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Noble Seigneur Pierre Ledin de la Chaslerie, Gouverneur, pour le Roy, de sa bonne ville, j'eusse baillé au
mauvais meunier de Lonlay la permission d'un repas suprême.
Arrivé à midi, pendu à une heure !... Pas seulement le temps de dîner !... C'est un sort évidemment lamentable,
surtout à Domfront, où l'on dîne si bien ! Je m'en porte garant.
Vous excellez, je vous assure, dans la description de l'hostellerie de Maître Jacques Séguin, aubergiste à
l'enseigne du Lion d'or. Et la gaillarde épouse de ce merveilleux cuisinier est,
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grâce à vous, d'une éloquence admirable quand il apostrophe ses rôtis et qu'il stimule ses marmitons.
Ventrebleu mon cher confrère, quelle énergique façon de chanter les victuailles ! Et Monselet, qui fut de La
Pomme, et Rabelais qui fut digne d'en être, tressaillent de vous entendre dans leu séjour morose.
Votre écriture est souple, variée, abondante, et il n'y a qu'à louer l'originalité de vos images. Je ne crois pas
m'avancer en vous remerciant, au nom des Normands, d'avoir reconstitué si joyeusement cet épisode de notre
histoire locale et il n est pas jusqu'à l'attitude du crâne Barbotte, en présence du gibet, qui ne me plaise
infiniment.
Au moment d'être pendu, on dit qu'il cria : « Domfront, ville de malheur ! » C'est un anathème bien excusable
dans la fâcheuse posture où il se trouvait. Mais je proteste, puisque la charmante cité vous inspira ce poème,
très ingénieux et très divertissant.
EUGENE LE MOUEL.
Paris, 14 octobre 1900.
DOMFRONT, VILLE DE MALHEUR !
A mon ami, le peintre Charles Léandre, [2]
Normand indéracinable et fructueux « Pommier ».
Aux grands chênes des bois, aux pommiers de la plaine,
Sur la hutte déserte et sur le toit fumant,
Partout l'hiver a mis sa splendeur souveraine ;
Ainsi qu'un mol tapis d'éblouissante laine,
La neige a recouvert le vieux Passais [3] normand.
Devant son maigre feu, le paysan rumine
En reposant ses yeux sur les tisons, lassé
De voir chaque matin, autour de la chaumine,
Ombre triste au décor de liliale hermine,
Des cadavres d'oiseaux joncher le sol glacé.
Combien d'autres marqués déjà pour l'agonie,
Des noirs étangs du Houlme aux bruyères d'Arvor
S'en iront allonger la liste indéfinie,
Maudite par les uns, par les autres bénie,
Que griffonne la main osseuse de la Mort !
Aujourd'hui, cependant la brise est presque douce
Qui se joue au-dessus des champs immaculés ;
Le ciel semble moins gris ; les rouilles de la mousse
Paraissent plus gaiement plaquer leur note rousse
Sur l'épiderme clair des bouleaux effilés.