Dove danzano gli angeli - Stefano Emanuele Ferrari

mesi ci siamo rimessi assieme, ma non era più la stessa cosa... Ci
siamo lasciati definitivamente quasi subito».
«Dipende molto dal rapporto, dalla complicità che avevate
instaurato…».
«Per me la fedeltà è importante. Non potrei stare assieme ad un
uomo che non mi è fedele».
Mi lanciò uno sguardo da lasciarmi impietrito. Ebbi subito
l’impressione che la situazione si fosse fatta tesa, che avevo iniziato
con il passo sbagliato.
«Non fraintendermi… Non dico che la fedeltà non sia importante,
però, sempre lì, ad accanirsi, a voler sapere, come se l’amore si
misurasse solo in base a quello. Si finisce a trascurare cose a mio
parere più importanti.. il creare qualcosa assieme, per esempio,
l’aumentare la vitalità del partner...».
Non disse nulla. Mi accesi una sigaretta e controllai nuovamente
l’arrivo dell’autobus. Il suo silenzio mi opprimeva.
“Non è facile spiegarti se mi guardi così…”.
«E poi la fedeltà, se è imposta, è come una catena, e l’amore non
può essere legato! L’amore è figlio della libertà!».
Ero soddisfatto di quella frase. Le macchine continuavano a
sfrecciare, lei si accese una sigaretta.
E adesso il suo mutismo mi infastidiva.
“Se mi vuoi mettere sul banco di accusa stai proprio sbagliando”.
«Comunque da quando noi ci siamo rincontrati non sono andato
con nessuna, se vuoi saperlo!».
Speravo di aver chiuso finalmente la questione. Avevo già parlato
più del dovuto.
Sull’autobus invece lei è ancora più pensierosa. L’abbraccio,
cercando nel suo corpo quel calore che sembra svanito
all’improvviso. Ogni tanto le accarezzo i capelli, le bacio il collo, lì
dove ha tatuato una piccola libellula. Ma lei non risponde alle mie
attenzioni. Sono turbato.
“Cosa sta succedendo? Cosa posso fare?”.
«Andiamo a casa?» mi domanda.
«Volevo prima passare in un mercatino di libri sulla strada,
dovrebbero avere quel libro di cui ti avevo parlato».
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Non ci diciamo altro fino alla fermata, rimaniamo immersi nel
brusio dell’autobus, nel continuo sali e scendi di studenti al ritorno
dall’università, vecchi, signore con i sacchetti della spesa.
Le luci della città si accendono, il traffico si fa più isterico.
C’è un’aria di desolazione al mercatino, i piccoli chioschi stanno
chiudendo, alcune serrande sono già abbassate, i marciapiedi pieni di
rifiuti.
«Aspettami qui» le dico.
Corro per acquistare quel libro, sento che è importante, e quando
torno, lei è ancora sotto quel lampione, la stessa espressione cupa,
ancora la sigaretta in mano. Quando glielo allungo da dietro la
schiena, mi ringrazia, ma nel suo bacio non c’è forza, non c’è
passione, né tenerezza, né niente.
«Poi a casa ti faccio la dedica» dico, cercando di far finta di nulla.
Alla fermata dell’autobus lo spulcia, legge la prima pagina senza
mostrare interesse. Poi lo chiude, lo rimette nella borsetta e si
accende un’altra sigaretta.
Adesso non sopporto più il suo atteggiamento.
«Manu mi vuoi dire cos’hai?».
«E me lo chiedi?».
L’argomento è ancora lì che brucia. E adesso capisco che la nostra
relazione è in un punto morto. Cerca un uomo che le dia sicurezza,
conforto, e io cosa le dò? Le mie insicurezze, risposte vacue, belle
frasi, qualche bacio.
«Manu, ne stai facendo una tragedia! Cosa vuoi che ti dica? Sì,
sono sempre stato fedele, mi sono innamorato di te e ti sarò fedele
tutta la vita?».
Lei neanche mi guarda più, guarda le macchine che ci sfrecciano
davanti.
“È meglio che non dici nulla... Più parli e più peggiori la
situazione... Le passerà. Sono stato uno stronzo, me la sono cercata...
Manu, potevo mentirti, chiudere subito il discorso.. Ma non ti
pensavo così... Sono confuso… Cos’è tutta questa fretta che hai?
Continuiamo a camminare tenendoci per mano, le risposte
arriveranno da sole col tempo, non trovi?”.
A casa c’è aria pesante, ancora più di prima. Siamo soli adesso, ci
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