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Invention de la solitude

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monumental, traumatisant. Au moins une fois par jour, elle<br />

<strong>de</strong>mandait à notre mère si “elle aimait papa”. La réponse<br />

invariable était : Bien sûr, je l’aime.<br />

Le mensonge ne <strong>de</strong>vait pas être très convaincant. Sinon elle<br />

n’aurait pas eu besoin <strong>de</strong> reposer <strong>la</strong> même question dès le<br />

len<strong>de</strong>main.<br />

D’autre part, on voit mal comment <strong>la</strong> vérité aurait pu<br />

arranger les choses.<br />

On aurait dit qu’elle dégageait un parfum <strong>de</strong> détresse.<br />

Chacun avait le réflexe immédiat <strong>de</strong> <strong>la</strong> protéger, <strong>de</strong> l’isoler <strong>de</strong>s<br />

assauts du mon<strong>de</strong>. Comme tous les autres, mon père <strong>la</strong><br />

dorlotait. Plus elle paraissait pleurer pour <strong>de</strong>s caresses, plus il<br />

était disposé à lui en donner. Longtemps après qu’elle eut su<br />

marcher, il s’entêtait à <strong>la</strong> porter pour lui faire <strong>de</strong>scendre<br />

l’escalier. Il agissait ainsi par amour, c’est indiscutable, avec<br />

p<strong>la</strong>isir, parce qu’elle était son petit ange. Mais sous ces<br />

attentions se cachait ce message : jamais elle ne serait capable<br />

<strong>de</strong> se débrouiller toute seule. Pour lui, elle n’était pas une<br />

personne mais un être éthéré, et à force <strong>de</strong> n’être jamais obligée<br />

à se conduire comme quelqu’un d’autonome elle n’a jamais pu<br />

le <strong>de</strong>venir.<br />

Ma mère, elle, avait conscience <strong>de</strong> ce qui se passait. Sitôt que<br />

ma sœur a eu cinq ans, elle l’a emmenée en consultation chez un<br />

psychiatre pour enfants, et le mé<strong>de</strong>cin a conseillé <strong>de</strong> commencer<br />

une thérapie. Ce soir-là, quand ma mère l’a mis au courant du<br />

résultat <strong>de</strong> cette consultation, mon père a explosé d’une colère<br />

violente. Jamais ma fille, etc. Penser que son enfant ait besoin<br />

<strong>de</strong> soins psychiatriques, ce n’était pas moins grave pour lui que<br />

d’apprendre qu’elle avait <strong>la</strong> lèpre. Il ne l’acceptait pas. Il ne<br />

vou<strong>la</strong>it même pas en discuter.<br />

C’est sur ce point que je veux insister. Son refus <strong>de</strong> s’analyser<br />

n’avait d’égal que son obstination à ne pas voir le mon<strong>de</strong>, à<br />

ignorer les évi<strong>de</strong>nces les plus indiscutables, même si elles lui<br />

étaient fourrées sous le nez. C’est ce qu’il a fait toute sa vie : il<br />

regardait une chose en face, hochait <strong>la</strong> tête, et puis se détournait<br />

en prétendant que ça n’existait pas. Toute conversation avec lui<br />

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