La Nostalgie de la folie
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CHAPITRE II<br />
LA MORT<br />
On ne se tue jamais que pour exister.<br />
A. Malraux.<br />
Dans le cimetière <strong>de</strong> Mont-<strong>la</strong>-Ville, un petit vil<strong>la</strong>ge<br />
vaudois accroché dans les sapins, aux f<strong>la</strong>ncs du Jura, se<br />
trouve <strong>la</strong> tombe <strong>de</strong> César Roux. <strong>La</strong> Suisse avait produit <strong>de</strong>ux<br />
grands chirurgiens, connus mondialement. Théodore Kocher,<br />
<strong>de</strong> Berne, et César Roux, son élève, <strong>de</strong> <strong>La</strong>usanne. Roux avait<br />
fait au début du siècle une carrière fulgurante. Un peu pour<br />
me rapprocher <strong>de</strong> l'illustre chirurgien, un peu aussi pour<br />
réfléchir à ces lignes, je m'étais rendu dans le petit cimetière<br />
qui domine le vil<strong>la</strong>ge, par l'une <strong>de</strong> ces après-midi d'été si<br />
chau<strong>de</strong>s que l'air et <strong>la</strong> lumière, intenses, paraissent comme<br />
suspendus et immobiles. J'étais seul. Contre le mur, là-bas au<br />
fond, tout petit, entre <strong>de</strong>ux grands sapins noirs, se détachait<br />
le buste du chirurgien. Bien qu'intimidé, j'ai caressé <strong>la</strong><br />
moustache <strong>de</strong> celui qui avait terrorisé les étudiants et<br />
inspiré crainte et respect à ses ma<strong>la</strong><strong>de</strong>s. Il y avait quelque<br />
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