Dove danzano gli angeli - Stefano Emanuele Ferrari

mi morde il collo. Ma improvvisamente si ferma, si guarda in giro
allarmata.
«Cosa c’è?».
«Sento dei rumori».
Mi volto, c’è una persona che sta scendendo le scale, ne vedo
l’ombra.
Emanuela si è già coperta con la giacca, quando sbuca un ometto,
un indiano forse. Ha un sacchetto dell’immondizia in mano, il viso
assonnato. Passandoci a fianco ci sorride, forse immaginando
qualcosa dai nostri capelli scompigliati. Rimaniamo con le spalle al
muro fino quando non esce dal portone, poi scoppiamo a ridere.
«Hai visto come ci ha guardato!».
«Poverino!».
Saliamo le scale spintonandoci, Emanuela mi fa il verso. «Non c’è
nessuno a quest’ora! Figurati!». E non appena varchiamo la porta, ci
buttiamo nel letto vestiti.
“Emanuela, quanto ti amo quando sei mia complice..”.
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Emanuela è chinata accanto al letto, tutta indaffarata a preparare la
valigia. La guardo mentre piega con cura gli ultimi capi, ha gli occhi
lucidi, cerca di evitare il mio sguardo. Non mi sembra vero che siano
passati solo cinque giorni da quando è arrivata. È stata come una
locomotiva che è passata sopra la mia vita a tutta velocità. Mi chiedo
se anche lei sta pensando lo stesso. Intanto sbuffa, la cerniera della
sacca non si chiude. Toglie i vestiti e li risistema accuratamente,
continuando a non guardarmi.
La malinconia ha preso il sopravvento da ieri sera, in quella
pizzeria gremita di coppiette del sabato sera e comitive di amici in
libera uscita. È stata Emanuela a insistere per andarci, “è l’ultima
sera” ha detto, forse credendo che davanti a una candela accesa
avremmo festeggiato, suggellato il nostro incontro. E invece ci siamo
spenti lentamente pensando già al domani, come quelle silenziose
coppiette seduteci intorno.
«Ce l’abbiamo fatta» esclama chiudendo la cerniera, mi guarda e
sorride velatamente. Si accende una sigaretta; c’è ancora tempo prima
di andare in stazione.
Nell’imperiosa biglietteria c’è un crocevia incessante, famiglie con
figli al seguito, giovani con enormi zaini in spalla, fidanzati mano nella
mano, vecchi dal passo lento, ognuno con il proprio viaggio da
intraprendere, ognuno con la propria storia.
Davanti alla macchinetta self-service scopriamo con sorpresa che il
primo treno per Roma è già pieno. Emanuela sbuffa, il treno
successivo arriverà dopo mezzanotte e non ha più mezzi pubblici per
tornare a casa.
Poi sorride: «Almeno abbiamo ancora un po’ di tempo per stare
assieme».
La giornata è bella, il cielo limpido, seduti a un tavolino all’aperto
ci godiamo questo sole, le giacche aperte e gli occhiali scuri.
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