Contes erotiques de - Index of

tractions, d'étirements, de pincements, de massage qui finissent par lui arracher un long soupir tremblé, et
infligent à sa main un battement syncopé comme celui d'un cœur aux abois.
— J'ai l'impression que j'ai débusqué un indice,
dit le docteur. Et si je touche là ?
Cette fois, il y va avec le dos de ses deux doigts en fourche, index et majeur, de chaque côté de l'axe de
symétrie de Georgette.
— Ça, dit-il, ce sont les petites lèvres. Elles sont
sensibles aussi ?
Il les aplatit doucement, comme s'il voulait les repasser ouvertes, les défroisser, les garder ainsi bien
lisses et arrondies en col Claudine autour du cœur de la fleur sexuelle.
La main de Georgette se cramponne plus fort, elle attrape même la poignée oblongue du manomètre, en
avant des billes, et tire dessus avec impatience.
— Ça se précise ! constate le praticien. Et là ?
Voyons là ! Le clitoris apparaît gaillard, le capuchon
est joli, bien net, il roule parfaitement sous le doigt,
il coulisse bien, il brille un peu, couleur nacrée, corps
tonique, oui, ce clitoris me plaît, rien là de problé
matique... Qu'y a-t-il, madame ? C'est douloureux ?
Georgette halète en coulissant à son tour la sonde veloutée qui grossit dans sa paume.
— C'est... C'est... À peine supportable, docteur !
— Ah ! dit-il, Ah ! Ah ! On tient peut-être quelque chose, donc ! À mon avis, c'est le vestibule qui
pêche !
— Le vestibule ? balbutie Georgette qui accroche son émoi à la barre fixe du témoin.
— Le vestibule, c'est tout ça ! explique-t-il en définissant, d'une phalange ferme, le périmètre de la
zone ciblée, ça va de l'arête, ici, au vagin, là. Vous sentez votre vestibule ? Vous le sentez protester
quand j'appuie dessus, quand je l'investis, quand je le sollicite ? Oui, n'est-ce pas ? Votre main me dit que
l'endroit est ultra-susceptible...
En effet, la main de Georgette à présent tire frénétiquement sur l'avertisseur, le secoue, le parcourt, le
pétrit, le distend, le roule, le malmène, le frictionne, le presse, le serre, le trousse de plus en plus vite, de
plus en plus fort, en écho à la valse des phalanges médicales aux bords pathologiques de son émoi. Le
docteur, stoïque, ne bouge pas, attentif pourtant aux messages urgents que lui délivre la poigne enfiévrée
de sa patiente, mais intéressé surtout à les inspirer... À bout de forces, le bassin haut, la poitrine
bondissante, les doigts fous sur le dispositif brûlant, Georgette supplie :
— Je ne peux plus docteur ! C'est là ! C'est bien là ! Faites quelque chose !...
— Oui, je vois, je vois, déclare le praticien qui a gardé tout son sang-froid. Un rien de regret teinte
même son constat : Je pense que je vais devoir envisager une injection, petite madame...