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Pourquoi ferme-t-on la porte ?
Sous vos corselets de cuir
Qui vous a dit, gens d'escorte,
D'accourir prêter main-forte ?
Il ne songe pas à fuir.
Son âme n'est pas déçue
De ne point trouver d'issue.
Non ; il se dit simplement
Que puisque l'heure est venue
De partir décidément
Pour la contrée inconnue
Où règne la mort bourrue,
II s'en ira vaillamment
Comme doit faire un Normand.
« Allons ! mécréant, avance !
Ordonne le Gouverneur.
Tu viens d'entendre, je pense,
Le discours du bon prieur ;
Que dis-tu pour ta défense ? »
Mais Jean garda le silence.
« Çà, voyons ! Sur mon honneur !
Reprend l'autre avec aigreur,
Personne ici, triple buse,
N'est la dupe de ta ruse.
Te reconnais-tu l'auteur
Des crimes dont on t'accuse ?
Quoi ! tu ne me réponds pas ?
C'est donc t'avouer coupable.
Nous te jugerons, mon gars ;
Mais voici l'heure où la table
S'apprête pour le repas.
Je remets donc, misérable,
A quatre jours les débats.
Va, ton affaire est certaine,
Car le jugement rendu,
L'ami, tu seras pendu
Vers la fin de la semaine.
Holà ! Gardes, qu'on l'emmène ! »
Mais, Bidault, d'un air grognon
« Il serait fort dérisoire
Que ce vilain compagnon
Vous forçât pour cette histoire
A tenir nouveau prétoire.
Jacques-François Lamoignon,
Prévôt du grand Matignon,
Sur maint bon réquisitoire,
Au gibet l'a condamné ;
L'édit n'est point rapporté
Et demeure exécutoire.
- Eh ! bien, s'il en est ainsi,
La cause reste entendue.
Qu'on prévienne de ceci
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