J'attends le numéro 63

JEAN-MARC COUVÉ
L’eau, c’est le sel, aile ocellée,
celle – ô véloce – en base, en haut,
tôt, qui se lève, love en l’alcôve, ou sourd des peaux
C’est l’eau, beau lot : son plein s’égoutte ;
sont-ce nos mots : agua, aqua, water, Wasser…
qui donnent à la perméable eau du roseau tel air ployable
au verbe en eau, au vers bonne, eau, au vert-Bonnard
tout le lexique à toute lyre en tous délires, histoire d’O ?
L’eau, que l’on longe, où l’on s’allonge,
eau fraîche et pure, eau de vaisselle au ciel nuage,
eau de passage, eau tout en haut, hôte où tant nages !
Esquisse d’un débarquement
La jetée, au loin...
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