VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso - Scripta Volant

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VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2968 ° Vota qui: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2958 Tutto sommato non è stato granché. Un po' di sangue qua e là, ma neanche troppo, qualche lamento subito soffocato dall'ultimo colpo alla nuca, venti secondi di tremito sul parquet del soggiorno e via, tutto finito. Più veloce di una sigaretta. E poi dicono che ammazzare è un'esperienza terribile, una cosa che ti segna per la vita. A lui non ha fatto quel grande effetto, tutto sommato. Sarà perché era preparato. Anche se galline e conigli non sono proprio la stessa cosa, però un'idea di cosa aspettarti te la danno. La cosa più difficile in fondo è stato il dopo. Avvolgere il corpo nel telo di nylon, sigillarlo col nastro, trascinarlo fino al furgone, caricarlo, portarlo a spalla fino lì in cima. Chi l'avrebbe detto che era così pesante, sembrava una capra rinsecchita, invece l'ha fatto sudare. Quando gli è scivolata – accidenti al nylon – il botto della testa contro il paraurti sembrava quasi quello di un gong. Mentre pensa continua a scavare, piegandosi in avanti, premendo l'anfibio sul bordo della pala per riuscire a penetrare nella terra dura. Butta l'occhio all'orologio: già quasi mezz'ora che scava, e così a occhio ne ha ancora per un po'. Almeno altri dieci minuti. Tira su la schiena, si passa la mano sporca di terra sulla fronte sudata e riprende di buona lena. Piegandosi, sente sulla schiena l'umido della maglietta sudata. C'è un po' di vento, speriamo che non mi venga un raffreddore, pensa. Poteva almeno portarsi una bottiglia d'acqua, cazzo. Tra la pala, la coperta per coprire il corpo e le chiavi, non ci ha pensato. Al pensiero della birra gelata che lo aspetta finito il lavoro si passa la lingua secca sulle labbra screpolate. Quando ha fatto, lascia andare ancora qualche colpo sulla terra smossa. Di piatto, senza convinzione. Distratto dal rombo di un tuono lontano, da quel volo di cornacchie contro il cielo grigio. Poi butta via la pala, si china e raccoglie quel fiore buffo, quella sfera quasi trasparente che gli trema sulla pelle. Chiude la mano e sente il solletico sul palmo. Quando la riapre, il soffione vola via, spezzato in frammenti leggeri, subito dispersi nell‟aria di pioggia che pizzica le narici. Resta un momento lì in piedi, fermo, gli occhi socchiusi, ad ascoltare il soffio del vento tra le dita. Poi sospira forte e cerca con gli occhi giù in fondo, oltre gli alberi, quella macchia chiara. La casa che adesso è solo sua. Niente più vecchie a scroccare il tè, niente più pomeriggi a blaterare di quanto era brava e buona, niente più passeggiata in giardino tre volte al giorno. Sono libero, pensa. Libero. Finalmente. Porta indietro le spalle per sgranchire i muscoli indolenziti e si china a raccogliere la pala. Mentre si avvia giù per il pendio, cerca in tasca il contatto rassicurante delle chiavi. Rallenta, si ferma, scuote la testa. Cosa cazzo ti è venuto in mente, nonna, di scrivere che mi lasci la casa, ma con il vincolo di badare al cane. Alla cagna. Mentre riprende a camminare si gira, una volta sola. Un'occhiata di sbieco alla macchia di terra nera che presto l'erba ricoprirà. Sputa nel prato, un getto breve e deciso che per un attimo luccica sullo stelo piegato. Addio, Lassie. ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2969 22 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
VolanZine n°14: tutti i racconti in concorso ° Vota qui: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2958 L‟allarme venne dato mentre Gaspard e Luisa erano sottocoperta, annoiati, a pelare patate. I due tredicenni si erano guardati per un momento negli occhi, incerti sul da farsi. Su, sul ponte si udivano passi in corsa e grida concitate di marinai pronti a combattere e già quando il ragazzo era arrivato alla scala a pioli da cui centinaia di volte era salito e disceso, non sempre in modo ortodosso -c‟erano stati episodi nei quali una pedata era stata l‟agente scatenante dell‟azione- aveva indovinato con eccitata sorpresa mista ad un sentimento di smarrimento, il clangore delle sciabole che cozzavano metalliche l‟una contro l‟altra. Pirati! Ma che diceva? I pirati erano loro! Sotto la vela vide combattere Jean Le Gros contro due damerini, che riconobbe per via dell‟uniforme della marina inglese. Loro armati di spada, lui che si difendeva con la botte di un coperchio, sarebbero potuti sembrare uno spettacolo comico di burattini se la lotta in corso non fosse stata tremendamente reale. Adesso che ci pensava, Gaspard non aveva ricordi precedenti alla comparsa di quell‟energumeno calvo e rosso come un polipo, che raccontava sovente, soprattutto quando aveva bevuto, di esserselo maledettamente trovato frignante in una maledetta borsa sulla maledetta riva del maledettissimo mare di Genova, tredici anni prima, in primavera (aveva sperato la borsa contenesse dobloni sonanti dimenticati da qualche sprovveduto che non sapeva stare al mondo, e invece!) “Piccolo sacco di ossa”, gli diceva spesso, “tu sei nato sotto il segno del Toro!”. Jean Le Gros, la cui voce era un perenne ringhio, fissava la notte, descrivendo con un movimento sapiente della mano una sezione di cielo stellato che Gaspard aveva imparato a sentire sua e di cui era intimamente orgoglioso. Seguivano immancabilmente commenti scabrosi sulle abilità amatorie dei tori, a cui i pirati brindavano contenti mentre pensavano chi alla fidanzata, chi alla moglie, chi a quella bella ragazza del bordello di Granada, chi al mozzo. Eccoli lì, gli stessi che solo ieri stavano pescando assieme a prua, tutti in religioso silenzio a fumare la pipa, con i piedi a penzoloni sul verde impossibile e profondo del mare, ora sparsi qua e là sul legno lucido della nave come bestie imbizzarrite e feroci. El Gato stava saltando giù dalle reti con un pugnale diretto alla schiena di un soldato biondo e sbarbato, Paulo le stava prendendo di santa ragione da un giovane inglese che con i pugni sembrava saperci fare, il Capitano era accanto all‟albero maestro e si proteggeva bene con le due sciabole che compensavano magistralmente per il grosso rubino che sostituiva l‟occhio destro sotto la benda nera. “Corpo di mille pescispada!”, stava per esclamare, ma non fece in tempo perchè un colpo di baionetta lo stecchì improvvisamente e lo mandò a gambe all‟aria, stivali e tutto. Gaspard udì il rumore di legno sfasciato e si voltò per vedere Jean Le Gros, ora disarmato, che aveva tentato di colpire, con scarsi risultati, i due assalitori, lanciando contro di loro le due metà di coperchio che gli erano rimaste in mano. Il ragazzo si accorse che nella fretta, aveva portato con se‟ un sacco di patate ed iniziò a lanciarle con tutta la forza che aveva in corpo, non molta a dire il vero, contro i nemici. Affatto disturbati essi infilarono le spade nel corpo di Jean Le Gros (si sarebbero occupati del marmocchio più tardi), che morì maledicendo la regina nel peggiore slang delle taverne di Nizza. L‟ultimo sguardo fu per Gaspard, e fu pieno di ricordi, quelli più felici della sua vita. Ma questo non interruppe la strage.. ° Commenta questo racconto: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2970 ° Vota qui: http://www.scripta-volant.org/forum/viewtopic.php?f=47&t=2958 23 h t t p : / / w w w . s c r i p t a - v o l a n t . o r g
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