Los señores Clayton y el mayor Rich eran amigos desde hacía años. El día en
cuestión, el 10 de marzo, los Clayton estaban invitados a pasar la velada con el mayor
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