Edicion 13 de febrero de 2019

Opinión
10 Miércoles 13 de febrero de 2019 Diario Co Latino
El país necesita mensajes
de un Estadista
El ejército de tuiteros del Presidente Electo, Nayib
Bukele, se ha dado a la tarea de sembrar en el imaginario
colectivo, que una vez asuma la Presidencia
pasará a la asamblea legislativa cuanta ley requiera para
gobernar y los diputados tendrán la obligación de aprobar
todo bajo el argumento que negarlo “sería como negárselo
al pueblo”.
En esta lógica manifiestan, que el futuro presidente, no
necesitará del apoyo de ninguna fracción legislativa pues, el
único apoyo que necesita es del pueblo y ya lo tiene, pues
hubo un millón 400 mil salvadoreños que le votaron.
Lo anterior es verdad, pero a medias, porque muchos de
esos diputados también recibieron, hace un año, el voto de
ese mismo 52 % de votantes y cuando la República de El
Salvador fue creada, se organizó con tres poderes: Ejecutivo,
Legislativo y Judicial.
Si bien la asamblea legislativa no tiene porqué seguir obstruyendo
todo lo que venga del Ejecutivo, como lo han hecho
con los Gobiernos del FMLN, sobre todo con el profesor
Salvador Sánchez Cerén, también es cierto que el Ejecutivo
está obligado a respetar todas las instancias, pero sobre
todo la Constitución. En primer lugar su artículo 85 que define
el carácter de la República.
Luego, el art. 125 que expresa que los “diputados representan
al pueblo entero y no están ligados a ningún mandato
imperativo”. Y, el art. 123 dice que la mayoría de sus miembros
será suficiente para “deliberar” (el subrayado es nuestro).
Es decir, los diputados no están obligados a solo levantar
la mano para aprobar una ley que venga del Ejecutivo, si
antes no se presente, se explica, y luego se delibera.
Es cierto que en los gobiernos del FMLN, la oposición
solo se opuso, más bien por obstaculizar sus proyectos de
Gobierno, lo cual es reprochable pero, eso, a decir que el papel
de la asamblea es aprobar todo lo que venga del Ejecutivo,
y bajo la amenaza del linchamiento político en las redes
sociales, es más que soberbia, es como preparar a este pueblo
a transitar de un Gobierno Republicano, a una nación
semi-imperial.
Es vergonzoso que los intelectuales, como los sociólogos
o los rectores de las universidades y otros tanques de
pensamiento no se den cuenta de esto, por temor o a saber
por qué razón.
Lo mismo sucedió con la anterior sala de lo constitucional,
los trataron como dioses del Olimpo, y por eso hicieron
lo que les vino en gana. Nos preguntamos, si estas lumbreras
necesitan de un semidiós en el Ejecutivo.
Esperemos que una vez reciba el acta en la que se declara
oficialmente Presidente de la República de El Salvador, el
señor Nayib Bukele cambie el tono de sus mensajes por el
de un Estadista.
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128 AÑOS INFORMÁNDOTE CON CREDIBILIDAD
Sociología y otros demonios (939)
Espero curarme
René Martínez Pineda
Director Escuela de Ciencias Sociales, UES
Muy dentro de mí –digamos
entonces en el inframundo
del imaginario
donde la utopía es una diosa
esquiva- sintiendo la huelga de latidos
caídos de mi corazón, sabía que
estaba perdido en una isla desierta y remota
a la que no llegó la noticia del fin de la guerra y
como un Quijote embistiendo molinos de viento en
los cerros de la risa, inventé mil trincheras de lucha
para mantenerme vivo, para mantenerme defendiendo
-con uñas, dientes e ideas- el santísimo grial que
contiene el cáliz de los sueños colectivos, simplemente
porque hice y haría cualquier cosa por amor
al pueblo, un pueblo con rostro dulce y debilidades
humanas (...) y porque decidí que el dolor ajeno no
me sería indiferente y prometí –oyendo a Mercedes
Sosa- que la reseca muerte no me encontraría vacío
y solo sin haber hecho lo suficiente.
Después de haber tratado de sostener con palabras
lo que solo se podía sostener con hechos, entré en el
doloroso ritual del duelo rezándole un novenario inútil
a tus manos suaves y amantes de la ilusión prohibida
del pueblo, viéndote como una flor que ha sido
traicionada por sus viejos colores y entonces la revelación
es una enfermedad temible. Sin embargo, a pesar
de que se que te extrañaré como a un fuerte dolor de
muelas, espero curarme de ti en estos días en los que,
súbitamente, he sido sacado del encierro en el que estaba
deambulando en esa isla desierta, ah, utopía sin
utopistas. Ya no debo seguir sufriendo a solas esta fiebre
furiosa, necia, desgastante e irreal, porque se me
va a incendiar la piel y los sesos y los recuerdos (...) y
quedaré hecho cenizas frías y olvidos calientes, y burlas
ambiguas en el continente indómito e inédito de tu
mirada de diosa descalza que cautiva a los sueños colectivos
de mi pueblo, el que -mientras tanto y por joder-
hace con sus lágrimas el humilde y largo Rosario
de los eternos migrantes que, en caravanas desgarradoras
y trastabillantes, se marchan en el más absoluto
de los silencios indocumentados en busca del sueño
americano, como si fueran en busca de la risa de la
mujer deseada e inconfesa; o como si caminaran hacia
el único oasis a la vista para calmar la sed de la pobreza;
o como si peregrinaran tras el canto del pájaro
mitológico que augura buenas épocas en las milpas,
aunque todo el año se estacione en el verano más
cruel y calcinante.
En este instante, hoy mismo, en esta temible y oscura
encrucijada de la lucha, debo dejar de fumarte a
toda hora -ah utopía- (sobre todo cuando el cielo es
una hermética caja de Pandora que pone en entredicho
a los miles de mártires del pueblo) porque el deseo
de verte desnuda de corrupciones y mañas y vestidos
de doble costura me quita el aire que respiro y –
ah paradojas de la cultura- me cierra los ojos para no
sentir el dolor de lo perdido u olvidado, porque “ojos
que no ven a aullar aprenden”; debo dejar de beberte
en la madrugada para no emborracharme de deseos
venéreos, vocingleros, inútiles y suicidas; debo dejar
de pensarte o de imaginarte o de dibujarte en las sinuosas
riberas de mi patética desnudez ideológica
para no volverme loco en la soledad en la que mi
mano derecha es, frenéticamente, la única amiga
íntima que encuentra leche tibia cuando excava un
pozo en mi cuerpo que, a pesar de las desilusiones
sociales, sucumbe ante el dulce misterio del sándalo
que respiro en una ventana sin rostro o que se desvanece
en un imperio sin país.
Por las calles ayer masacradas a plena luz del día
y hoy llenas de nostalgias sin nostálgicos; hoy llenas
de utopistas sin utopía en la mano izquierda; hoy llenas
de memoria histórica atiborrada de olvidos alegóricos
que aún despiden el entrañable olor del cafecito
caliente antes de las marchas en las que: conscientes,
exigíamos justicia social (...) por esas calles hoy engalanadas
con las luces de la modernidad, aún se desbordan
los amaneceres de aquellos desvelos académicos
para que la teoría social se apareara humanamente
con la práctica política; por las aulas sin pupitres y
por los pasillos empedrados con sueños juveniles en
los que se vendían promesas de futuro y dulces artesanales
de conciencia social y se regalaban suspiros
anónimos y papitas fritas de clorato, azufre y aluminio
para evadir el tedio mortal de las clases de historia
oficial. Entonces –y quien dice entonces dice que es
presa de la nostalgia de lo que no se tuvo, pero que se
creyó tener- todos éramos hacedores de utopías y gritábamos
al cielo todos sus milagros sin santo de por
medio, y lo escribíamos en las pizarras para aprender
la lección de la historia en el tiempo aquel en que las
personas buenas mataban a las balas malas -al menos
eso creíamos nosotros, los de ayer- buscando hacer
realidad los sueños del pueblo que son incorruptibles
como la miel silvestre.
Es posible. Es imposible. Es urgente. Es una cuestión
de muerte o vida luego del regreso del exilio imaginario en
la isla desierta de la ingenuidad política donde planté una
bandera roja bajo la sombra de un sauce llorón de hojas
azules y blancas. La intensidad del embrujo de la utopía que
está en cuidados intensivos lo decidiré cuando el fetiche lunar
sea convocado en las alas de una mariposa negra y delirante
que me hará recordar la desnudez en las manos del
que cree sin preguntar o sin dudar. Debo seguir las indicaciones
del médico que me dijo que la fiebre de la decepción
utópica es un mal doloroso e incurable, así que me recetó
tiempo, abstinencia, soledad, delegación de la estafeta
(..) huir, huir de nuevo a esa isla desierta para morir
en la soledad entrañable de los mártires sin lápidas antes
de que un tatuaje se apodere de mi imaginario así
como se clava el sol a la mañana. Ya habrá tiempo de
llorar a solas; de reflexionar frente al espejo; de hacer
lo que estamos moralmente obligados a hacer: acabar
con lo que nunca quiso comenzar porque la corrupción
es adictiva. Han terminado para mi alma de luchador
social los días de la leña ardiendo frente a la
cual jugábamos a hacer las sombras de un país mejor
en las portadas del Co Latino.
Hará frío sin ti, utopía, pero se vivirá en la nostalgia
anunciada en la canción “Wish You Were Here”.