VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso - Scripta Volant

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VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso Ho svuotato il sacchetto coi soldi sul tavolo della cucina di Esoteria, in cambio di un pugno di lana e di molte istruzioni. Devo intrecciare una bambola con i fili di lana tra i quali avrò mescolato qualche capello di P. Non devo nominarlo mai, non sorridere né tanto meno ridere, devo essere molto concentrata soltanto su di lui, senza pensare all’altra, mentre realizzo la bambola per averlo in mio potere. Esoteria mi ha edotta in ogni dettaglio, fornendomi molte altre raccomandazioni che non ho ascoltato, e, forse, ha pure detto qualcosa a proposito del fuoco mentre infilavo la giacca e volavo via ad iniziare il progetto; ma ora devo lavorare alla bambola, che dovrà essere tanto piccola da poter essere nascosta in una mano. Avvio la vecchia stufa a legna in cucina e lascio la porticina aperta per far accendere meglio i rametti accanto al ciocco centrale, poi inizio a concentrarmi su mio marito ma, subito, la mente devia sulla mia giovane rivale mentre bagno i fili di lana con l’aceto e li cospargo di sale per inibire le prestazioni sessuali di P.. Sorrido, mentre immagino il suo sgomento e la sorpresa di lei, che scolpita nella porcellana bianca della sua gioventù, assiste alla defezione di un uomo che può esserle padre. La vedo ridere di lui: è arrivato il mio momento. E’ ormai quasi un anno che P. rientra per l’ora di cena ebbro di lei e mi tratta con disprezzo, ma io, stasera, gli sorriderò garrula mentre metterò in tavola e lo stupirò con i miei atteggiamenti disinibiti e sensuali perché da oggi sono una donna nuova. Eccolo che infila le chiavi nella serratura e richiude la porta alle sue spalle. Rapida, infilo la bambola irrorata del mio profumo, nell’elastico del mio tanga brasiliano di pizzo nero, come mi ha raccomandato Esoteria perché si senta attratto da me: infatti, mi guarda con occhi nuovi e avverto la sua eccitazione mentre mi stringe a sé e avvinghiati, navighiamo lungo il perimetro dei mobili della cucina, ignorando la cena pronta sul tavolo. Avverto che il mio trionfo sta per compiersi ma, prima devo liberare la bambola dagli slip senza che lui se ne accorga fintanto che lo sento armeggiare con la zip del vestito. Non senza difficoltà riesco a sfilare la bambola e mentre allungo la mano dietro la schiena per lasciarla cadere, passiamo ancora allacciati labbra e corpi, accanto alla porticina, che ho dimenticato aperta, della vecchia stufa Finalmente P. mi libera dal vestito ma, un bacio di fuoco ci avvolge, mentre vedo le fiamme guizzare dal ventre panciuto della stufa, intorno alla bambola che si contorce ridendo. ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2964 ° Vota qui: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2958 14 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso Era una donna viva e ribelle, capace di seppellire un maschio con una delle sue risate. Per questo gli uomini non la chiedevano in sposa. Preferivano mogli forti e stolide come muli, adatte a sfornare figli, e capaci di aspettare il ritorno delle barche sulle quali i loro mariti, fratelli, e padri, partivano per la pesca. Le donne la detestavano. In fondo, la invidiavano. Mentre loro appassivano nell’attesa delle barche, e si appesantivano per le numerose gravidanze, lei sembrava non invecchiare mai. Passava le giornate ad aggiustare le reti dei pescatori. Era bravissima, veloce, e riusciva a guadagnarsi da vivere. Gli uomini, quando ne avevano il tempo, si disponevano lungo il molo, e seguivano, ipnotizzati, i guizzi delle sue dita da sirena, immaginando che si muovessero sul loro corpo. Quando il vento giocava con la sua gonna,e si impadroniva dei suoi capelli lunghissimi, e sempre sciolti, le loro gole si inaridivano dal desiderio. Allora loro correvano all’osteria per placare la sete. Un giorno, dalla terraferma, arrivò uno straniero. Vide la donna aggiustare le reti. Sorrise. Lei lo notò. Riabbassò subito lo sguardo sulle maglie. Si aspettava che lui, al pari degli altri, si mettesse sul molo a coltivare fantasie su di lei. Lui, invece, prese un blocco ed un carboncino da una tasca dell’ampio mantello, ed iniziò a disegnare. Guardava il mare, ora, e non lei. Concentrato, lavorò per ore. Ed era lei che, ogni tanto, si lasciava incantare dal movimento della sua mano sul foglio. Quando il giorno volse al tramonto, lei, lasciando la spiaggia, gli passò accanto. Ringraziò il vento, che scelse quel momento per alzare una ciocca dei suoi capelli, e per posarla un istante sul collo di lui. Quando arrivò a casa, la donna non riuscì a dormire. Ora capiva la sete ardente che bruciava gli uomini che la guardavano. Ed avrebbe voluto anche lei un po’ di quel vino forte che dava sollievo e ottenebrava le menti inquiete. Qualcuno bussò alla porta. Lei fu certa che era il forestiero ancor prima di aprire. Lui aveva fra le mani il blocco ed il carboncino. Le disse che voleva disegnarla dal primo momento in cui l’aveva vista. Le disse che non voleva disegnarla vestita. In silenzio, lei slacciò la gonna, e la lasciò cadere a terra in una grande ruota fiorita. Lui restò una settimana. Abbastanza perché il paese intero sapesse che qualcuno aveva finalmente domato quella donna orgogliosa e selvatica. Se ne andò all’alba. Non promise di tornare. Lei, da quel giorno, intrecciò stretti i suoi lunghi capelli. Continuò ad aggiustare reti, ma le sue mani, ora, si muovevano con metodo, quasi con pesantezza. Concesse a qualcuno degli uomini sul molo quello che avevano desiderato da anni. Non li fece felici. Tutti si accorsero che lei pensava ad un altro. Uno di loro, per prendersi il gusto di vederla piangere, le disse che il forestiero era un pittore ricco e famoso, che viveva in una città lontana con una moglie bellissima. Lei non pianse. Le era rimasto ancora abbastanza orgoglio. Chiuse casa, e partì. Partì per quella città. Tornò in una giornata di nebbia fitta. Alcune barche erano ormeggiate al molo. Non c’era anima viva. Lei ne slegò una. La cosparse con il petrolio che teneva in casa per accendere le lampade. Remò. Arrivò al largo. Nessuno si accorse di lei. Alcuni, guardando dalla finestra, si chiesero perché, fra la nebbia, si vedeva una luce strana, come di fiamme. ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2965 ° Vota qui: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2958 15 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
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