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Finalmente Marta si mise a piangere. In silenzio, ma piangeva.
Puntini grigi e neri.
Garogenti è un libro in cui non succede mai niente.
Ascoltavo i Nirvana; consumavo tutti i cd che il gruppo aveva
pubblicato prima di implodere su se stesso. E in quei mesi la
cosa più importante al mondo sembrava consistere nell’avere
una batteria, e imparare a suonarla.
La cosa più importante al mondo dopo noi. Quando dico
noi intendo io e Marta.
Chiuso nella mia stanza, con le cuffie alle orecchie e due
matite in mano. Fingevo che le matite fossero le bacchette, che
la batteria fosse davanti a me, invisibile. Con tanto di charleston
e tom tom.
Ogni giorno mi dicevo che in quello successivo avrei scovato
qualcuno che sapesse insegnarmi a suonarla. Una batteria
vera. Come quella del grande Dave Grohl.
Quella volta stavo con gli occhi chiusi e mimavo i suoi colpi
potenti, ma sentivo qualcosa di strano intorno a me. Una sensazione.
Una presenza.
Aprii gli occhi.
Un tizio con delle enormi sopracciglia e i basettoni mi fissava,
disgustato. Disse di chiamarsi Keith Moon e, nel vedere le
matite che stringevo nelle mani sudate, sbuffò.
“Che ti prende?” chiesi al tizio che puzzava di alcol e sbarrava
di continuo gli occhi.
Keith Moon disse che le matite servivano ad altro. Tipo a
ficcarmele nel culo. Disse proprio così. Poi mi fece una linguaccia.
“Ma che vuoi? Chi ti conosce?”
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