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Invention de la solitude

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prendrait pour récupérer l’or enfoui profondément au cœur <strong>de</strong><br />

<strong>la</strong> cordillère <strong>de</strong>s An<strong>de</strong>s.<br />

En arrière-p<strong>la</strong>n dans mon esprit : le désir <strong>de</strong> faire quelque<br />

chose d’extraordinaire, <strong>de</strong> l’impressionner par un acte aux<br />

proportions héroïques. Plus il était distant, plus l’enjeu me<br />

paraissait élevé. Mais si tenace et si idéaliste que soit <strong>la</strong> volonté<br />

d’un gamin, elle est aussi terriblement pratique. Je n’avais que<br />

dix ans et ne disposais d’aucun enfant à tirer d’un immeuble en<br />

f<strong>la</strong>mmes, d’aucun marin à sauver en mer. J’étais d’autre part<br />

bon au baseball, <strong>la</strong> ve<strong>de</strong>tte <strong>de</strong> mon équipe <strong>de</strong> juniors et, bien<br />

que mon père ne s’y intéressât pas, je pensais que s’il me voyait<br />

jouer, ne fût-ce qu’une fois, il commencerait à me considérer<br />

sous un jour nouveau.<br />

Et finalement il est venu. Les parents <strong>de</strong> ma mère nous<br />

rendaient alors visite et mon grand-père, grand amateur <strong>de</strong><br />

baseball, l’accompagnait. C’était un match spécial pour le<br />

Mémorial Day et toutes les p<strong>la</strong>ces étaient occupées. Si je <strong>de</strong>vais<br />

accomplir un haut fait, c’était le moment ou jamais. Je me<br />

souviens <strong>de</strong> les avoir aperçus sur les gradins <strong>de</strong> bois, mon père<br />

en chemise b<strong>la</strong>nche sans cravate, et mon grand-père avec un<br />

mouchoir b<strong>la</strong>nc sur son crâne chauve pour le protéger du soleil<br />

Ŕ je vois encore toute <strong>la</strong> scène, inondée <strong>de</strong> cette aveug<strong>la</strong>nte<br />

lumière b<strong>la</strong>nche.<br />

Il va sans dire que j’ai fait un gâchis. J’ai raté tous mes coups<br />

<strong>de</strong> batte, perdu l’équilibre sur le terrain, j’avais un trac<br />

épouvantable. Des centaines <strong>de</strong> matchs que j’ai joués dans mon<br />

enfance, celui-ci a été le pire.<br />

Ensuite, comme nous retournions à <strong>la</strong> voiture, mon père m’a<br />

dit que j’avais bien joué. Non, ai-je répliqué, c’était affreux. Et<br />

lui : Tu as fait <strong>de</strong> ton mieux, on ne peut pas toujours être bon.<br />

Son intention n’était pas <strong>de</strong> m’encourager. Ni d’être<br />

désagréable. Il par<strong>la</strong>it simplement comme on le fait en pareille<br />

occasion, quasi automatiquement. Les mots convenaient, mais<br />

ils étaient vi<strong>de</strong>s <strong>de</strong> sens, simple exercice <strong>de</strong> décorum, prononcés<br />

sur le même ton abstrait que vingt ans plus tard son “Un beau<br />

bébé, je te félicite”. Je voyais bien qu’il avait l’esprit ailleurs.<br />

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