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Les deux genoux fléchis et les mains en avant Comme pour repousser des visions étranges, Il jette autour de lui des regards alarmés, Puis, détournant la tête, un tremblement de fièvre Secouant vers ses épaules la peau de chèvre, Les dents serrées, un souffle rauque sur la lèvre, Il demeure un instant pâle et les yeux fermés. Mais pourquoi s'arrêter à ces tristes idées ? Ce sont là questions depuis longtemps vidées. Fuyez au loin, remords ! N'appesantissez pas Sur ce front que ne guette encor point le trépas, Les ongles acérés de vos pattes crochues ; Réservez vos fureurs pour les têtes chenues ; Gardez, monstres, gardez vos dards empoisonnés Pour le lâche troupeau de ces infortunés Qui depuis maint hiver déjà courbent leurs nuques Sous le fardeau de leurs infirmités caduques. A vous, oui, bien à vous, tous ces débris tremblants. Mais cet homme, debout au-dessus des prés blancs, Qui dessine, au sommet de la roche pointue, De l'immobilité la vivante statue, Et dont l'oeil, maintenant rouvert, s'enflamme et luit, O remords ! croyez-vous donc être faits pour lui ? Vous imaginez-vous que vos dents aient la force De mordre sur son coeur et d'en percer l'écorce ? Pensez-vous faire choir sous vos coups renaissants Ce corps d'athlète antique et ces membres puissants ? Observez, par pitié, le rictus sardonique Qui sabre par moments cette bouche ironique, Tels des éclairs au ciel pendant les soirs d'été. Fi donc ! Vous perdriez vos jours en vérité A chercher le défaut de l'épaisse cuirasse Que la jeunesse, autour de cette âme coriace, Tisse, obstacle solide et clos de toutes parts, Où vous émousseriez l'acier de vos poignards. Des moribonds soumis à votre rage blême, Dites-vous que cet homme est l'antithèse même. Ceux-là qui vont descendre aux funèbres caveaux, Vous pouvez les frapper de coups toujours nouveaux ; Mais contre celui-ci vos ires seraient vaines. Le sang riche qui coule à torrents dans ses veines, Le souffle bien rythmé qui sort de ses poumons, Le clair regard qu'il darde à présent sur les monts Là-bas vers l'horizon, la main large et nerveuse Qu'il crispe avec défi sur la branche noueuse, Tout, chez lui, main, regard, souffle et sang généreux, Tout s'unit pour crier dans un élan fougueux, Au travers de l'air pur dont sa gorge s'enivre, Le bonheur d'être fort et le plaisir de vivre. Complètement remis de son premier frisson, Jean reprend à la fois sa marche et sa chanson. *** [p 29] ***
Il songe en sa gueuserie, Qu'il va la revoir enfin, L'auberge du vieux Séguin Où, plein de gloutonnerie, Jadis, il a, le coquin ! Fait plus d'une soûlerie Avec les gens de son bord, Routiers et valets de ferme, Noirs de poil, noirs d'épiderme Et noirs d'âme plus encor. Ah ! le bon vieux Lion d'Or ! [12] Comme l'on y buvait ferme ! Qu'on y bâfrait de bons plats, Les jours de grande liesse, Quand on y prenait repas ! Sous une sorte d'ivresse, Fermant les yeux, ébloui, (... Oh ! l'image enchanteresse !) Il voit en face de lui Le personnel domestique De l'hostellerie antique, De toutes parts aujourd'hui Roulant son flot sympathique Dans la rumeur et le bruit Sommeliers courant aux caves, Cochers à triples mentons, Maîtres-queux à panses graves, Grasses filles, margotons Aux bras nus jusqu'à l'aisselle, Aux rebondissants tétons ; Petits laveurs de vaisselle, Serviables marmitons, Engagés par escadrons Pour presque une bagatelle, Et dont la sueur ruisselle Sur le cuivre des chaudrons. Tout ce monde s'entrelace, Chacun venant prendre place Au beau rêve qu'il poursuit Et tout ce monde galope, Telle au désert l'antilope, Dedans son cerveau séduit, Cependant que sous l'empire De la fièvre qui l'inspire, Il croit entendre au lointain, Encore accorte et friande Dans sa jupe de satin, La bonne hôtesse normande, Compagne du vieux Séguin, Qui surveille et qui commande, Qui s'agite et qui gourmande Aux approches du festin [p 30] [p 31]
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