Contes erotiques de - Index of

Ça ! Il montre la bouteille et... ça !
Elle a suivi son geste du regard, a découvert ce qu'elle n'avait pas encore aperçu, la guirlande de
fanfreluches blanches qui festonne le haut de la baie vitrée.
— Tu as fait une lessive ?
Il secoue une mine navrée, la gronde gentiment.
— Roberte ! On n'en parle pas si ça te déplaît...
mais... C'est ça qui m'a donné le courage de te téléphoner...
Elle se lisse le dessous du cou, d'un geste familier qu'il lui connaît bien et qu'il n'avait jamais compris
comme ce soir. Ce soir, c'est transparent, c'est... irréfutable.
— Roberte ? Tu as les boules ?
Alors, tout à trac, elle explose :
— Mais quelles boules, Gérard ? Quelles boules ???
Je ne suis pas venue faire un sapin, figure-toi ! La
boule, c'est toi qui la perds ! Tu me racontes des
calembredouilles au téléphone, je te crois ivre,
malade, je me fais du souci, des films, que tu as
peut-être pris des médicaments, des anti-anxiomachins
et... j'arrive à fond de train, et toi tu fais
l'andouille de Noël avec des miracles à la con, tu me
montres des attifiaux de pute et tu me parles de
boules ! ! ! Mais ! ! ! Mais, où on va, là, Gérard ? Où on
en est ? En plein naufrage, on est ! En plein naufrage !
Et elle s'effondre sur le canapé fantôme, la face dans les mains, et toute convulsée de sanglots. Dans son
abandon, elle a fait sauter une moufle par terre, et machinalement, Gérard la ramasse, et il reste comme
ça, très embêté, à considérer sa femme qui pleure, à triturer le gant entre ses doigts. Et puis, allez savoir
pourquoi, il le porte à sa joue, comme un chaton qu'on câline et dont on se plaît à éprouver la suavité. Le
contact du lainage rouge le réconforte, il y appuie ses lèvres, y pousse son nez, y caresse son oreille. Et
soudain c'est comme si le truc lui parlait tout bas, dans le creux du pavillon, lui soufflait des conseils et
des encouragements.
« Parle-lui ! Touche-la ! Mets-toi à sa portée... »
Gérard s'assoit par terre, aux pieds de Roberte, il encercle ses jambes d'un bras affectueux, pose sa tête
sur ses cuisses, et, tout en promenant délicatement la fourrure blanche du gant le long de ses tibias, il
improvise une litanie chuchotante de doux reproches, de tendres prières, de monosyllabes bêtes,
d'apostrophes naïves.
— Là ! Là ! Là ! Ma Roro, ma grande, ma gazelle,
qu'est-ce que c'est, qu'est-ce que c'est ce gros cha