Contes erotiques de - Index of

La crise avait duré très longtemps. Une crue de chagrin, une marée de tristesse. André avait rapporté
chez lui l'accablante moisson de toute la peine d'Hortense, et il ne se lassait de répéter à Georgette
la litanie des motifs de sa désolation. Elle était moche, elle était grosse, elle était bête, et plus très jeune.
Elle ne demandait pas la Lune, pourtant, juste de trouver un mari qui l'aime un peu, elle avait toujours été
sérieuse, elle s'était gardée pour lui, pour cet homme qui la prendrait, et d'ailleurs elle n'avait eu aucun
mérite à se garder, personne jamais ne l'avait draguée, ni au collège ni ailleurs. Même pas regardée. Ou
bien on se moquait d'elle. Alors maintenant, avec ce qui lui était arrivé, qui, mais qui la voudrait ? Elle
ferait peur, elle ferait horreur, elle était tout abîmée, à ne même plus pouvoir avoir d'enfant puisque
l'infection avait tout pourri, sa vie était foutue, elle voulait mourir, ce bouquet de roses qu'il apportait, il
avait fallu qu'elle perde son ventre, ses tripes, sa viande la plus secrète et tout son avenir avec, pour
connaître ça, on ne lui avait jamais offert de roses, on ne lui en offrirait plus jamais, elle n'aurait ni fleurs,
ni voile de mariée, ni caresses, ni plaisirs, ni rien...
André, en rapportant à sa femme ces propos désespérés, vibrait d'une telle pitié qu'elle vit pour la
première fois des larmes dans ses yeux. Elle tenta de le raisonner :
— Elle se remettra. Elle trouvera peut-être quel
qu'un... Il y en a, des garçons qui, comme elle...
Il l'interrompit presque méchamment :
— Des estropiés, comme elle ? Des laids, diminués,
des anéantis ? Parce qu'elle n'a plus droit qu'à ça,
finalement... Je l'ai condamnée à ça, à quémander des
miettes, à espérer un semblant de vie. Elle qui n'était
déjà pas gâtée...
— Tu ne l'as pas condamnée, protesta Georgette. Tu n'y es pour rien. Ce n'est pas toi qui l'as abîmée !
— Tu sais bien que si. Tu sais bien que dans ma tête, c'est moi le coupable. Elle se remettra peut-être,
mais moi, je ne me remettrai pas. Je ne trouverai jamais un moyen de la dédommager ni de me pardonner.
Moi aussi, quelque part, mon avenir est foutu.
— Tu l'épouserais ? demanda Georgette.
— Si j'étais libre, oui, Sans hésiter.
— Tu es libre, dit-elle.
C'était le soir de Noël. Un an après la terrible mutilation d'Hortense. Georgette ne pouvait pas faire un
plus magnifique cadeau à son mari. Il accepta le somptueux présent avec la même simplicité qu'elle avait
montrée à l'offrir. Ils sceEèrent leur pacte d'un baiser qui mieux que les mots disaient la force de leur
amour, et son extraordinaire destinée.
* * *
Hortense eut une réaction très fïère, presque altière. Comme si la proposition du docteur lui conférait